El tiempo es así.
Dejas de escribir unos días, tan sólo una semana, y cuando volteas, la hija de Pepe y Deyanira Rojo Torres nace, yo solicito una beca de coinversión al FONCA para publicar una antología de comics, Marta Sahagún cambia su visión sobre el uso del condón, se añade un miembro al staff de Bésame mucho —Jackie Nakashimada, prima de David K.—, el ciudadano Wiston Smith me regala un dibujo del hombre araña, el Nabo, uno de mis room mates se va a estudiar un posgrado a Australia, tengo un encuentro extraño con la mujer de mi vida y yo cumplo años.
Hace poco José Luis Zárate me dijo que leer este blog le daba una idea muy clara de lo que pensaba, pero no de lo que sentía.
Hay veces en que me gustaría escribir un blog tan sincero como el de Morcillo. Pero no me sale.
El otro día di con un blog que también habla de política, y me pareció tan mamón y chocante que casi me dio pena escribir sobre esos temas.
Casi.
Justo ayer hablaba con Pepe Rojo sobre el estilo autobiográfico de algunos moneros canadienses como Chester Brown, Dave Cooper, Seth y muy especialmente Joe Matt. Yo no tengo el desparpajo de ellos para hablar sobre mí. Para eso voy con mi psicoanalista.
jueves, mayo 15, 2003
martes, mayo 06, 2003
Hay veces que el asombro no es suficiente...
...como hoy, al ver que Roberto Madrazo dice a los miembros de su partido que "la puerta está abierta para que se vayan los oportunistas."
¿Con qué cara? ¿Con qué autoridad moral se atreve este pillo a señalar a quien sea?
El origen de la bronca, como se sabe, está en la arbitraria conformación de las listas de candidatos a diputados plurinominales, es decir, los que se asignan a cada partido en relación a las curules ganadas en los comicios (son los más profesionales de los aviadores que se pueda concebir).
Desde luego, tales listas incluyen a los cuates, a los compadres y a los familiares. El problema es que la familia robolucionaria es muy grande. No caben todos.
Isidro Pastor, folklórico líder del PRI en el estado de México ha amenazado con la separación de los militantes mexiquenses para conformar una nueva fuerza política de estilo de los minipartidos como el de la Sociedad Nacionalista (donde salieron más ratas que en el mismo PRI) o el Liberal Mexicano.
Don Isidro, no es necesario tanto esfuerzo. Hágale como los grandes: váyase al PRD.
A que lo tratan mejor en el edificio de Monterrey que en el circo de Buenavista...
Más pronto cae un hablador...
Tanto echar veneno sobre la güera Rodríguez para venir a enterarme de que don Leonardo es amigo de mi abuelo, quien originalmente era gran cuate de Francisco Pérez Ríos, del que la güera fue pistolero.
Pérez Ríos fue líder del sindocato de la CFE por más de 20 años, en la época dorada del sindicalismo charro. Él y mi abuelo habían sido compañeros en la escuela industrial, que era algo así como un predecesor de las secundarias técnicas allá por los treinta. Otro distinguido compañero de ellos fue Alejo Peralta (lo cual explica muchas cosas).
Resulta que a la fecha, cada vez que mi papá (que es ingeniero electricista) se topa con Rodríguez Alcaíne, éste le dice "Quihóbole, cabrón, ¿cómo está tu papá?"
Dime con quién andas...
...como hoy, al ver que Roberto Madrazo dice a los miembros de su partido que "la puerta está abierta para que se vayan los oportunistas."
¿Con qué cara? ¿Con qué autoridad moral se atreve este pillo a señalar a quien sea?
El origen de la bronca, como se sabe, está en la arbitraria conformación de las listas de candidatos a diputados plurinominales, es decir, los que se asignan a cada partido en relación a las curules ganadas en los comicios (son los más profesionales de los aviadores que se pueda concebir).
Desde luego, tales listas incluyen a los cuates, a los compadres y a los familiares. El problema es que la familia robolucionaria es muy grande. No caben todos.
Isidro Pastor, folklórico líder del PRI en el estado de México ha amenazado con la separación de los militantes mexiquenses para conformar una nueva fuerza política de estilo de los minipartidos como el de la Sociedad Nacionalista (donde salieron más ratas que en el mismo PRI) o el Liberal Mexicano.
Don Isidro, no es necesario tanto esfuerzo. Hágale como los grandes: váyase al PRD.
A que lo tratan mejor en el edificio de Monterrey que en el circo de Buenavista...
Más pronto cae un hablador...
Tanto echar veneno sobre la güera Rodríguez para venir a enterarme de que don Leonardo es amigo de mi abuelo, quien originalmente era gran cuate de Francisco Pérez Ríos, del que la güera fue pistolero.
Pérez Ríos fue líder del sindocato de la CFE por más de 20 años, en la época dorada del sindicalismo charro. Él y mi abuelo habían sido compañeros en la escuela industrial, que era algo así como un predecesor de las secundarias técnicas allá por los treinta. Otro distinguido compañero de ellos fue Alejo Peralta (lo cual explica muchas cosas).
Resulta que a la fecha, cada vez que mi papá (que es ingeniero electricista) se topa con Rodríguez Alcaíne, éste le dice "Quihóbole, cabrón, ¿cómo está tu papá?"
Dime con quién andas...
domingo, mayo 04, 2003
El Chivo vs. el Gabo
Ahora, en lo que sería el equivalente literario de un tiro entre el Santo y Blue Demon, Mario Vargas Llosa arremete contra Gabriel García Márquez, llamando al colombiano cortesano de Fidel Castro.
Dice don Mario: García Márquez es un escritor cortesano de Fidel Castro al que la dictadura muestra como una coartada en el campo intelectual, y él se ha acomodado hasta ahora muy bien con todos los abusos, los atropellos a los derechos humanos que ha cometido la dictadura cubana, diciendo que, en secreto, él consigue la liberación de algunos prisioneros políticos. Ah, jijos.
Creo que la enseñanza de todo este triste episodio, que dudo esté cerca de concluir, es la referente a la necesaria lejanía de los intelectuales frente al poder. Es imposible vincularse a los poderosos sin salir manchado del pantano de la política.
Por supuesto, Gabo no es el primero ni el último de los intelectuales que acuden al canto de las sirenas del poder. De momento me vienen a la memoria la amistad de Carlos Fuentes y Ricardo Garibay con el tenebroso presidente Luis Echeverría, o la buena relación de Octavio Paz con Salinas de Gortari, Carlos Monsiváis con Cuahutémoc Cárdenas y finalmente la del controvertido "güero" Castañeda con Fox, para no ir más lejos.
Claro, debe ser muy tentador que los poderosos busquen tu amistad nada más por ser tú.
Mmmmh...
Pensándolo bien, declaro públicamente: si algún político poderoso desea la amistad sincera de un incipiente escritor de ciencia ficción y monero, no dude en mandarme un mail. Nomás le pido que no ande matando adversarios políticos porque siempre es muy gacho que a uno de llamen gato, aunque sea de angora.
"El que se mueve no sale en la foto"...
...dijo el legendario Fidel Veláquez. Ahora que estoy leyendo El dedo de oro de Guillermo Sheridan, casi extraño al célebre lechero de la CTM. Ésos eran políticos, señores y damas, no las tristes cenizas del gato Félix, como dijo Menem, que dejó al morir el mítico líder obrero (léase Leonardo la güera Rodríguez Alcaíne).
Ahora, en lo que sería el equivalente literario de un tiro entre el Santo y Blue Demon, Mario Vargas Llosa arremete contra Gabriel García Márquez, llamando al colombiano cortesano de Fidel Castro.
Dice don Mario: García Márquez es un escritor cortesano de Fidel Castro al que la dictadura muestra como una coartada en el campo intelectual, y él se ha acomodado hasta ahora muy bien con todos los abusos, los atropellos a los derechos humanos que ha cometido la dictadura cubana, diciendo que, en secreto, él consigue la liberación de algunos prisioneros políticos. Ah, jijos.
Creo que la enseñanza de todo este triste episodio, que dudo esté cerca de concluir, es la referente a la necesaria lejanía de los intelectuales frente al poder. Es imposible vincularse a los poderosos sin salir manchado del pantano de la política.
Por supuesto, Gabo no es el primero ni el último de los intelectuales que acuden al canto de las sirenas del poder. De momento me vienen a la memoria la amistad de Carlos Fuentes y Ricardo Garibay con el tenebroso presidente Luis Echeverría, o la buena relación de Octavio Paz con Salinas de Gortari, Carlos Monsiváis con Cuahutémoc Cárdenas y finalmente la del controvertido "güero" Castañeda con Fox, para no ir más lejos.
Claro, debe ser muy tentador que los poderosos busquen tu amistad nada más por ser tú.
Mmmmh...
Pensándolo bien, declaro públicamente: si algún político poderoso desea la amistad sincera de un incipiente escritor de ciencia ficción y monero, no dude en mandarme un mail. Nomás le pido que no ande matando adversarios políticos porque siempre es muy gacho que a uno de llamen gato, aunque sea de angora.
"El que se mueve no sale en la foto"...
...dijo el legendario Fidel Veláquez. Ahora que estoy leyendo El dedo de oro de Guillermo Sheridan, casi extraño al célebre lechero de la CTM. Ésos eran políticos, señores y damas, no las tristes cenizas del gato Félix, como dijo Menem, que dejó al morir el mítico líder obrero (léase Leonardo la güera Rodríguez Alcaíne).
viernes, mayo 02, 2003
Un viaje de hongos
Tonantzintla es un pueblo cercano a Cholula, cuya iglesia es famosa por estar tapizada por caritas de ángeles elaboradas por los indígenas locales en colaboración con los misioneros franciscanos (que no dominicos) que llegaro a evangelizar el lugar.
Se trata de un templo impresionante lleno de rostros elaborados con la ingenuidad de un niño o la torpeza de un artesano inexperto. Lo curioso es que, mimentizados entre ángeles y santos católicos, los locales colocaron figuras de su propia religión, así como imágenes del toloache y las llamadas semillas de la virgen, de conocidos efectos narcóticos.
Fue un viaje de un día en compañia de Alberto Chimal, su novia, Raquel Castro y la familia de ella (hace años que no iba a un paseo familiar) y me lo pasé a gusto.
En Puebla desayunamos con José Luis Zárate y me regaló su libro Quitzä y otros sitios, publicado ppr la secretaria de cultura de Puebla. Si lo ven por ahí, no dejen de mercarlo, es una maravilla.
Tonantzintla es un pueblo cercano a Cholula, cuya iglesia es famosa por estar tapizada por caritas de ángeles elaboradas por los indígenas locales en colaboración con los misioneros franciscanos (que no dominicos) que llegaro a evangelizar el lugar.
Se trata de un templo impresionante lleno de rostros elaborados con la ingenuidad de un niño o la torpeza de un artesano inexperto. Lo curioso es que, mimentizados entre ángeles y santos católicos, los locales colocaron figuras de su propia religión, así como imágenes del toloache y las llamadas semillas de la virgen, de conocidos efectos narcóticos.
Fue un viaje de un día en compañia de Alberto Chimal, su novia, Raquel Castro y la familia de ella (hace años que no iba a un paseo familiar) y me lo pasé a gusto.
En Puebla desayunamos con José Luis Zárate y me regaló su libro Quitzä y otros sitios, publicado ppr la secretaria de cultura de Puebla. Si lo ven por ahí, no dejen de mercarlo, es una maravilla.
miércoles, abril 30, 2003
Vicente Fox califica como una "victoria política" el acuerdo agrario.
Acuerdo que llegaron a firmar sólo 5 de las casi 100 organizaciones campesinas convocadas.
Por otro lado, el PRI del estado de México amenaza con separarse para conformar un nuevo partido autónomo.
Por lo demás, quisiera dar la nota del día, pero desgraciadamente Lilu, la perra de mi socio, se meó sobre el periódico, lo cual imposibilitará que hoy, hoy, hoy pueda echar veneno sobre la polaca nacional.
Lo cual es bueno pues me da un respiro para recomendar el blog de mi amiga Eugenia Robleda. Ella es escritora y prófuga de la filosofía, amante de los vampiros (sin ser de güeva, como la mayoría de los vampireros) y sobre todo mucho más inteligente y sensible de lo que ella misma se da cuenta.
Y prometo colocar más links próximamente, pero mi conocimiento de HTML es muy limitado —o yo muy bruto— pues ya mi tocayo Berny Rojas me había pasado unos tips para subir imágenes a esta página y yo simplemente no pude (sólo descuadré todo intentando subirlas por lo que tuve que quitarlas). Hoy justamente bajé un tutorial de HTML que me permitirá poner ligas a varios blogs y lugares que valen la pena. Quiero agradecer a todos aquellos compas bloggers que han puesto un link a Monorama desde su página.
Para acabar, nadie vaya a ver Seguridad nacional ni aunque sea la única película para la que queden boletos (que es lo que me pasó a mí). Es tan mala que hablar de ella es un desperdicio de tiempo. Además, Los Ángeles me parece la ciudad más espantosa del mundo...
Acuerdo que llegaron a firmar sólo 5 de las casi 100 organizaciones campesinas convocadas.
Por otro lado, el PRI del estado de México amenaza con separarse para conformar un nuevo partido autónomo.
Por lo demás, quisiera dar la nota del día, pero desgraciadamente Lilu, la perra de mi socio, se meó sobre el periódico, lo cual imposibilitará que hoy, hoy, hoy pueda echar veneno sobre la polaca nacional.
Lo cual es bueno pues me da un respiro para recomendar el blog de mi amiga Eugenia Robleda. Ella es escritora y prófuga de la filosofía, amante de los vampiros (sin ser de güeva, como la mayoría de los vampireros) y sobre todo mucho más inteligente y sensible de lo que ella misma se da cuenta.
Y prometo colocar más links próximamente, pero mi conocimiento de HTML es muy limitado —o yo muy bruto— pues ya mi tocayo Berny Rojas me había pasado unos tips para subir imágenes a esta página y yo simplemente no pude (sólo descuadré todo intentando subirlas por lo que tuve que quitarlas). Hoy justamente bajé un tutorial de HTML que me permitirá poner ligas a varios blogs y lugares que valen la pena. Quiero agradecer a todos aquellos compas bloggers que han puesto un link a Monorama desde su página.
Para acabar, nadie vaya a ver Seguridad nacional ni aunque sea la única película para la que queden boletos (que es lo que me pasó a mí). Es tan mala que hablar de ella es un desperdicio de tiempo. Además, Los Ángeles me parece la ciudad más espantosa del mundo...
Mi lector favorito me manda la siguiente nota de El Universal on line. Reproduzco sólo la primera parte pues la segunda refiere lo que escribí el día de ayer:
García Márquez responde a reto de Susan Sontag
El Universal
Miércoles 30 de abril de 2003
Bogotá. "Yo mismo", dice de manera exclusiva a El Tiempo el escritor colombiano y Premio Nobel de Literatura, Gabriel García Márquez "no podría calcular la cantidad de presos, de disidentes y de conspiradores que he ayudado, en absoluto silencio, a salir de la cárcel o a emigrar de Cuba en no menos de 20 años".
De esta manera respondió el reto que le lanzó la escritora estadounidense, invitada a la Feria Internacional del Libro, sobre su obligación de romper silencio frente a la represión contra los intelectuales disidentes de Cuba.
"Muchos de ellos no lo saben continúa la respuesta de Gabo, y con los que lo saben me basta para la tranquilidad de mi conciencia. En cuanto a la pena de muerte, no tengo nada que añadir a lo que he dicho en privado y en público desde que tengo memoria: estoy en contra de ella en cualquier lugar, motivo o circunstancia. Nada más, pues tengo por norma no contestar preguntas innecesarias o provocadoras, así provengan como en este caso de una persona tan meritoria y respetable".
Pues resulta que don Gabo es todo un héroe. La pregunta sería ¿Le ha servido su cercanía personal a Castro para desfacer tantos entuertos que ni él mismo recuerda?
Por cierto, lo de la bipolaridad del presidente Fucks lo dijo Riva Palacio en una reportaje radiofónico para el noticiero de Carlos Loret de Mola transmitido por WFM el día martes.
De ser cierto, explicaría muchas cosas.
García Márquez responde a reto de Susan Sontag
El Universal
Miércoles 30 de abril de 2003
Bogotá. "Yo mismo", dice de manera exclusiva a El Tiempo el escritor colombiano y Premio Nobel de Literatura, Gabriel García Márquez "no podría calcular la cantidad de presos, de disidentes y de conspiradores que he ayudado, en absoluto silencio, a salir de la cárcel o a emigrar de Cuba en no menos de 20 años".
De esta manera respondió el reto que le lanzó la escritora estadounidense, invitada a la Feria Internacional del Libro, sobre su obligación de romper silencio frente a la represión contra los intelectuales disidentes de Cuba.
"Muchos de ellos no lo saben continúa la respuesta de Gabo, y con los que lo saben me basta para la tranquilidad de mi conciencia. En cuanto a la pena de muerte, no tengo nada que añadir a lo que he dicho en privado y en público desde que tengo memoria: estoy en contra de ella en cualquier lugar, motivo o circunstancia. Nada más, pues tengo por norma no contestar preguntas innecesarias o provocadoras, así provengan como en este caso de una persona tan meritoria y respetable".
Pues resulta que don Gabo es todo un héroe. La pregunta sería ¿Le ha servido su cercanía personal a Castro para desfacer tantos entuertos que ni él mismo recuerda?
Por cierto, lo de la bipolaridad del presidente Fucks lo dijo Riva Palacio en una reportaje radiofónico para el noticiero de Carlos Loret de Mola transmitido por WFM el día martes.
De ser cierto, explicaría muchas cosas.
lunes, abril 28, 2003
Susan vs. Gabo
Susan Sontag, sin duda una de las mentes norteamericanas más brillantes del siglo XX (ella es algo aseí como el equivalente gringo de Carlos Monsiváis) ha arremetido duramente contra el ídolo de las multitudes, Gabriel García Márquez.
Desde la feria del libro de Bogotá, la Sontag ha cuestionado duramente el silencio que el colombiano ha guardado frente a las arbitrarias ejecuciones y juicios sumarios que han sucedido en Cuba recientemente.
García, Márquez, un simpatizante y amigo personal de Fidel Castro, no ha rechazado, como se supone debería hacer todo liberal, el asesinato institucional en la isla, en lo que muchos ven los últimos coletazos artríticos de un sistema que se derrumba.
El autor colombiano, cuya obra me parece sobrevalorada, no ha contestado aún.
Raboncito, pero ya tenemos acuerdo
Hoy se ha firmado el acuerdo para el campo a través del cual el gobierno federal y las organizaciones campesinas buscan general una política agraria que rescate de la miseria a la población campesina y al agro de la bancarrota.
Acuerdos, discursos, reforma agraria, ejidos, créditos, cooperativas y el campo con sus campesinos siguen en la ruina igual o peor que en 1910.
Ahora todos los vegetales que comemos (hasta el maíz de las tortillas) lo importamos. ¿Será posible?
¿O será que siempre se ha querido hacer de este país una huerta cuando la vocación de la mayoría de su suelo no es agrícola?
¿O sucede que ahora que el voto verde ha perdido su fuerza, al estado, este estado panista cocacolero y maquilador, simplemente le vale madre?
Pobre campo. Tan lejos de dios y tan cerca de México.
Fox you, asshole
Hoy he escuchado la teoría de Raymundo Rivapalacio, periodista del Universal, que supone que la única explicación a tantos desatinos del presidente Fox es nada menos que el preciso es bipolar y dependiente del Prozac.
Wow. Eso nos convertiría automáticamente en la Nación Prozac.
Susan Sontag, sin duda una de las mentes norteamericanas más brillantes del siglo XX (ella es algo aseí como el equivalente gringo de Carlos Monsiváis) ha arremetido duramente contra el ídolo de las multitudes, Gabriel García Márquez.
Desde la feria del libro de Bogotá, la Sontag ha cuestionado duramente el silencio que el colombiano ha guardado frente a las arbitrarias ejecuciones y juicios sumarios que han sucedido en Cuba recientemente.
García, Márquez, un simpatizante y amigo personal de Fidel Castro, no ha rechazado, como se supone debería hacer todo liberal, el asesinato institucional en la isla, en lo que muchos ven los últimos coletazos artríticos de un sistema que se derrumba.
El autor colombiano, cuya obra me parece sobrevalorada, no ha contestado aún.
Raboncito, pero ya tenemos acuerdo
Hoy se ha firmado el acuerdo para el campo a través del cual el gobierno federal y las organizaciones campesinas buscan general una política agraria que rescate de la miseria a la población campesina y al agro de la bancarrota.
Acuerdos, discursos, reforma agraria, ejidos, créditos, cooperativas y el campo con sus campesinos siguen en la ruina igual o peor que en 1910.
Ahora todos los vegetales que comemos (hasta el maíz de las tortillas) lo importamos. ¿Será posible?
¿O será que siempre se ha querido hacer de este país una huerta cuando la vocación de la mayoría de su suelo no es agrícola?
¿O sucede que ahora que el voto verde ha perdido su fuerza, al estado, este estado panista cocacolero y maquilador, simplemente le vale madre?
Pobre campo. Tan lejos de dios y tan cerca de México.
Fox you, asshole
Hoy he escuchado la teoría de Raymundo Rivapalacio, periodista del Universal, que supone que la única explicación a tantos desatinos del presidente Fox es nada menos que el preciso es bipolar y dependiente del Prozac.
Wow. Eso nos convertiría automáticamente en la Nación Prozac.
El Pejelagarto se enfrenta al Jefe (?) Diego
Me confieso simpatizante del Pejelagarto. Tanto, que a veces se me olvida que, all in all, es tan sólo un político más.
Lo anterior viene a cuento tras la decepción de hace unos días, cuando en su tradicional conferencia de prensa, en la que se elucubraba que mostraría pruebas que demuestren el influyentismo practicado por Diego Fernández de Cevallos.
No sólo mostró nada, sino que además aplicó la muy foxiana fórmula de decir "¿y yo porqué?".
Justo el día anterior hablaba por teléfono con el Fisgón, quien me decía que López Obrador era la única razón por la que seguiría votando por el Perredé, aunque ya no milite en el partido.
Queda claro, al menos para mí, que priístas y panistas son, en su conjunto, ojetes. Y aquí es cuando en la primaria o secundaria un chavito de mi salón levantaba la mano y decía "pero no todos los políticos son iguales, profe", refieriéndose a su papá.
Con los hermanos maristas siempre hubo hijos de funcionarios (empezando por los hijos de De la Madrid, que llegaban con guaruras a la prepa).
De hecho, uno de los estúpidos orgullos de los maristas era decir que tal o cual funcionario había estudiado en la escuela. Algunos nombres: Muñoz Ledo, González Avelar, creo que Bartlett y varios más.
Qué orgullo tan raboncito.
Si Juárez no hubiera muerto
Y justo hablando de mi educación religiosa...
Creo que las escuelas católicas son las mejores fábricas de ateos (igual que los seminarios). Bueno, claro que se requiere que el educando piense, situación bastante escasa en mi alma mater.
Y es que ahora con la polémica sobre la devolución al clero mexicano del antiguo palacio del arzobispado, me viene a la memoria Tobi, mi profesor de historia de cuarto de prepa, que daba la versión totalmente conservadora y de ultraderecha de la historia de México. Se trataba de un gachupín regordete y ojiazul totalmente neurótico, que opinaba que lo mejor que podría haberle sucedido al país era mantenerse como un imperio bajo las órdenes de Maximiliano. Para él, y los colegios católicos en general, Juárez era poco menos que un demonio.
Justo ahora estoy queriendo escribir una fantasía ucrónica donde el Imperio triunfa y Juárez es encarcelado en San Juan de Ulúa. Una aventura a lo Julio Verne en la que los liberales rescatan la república.
Justamente creo que ése es el conflicto entre López Obrador, heredero de la tradición liberal y gobernador populista (como debió serlo Juárez) y el jefe Diego, representante de los intereses de la oligarquía, cercano a la iglesia y miembro de la gente bonita.
La historia se repite. Pero me quedo del lado de los liberales.
Chocolate literario
Estoy leyendo Saludos de Darth Vader, delicioso volumen de cuentos de Mauricio Carrera, a quien conocí recientemente. Voy acabando La vuelta al mundo en 80 días, que fue un gran descubrimiento, sólo para seguirme de filo con el Sandokán de Salgari. Sigo con las marranadas de García Ponce y su Inmaculada o los placeres de la inocencia y el extraordinario Lipstick Traces de Greil Marcus, la historia secreta del siglo XX donde descubre los vínculos del movimiento punk con las vanguardias dadaístas.
Una bienvenida a mi amiga Ana Cinthya Uribe al apasionante mundo del Blog. Puedes leerla aquí. Ella, además de ser muy talentosa, está casada con Flavio Monroy, una de las personas más inteligentes que conozco. Saludos a ambos.
Me confieso simpatizante del Pejelagarto. Tanto, que a veces se me olvida que, all in all, es tan sólo un político más.
Lo anterior viene a cuento tras la decepción de hace unos días, cuando en su tradicional conferencia de prensa, en la que se elucubraba que mostraría pruebas que demuestren el influyentismo practicado por Diego Fernández de Cevallos.
No sólo mostró nada, sino que además aplicó la muy foxiana fórmula de decir "¿y yo porqué?".
Justo el día anterior hablaba por teléfono con el Fisgón, quien me decía que López Obrador era la única razón por la que seguiría votando por el Perredé, aunque ya no milite en el partido.
Queda claro, al menos para mí, que priístas y panistas son, en su conjunto, ojetes. Y aquí es cuando en la primaria o secundaria un chavito de mi salón levantaba la mano y decía "pero no todos los políticos son iguales, profe", refieriéndose a su papá.
Con los hermanos maristas siempre hubo hijos de funcionarios (empezando por los hijos de De la Madrid, que llegaban con guaruras a la prepa).
De hecho, uno de los estúpidos orgullos de los maristas era decir que tal o cual funcionario había estudiado en la escuela. Algunos nombres: Muñoz Ledo, González Avelar, creo que Bartlett y varios más.
Qué orgullo tan raboncito.
Si Juárez no hubiera muerto
Y justo hablando de mi educación religiosa...
Creo que las escuelas católicas son las mejores fábricas de ateos (igual que los seminarios). Bueno, claro que se requiere que el educando piense, situación bastante escasa en mi alma mater.
Y es que ahora con la polémica sobre la devolución al clero mexicano del antiguo palacio del arzobispado, me viene a la memoria Tobi, mi profesor de historia de cuarto de prepa, que daba la versión totalmente conservadora y de ultraderecha de la historia de México. Se trataba de un gachupín regordete y ojiazul totalmente neurótico, que opinaba que lo mejor que podría haberle sucedido al país era mantenerse como un imperio bajo las órdenes de Maximiliano. Para él, y los colegios católicos en general, Juárez era poco menos que un demonio.
Justo ahora estoy queriendo escribir una fantasía ucrónica donde el Imperio triunfa y Juárez es encarcelado en San Juan de Ulúa. Una aventura a lo Julio Verne en la que los liberales rescatan la república.
Justamente creo que ése es el conflicto entre López Obrador, heredero de la tradición liberal y gobernador populista (como debió serlo Juárez) y el jefe Diego, representante de los intereses de la oligarquía, cercano a la iglesia y miembro de la gente bonita.
La historia se repite. Pero me quedo del lado de los liberales.
Chocolate literario
Estoy leyendo Saludos de Darth Vader, delicioso volumen de cuentos de Mauricio Carrera, a quien conocí recientemente. Voy acabando La vuelta al mundo en 80 días, que fue un gran descubrimiento, sólo para seguirme de filo con el Sandokán de Salgari. Sigo con las marranadas de García Ponce y su Inmaculada o los placeres de la inocencia y el extraordinario Lipstick Traces de Greil Marcus, la historia secreta del siglo XX donde descubre los vínculos del movimiento punk con las vanguardias dadaístas.
Una bienvenida a mi amiga Ana Cinthya Uribe al apasionante mundo del Blog. Puedes leerla aquí. Ella, además de ser muy talentosa, está casada con Flavio Monroy, una de las personas más inteligentes que conozco. Saludos a ambos.
domingo, abril 27, 2003
Nada importante qué decir
He tenido una semana llena de trabajo. Pero después de pasarnos tres meses en la vil chilla, no podemos darnos el lujo de rechazar chambas en el estudio. Así, esta semana he hecho la portada de un disco de música electrónica mexicana, el portafolio de una joven y talentosa (y guapa) arquitecta mexicana, el catálogo para la Bienal de Venecia de un extraordinario escultor y las tarjetas de presentación del despacho de mi contador (por no hablar de lo que está haciendo David Kimura, mi socio, o Gaby, nuetra diseñadora).
Ello, como bien ha notado mi tocayo el Berny Rojas me ha impedido postear como quisiera. Pero no hay vuelta de hoja ni click de mouse, la chuleta es primero (imagínense, llevaba los primeros tres meses de este año sin poder cobrar, aunque eso sí, cubriendo la nómina y nuestros gastos).
Es curioso, pues siempre había escuchado sobre el bloqueo creativo, gente que dice que se halla frente a la hoja (o pantalla en blanco) y es incapaz de escribir o dibujar nada.
Nunca me había sucedido hasta que tuve este Blog. Hay días que no sé qué diablos poner ( y es que hay veces en que hasta a mí me aburre la polaca nacional o la guerra de Iraq ).
Así que este post es para decir que hoy no habrá post porque es domingo y es pecado dar golpe.
El ciudadano Winston Smith en Chapultepec
En el blog de mi querido Chema Hipólito he leído varias ocasiones cómo cuenta que saca a pasear a su hijo (el hermoso Orlando) o lo baña o ven películas juntos o lo que sea. Pocas veces he leído una crónica de la paternidad tan entrañable, tierna y conmovedora que las que escribe Josema.
Pues bien, ahora me ha tocado a mí vivirlo en carne propia, aunque sea un solo día, cuando este viernes pasado mandé el trabajo al carajo y me fui a llevar al ciudadano Winston Smith al zoológico de Chapultepec.
Ya he hablado de Wisnton, de su infinita capacidad de ternura y de cómo se ha robado el corazón de la familia Fernández (que son unos tíos duros de roer —saludos a Alfredo). Estar con Winston es volver a ver el mundo con los ojos que tuve a los 6 años, recuperar un poco de la capacidad de asombro e inocencia que tanta malicia y cinismo me han arrebatado.
Así que Winston y yo fuimos a las puertas del museo Tamayo, en donde habíamos quedado de vernos con Cynthia, la señorita cronopio. Ella llegó un poco tarde, pero por lo demás todo fue como ir en un gran tobogán.
Yo no tengo palabras para hablar de la carita de fascinación de Winston ante los animales. Debían ver el brillo de aquellos ojitos frente a la jaula de los pandas, en el pabellón de los simios, en la pecera de los pingüinos, pero sobre todo viendo nadar a las focas.
Lo curioso fue que al voltear, descubrí en muchos de los adultos y en la propia Cynthia la misma expresión.
Por lo visto hay cosas que nadie puede quitarnos, pero que olvidamos fácilmente.
Winston me ha devuelto un poco de ellas.
Mamá Pulpa en la Corte
Viernes 2 de mayo, 22:00 horas. Cuahutémoc y Viaducto, enfrente a los restos del parque de baseball.
martes, abril 22, 2003
Algunas breves
La ingenuidad de Kofi Annan es, por decir lo menos, tierna. Ahora ha declarado que es el pueblo iraquí quien debe decidir su futuro político y disponer de sus recurso naturales (léase petróleo). Yeah, right.
El debate de la despistolización continúa. Ahora el Perredé dice que no, lo cual sólo es una evidencia más de su fragmentación. ¿Qué se puede esperar de una izquierda que lanza como candidato plurinominal a uno de los tapados favoritos del salinismo? (saludos al Chamaco Solís).
Comenzó la repartida del pastel en Irak.
La liquidación del IPAB tomará 36 años. ¿Quiénes se morirán y quiénes nos casaremos?
Quizá la noticia más triste del día sea la venta de la línea del ferrocarril Veracruz-Laredo, que a partir de ahora será controlada por la empresa norteamericana Kansas Southern. No cabe duda, el famoso TLC-NAFTA no fue sino la entrega a plazos de todos nuestros recursos a cambio de nada. Ni siquiera cuentas de vidrio.
La mejor noticia del día
Hoy me ha llegado por partida doble una nota que me pone de buen humor. He recibido un mail de la lista de correos de Greg Bear (multipremiado escritor de ciencia ficción) y leído una nota en Milenio donde se anuncia la apertura en Seattle de un museo dedicado a la ciencia ficción.
Patrocinado por Paul Allen, multimillonario ex socio de Billy Gates y fundador de Microsoft, el lugar llevará el nombre tentativo de The Science Fiction Experience, y su consejo de asesores será presidido por el propio Greg Bear e incluye a autores como Ray Bradbury, Arthur C. Clarke y Octavia Butler entre otros. Para los clavados como yo, he aquí la lista completa:
Forrest Ackerman
Astrid Anderson Bear
Betty Ballantine
Ray Bradbury
David Brin
Charles Brown
Octavia Butler
Orson Scott Card
Arthur C. Clarke
Freeman Dyson
James Gunn
Ray Harryhausen
David Hartwell
Tim Kirk
Lawrence Krauss
Syne Mitchell
Dennis Muren
Kim Stanley Robinson
Stanley Schmidt
Donna Shirley
Neal Stephenson
Phil Tippet
Bjo Trimble
Michael Whelan
Jane Yolen
Un buen motivo para ir a visitar la cuna del grunge. La inauguración será en junio del 2004 y puedes echarle un oclayo a su (muy raboncito) website aquí.
La ingenuidad de Kofi Annan es, por decir lo menos, tierna. Ahora ha declarado que es el pueblo iraquí quien debe decidir su futuro político y disponer de sus recurso naturales (léase petróleo). Yeah, right.
El debate de la despistolización continúa. Ahora el Perredé dice que no, lo cual sólo es una evidencia más de su fragmentación. ¿Qué se puede esperar de una izquierda que lanza como candidato plurinominal a uno de los tapados favoritos del salinismo? (saludos al Chamaco Solís).
Comenzó la repartida del pastel en Irak.
La liquidación del IPAB tomará 36 años. ¿Quiénes se morirán y quiénes nos casaremos?
Quizá la noticia más triste del día sea la venta de la línea del ferrocarril Veracruz-Laredo, que a partir de ahora será controlada por la empresa norteamericana Kansas Southern. No cabe duda, el famoso TLC-NAFTA no fue sino la entrega a plazos de todos nuestros recursos a cambio de nada. Ni siquiera cuentas de vidrio.
La mejor noticia del día
Hoy me ha llegado por partida doble una nota que me pone de buen humor. He recibido un mail de la lista de correos de Greg Bear (multipremiado escritor de ciencia ficción) y leído una nota en Milenio donde se anuncia la apertura en Seattle de un museo dedicado a la ciencia ficción.
Patrocinado por Paul Allen, multimillonario ex socio de Billy Gates y fundador de Microsoft, el lugar llevará el nombre tentativo de The Science Fiction Experience, y su consejo de asesores será presidido por el propio Greg Bear e incluye a autores como Ray Bradbury, Arthur C. Clarke y Octavia Butler entre otros. Para los clavados como yo, he aquí la lista completa:
Forrest Ackerman
Astrid Anderson Bear
Betty Ballantine
Ray Bradbury
David Brin
Charles Brown
Octavia Butler
Orson Scott Card
Arthur C. Clarke
Freeman Dyson
James Gunn
Ray Harryhausen
David Hartwell
Tim Kirk
Lawrence Krauss
Syne Mitchell
Dennis Muren
Kim Stanley Robinson
Stanley Schmidt
Donna Shirley
Neal Stephenson
Phil Tippet
Bjo Trimble
Michael Whelan
Jane Yolen
Un buen motivo para ir a visitar la cuna del grunge. La inauguración será en junio del 2004 y puedes echarle un oclayo a su (muy raboncito) website aquí.
lunes, abril 21, 2003
Cazador de nazis
Este domingo aparece en la prensa mundial el asnuncio del retiro de Simon Wiesenthal. legendario cazador de criminales de guerra que durante 50 años se dedicó a localizar a ex oficiales nazis de alto rango para llevarlos ante la justicia. Él fue uno de los protagonistas de los tristemente célebres juicios de Nuremberg y aparece como personaje en la película Los niños del Brasil, interpretado por Omar Shariff, me parece, con un magistral Gregory Peck de Josef Mengele.
Sobreviviente de nada menos que trece campos de concentración, Wiesenthal cierra su despacho sito en la ciudad de Viena debido a que, como él mismo declara, ya no queda nadie a quien perseguir. Recuérdese que entre otros en 1960 Wiesenthal ayudó a capturar a Adolf Eichmann.
El ahora nonagenario don Simon lamenta tener que dar el cerrojazo justo ahora en que ha desarrollado una infraestructura que le permitiría dar con los sujetos de su búsqueda con mayor facilidad y recursos. Pero, como dice el propio Wiesenthal: "Sobreviví a la mayoría de la gente que he buscado por cincuenta años. Todos están muertos. Ya no hay a nadie a quien cazar."
Ahora se dedicará a aumentar su colección de estampillas.
Así, los nazis originales pasan oficialmente a engrosar las filas de las especies extintas. Al menos a ésta no la extrañará ecosistema alguno.
Poco conocida es la historia no oficial que cuenta que un muy joven Henry Kissinger (¡Premio Nobel de la paz!) fue enviado a pactar con las élites nazis, ofreciendo protección a cambio de información científica-estratégica. Es la única explicación satisfactoria al hecho de que el doctor Mengele, un hombre torcido entre los perversos, haya muerto de viejo en Argentina, tras treinta años de atender personalmente una clínica ginecológica (!!) en Buenos Aires.
Encuentro especialmente conmovedor lo que contesta Wiesenthal al preguntársele sobre su elección de tan extraño ofcio, que muchos confundirían con la obsesión: "Cuando nos encontremos en el otro mundo y nos veamos con los miles de judíos que murieron en los campos (de concentración), seguramente nos preguntarán qué hicimos en vida. Unos responderán me volví joyero, otros dirán que se volvieron constructores, otros vendedores de cigarrillos. Cuando me pregunten a mí ¿sabes qué les diré?: yo me dediqué a no olvidarlos".
Fight fire with fire
Ha vuelto a ponerse sobre la mesa de los legisladores el tema del derecho a la posesión de armas. La bancada perredista se inclina a aprobar hasta dos armas por cada domicilio. Martí Batres ha reaccionado en contra de ello, diciendo que la solución a la violencia no está en armar a la ciudadanía (ese Batres y el panista Federico Döring —que iba en mi salón en la prepa— no pierden oportunidad de bañarse con la luz de los reflectores cada que pueden; algo querrán).
Así que hay que apagar el fuego con gasolina (y pólvora). En lugar de reforzar la seguridad.
Preguntas al azar
¿Qué onda con los más de 500 aviadores de la Secretaría de salud del D.F.?
¿Y con la suicida más famosa de México, Digna Ochoa?
¿Y con Carlora Robins...?
Bueno, creo que lo voy a dejar por la paz, qué caso tiene preguntar cosas que no me van a contestar.
Este domingo aparece en la prensa mundial el asnuncio del retiro de Simon Wiesenthal. legendario cazador de criminales de guerra que durante 50 años se dedicó a localizar a ex oficiales nazis de alto rango para llevarlos ante la justicia. Él fue uno de los protagonistas de los tristemente célebres juicios de Nuremberg y aparece como personaje en la película Los niños del Brasil, interpretado por Omar Shariff, me parece, con un magistral Gregory Peck de Josef Mengele.
Sobreviviente de nada menos que trece campos de concentración, Wiesenthal cierra su despacho sito en la ciudad de Viena debido a que, como él mismo declara, ya no queda nadie a quien perseguir. Recuérdese que entre otros en 1960 Wiesenthal ayudó a capturar a Adolf Eichmann.
El ahora nonagenario don Simon lamenta tener que dar el cerrojazo justo ahora en que ha desarrollado una infraestructura que le permitiría dar con los sujetos de su búsqueda con mayor facilidad y recursos. Pero, como dice el propio Wiesenthal: "Sobreviví a la mayoría de la gente que he buscado por cincuenta años. Todos están muertos. Ya no hay a nadie a quien cazar."
Ahora se dedicará a aumentar su colección de estampillas.
Así, los nazis originales pasan oficialmente a engrosar las filas de las especies extintas. Al menos a ésta no la extrañará ecosistema alguno.
Poco conocida es la historia no oficial que cuenta que un muy joven Henry Kissinger (¡Premio Nobel de la paz!) fue enviado a pactar con las élites nazis, ofreciendo protección a cambio de información científica-estratégica. Es la única explicación satisfactoria al hecho de que el doctor Mengele, un hombre torcido entre los perversos, haya muerto de viejo en Argentina, tras treinta años de atender personalmente una clínica ginecológica (!!) en Buenos Aires.
Encuentro especialmente conmovedor lo que contesta Wiesenthal al preguntársele sobre su elección de tan extraño ofcio, que muchos confundirían con la obsesión: "Cuando nos encontremos en el otro mundo y nos veamos con los miles de judíos que murieron en los campos (de concentración), seguramente nos preguntarán qué hicimos en vida. Unos responderán me volví joyero, otros dirán que se volvieron constructores, otros vendedores de cigarrillos. Cuando me pregunten a mí ¿sabes qué les diré?: yo me dediqué a no olvidarlos".
Fight fire with fire
Ha vuelto a ponerse sobre la mesa de los legisladores el tema del derecho a la posesión de armas. La bancada perredista se inclina a aprobar hasta dos armas por cada domicilio. Martí Batres ha reaccionado en contra de ello, diciendo que la solución a la violencia no está en armar a la ciudadanía (ese Batres y el panista Federico Döring —que iba en mi salón en la prepa— no pierden oportunidad de bañarse con la luz de los reflectores cada que pueden; algo querrán).
Así que hay que apagar el fuego con gasolina (y pólvora). En lugar de reforzar la seguridad.
Preguntas al azar
¿Qué onda con los más de 500 aviadores de la Secretaría de salud del D.F.?
¿Y con la suicida más famosa de México, Digna Ochoa?
¿Y con Carlora Robins...?
Bueno, creo que lo voy a dejar por la paz, qué caso tiene preguntar cosas que no me van a contestar.
sábado, abril 19, 2003
Fantasmas, multas y barbas postizas
Mi amigo José María Hipólito escribe en su blog:
No estoy de acuerdo
Hoy Bef puso en su blog, la indignación sobre el caso amigos de Fox. Me parece que sí es grave, pero no hay que quitar el dedo del renglón en el asunto de PEMEX, digo los foxitos pidieron dinero a la iniciativa privada, está bien (sabemos que debe favores por ello, pero quién no los debe), en cambio PEMEX nos robó la lana directamente. Hay que recordar que toda la lana de PEMEX es de nuestros impuestos, es decir que esa lana la pusimos nosotros.
Bueno, lo único que puedo decir es que no me sorprenden las raterías del PRI, quienes han recibido ya un justo castigo en la llamada madre de todas las multas, equivalente a mil millones de pesos. En cambio, los famosos amigos de Fucks, que cometieron exactamente el mismo delito (es decir, no reportar el origen y la cantidad ingresados a su campaña) han permanecido impunes, en el más puro estilo de los viejos gobiernos Priístas.
Por lo pronto, resulta que Carlota Robinson sí existe y hasta guapa es. En donde se ve que lo grotesco y excesivo no tiene límites en nuestro país es donde resulta, según reporta don Jacobo Zabludovsky (ahora convertido en un paladín de la noticia) que el propio Korrodi va a visitarla a su departamento en la calle de Patricio Sanz ¡¡Disfrazado con barbas postizas y caminando como anciano!! para que no lo reconozcan (y además, el muy picaruelo pasa varias noches ahí).
Ah, raza...
Los saldos de la semana
1) Resulta que Carlota Robinson sí existe (ver texto anterior).
2) Al entrar a los palacios de Sadam Husein, las tropas gringas se encontraron con una serie de murales de un estilo reminiscente de Frank Frazzeta y Boris Vallejo. Mujeres semidesnudas, guerreros armados de tipo vikingo, dragones y monstruos conviven en unos muros que poco o nada tienen de sacro. Un crítico de arte las calificó como del gusto "de un aficionado a la pornografía".
3) Tras la guerra en Afganistán y la de Irak, Osama Bin Laden y Sadam Husein siguen libres. Poco eficientes y muy caros resultan los métodos del presidente Bush.
4) La ciudad está desierta y yo sigo trabajando.
5) La cancillería cubana se da por ofendida por el voto mexicano ante la ONU en relación a los derechos humanos en la isla. No sé con qué cara, después de las ejecucuiones sumarias a los disidentes. Caben resaltar dos cosas: UNO, la situación de los DH en nuestro país no servirían de ejmplo para nadie (por ejemplo, ¿cuándo sabremos la verdad sobre el caso Digna Ochoa?) y DOS los únicos que defendieron al régimen de Castro fueron algunos priístas despistados.
6) ¿Cuántas Muertas de Juárez se necesitan para que las autoridades hagan algo? Ahora resulta que se instalarán cámaras por todo Ciudad Juárez para atrapar al asesino. Resulta tragicómico que se siga pensando en un asesino solitario (¿dónde he oído ese término?) cuando la evidencia nos empuja a pensar en toda una maquinaria de corrupción en la que el asesinato sistemático de mujeres aparentemente seleccionadas al azar es sólo uno de sus pavorosos engranes. Para más información, leer Huesos en el desierto, magistral libro de Sergio González Rodríguez publicado por Anagrama.
7) El núcleo y El cazador de sueños, ambas cintas actualmente en cartelera, deben evitarse a toda costa. Yo no fui tan afortunado.
8) La ciudad sería tan bella si los vacacionistas no volvieran (y las playas tan infernales...).
9) Rectifico, vale la pena ir a ver Ladrón de sueños sólo para ver el corto animado de The Matrix y salirse de la sala.
Mi amigo José María Hipólito escribe en su blog:
No estoy de acuerdo
Hoy Bef puso en su blog, la indignación sobre el caso amigos de Fox. Me parece que sí es grave, pero no hay que quitar el dedo del renglón en el asunto de PEMEX, digo los foxitos pidieron dinero a la iniciativa privada, está bien (sabemos que debe favores por ello, pero quién no los debe), en cambio PEMEX nos robó la lana directamente. Hay que recordar que toda la lana de PEMEX es de nuestros impuestos, es decir que esa lana la pusimos nosotros.
Bueno, lo único que puedo decir es que no me sorprenden las raterías del PRI, quienes han recibido ya un justo castigo en la llamada madre de todas las multas, equivalente a mil millones de pesos. En cambio, los famosos amigos de Fucks, que cometieron exactamente el mismo delito (es decir, no reportar el origen y la cantidad ingresados a su campaña) han permanecido impunes, en el más puro estilo de los viejos gobiernos Priístas.
Por lo pronto, resulta que Carlota Robinson sí existe y hasta guapa es. En donde se ve que lo grotesco y excesivo no tiene límites en nuestro país es donde resulta, según reporta don Jacobo Zabludovsky (ahora convertido en un paladín de la noticia) que el propio Korrodi va a visitarla a su departamento en la calle de Patricio Sanz ¡¡Disfrazado con barbas postizas y caminando como anciano!! para que no lo reconozcan (y además, el muy picaruelo pasa varias noches ahí).
Ah, raza...
Los saldos de la semana
1) Resulta que Carlota Robinson sí existe (ver texto anterior).
2) Al entrar a los palacios de Sadam Husein, las tropas gringas se encontraron con una serie de murales de un estilo reminiscente de Frank Frazzeta y Boris Vallejo. Mujeres semidesnudas, guerreros armados de tipo vikingo, dragones y monstruos conviven en unos muros que poco o nada tienen de sacro. Un crítico de arte las calificó como del gusto "de un aficionado a la pornografía".
3) Tras la guerra en Afganistán y la de Irak, Osama Bin Laden y Sadam Husein siguen libres. Poco eficientes y muy caros resultan los métodos del presidente Bush.
4) La ciudad está desierta y yo sigo trabajando.
5) La cancillería cubana se da por ofendida por el voto mexicano ante la ONU en relación a los derechos humanos en la isla. No sé con qué cara, después de las ejecucuiones sumarias a los disidentes. Caben resaltar dos cosas: UNO, la situación de los DH en nuestro país no servirían de ejmplo para nadie (por ejemplo, ¿cuándo sabremos la verdad sobre el caso Digna Ochoa?) y DOS los únicos que defendieron al régimen de Castro fueron algunos priístas despistados.
6) ¿Cuántas Muertas de Juárez se necesitan para que las autoridades hagan algo? Ahora resulta que se instalarán cámaras por todo Ciudad Juárez para atrapar al asesino. Resulta tragicómico que se siga pensando en un asesino solitario (¿dónde he oído ese término?) cuando la evidencia nos empuja a pensar en toda una maquinaria de corrupción en la que el asesinato sistemático de mujeres aparentemente seleccionadas al azar es sólo uno de sus pavorosos engranes. Para más información, leer Huesos en el desierto, magistral libro de Sergio González Rodríguez publicado por Anagrama.
7) El núcleo y El cazador de sueños, ambas cintas actualmente en cartelera, deben evitarse a toda costa. Yo no fui tan afortunado.
8) La ciudad sería tan bella si los vacacionistas no volvieran (y las playas tan infernales...).
9) Rectifico, vale la pena ir a ver Ladrón de sueños sólo para ver el corto animado de The Matrix y salirse de la sala.
miércoles, abril 16, 2003
Egorama
Hoy, una nota sobre mi cómic más reciente en el Reforma.
Déjenme gozar mis 5 minutos de fama.
Hoy, una nota sobre mi cómic más reciente en el Reforma.
Déjenme gozar mis 5 minutos de fama.
martes, abril 15, 2003
Nación de idiotas
Los amigos de Fox financian una carísima campaña presidencial con fondos de dudosa procedencia. Es claro que de no haber contado con todos estos recursos, don Vicente no reposaría su gordo culo en aqeulla silla que mi general don Francisco Villa calificara como tan cómoda.
Aquí nadie se robó nada, el problema no es a donde fue a dar el dinero, sino quién lo apoquinó. Desde luego, tales recursos generan una serie de compromisos para el gobierno del cambio. Lo grave es que no todo vino de bolsillos mexicanos.
¿Qué de malo tiene que empresas europeas paguen la campaña del candidato de la oposición? ¿Qué tiene que el hijo de una mujer extranjera gobierne a los mexicanos? ¿Qué problema sería que la supuesta operadora financiera de los amigos de Fox sea un fantasma a quien jamás nadie ha visto? ¿Qué tiene de malo que la cúpula priísta, encabezada por Enrique Jackson, pacte con Eduardo Fernández para joder a los panistas y destapar el escándalo?
Nada, mientras la acción se enfría en Bagdad (y se calienta en La Habana y Damasco) aquí no pasa nada.
The Real Big Brother Is Watching You
No me voy a molestar en explicar el origen del término Big Brother y sus desagradables implicaciones fascistas-totalitarias.
Para los que sí leyeron la novela de George Orwell (o tienen la referencia), la noticia de la venta de las bases de datos del padrón electoral por parte del IFE a la empresa norteamericana Choicepoint es algo así como un cubetazo de agua fría.
Así es, la información de algo así como 65 millones de ciudadanos puede ser adquirida por el FBI, la DEA o la oficina de inmigración de los Estados Unidos.
No puedo evitar hacer las preguntas de rigor, preguntas que no tendrán respuesta: ¿Quién y a nombre de quién autorizó tal venta? ¿Por cuánto? ¿Con qué derecho se vende información conficencial de los mexicanos que además se ha recabado con recursos federales para fines e intereses exclusivos del gobierno mexicano? ¿Qué le importan al FBI mis datos? ¿Y a la DEA?
Pero sigan viendo Big Brother 2, que aquí no pasa nada.
Ateísmo pragmático
Un tal Luis Butera Vulo, superior de la orden de los misioneros servidores de la palabra declara hoy en Milenio que la falta de educación religiosa produce un "ateísmo pragmático", y que para contrarrestar los estragos de tal tragedia se ha organizado un "encuentro del resucitado" el próximo sábado en el Estadio Azteca.
¿Y qué, Benito Juárez es pendejo o qué?
Cien mil enajenados que se suponen más cerca de su supuesto dios por asistir al tal encuentro, sólo para salir y seguir comportándose con la misma doble moral de siempre. Lo digo porque sé que tengo a la estadística de mi lado, ¿a cuántos católicos de veras practicantes conocen?
Ya me imagino, cantos y misas, oradores y la culminación con la visita de Norberto Rivera —ese gran rocanrolero— a quien recibirán como si fuera una estrella de rock.
¿Porqué no hacer un "Encuentro con el expulsado", 100 mil cabrones adorando a Lucifer en el estadio azteca?
Los amigos de Fox financian una carísima campaña presidencial con fondos de dudosa procedencia. Es claro que de no haber contado con todos estos recursos, don Vicente no reposaría su gordo culo en aqeulla silla que mi general don Francisco Villa calificara como tan cómoda.
Aquí nadie se robó nada, el problema no es a donde fue a dar el dinero, sino quién lo apoquinó. Desde luego, tales recursos generan una serie de compromisos para el gobierno del cambio. Lo grave es que no todo vino de bolsillos mexicanos.
¿Qué de malo tiene que empresas europeas paguen la campaña del candidato de la oposición? ¿Qué tiene que el hijo de una mujer extranjera gobierne a los mexicanos? ¿Qué problema sería que la supuesta operadora financiera de los amigos de Fox sea un fantasma a quien jamás nadie ha visto? ¿Qué tiene de malo que la cúpula priísta, encabezada por Enrique Jackson, pacte con Eduardo Fernández para joder a los panistas y destapar el escándalo?
Nada, mientras la acción se enfría en Bagdad (y se calienta en La Habana y Damasco) aquí no pasa nada.
The Real Big Brother Is Watching You
No me voy a molestar en explicar el origen del término Big Brother y sus desagradables implicaciones fascistas-totalitarias.
Para los que sí leyeron la novela de George Orwell (o tienen la referencia), la noticia de la venta de las bases de datos del padrón electoral por parte del IFE a la empresa norteamericana Choicepoint es algo así como un cubetazo de agua fría.
Así es, la información de algo así como 65 millones de ciudadanos puede ser adquirida por el FBI, la DEA o la oficina de inmigración de los Estados Unidos.
No puedo evitar hacer las preguntas de rigor, preguntas que no tendrán respuesta: ¿Quién y a nombre de quién autorizó tal venta? ¿Por cuánto? ¿Con qué derecho se vende información conficencial de los mexicanos que además se ha recabado con recursos federales para fines e intereses exclusivos del gobierno mexicano? ¿Qué le importan al FBI mis datos? ¿Y a la DEA?
Pero sigan viendo Big Brother 2, que aquí no pasa nada.
Ateísmo pragmático
Un tal Luis Butera Vulo, superior de la orden de los misioneros servidores de la palabra declara hoy en Milenio que la falta de educación religiosa produce un "ateísmo pragmático", y que para contrarrestar los estragos de tal tragedia se ha organizado un "encuentro del resucitado" el próximo sábado en el Estadio Azteca.
¿Y qué, Benito Juárez es pendejo o qué?
Cien mil enajenados que se suponen más cerca de su supuesto dios por asistir al tal encuentro, sólo para salir y seguir comportándose con la misma doble moral de siempre. Lo digo porque sé que tengo a la estadística de mi lado, ¿a cuántos católicos de veras practicantes conocen?
Ya me imagino, cantos y misas, oradores y la culminación con la visita de Norberto Rivera —ese gran rocanrolero— a quien recibirán como si fuera una estrella de rock.
¿Porqué no hacer un "Encuentro con el expulsado", 100 mil cabrones adorando a Lucifer en el estadio azteca?
lunes, abril 14, 2003
Semana santa
Dejé de ser creyente hace años, tras presenciar la hipocresía que domina en la iglesia católica. Fui bautizado, hice mi primera comunión pero no me confirmé. Decidí militar en el ateísmo desde muy joven, cuando aún estudiaba la secundaria con los nefastos hermanos maristas (no conozco gento menos cristiana e hipócrita).
Virginia dice que de habernos educado (a Alfredo y a mí) en la iglesia bautista y no en el catolicismo, seguiríamos siendo creyentes. Pero ella se convirtió para casarse con papá y el resto es historia.
Cada que conozco a algún católico practicante (de palabra lo son todos los demás) les produce una gran angustia el saber que no tengo religión, y me dan argumentos para creer en dios. Yo jamás voy por la vida dando razones para no creer en él. Saludos a mi dentista.
Los muertos que ha dejado el fundamentalismo religioso (el asesinato en el nombre de dios, cualquiera que sea éste) suman millones. Los ateos jamás hemos asesinado a nadie por creer.
Estoy convencido de que Juárez no era pendejo, por algo le declaró la guerra a los curas. La devolución del antiguo palacio del arzobispado es por ello un insulto a la historia de nuestro país.
Creo que los estados creyentes son mucho más nefastos que los estados laicos. Si no, piensen en Francisco Franco, Adolf Hitler o Beno Mussolini, todos ellos católicos. Por no hablar de Dobleú Bush, que en medio de su delirio ha hecho de la invasión a Iraq una cruzada divina en el nombre de dios (!).
México, país donde nada es lo que parece, dice ser mayoritariamente católico, sin embargo, la raza no actúa católicamente. Y menos en semana santa, la fiesta más importante del cristianismo.
Paco Ignacio Taibo II dice que jamás practicará religión alguna mientras no dejen fumar en los templos. Yo no lo haré en la medida que haya gente que se asuma poseedora de un mensaje divino basado en la palabra de dios. ¿Puede haber algo más absurdo que tomar la obra literaria y tradicional de un pueblo, sujeta a su contexto e historia, y elevarla a palabra del señor? Por favor.
Cada vez que algún fanático abra el hocico para rebuznar "es que en la biblia, en el libro de Sofonías, en el capítulo dos dice..." habría que contestarle que en el Pinocho de Carlo Collodi, obra moral donde las haya, también dice que no hay que mentir, y que nadie la ha elevado a libro divino.
Qué güeva, leer un solo libro y aprendérselo de memoria, en el supuesto nombre de dios.
Siquiera tuviera monitos...
Hey, Ho, Let's go!!
Pese a la perenne crisis económica, he comprado el álbum We're a happy family, a tributo to Ramones, Columbia, 2003.
Hay varias cosas que debo dejar en claro:
1) No soy ni de lejos un entusiasta de los discos tributo. Recuerdo el primero de ellos, un tributo a Cole Porter de 1989 ó 90, en el que gente como Tom Waits, k.d. Lang, Sinead O'Connor y demás grabaron canciones del Agustín Lara de los gringos con el fin de juntar fondos para la lucha contra el sida, con resultados desiguales y a veces francamente decepcionantes.
2) Desde entonces, he comprado unos cuantos discos tributo. El balance: suele haber un par de canciones buenas envuelta en un montón de rolas mediocres hechas para salir del paso.
3) Para que no digan que sólo echo veneno, aquí van algunas de mis canciones favoritas en discos tributos:
Concrete Blonde cantando "Everybody Knows" de Leonard Cohen.
The Cure covereando "Purple Haze" de Jimi Hendrix.
Los ezquizitos con "El elefante" de Caifanes (alucinante).
Molotov sobre "Payaso" de José José.
Los propios Ramones cantando el tema del Hombre Araña en un tributo a las caricaturas de los setenta. Lo cual me lleva al siguiente punto:
4) Digan lo que digan, Los Ramones son la más grande banda de Rock'n'roll de la historia (fuck the Beatles).
Organizado por Rob Zombie, el disco conjunta talentos tan diversos que cubren el espectro que va de los Pretenders a Marilyn Manson. Prologado por Stephen King, quien en 1988 pidiera que los Ramones hicieran el tema para la película basada en su novela Pet Sematary, el disco eleva considerablemente el promedio de buenas canciones en un tributo.
La cosa va desde covers tan fieles que parecen los propios Ramones, como los interpretados por Kiss o The Offspring, hasta quien hace su propia interpretación de los temas originales, como Rob Zombie o Marilyn Manson.
Desgraciadamente no todo puede ser perfecto, y la presencia del pendejo de Bono y sus secuaces de U2, junto al oportunista Eddie Vedder —a quien no en vano odiaba Kurt Cobain— afean un poco el conjunto, afortunadamente no lo suficiente como para echarlo a perder.
En suma, una buena compra, tomando en cuenta que en Tower records tiene un buen descuento que lo deja a $136.00 machacantes.
Mi tres favoritas: Rob Zombie tocando "Blietzfrieg Bop", Rancid dándole a "Sheena is a Punk Rocker" y "Havana Affair" tocada por los Red Hot Chili Peppers.
Inmaculada
Ayer, buscando un libro en casa de mis papás di por accidente con Inmaculada, una novela de Juan García Ponce. Comencé a hojearla sólo para descubrir que la protagonista es una adolescente perversa idéntica a una ex novia mía. Hasta tiene un lunar oculto, cerca del pubis, en el mismo lugar. Por supuesto, la estoy leyendo, Lo que hace el morbo.
viernes, abril 11, 2003
Alea jacta est
Se acabó la guerra. Nada puede ser más elocuente que la caricatura que José Hernández publica hoy en milenio, donde unos triunfales soldados gringos han derrumbado una estatua de Husein que al caer aplasta una multitud de iraquíes descalzos.
Who's next?
¿Turquía? ¿Norcorea? ¿Afganistán? ¿Arabia Saudita?
Pendejo
Diego Fernández de Cevallos se queja de ser víctima de fuego amigoy blanco de misiles inteligentes provenientes de los pinos.
¿Imaginará este imbécil lo que es estar bajo la detonación de un misil detector de calor? ¿Cómo sería su cara al descubrir que la explosión le reventó la vísceras, le arrancó las manos o le voló las piernas? Quisiera verlo decir estas estupideces bajo bajo una lluvia de fuego y balas,
Hay cosas tan siniestras, Don Diego, que no se puede bromear con ellas. Ni siquiera metaforizar. Guarde su ingenioso humor político para un congreso de alacranes. O una convención de ojetes, que de seguro lo invitarían a dar el discurso inaugural.
El ciudadano Wisnton Smith
No cabe duda, crecí en una familia completamente acuariana, de fortísimas resonancias hippies-comunistas-sesenteras-liberales en las que, sin embargo, mis papás jamás fueron ni militantes de izquierda ni propiamente jipitecas (pero tenían la actitud).
De hecho, siempre me he sentido identificado con el cuento "1980" del Tiempo transcurrido de Juan Villoro, sobre el hijo punk que tiene papás hippies (aunque yo tampoco era punk punk lo que se dice punk).
Como sea, lo anterior viene a colación por la útlima hazaña de Virginia, quien entre otras cosas desde hace casi 31 años es mi mamá y desde la semana pasada lo es del ciudadano Winston Smith.
En realidad Winston tiene otro apellido, y tiene tan sólo seis años. Es hijo de "A", una mujer que valientemente ha aceptado su incapacidad para lidiar sola con un problema de adicción y decidió pedir ayuda. A quién saben ya...
No creo exagerar al decir que la profesión de Virginia, más que la de maestra educadora, ha sido la de desfacedora profesional de entuertos. Algún día hablaré de ello con detalle. Baste hoy con saber que al conocer el caso y la problemática de "A", quien llevaba a Winston a uno de los jardines donde Virginia es coordinadora de zona, decidió ayudarla.
Tras mucho buscar, dieron con una institución no lucrativa de ayuda para combatir adicciones. El problema es que había que recluirse durante varios meses. ¿Qué haría "A" con su hijo?
Había dos opciones: a) mandarlo a un internado donde se reciben hijos de sexoservidoras, mujeres encarceladas y homeless ó b) quedarse con Winston unos meses.
Un fama cortazariano habría hecho lo primero. Pero Virginia es un cronopio incorregible y desde hace una semana Winston vive en casa de Virginia y Bernardo Fernández, cuyos hijos (Alfredo y un servilleta) hace varios años que se fueron de la casa paterna.
Durante años dije que no me gustaban los niños. Claro, hasta que (ejem) empecé a escribir libros infantiles. Soy soltero y sin sobrinos, por lo que no tengo contacto cotidiano con niños, sin embargo, el ciudadano Winston Smith, mi kid brother más cortazariano que orwelliano, me ha robado el corazón, que estaba bien guardado en su estuche de cinismo.
Desde aquí le deseo a "A", mamá de Winston, mucha suerte en su proceso de recuperación.
El Berny
Un saludo a mi tocayo y colega Bernardo Rojas, lector de este blog y con quien me identifico en más de un punto a pesar de no conocernos. Checa su propio blog aquí.
Se acabó la guerra. Nada puede ser más elocuente que la caricatura que José Hernández publica hoy en milenio, donde unos triunfales soldados gringos han derrumbado una estatua de Husein que al caer aplasta una multitud de iraquíes descalzos.
Who's next?
¿Turquía? ¿Norcorea? ¿Afganistán? ¿Arabia Saudita?
Pendejo
Diego Fernández de Cevallos se queja de ser víctima de fuego amigoy blanco de misiles inteligentes provenientes de los pinos.
¿Imaginará este imbécil lo que es estar bajo la detonación de un misil detector de calor? ¿Cómo sería su cara al descubrir que la explosión le reventó la vísceras, le arrancó las manos o le voló las piernas? Quisiera verlo decir estas estupideces bajo bajo una lluvia de fuego y balas,
Hay cosas tan siniestras, Don Diego, que no se puede bromear con ellas. Ni siquiera metaforizar. Guarde su ingenioso humor político para un congreso de alacranes. O una convención de ojetes, que de seguro lo invitarían a dar el discurso inaugural.
El ciudadano Wisnton Smith
No cabe duda, crecí en una familia completamente acuariana, de fortísimas resonancias hippies-comunistas-sesenteras-liberales en las que, sin embargo, mis papás jamás fueron ni militantes de izquierda ni propiamente jipitecas (pero tenían la actitud).
De hecho, siempre me he sentido identificado con el cuento "1980" del Tiempo transcurrido de Juan Villoro, sobre el hijo punk que tiene papás hippies (aunque yo tampoco era punk punk lo que se dice punk).
Como sea, lo anterior viene a colación por la útlima hazaña de Virginia, quien entre otras cosas desde hace casi 31 años es mi mamá y desde la semana pasada lo es del ciudadano Winston Smith.
En realidad Winston tiene otro apellido, y tiene tan sólo seis años. Es hijo de "A", una mujer que valientemente ha aceptado su incapacidad para lidiar sola con un problema de adicción y decidió pedir ayuda. A quién saben ya...
No creo exagerar al decir que la profesión de Virginia, más que la de maestra educadora, ha sido la de desfacedora profesional de entuertos. Algún día hablaré de ello con detalle. Baste hoy con saber que al conocer el caso y la problemática de "A", quien llevaba a Winston a uno de los jardines donde Virginia es coordinadora de zona, decidió ayudarla.
Tras mucho buscar, dieron con una institución no lucrativa de ayuda para combatir adicciones. El problema es que había que recluirse durante varios meses. ¿Qué haría "A" con su hijo?
Había dos opciones: a) mandarlo a un internado donde se reciben hijos de sexoservidoras, mujeres encarceladas y homeless ó b) quedarse con Winston unos meses.
Un fama cortazariano habría hecho lo primero. Pero Virginia es un cronopio incorregible y desde hace una semana Winston vive en casa de Virginia y Bernardo Fernández, cuyos hijos (Alfredo y un servilleta) hace varios años que se fueron de la casa paterna.
Durante años dije que no me gustaban los niños. Claro, hasta que (ejem) empecé a escribir libros infantiles. Soy soltero y sin sobrinos, por lo que no tengo contacto cotidiano con niños, sin embargo, el ciudadano Winston Smith, mi kid brother más cortazariano que orwelliano, me ha robado el corazón, que estaba bien guardado en su estuche de cinismo.
Desde aquí le deseo a "A", mamá de Winston, mucha suerte en su proceso de recuperación.
El Berny
Un saludo a mi tocayo y colega Bernardo Rojas, lector de este blog y con quien me identifico en más de un punto a pesar de no conocernos. Checa su propio blog aquí.
miércoles, abril 09, 2003
Hotel Palestina
Esto, que parece el título de una canción de Joaquín Sabina es el terrible escenario donde los periodistas Taras Protsyuk y José Couso, ambos camarógrafos, han perdido la vida ante el fuego de un tanque norteamericano que cobardemente disparó sobre el edificio sin que mediara agresión alguna.
Más allá de la atrocidad que tiene la nota por sí misma, el hecho me es especialmente conmovedor por pertenecer a una familia de periodistas. Desde hace tres generaciones alguno de los Fernández se ha dedicado a tal oficio.
Ya lo han señalado todos los corresponsables de guerra, las balas no reconocen gafetes que digan Reuters, UPI, AP, Cuartoscuro o BBC. Pero según consta en el testimonio de los periodistas sobrevivientes, el ataque no fue provocado por ningún francotirador. El mensaje del gobierno gringo no puede ser más claro.
En esta guerra que no es sino una invasión leonina y ventajosa no hay reglas, no hay convenciones de Ginebra ni ONUs que valgan. Aquí priva la ley del más fuerte y todo parece indicar que no hay más güevos (así, con "g") que los del tal Dobleú Bush.
Esto, que parece el título de una canción de Joaquín Sabina es el terrible escenario donde los periodistas Taras Protsyuk y José Couso, ambos camarógrafos, han perdido la vida ante el fuego de un tanque norteamericano que cobardemente disparó sobre el edificio sin que mediara agresión alguna.
Más allá de la atrocidad que tiene la nota por sí misma, el hecho me es especialmente conmovedor por pertenecer a una familia de periodistas. Desde hace tres generaciones alguno de los Fernández se ha dedicado a tal oficio.
Ya lo han señalado todos los corresponsables de guerra, las balas no reconocen gafetes que digan Reuters, UPI, AP, Cuartoscuro o BBC. Pero según consta en el testimonio de los periodistas sobrevivientes, el ataque no fue provocado por ningún francotirador. El mensaje del gobierno gringo no puede ser más claro.
En esta guerra que no es sino una invasión leonina y ventajosa no hay reglas, no hay convenciones de Ginebra ni ONUs que valgan. Aquí priva la ley del más fuerte y todo parece indicar que no hay más güevos (así, con "g") que los del tal Dobleú Bush.
martes, abril 08, 2003
Un fantasma recorre México
Agudo como siempre, mi lector favorito escribe:
Bef:
A proposito de fantasmas y petates de muerto, te mando esta coincidencia respecto al fantasma mas grande que ronda este país hoy en día:
CA-lota RO-binson K-auagie
CArlos RO-jas Magnon
Lino K-rrodi Cruz.
Como ves la coincidencia es muy grande, que la mayor operadora financiera de "Los amigos de Fox" tenga nombre que inicie con las primeras letras de los principales promotores financieros de este grupo. Lo que hace la vanidad de la zorra, que quiere lucir siempre aunque sea un pedacito de su cola ¿o no?
Interesante, interesante...
Sherlock Holmes se volvería loco.
lunes, abril 07, 2003
Silencio roto
Después de bastantes días sin postear, vuelvo al ataque.
Como era de suponerse, el desgaste mediático empieza a desgastar la guerra. Poco a poco los avances de las tropas invasoras, que no liberadoras, dejan de ser novedad en esta sociedad del espectáculo. Hemos visto a miles de iraquíes emigrantes volver a su madre patria a defenderla en un gesto tan conmovedor como inútil. Hemos presenciado el cinismo de Sadam Husein y de Dobleú Bush. Hemos observado el ataque atroz como si se tratara de un niño lanzado a la jaula de los leones, indefenso.
Ello no debe desviar la atención de tantos temas locales que lógicamente han pasado a un segundo término (¿o debo decir, a una pista secundaria de este circo?). Enumero algunas preguntas:
-) ¿Será tratado el caso de los amigos de Fox con el rigor con el que el IFE castigó al PRI?
-) ¿Dónde están los peces gordos que Pancho Barrio, flamante candidato a diputado plurinominal, prometió?
-) A propósito de diputados plurinominales, ¿no es la mayor estafa anunciarse como candidato si, pase lo que pase, de todos modos te vas a quedar con el cargo?
-) ¿Qué tal Manuel Camacho Solís, dando el chaquetazo para irse con el PRD?
-) Si se sabía que el edificio que se derrumbó en San Antonio Abad y José T. Cuéllar estaba dañado desde el último sismo, ¿por qué seguía ocupado?
-) ¿Dónde estás, Carlota Robinson?
Bueno, basta de grilla. En temas más frívolos, me llamó desde Puebla José Luis Zárate para avisarme que ha sido el ganador por segunda ocasión del premio Vid de ciencia ficción, dejándonos con un palmo de narices a todos los demás concursantes. Siempre lo he dicho, el gordo Zárate es el mejor de todos nosotros, así que es un meritorio ganador. Felicidades, Zaratustra.
Por si a alguien le interesa, Mamá Pulpa toca el 2 de mayo en un congal enfrente del viejo parque de baseball del seguro social. No tengo el nombre del congal ni el costo de la entrada, pero sé que está en donde originalmente estuvo la legendaria taquería "El cuarto bat". Para quienes no lo sepan, Mamá Pulpa no es la mejor banda de punk-rock-ska-surf de la escena undergrasa, pero sí es la más divertida.
Acabo de leer la novela La silla del águila, de Carlos Fuentes, quien sin duda es, a la muerte de Paz, el escritor mexicano vivo más importante. Debo confesar que jamás había leído libro de Fuentes alguno, exceptuando Aura, para algunos una de las piezas más finas de la escasa literatura fantástica nacional, para otros un muy cachondo episodio de Twilight Zone. Como sea, seducido por el coqueteo de Fuentes por los subgéneros (la novela es un thriller político situado en el México del 2020), me hice del libro con cierta reserva sólo para encontrarme con un extraordinario narrador al que la neta no le había entrado por prejuicioso (me confieso pedante pero al revés, trato de evitar a toda costa la alta cultura).
Imagino que no es por mucho la mejor novela del autor, así que pronto habré de hincarle el diente a más libros de don Carlangas, pues La silla... resultó una agradable sorpresa. Como anécdota, supe que al entrevistarlo en su programa, Cristina Pacheco le dijo a Fuentes que el libro le recordaba las novelas de Luis Spota, cosa que no le hizo gracia al ruco, pero efectivamente tiene ese saborcito grillero y malamadre de Spota, uno de los autores preferidos de mi papá y por quien leí varias de sus novelas en mi adolescencia (Más cornadas da el hambre es especialmente recomendable).
Para algo que estoy escribiendo he iniciado una investigación sobre el siglo XIX, el imperio de Maximiliano, la vida de Juárez y... las novelas de Julio Verne, razón por la cual estoy releyendo La vuelta al mundo en 80 días y debo decir que es magnífica. A veces se nos olvida por qué los clásicos son tales. No cabe duda, no sólo de Charles Bukowski, William Gibson, Douglas Coupland, Brett Easton Ellis, Willy Fadanelli y J.G. Ballard vive el hombre. Sólo les pido que me den un zape si me ven por ahí con un libro de Dostoievsky.
Un saludo al ciudadano Winston Smith, nuevo miembro de la sagrada familia (la mía, como escribiera Norma Lazo en su primer libro).
Después de bastantes días sin postear, vuelvo al ataque.
Como era de suponerse, el desgaste mediático empieza a desgastar la guerra. Poco a poco los avances de las tropas invasoras, que no liberadoras, dejan de ser novedad en esta sociedad del espectáculo. Hemos visto a miles de iraquíes emigrantes volver a su madre patria a defenderla en un gesto tan conmovedor como inútil. Hemos presenciado el cinismo de Sadam Husein y de Dobleú Bush. Hemos observado el ataque atroz como si se tratara de un niño lanzado a la jaula de los leones, indefenso.
Ello no debe desviar la atención de tantos temas locales que lógicamente han pasado a un segundo término (¿o debo decir, a una pista secundaria de este circo?). Enumero algunas preguntas:
-) ¿Será tratado el caso de los amigos de Fox con el rigor con el que el IFE castigó al PRI?
-) ¿Dónde están los peces gordos que Pancho Barrio, flamante candidato a diputado plurinominal, prometió?
-) A propósito de diputados plurinominales, ¿no es la mayor estafa anunciarse como candidato si, pase lo que pase, de todos modos te vas a quedar con el cargo?
-) ¿Qué tal Manuel Camacho Solís, dando el chaquetazo para irse con el PRD?
-) Si se sabía que el edificio que se derrumbó en San Antonio Abad y José T. Cuéllar estaba dañado desde el último sismo, ¿por qué seguía ocupado?
-) ¿Dónde estás, Carlota Robinson?
Bueno, basta de grilla. En temas más frívolos, me llamó desde Puebla José Luis Zárate para avisarme que ha sido el ganador por segunda ocasión del premio Vid de ciencia ficción, dejándonos con un palmo de narices a todos los demás concursantes. Siempre lo he dicho, el gordo Zárate es el mejor de todos nosotros, así que es un meritorio ganador. Felicidades, Zaratustra.
Por si a alguien le interesa, Mamá Pulpa toca el 2 de mayo en un congal enfrente del viejo parque de baseball del seguro social. No tengo el nombre del congal ni el costo de la entrada, pero sé que está en donde originalmente estuvo la legendaria taquería "El cuarto bat". Para quienes no lo sepan, Mamá Pulpa no es la mejor banda de punk-rock-ska-surf de la escena undergrasa, pero sí es la más divertida.
Acabo de leer la novela La silla del águila, de Carlos Fuentes, quien sin duda es, a la muerte de Paz, el escritor mexicano vivo más importante. Debo confesar que jamás había leído libro de Fuentes alguno, exceptuando Aura, para algunos una de las piezas más finas de la escasa literatura fantástica nacional, para otros un muy cachondo episodio de Twilight Zone. Como sea, seducido por el coqueteo de Fuentes por los subgéneros (la novela es un thriller político situado en el México del 2020), me hice del libro con cierta reserva sólo para encontrarme con un extraordinario narrador al que la neta no le había entrado por prejuicioso (me confieso pedante pero al revés, trato de evitar a toda costa la alta cultura).
Imagino que no es por mucho la mejor novela del autor, así que pronto habré de hincarle el diente a más libros de don Carlangas, pues La silla... resultó una agradable sorpresa. Como anécdota, supe que al entrevistarlo en su programa, Cristina Pacheco le dijo a Fuentes que el libro le recordaba las novelas de Luis Spota, cosa que no le hizo gracia al ruco, pero efectivamente tiene ese saborcito grillero y malamadre de Spota, uno de los autores preferidos de mi papá y por quien leí varias de sus novelas en mi adolescencia (Más cornadas da el hambre es especialmente recomendable).
Para algo que estoy escribiendo he iniciado una investigación sobre el siglo XIX, el imperio de Maximiliano, la vida de Juárez y... las novelas de Julio Verne, razón por la cual estoy releyendo La vuelta al mundo en 80 días y debo decir que es magnífica. A veces se nos olvida por qué los clásicos son tales. No cabe duda, no sólo de Charles Bukowski, William Gibson, Douglas Coupland, Brett Easton Ellis, Willy Fadanelli y J.G. Ballard vive el hombre. Sólo les pido que me den un zape si me ven por ahí con un libro de Dostoievsky.
Un saludo al ciudadano Winston Smith, nuevo miembro de la sagrada familia (la mía, como escribiera Norma Lazo en su primer libro).
lunes, marzo 31, 2003
Iraq, Iraq, Iraq...
Hemos concentrado nuestra atención en la llamada guerra unilateral. Los ojos del mundos están puestos en la zona del conflicto (al menos, lo que la CNN y el pentágono le permiten ver al mundo). ¿Qué pasa mientras tanto con los eventos locales? El negociador del conflicto de Bernalejo es asesinado en la puerta de su casa, en el centro de Zacatecas, Eduardo Fernández sale libre por falta de pruebas, nace el nieto de Vicente Fox...
¿Habrá quien piense que se puede aprovechar el conflicto para distraer la atención pública de este tipo de asuntos? ¿Existirá tamaño ojete que aproveche la coyuntura para moverse a sus anchas sabiendo que la atención mundial está puesta en medio oriente?
Como quiera que sea, no puedo dejar pasar la oportunidad de echar un poco de veneno sobre Vicentillo.
¿Qué clase de ejemplo da la familia presidencial a las grandes masas (si es que alguien los tiene como role models? En el más puro estilo católico, se anuncia con bombo y platillo la boda del miserable júnior que se casa por embarazar a la novia. Todo antes de usar método alguno de planificación familiar (ya no hablemos de pastillas de segundo día o métodos abortivos). La doble moral a tope.
Me pregunto si los papás de la niña habrán armado un gran drama o se habrán congratulado de emparentar con la primera familia de este maltrecho país. Lo más irónico del asunto es que Vicentillo ni siquiera es hijo del preciso.
Pero para acabarla de joder, el feto presidencial (¿no es delicioso llamarlo así?) es utilizado por la oficina de comunicación de la presidencia como propaganda cuando alguien dice ver que en el ultrasonido el producto (usando un término médico) hace la "V" de la victoria, expropiada por Fox para su campaña.
Qué jodida bienvenida al mundo, Vicentillo III. Guerra, hambre, ruina económica y un abuelo que hay que ver...
Hemos concentrado nuestra atención en la llamada guerra unilateral. Los ojos del mundos están puestos en la zona del conflicto (al menos, lo que la CNN y el pentágono le permiten ver al mundo). ¿Qué pasa mientras tanto con los eventos locales? El negociador del conflicto de Bernalejo es asesinado en la puerta de su casa, en el centro de Zacatecas, Eduardo Fernández sale libre por falta de pruebas, nace el nieto de Vicente Fox...
¿Habrá quien piense que se puede aprovechar el conflicto para distraer la atención pública de este tipo de asuntos? ¿Existirá tamaño ojete que aproveche la coyuntura para moverse a sus anchas sabiendo que la atención mundial está puesta en medio oriente?
Como quiera que sea, no puedo dejar pasar la oportunidad de echar un poco de veneno sobre Vicentillo.
¿Qué clase de ejemplo da la familia presidencial a las grandes masas (si es que alguien los tiene como role models? En el más puro estilo católico, se anuncia con bombo y platillo la boda del miserable júnior que se casa por embarazar a la novia. Todo antes de usar método alguno de planificación familiar (ya no hablemos de pastillas de segundo día o métodos abortivos). La doble moral a tope.
Me pregunto si los papás de la niña habrán armado un gran drama o se habrán congratulado de emparentar con la primera familia de este maltrecho país. Lo más irónico del asunto es que Vicentillo ni siquiera es hijo del preciso.
Pero para acabarla de joder, el feto presidencial (¿no es delicioso llamarlo así?) es utilizado por la oficina de comunicación de la presidencia como propaganda cuando alguien dice ver que en el ultrasonido el producto (usando un término médico) hace la "V" de la victoria, expropiada por Fox para su campaña.
Qué jodida bienvenida al mundo, Vicentillo III. Guerra, hambre, ruina económica y un abuelo que hay que ver...
viernes, marzo 28, 2003
Feedback
Mi tocayo, Bernardo Rojas, escribe:
Saludos mi buen Bef, te mando info acerca de lo ke preguntabas de Iraq
http://www.eurosur.org/guiadelmundo/paises/irak/historia.htm
http://go.hrw.com/atlas/span_htm/iraq.htm
http://dir.yahoo.com/Regional/Countries/Iraq/Social_Science/
Saludos y espero ke te sea util la info, y buen blog
Bernardo Rojas
Por otro lado, mi lector favorito manda la siguiente información:
Bef:
Los datos que he podido encontrar indican que Persia era lo que hoy es Irán, que fue
un imperio muy grande unos tres mil años antes de Cristo, abarco en su momento de
mayor poderío, al oeste desde el mediterráneo lo que hoy es Israel, Jordania y
Siria ,al este hasta la India, es decir lo que hoy es Afganistán y Pakistán, al
norte hasta Turquía y al sur toda la península Arábiga, tuvo en su momento varias
Capitales al mismo tiempo, una de ellas, Persépolis. Irak ocupa hoy en día lo que se
conoció varios siglos después como Mesopotamia, con dos ciudades importantes Nínive
al Noreste a orillas del Rió Tigris y Babilonia a orillas del Río Éufrates, Bagdad
está también a orillas de este río, pero no encontré indicios de que sea la misma
ciudad, de manera que si bien Bagdad está en lo que fue el imperio Persa, no era
esta la capital.
Hay poca información de la desaparición de estas ciudades tan antiguas, tal vez
fueron arrasadas por el imperio Turco-Otomano muchos siglos después, en esa época
los conquistadores no solo destruían, quemando las ciudades conquistadas, sino que
incluso sacaban los cimientos y regaban sal en muchos kilómetros a la redonda para
impedir que se volvieran a ocupar estos sitios por los vencidos, como en el caso de
la invasión Romana a Cartago, cuyas ruinas no existen hoy en día pues la invasión
romana la desaprecio de esta manera.
Un abrazo.
Tanto la revisión de los links mandados por el Berny como la información aportada por mi lector favorito sólo aumentan la indignación al pensar en una metrópoli esplendorosa, arrasada por la avaricia y la barbarie.
martes, marzo 25, 2003
Nuestros lectores opinan
Mi lector favorito me escribe:
Bef:
Aunque hay que verifcarlo, creo que la capital de Persia está en lo que hoy es Iran, no era
Bagdad. Creo que Persia tenia una ciudad llamada Persépolis, al este del rio Tigris,
Bagdad, entre el Tigris y el Eufrates, era según creo Babilonia, ¿podrias verificarlo?
Si alguien allá afuera lo sabe, háganoslo saber a bef@att.net.mx
Un dictador brutal
Estoy escuchando el mensaje que da George W. Bush a su nación en este momento (25 de marzo, 10:00 horas).
Resaltan varios puntos:
-) Ha llamado a Sadam Husein un dictador brutal. ¿Qué es él, que se robó las elecciones y se fue a la guerra contra la voluntad de todo el planeta para apropiarse del petróleo iraquí?
-) Dice que los iraquíes no conocen las leyes de la guerra. ¿Las conocían ellos en Vietnam, en Corea, en Panamá...?
-) Qué pesado acento tejano.
-) Y qué poco articulado es este sujeto.
-) Pide más dinero para continuar la lucha contra Satán Husein.
Mmmm. Esta guerra va para largo.
lunes, marzo 24, 2003
The show must go on...
El espectáculo continúa. He aquí, sin embargo, unas preguntas:
¿Dónde están las armas de destrucción masiva que inició todo el conflicto?
¿Los norteamericanos no esperaban tener ni una baja?
Si quienes capturaron a unos cuantos soldados gringos son criminales de guerra, ¿Qué es George W. Bush?
¿Cuántos dobles tiene Sadam Husein?
Si los proyectiles son inteligentes, ¿Quién fue el pendejo que disparó uno al avión inglés?
¿Qué sucede en el frente afgano?
¿Cuántos niños han muerto? ¿Cuántos ancianos, cuantas mujeres?
¿Es peor un dictador o un presidente electo a través de mapacherías?
¿Por qué Michael Moore fue abucheado en la entrega de los Oscars? ¿Por decir la verdad?
¿Cuándo terminará todo esto?
¿Qué empresas serán las beneficiadas de la reconstrucción de Baghdad?
¿Quién sucederá a Sadam Husein?
jueves, marzo 20, 2003
Mientras caen las bombas, asistimos a la primera guerra de este siglo desde las pantallas de los televisores.
Mientras caen las bombas, presenciamos al auténtico dictador demente apropiarse del petróleo que legítimamente pertenece a una nación no alineada con su régimen de manera inpune.
Mientras caen las bombas, arden millones de dólares en pozos petroleros incendiados como piras en honor de la estupidez humana.
Mientras caen las bombas, la antigua capital del mundo árabe es arrasada sepultando entre el polvo tesoros invaluables en aras de la democracia y el libre mercado.
Mientras caen las bombas, no hacemos nada.
Mientras caen las bombas, el mundo se sumerge en el caos.
Mientras caen las bombas, la CNN pretende engañarnos diciendo que el saldo es de un muerto y 14 heridos en la primera jornada.
Mientras caen las bombas, este mundo parece retroceder 50 años.
Mientras caen las bombas, todo se va a la mierda sin que a nadie le importe.
Dentro de 30 años recordaré que en el momento que empezó la guerra yo estaba viendo una película de Blue Demon.
¿Esto es una guerra? Se le ha dado en llamar "unilateral", pero a mí me suena más como un exterminio genocida. Para hacerse una idea, por cada dólar que gasta Iraq en armamento, los gringos derrochan 113. La ONU, tras el embargo de 1991 ofrecía ayuda alimenticia para 10 millones de iraquíes. Desde ayer, esa ayuda se ha interrumpido.
¿Quién defenderá a la próxima víctima de la heroica democracia norteamericana? ¿Quién nos defenderá cuando seamos nosotros los que no hagamos lo que ellos quieren? ¿Quién se atreverá a hacerle frente al gigante? ¿Quién, a detener al tigre enloquecido?
Mientras caen las bombas, presenciamos al auténtico dictador demente apropiarse del petróleo que legítimamente pertenece a una nación no alineada con su régimen de manera inpune.
Mientras caen las bombas, arden millones de dólares en pozos petroleros incendiados como piras en honor de la estupidez humana.
Mientras caen las bombas, la antigua capital del mundo árabe es arrasada sepultando entre el polvo tesoros invaluables en aras de la democracia y el libre mercado.
Mientras caen las bombas, no hacemos nada.
Mientras caen las bombas, el mundo se sumerge en el caos.
Mientras caen las bombas, la CNN pretende engañarnos diciendo que el saldo es de un muerto y 14 heridos en la primera jornada.
Mientras caen las bombas, este mundo parece retroceder 50 años.
Mientras caen las bombas, todo se va a la mierda sin que a nadie le importe.
Dentro de 30 años recordaré que en el momento que empezó la guerra yo estaba viendo una película de Blue Demon.
¿Esto es una guerra? Se le ha dado en llamar "unilateral", pero a mí me suena más como un exterminio genocida. Para hacerse una idea, por cada dólar que gasta Iraq en armamento, los gringos derrochan 113. La ONU, tras el embargo de 1991 ofrecía ayuda alimenticia para 10 millones de iraquíes. Desde ayer, esa ayuda se ha interrumpido.
¿Quién defenderá a la próxima víctima de la heroica democracia norteamericana? ¿Quién nos defenderá cuando seamos nosotros los que no hagamos lo que ellos quieren? ¿Quién se atreverá a hacerle frente al gigante? ¿Quién, a detener al tigre enloquecido?
miércoles, marzo 19, 2003
66% de los norteamericanos apoya a su presidente en la invasión a Irak
Anoche escuché, en el programa de Marcelino Perelló a la media noche en radio Unam (lo más uncool del cuadrante) el testimonio de uno de los escudos humanos mexicanos que viajaron hasta Bagdad en un intento tan idealista como inútil de detener la invasión norteamericana a Irak.
El testimonio desgarrador de un joven recién convertido al islam que viajó medio planeta para tratar, junto con otros cientos de voluntarios, escudos humanos y locos idealistas, de detener la avanzada norteamericana me arrancó unas lágrimas mientras conducía mi auto por Paseo de la Reforma.
Se recordará que la delegación mexicana de escudos humanos fue duramente criticada, sin embargo el compromiso de este camarada, de nombre Tyosha o algo así, me ha parecido profundamente conmovedor. Para él, los cientos de víctimas que dejará este acto irracional y prepotente tienen rostro, son seres humanos comunes como tú que lees esto o yo que lo escribo.
Mientras tecleo,cerca de las seis de la tarde en la ciudad de México, la madrugada se cierne sobre Bagdad. Capital de la antigua Persia, esta ciudad de casi cinco millones de habitantes aún recuerda con horror cómo en 1991 sus calles se llenaron de soldados norteamericanos hasta la madre de anfetaminas disparándole a todo lo que se moviera, incluyendo población civil, ancianos, niños, mujeres y hombres desarmados.
Ni por un minuto simpatizo con Saddam Hussein, pero tampoco con George Walker Bush. ¿Quién ha dado a los gringos el derecho de arrebatar el petróleo a los iraquíes en nombre de la lucha contra el terrorismo que ellos mismos han propiciado? ¿Qué ley si no la de la selva puede avalar la caída de 3,000 bombas sobre Bagdad?
Bagdad, la antigua, que no había sido arrasada desde la invasión de los mongoles con Genghis Kahn a la cabeza en el siglo XIII.
Esta vez, una nueva invasión, con otro mongol a la cabeza, sumergirá en el fuego la que fuera la capital del mundo árabe antes de que los descendientes de los Bush salieran de las cuevas.
Stultórum númerus infinitum est.
martes, marzo 18, 2003
War Is Stupid
George W. Bush adjudica a su nación el derecho soberano de erigirse como el RoboCop global que ponga una tunda a los malosos del mundo. Propone a Saddam Hussein y sus hijos largarse de Iraq en un plazo de 48 horas, or else...
(Y Saddam, ensoberbiado, le pinta dedo y responde que el que tiene que irse es él).
Sin embargo, ni dios padre libra a nadie de la irracional movilización militar que terminará invadiendo Iraq. El señor presidente dobleú tiene el descaro de pedir a la cúpula militar iraquí el "actuar con honor permitiendo pasar al ejército de ocupación". ¿Eso es actuar con honor?
"Le pedimos que actúen con honor y se bajen los pantalones, porque ahí les va la boa".
Vicente Fox debe estar agradecido con Míster Dobleú, pues al pasar por encima de la ONU le ha ahorrado a nuestro oligofrénico presidente el tener que emitir un voto a favor o en contra de la iniciativa militar gringa en el consejo de seguridad de la ONU. Ello le ahorra a don Vicente el comprometerse con cualquiera de dos posiciones en las que saldría mal librado (como el cohetero).
No recuerdo haber visto mensaje a la nación más puñetero y cantinflesco que el que se emitió anoche en cadena nacional. Ni en los momentos más grandilocuentos de Salinas.
En los ochenta se publicó una foto en la que Donald Rumsfeld entregaba, abrazo de por medio, una cepa de armas bacteriológicas a un sonriente Saddam Hussein, en aquellos años aliado del pentágono en la lucha contra el Ayatolah Homeini e Irán. Go figure.
Mientras tanto, el tribunal electoral anuncia que se podría suavizar la llamada multa del siglo al PRI.
Este 2003 está mal.
George W. Bush adjudica a su nación el derecho soberano de erigirse como el RoboCop global que ponga una tunda a los malosos del mundo. Propone a Saddam Hussein y sus hijos largarse de Iraq en un plazo de 48 horas, or else...
(Y Saddam, ensoberbiado, le pinta dedo y responde que el que tiene que irse es él).
Sin embargo, ni dios padre libra a nadie de la irracional movilización militar que terminará invadiendo Iraq. El señor presidente dobleú tiene el descaro de pedir a la cúpula militar iraquí el "actuar con honor permitiendo pasar al ejército de ocupación". ¿Eso es actuar con honor?
"Le pedimos que actúen con honor y se bajen los pantalones, porque ahí les va la boa".
Vicente Fox debe estar agradecido con Míster Dobleú, pues al pasar por encima de la ONU le ha ahorrado a nuestro oligofrénico presidente el tener que emitir un voto a favor o en contra de la iniciativa militar gringa en el consejo de seguridad de la ONU. Ello le ahorra a don Vicente el comprometerse con cualquiera de dos posiciones en las que saldría mal librado (como el cohetero).
No recuerdo haber visto mensaje a la nación más puñetero y cantinflesco que el que se emitió anoche en cadena nacional. Ni en los momentos más grandilocuentos de Salinas.
En los ochenta se publicó una foto en la que Donald Rumsfeld entregaba, abrazo de por medio, una cepa de armas bacteriológicas a un sonriente Saddam Hussein, en aquellos años aliado del pentágono en la lucha contra el Ayatolah Homeini e Irán. Go figure.
Mientras tanto, el tribunal electoral anuncia que se podría suavizar la llamada multa del siglo al PRI.
Este 2003 está mal.
jueves, marzo 13, 2003
Expodiseño
En su novela Hollywood, Charles Bukowski, el último gran borracho de la literatura, hace que Henry Chinaski, su alter ego literario, se encuentre en algún lado de Los Angeles con Werner Herzog (a quien le ha cambiado el nombre a Herner Werzog o algo así). Chinaski, quien está escribiendo un guión para su amigo Barbet Schroeder —cuyo nombre en la novela se me escapa—, le pregunta al gran director alemán qué es a lo que se dedica. El tipo responde:
—Pues yo me muero de la vergüenza, pero vivo de hacer películas.
Algo parecido me sucede. Me muero de la vergüenza pero vivo del diseño gráfico.
Y no es que no me guste el diseño, me apasiona tanto como la literatura o la gráfica. Lo que no soporto es a los diseñadores.
Y es que pocos gremios son compuestos por gente tan ignorante y soberbia como el mío.
La situación del diseño será motivo de otro texto en alguna ocasión. Hoy me quiero ocupar del lamentable espectáculo que fue haber ido a la llamada Expodiseño, en el Centro mundial de comercio.
Qué tristeza me dan esos eventos. Los encuentros-expos-convenciones-bienales de diseño viven exclusivamente de alumnos de los primeros semestres de la carrera que aún se deslubran ante las cuentas de vidrio que suelen presentarles los mercachifles que han hecho de este tipo de eventos su modus vivendi. ¿Porqué los diseñadores en activo no van a estas cosas, como no sea invitados a dar una plática para regocijar sus grandes egos? (Yo en concreto fui citado por un ejecutivo de Xerox para ver funcionando un equipo de impresión, que de otra forma ni me hubiera parado ahí).
Recuerdo un encuentro organizado en Xalapa en el que el sujeto que orquestó todo el numerito sólo invitó a sus amigos a que mostraran diapositivas ante un gran auditorio de alumnos de escuelas de diseño de provincia que jamás pondrán sus manos en proyectos como los mostrados por los ponentes, entre otras cosas, porque la descarnada realidad de la economía mexicana no lo permite.
Hoy, ese mismo sujeto, el organizador de lo de Xalapa, estaba en un stand de la expo, vendiendo reproducciones de los carteles de sus amigos famosos y viviendo de viejas glorias (al pasar le oí decir que pronto tendrán una tienda en línea, por si alguien quiere tirar su dinero).
Es una pena, el diseño mexicano, el buen diseño, no está en esas Expos ni en las Bienales ni en los premios Quorum ni en las revistas supuestamente especializadas. Está allá afuera, lejos de tanto bluff, trabajando duro, y muestra de ello es el trabajo de despachos como Hula-Hula, La fe ciega, Kimera, Igloo, la máquina del tiempo, etcétera.
Una pena, una pena…
Ahora resulta que en este país…
…los reyes del humorismo blanco son poetas.
…las exóticas examantes de expresidentes muertos, senadoras por la izquierda.
…los secretarios de gobernación, presidentes interinos.
…los pendejos, estrellas de reality shows.
…las putitas, cantantes de protesta (y luego, explotadoras de menores).
…las trepadoras, presidentas.
…y los presidentes, ¡convalescientes!
Pensando mal…
Bien visto, no tenemos nada qué perder frente a los gringos si México no vota a favor de la guerra. Después de todo:
* No hay acuerdo migratorio, no nos pueden quitar el libre tránsito a su país (y necesitan a los trabajadores ilegales, de otra forma su economía se colapsaría).
* No nos pueden sancionar económicamente (de cualquier manera no podríamos estar peor).
* Ellos nunca han practicado la buena vecindad. ¿Qué favor les debemos?
Así que, si uno piensa mal, ¿no es muy sospechoso que…
…justo explote el escándolo de Eduardo Fernández y los amigos de Fox?
…después de cabalgar tantos kilómetros, el presidente Fox salga con que tenía una hernia que debía operarse de inmediato? (debería ser imposible cabalgar con tal dolencia).
¿No será que Washington está presionando a los Pinos a través de los manejos de los famosos amigos de Fox con todo y Lino Korrodi? ¿Y que el preciso utilizó una salida desesperada, la que tenía más a la mano, para esconder la cabeza como los avestruces de caricatura?
Lo peor del asunto es que si de verdad está enfermo, nadie se lo va a creer.
Tantas preguntas, tan pocas respuestas.
lunes, marzo 10, 2003
Después de una semana de poco posteo en este blog, vuelvo la carga con la frivolidad ¡con más listas!
Cinco novelas mexicanas recientes que vale la pena leer
1) La muerte de un instalador, de Álvaro Enrigue
2) Señorita México, de Enrique Serna
3) Salón de belleza, de Mario Bellatín
4) Lodo, de Guillermo Fadanelli
5) Santa María del circo, de David Toscana
Mis diez películas favorias de ciencia ficción de todos los tiempos (en orden descendente):
10) The Empire Strikes Back, De Irvin Kershner. Sin duda, la mejor de las cintas de Star Wars, serie que bien vista, es bastante raboncita. Pero ésta, su segunda entrega, me parece por mucho la mejor lograda dentro de sus propios parámetros: hay aventura, romance, grandes batallas, enseñanzas místicas, monstruos, ciudades flotantes y acción trepidante.
9) Les Maitres des Temps o Los amos del tiempo, cinta de animación francesa diseñada por el genial Moebius, sobre un niño extraviado en una paradoja temporal. Para algunos el ritmo es algo lento, pero visualmente lo compensa con creces. Del mismo director es El planeta fantástico, basada en dibujos de Roland Topor.
8) RoboCop, de Paul Vehoeven. Esta es la primera cinta cyberpunk a la que fuimos expuestas las grandes masas. Quince minutos en el futuro más tenebroso que pueda imaginarse. Todos los elementos están ahí: corporaciones voraces, tecnología desquiciada, medios enajenantes, corrupción policiaca y un héroe de buen corazón (aunque por sus venas corra aceite).
7) Akira, de Katsuhiro Otomo. Otra joyita cyberpunkie que abrió las puertas de occidente al anime japonés. Es una pena que las buenas cintas de animación japonesa sean tan escasas y que haya una sobreoferta de basura. Otra bastante recomendable es Ghost In The Shell, de Masamune Shirow.
6) The Matrix, de los hermanos Wachovski. Creo que todo lo que diga sobre ella será lugar común, así que solo escribiré que es la primera cinta postcyberpunk, el equivalente en cine a lo que fue Snowcrash de Neal Stephenson en las novelas.
5) El quinto elemento, de Juan-Luc Besson. Así es como deberían ser las óperas espaciales. La más americana de las películas francesas.
4) La ciudad de los niños perdidos, de Jeunet y Caro. Wow, un mundo onírico, un cuento de hadas posmoderno, un delirio visual, la innovación a través de lo antiguo, pero sobre todo, una gran película.
3) Alien, de Ridley Scott. Una cinta de arte donde se mezclan los géneros del horror y la ciencia ficción. Después de 25 años, sigue dando miedo.
2) Gattacca. Poética, inteligente, posmoderna. Una alegoría sobre el racismo, una advertencia sobre la manipulación genética donde al final, triunfa la voluntad sobre la mezquindad y el prejuicio. Sin balazos ni mosntruos de ocho ojos, sería mi favorita de no ser por...
1) Blade Runner, también de Ridley Scott. Para mí, la mejor película de todos los tiempos.
domingo, marzo 09, 2003
Tras haber ido a ver Zurdo de Carlos Salces y Adaptation, que en español conserva el bello título de El ladrón de Orquídeas, no puedo evitar reflexionar sobre la condición del cine mexicano frente a la gran industria cultural norteamericana.
Pareciera que mientras el cine norteamericano requiere cíclicamente de un enfant terrible que sacuda el medio y se ponga de moda un tiempo hasta agotar su fórmula (recuérdese a Tarantino hace diez años), el nacional parece estar compuesto únicamente por óperas primas de directores que ante el fracaso comercial de sus cintas, se refugian el resto de su vida en la producción de comerciales o la dirección de telenovelas.
Al menos eso arrojaría un análisis superficial.
Lo cierto es que la gran diferencia entre ambas cintas no está en los recursos, ni en el talento de los intérpretes ni la dirección ni en el despliegue técnico. Lo que separa a ambas cintas se puede reducir a una palabra: guión.
Desde luego, El ladrón de orquídeas (es la primera vez que me gusta más un título traducido que el original) trata sobre un guionista y el desarrollo o tortuosa construcción de una historia, tema que le resulta entrañable a todos aquellos que narramos historias. Pero lograr dar complejidad a un tema tan aparentemente banal como el de un coleccionista de orquídeas que se roba un raro ejemplar con ayuda de unos indios y lograr una cinta donde la realidad y la ficción se entremezclan alrededor del delirio y el bloqueo creativo de un escritor no es cosa fácil, y la película de Spike Jonze asale airosa de la prueba.. A partir de ello, la cinta no sólo envuelve al espectador en sus obsesiones sino que además logra dar profundidad a personajes tan extravagantes como el propio ladrón de flores.
Zurdo, por el otro lado, narra la vida de un niño, prodigioso jugador de canicas, que se ve envuelto en una apuesta pantagruélica contra el campeón caniquero del pueblo rival.
Juro que fui a verla sin prejuicios, con ganas de gozar la película. Pero la historia se cae. Nunca logré conectarme con el personaje del niño, que es un mocoso arrogante y mamón, no pude entender que la cinta justifique la mezquindad que genera en todos los personajes las apuestas que se corren alrededor del encuentro caniqueril, ni supe cuál era el atractivo de unos villanos que parecen salidos de la cruza genética de Odisea Burbujas y Cachún Cachún Ra Rá (¿qué clase de punks son esos?) y francamente me parece que la historia se vuelve tediosa a la mitad, cuando ya quieres que se acabe de una maldita vez.
Todo esto para decirlo claramente: en México hay buenos actores, hay directores muy talentosos, hay fotógrafos extraordinarios (creo que siempre ha sido un cine más visual que de contenidos), pero pareciera que los guionistas no existen.
Por ello no me extraña que con todo y soundtrack de Paul Van Dyk, actuaciones de luminarias telenovelescas como Alejandro Camacho o el rey del humorismo mongol, Eugenio Derbez, y una ubicua campaña publicitaria, Zurdo, sea un fracaso comercial.
Pareciera que mientras el cine norteamericano requiere cíclicamente de un enfant terrible que sacuda el medio y se ponga de moda un tiempo hasta agotar su fórmula (recuérdese a Tarantino hace diez años), el nacional parece estar compuesto únicamente por óperas primas de directores que ante el fracaso comercial de sus cintas, se refugian el resto de su vida en la producción de comerciales o la dirección de telenovelas.
Al menos eso arrojaría un análisis superficial.
Lo cierto es que la gran diferencia entre ambas cintas no está en los recursos, ni en el talento de los intérpretes ni la dirección ni en el despliegue técnico. Lo que separa a ambas cintas se puede reducir a una palabra: guión.
Desde luego, El ladrón de orquídeas (es la primera vez que me gusta más un título traducido que el original) trata sobre un guionista y el desarrollo o tortuosa construcción de una historia, tema que le resulta entrañable a todos aquellos que narramos historias. Pero lograr dar complejidad a un tema tan aparentemente banal como el de un coleccionista de orquídeas que se roba un raro ejemplar con ayuda de unos indios y lograr una cinta donde la realidad y la ficción se entremezclan alrededor del delirio y el bloqueo creativo de un escritor no es cosa fácil, y la película de Spike Jonze asale airosa de la prueba.. A partir de ello, la cinta no sólo envuelve al espectador en sus obsesiones sino que además logra dar profundidad a personajes tan extravagantes como el propio ladrón de flores.
Zurdo, por el otro lado, narra la vida de un niño, prodigioso jugador de canicas, que se ve envuelto en una apuesta pantagruélica contra el campeón caniquero del pueblo rival.
Juro que fui a verla sin prejuicios, con ganas de gozar la película. Pero la historia se cae. Nunca logré conectarme con el personaje del niño, que es un mocoso arrogante y mamón, no pude entender que la cinta justifique la mezquindad que genera en todos los personajes las apuestas que se corren alrededor del encuentro caniqueril, ni supe cuál era el atractivo de unos villanos que parecen salidos de la cruza genética de Odisea Burbujas y Cachún Cachún Ra Rá (¿qué clase de punks son esos?) y francamente me parece que la historia se vuelve tediosa a la mitad, cuando ya quieres que se acabe de una maldita vez.
Todo esto para decirlo claramente: en México hay buenos actores, hay directores muy talentosos, hay fotógrafos extraordinarios (creo que siempre ha sido un cine más visual que de contenidos), pero pareciera que los guionistas no existen.
Por ello no me extraña que con todo y soundtrack de Paul Van Dyk, actuaciones de luminarias telenovelescas como Alejandro Camacho o el rey del humorismo mongol, Eugenio Derbez, y una ubicua campaña publicitaria, Zurdo, sea un fracaso comercial.
miércoles, marzo 05, 2003
Uno de los riesgos de traer los ojos puestos, parafraseando a Felipe el de Mafalda, es el de leer cosas de las que no te quieres enterar cuando hojeas el periódico.
Así, hoy sé:
1) Que la formula para la felicidad de Vicente Fox consiste en no leer y ver el programa Guía de padres, coproducción del SNTE, la fundación Vamos México y Televisa.
2) Que uno de los miembros de Big Brother confesó ser gay mientras que una de las mujeres, la yucatecapara más señas, no tiene inhibiciones para exhibir su cuerpo.
3) Que Roberto Gómez Bolaños Chespirito, distinguido intelectual amigo de Vicente Leñero y exalumno de los hermanos maristas, ha demandado a la Dirección General de Derechos de Autor por conceder a María Antonieta de las Nieves la explotación comercial del personaje La Chilindrina.
4) Que un hombre boliviano se arrancó el pene como señal de fidelidad a su mujer.
5) Que la casa donde Almodóvar filmó parte de Hable con ella se está rematando al doble del precio comercial que ese tipo de viviendas alcanza.
martes, marzo 04, 2003
El sistema (2)
El sistema quiere que consumas.
El sistema quiere que veas 6 horas de televisión.
El sistema quiere que leas TVnotas.
El sistema quiere que te endeudes.
El sistema quiere que hagas filas de horas en las baratas de Zara.
El sistema quiere que comas en la Condesa.
El sistema quiere que te reproduzcas.
El sistema quiere que compres auto.
El sistema quiere que uses marcas.
El sistema quiere que fundas tu indiviudalidad en la masa.
El sistema quiere que tomes café en VIPS.
El sistema quiere que lo quieras.
El sistema quiere que consumas.
El sistema quiere que veas 6 horas de televisión.
El sistema quiere que leas TVnotas.
El sistema quiere que te endeudes.
El sistema quiere que hagas filas de horas en las baratas de Zara.
El sistema quiere que comas en la Condesa.
El sistema quiere que te reproduzcas.
El sistema quiere que compres auto.
El sistema quiere que uses marcas.
El sistema quiere que fundas tu indiviudalidad en la masa.
El sistema quiere que tomes café en VIPS.
El sistema quiere que lo quieras.
El sistema
El sistema quiere que veas Big Brother 2.
El sistema quiere que no leas.
El sistema quiere que no preguntes.
El sistema quiere que te vistas de traje y corbata.
El sistema quiere que seas corrupto.
El sistema quiere que seas flojo.
El sistema quiere que seas deshonesto.
El sistema quiere que no progreses.
El sistema quiere que fumes.
El sistema quiere que bebas.
El sistema quiere que quemes.
El sistema quiere que seas feliz...
El sistema quiere que veas Big Brother 2.
El sistema quiere que no leas.
El sistema quiere que no preguntes.
El sistema quiere que te vistas de traje y corbata.
El sistema quiere que seas corrupto.
El sistema quiere que seas flojo.
El sistema quiere que seas deshonesto.
El sistema quiere que no progreses.
El sistema quiere que fumes.
El sistema quiere que bebas.
El sistema quiere que quemes.
El sistema quiere que seas feliz...
sábado, marzo 01, 2003
Diez CDs que me llevaría hoy, hoy, hoy, a una isla desierta
1) Nevermind, Nirvana
2) Trompe Le Monde, Pixies
3) Toward The Within, Dead Can Dance
4) Happy?, Public Image Limited
5) The Future, Leonard cohen
6) The Wall, Pink Floyd
7) Psalm 69, Ministry
8) Nothing's Shocking, Janes Addiction
9) La Llorona, Lhasa
10) Boulevard, Saint Germaine
La Eva futura
Ayer, junto con el staff de Bésame mucho, fui a ver La Eva futura o Frankenstein o El moderno Prometeo, versión libre de Juliana Faesler sobre la obra de Mary W. Shelley y la menos conocida novela La Eva futura de Villiers De L'Iisle-Adam.
Lo único que puedo decir es WOW.
En una original propuesta en la que todos los personajes son interpretados por mujeres, la obra presenta durante el primer acto la desgarradora historia de Víctor Frankenstein y su obra, la creatura a la que logra infundir vida, sólo para que el ser se vuelva contra él y destruya sistemáticamente a la gente que el joven doctor ama.
La segunda parte es un ejercicio de menardismo en la que la Eva del título, robot ginecoide creado por Thomas Alva Edison, llega flotando en su caja al polo norte, donde es hallada por un envejecido Dr. Frankenstein y su monstruo.
La creatura irremediablemente se enamora de la mujer mecánica, en un romance cuyo desenlance está maldito de origen y que no puede desembocar sino en una soledad abrumadora.
El texto tiene momentos brillantes, y la interpretación del monstruo por parte de Clarisa Malheiros es soberbia.
Así que si no las has visto, no sé que estás esperando.
(Teatro Casa de la Paz, Cozumel 33 colonia Roma, el boleto cuesta 80 varos)
viernes, febrero 28, 2003
Últimamente esto parece una columna de política. ¡Basta! Hace falta algo de frivolidad en este blog. Por eso, si yo fuera...
...helado, sería de vainilla.
...coche, sería el batimóvil.
...color, sería azul.
...disco, sería de Nirvana.
...fruta, sería sandía.
...libro, sería de ciencia ficción.
...cómic, sería underground.
...cuadro, sería de Dalí.
...sueño, sería pesadilla.
...otra cosa, sería astronauta
...presidente...
Creo que nunca he querido ser presidente, pero si lo fuera, legalizaría la mota (y mantendría amordazada a mi vieja, ¿verdad, Vicente?).
Hoy, hoy, hoy...
Hoy, pese al Fobaproa, al rescate bancario, al Divino, a Fox, al nuevo PRI, a Elba Eshter Gordillo, a Martha Sahagún, a George W. Bush, a Saddam Hussein, a Tarek Aziz, a Arafat, al peso flotante, a don Paco Gil, al rey del ajo (y la cebolla), a Big Brother 2 y al hecho de estar en bancarrota...
...hace un día estupendo y me siento feliz.
Panem et circens
Parece inevitable hacer referencia al inminente estreno de Big Brother 2. En medio de lo que puede ser el mayor escándalo político de nuestra historia (el primer presidente de la oposición llega a los Pinos financiando su campaña con dinero lavado), no cabe duda que le caerá como anillo al dedo a este gobierno de Fox para distraer la muy difusa atención pública.
En este país no pasa nada mientras haya circo, por que pan...
Lo que no deja de ser paradójico es que el concepto del Gran Hermano, acuñado en 1948 por George Orwell para su novela 1984 sea hoy sinónimo de manipulación de masas y estupidez colectiva. Me pregunto si alguno de los concursantes habrán leido a Orwell alguna vez, pero la respuesta es casi obvia. Si les prohibieran llevar libros a la famosa casa, no les importaría mucho.
Orwell debe estar retociéndose en su tumba.
jueves, febrero 27, 2003
Fidel Velázquez, ese gran rocanrolero
Como si hiciera falta, Vicente Fox vuelve a demostrar su estulticia, esta vez al ir a la CTM a alabar a Fidel Veleazquez y recordarle como "un gran líder sindical".
¿Un gran líder sindical? No ha habido en México ladrón más grande ni pillo más cínico que Fidel Velázquez, auténtico soldado del PRI, siempre al servicio del mejor postor y de un sistema al que construyó para luego sustentar durante más de cincuenta años al frente de la CTM, uno de los más siniestros instrumentos de control que tuvo el estado.
Al paso de las décadas, el sindicalismo charro fue perdiendo fuerza, al tiempo que el estado se achicaba y los tecnócratas neoliberales fueron cortándole las alas a los líderes, empezando con la Quina quien, después de tanta atrocidad y servilismo frente al sindicato petrolero, ahora se quiere vender como un mártir de la lucha democrática y una víctima de Salinas ¡Por favor!
México tuvo dos grandes enemigos durante el siglo XX: Televisa y el PRI. Ahora el primer presidente panista reconoce la labor sindical de este sinvergüenza que con la mano en la cintura cambiaba de bando como de calcetines y cuyas declaraciones de los lunes, al final de sus días, era más de humor involuntario que patéticas.
Las últimas palabras de Fidel Velázquez en su lecho de muerto fueron "No dejen avanzar a la oposición". Apenas unas semanas después, Cuauhtémoc Cárdenas ganaba las primeras elecciones de jefe de gobierno del DF.
Go figure
Como si hiciera falta, Vicente Fox vuelve a demostrar su estulticia, esta vez al ir a la CTM a alabar a Fidel Veleazquez y recordarle como "un gran líder sindical".
¿Un gran líder sindical? No ha habido en México ladrón más grande ni pillo más cínico que Fidel Velázquez, auténtico soldado del PRI, siempre al servicio del mejor postor y de un sistema al que construyó para luego sustentar durante más de cincuenta años al frente de la CTM, uno de los más siniestros instrumentos de control que tuvo el estado.
Al paso de las décadas, el sindicalismo charro fue perdiendo fuerza, al tiempo que el estado se achicaba y los tecnócratas neoliberales fueron cortándole las alas a los líderes, empezando con la Quina quien, después de tanta atrocidad y servilismo frente al sindicato petrolero, ahora se quiere vender como un mártir de la lucha democrática y una víctima de Salinas ¡Por favor!
México tuvo dos grandes enemigos durante el siglo XX: Televisa y el PRI. Ahora el primer presidente panista reconoce la labor sindical de este sinvergüenza que con la mano en la cintura cambiaba de bando como de calcetines y cuyas declaraciones de los lunes, al final de sus días, era más de humor involuntario que patéticas.
Las últimas palabras de Fidel Velázquez en su lecho de muerto fueron "No dejen avanzar a la oposición". Apenas unas semanas después, Cuauhtémoc Cárdenas ganaba las primeras elecciones de jefe de gobierno del DF.
Go figure
domingo, febrero 23, 2003
Feria del libro
Todas las ferias del palacio de minería son iguales. Hasta pareciera que las compañías siempre ocupan el mismo stand en el mismo lugar.
En ellas siempre verás a la misma gente, que básicamente se divide en las siguientes categorías:
-) Empleados de editoriales: atienden los puestos. Sus emociones van del tedio al entusiasmo exagerado. Normalmente no saben más información que el precio de los libros. A veces, como en el stand de Cuba, ni eso.
-) Funcionarios culturales: que van a tomarse la foto.
-) Autores: asisten fundamentalmente para hacer tres cosas, a firmar ejemplares (llevados por su editorial), a dar conferencias o presentar libros y a medir popularidad. Si son famosos, los sujetos descritos en el inciso anterior se les pegan como lapas. Si no, como nos sucede a la mayoría, tienen que formarse y pagar su boleto (bueno, ¿qué son diez varos?)
-) Lectores: ¡Existen! Yo he visto varios.
-) Curiosos variopintos: que van desde los que mandaron de la escuela a los que pasaban por ahí. Son la aplastante mayoría.
viernes, febrero 21, 2003
Sensacional de literatos
Crudos casos de la vida real
El escritor cuarentón: Pues sí, yo me me he dedicado al cuento, la novela, el ensayo...
Yo: Ah... ¿Y cuántos libros has publicado?
El escritor cuarentón: Ninguno.
El escritor mamón: No me interesa la literatura actual. No leo a ningún escritor vivo.
El pobre escritor: He escrito ocho libros, de los cuales siete están inéditos.
El escritor pobre: A mí no me gustan las computadoras, como que me hace falta el contacto directo con el papel (ajá).
El caso perdido: Es que nosotros los poetas...
El pobre diablo: Sí, como digo yo, en mi novela fulana (sigue una autocita, generalmente lamentable, de un libro inconcluso).
El pobre pendejo: Soy escritor, pero casi no leo, mi inspiración es el cine.
jueves, febrero 20, 2003
Hay un millón de usuarios de blogger.com. Un millón de pelados (y peladas, aquí no discriminamos a nadie) compartiendo sus soledades, abriendo las ventanas de su vida e intimidad, como dijo Morcillo, para que se les vea hasta a la hora de ir al baño.
Un millón de ególatras exhibicionistas solitarios.
Somos demasiados.
Ministry, la banda más violenta que ha pisado la tierra, está sonando por la radio. Una auténtica rareza de ésas que sólo sucede a la media noche en Radioativo. Su disco Psalm 69 es una auténtica joya y contiene una de las mejores rolas jamás grabadas: "Jesus Built My Hot Rod". Larga vida a Al Jourgensen y Paul Baker.
(No confundir con Ministry Of Sound).
Ding ding dang dang dang ding dang didi didi dada dadá.
(No confundir con Ministry Of Sound).
Ding ding dang dang dang ding dang didi didi dada dadá.
miércoles, febrero 19, 2003
Muerte sin fin
En menos de una semana, los titulares de los periódicos se han llenado de sangre. No nos podemos quejar, en dos de tres casos se trata de moronga de lujo, muertos de primera. Al empresario y junior profesional Juan Sánchez Navarro le ha seguido hacia la tumba el ex procurador de Sinaloa, Jorge Julián Chávez Castro, y tres mujeres anónimas que una vez más aparecieron en un desierto en las proximidades de Ciudad Juárez.
Lo que une a estos muertos y muertas, que seguramente jamás se conocieron entre sí —aunque nunca se sabe— es el asesinato. La suspensión involuntaria de la vida por un agresor externo. Un empleado, técnico en computación, un gatillero, un asesino múltiple...
¿Qué es de un país cuando los asesinatos ocupan las ocho columnas de sus periódicos? Por lo menos es preocupante.
Quizá lo que hace falta es seguir la receta de Fox y dejar de leer. Ya Ray Bradbury lo decía, hace medio siglo, en Fahrenheit 451 (cito de memoria):
(...) los libros contienen ideas
la lectura de las ideas produce infelicidad
y la obligación de la gente es ser feliz (...)
martes, febrero 18, 2003
domingo, febrero 16, 2003
Sayonara, Oyichan
Hoy he tenido la tristeza de asistir al velorio y cremación de Katsuhiko Hayama Hama, abuelo de David Kimura, mi socio en nuestro despacho, Bésame mucho.
Jamás había estado en un funeral japonés, y debo decir que ha sido una experiencia bellísima y emotiva.
Durante el velorio se exhibe una foto del difunto frente al ataúd, además de colocar fruta fresca, agua y un cuenco de arroz cocido o gohan. Todos los asistentes, al llegar, encienden una varita de incienso que colocan en un incensario de arena y hacen una reverencia. Quienes asisten a la funeraria suelen llegar con dinero en un sobre que entregan a los deudos. Después, las cenizas se besan durante 49 días en la casa del difunto, pues se cree que durante ese período su alma aún mora en su hogar terrenal.
No participé en el rito porque pensaba que estaba reservado a la familia, pero cuando llevaron las cenizas a la capilla, todos los asistentes, amigos y familiares, pasamos a encender una varita de incienso y presentar nuestros respetos al recién partido y los deudos. Debo decir que al momento de hacerlo, guiado por mi amada Sumi Matsumoto, sentí una gran emoción y una paz solidaria con la viuda y familiares del abuelo.
Descanse en paz Don Luis Hayama
viernes, febrero 14, 2003
Muertos de primera y de segunda
Así titula hoy Federico Arreola su editorial en Milenio, respecto al tenebroso caso del asesinato del hijo de Juan Sánchez Navarro. El seguimiento del caso a través de la prensa me hace lanzar al aire una serie de preguntas cuya respuesta no alcanzo a leer entre líneas:
1) ¿Qué debe hacer en la vida alguien, quien sea, cualquier persona, para que un empleado le atraviese el cuello con una pluma y luego rocíe el cadáver con licor para encenderle fuego? ¿Qué dificultades tenían entre ellos? ¿Cómo trataba Juan Sánchez Navarro hijo a sus empleados? (recuérdese el caso de Paco Stanley, ¿qué haces en la vida para que te metan treinta tiros?).
2) ¿Qué se requiere en un país con un rezago en las órdenes de aprehensión mayor al 70% para que se ejerza justicia expedita? ¿Ser hijo de un poderoso empresario, de algún político? ¿Hay muertos de primera y muertos de segunda? ¿Cuántos homicidios se resuelven con esa eficiencia en el Distrito Federal?
3) ¿Quién garantiza la integridad física del asesino dentro de la cárcel? ¿Llegarán el poder y las influencias de la familia de la víctima al interior del reclusorio? ¿Cuánto cuesta mandar matar a alguien en la cárcel?
Preguntas, preguntas que se quedarán en el aire, como tantas otras.
La telera
A veces como en un restaurantito de comida corrida cerca de mi oficina, sobre avenida Coyoacán. "Los arcos", se llama el changarro.
Invariablemente hay tres o cuatro teles encendidas, siempre en el canal de las estrellas.
Todos los días laborables, a esa hora, se transmite una cosa llamada VidaTV.
Es un programa donde una serie interminable de concursantes van a contar chistes, mientras un elenco de animadores los califican. Nunca he visto que nadie se gane nada.
El show es una especie de corte de los milagros, todas las personas que aparecen a cuadro parecen ser deformes de una u otra manera, empezando por una mujer que se hace llamar la Secre, que a todas luces está gozando la cúspide de sus quince minutos de fama. Jason Brunton, un amigo diseñador de Seattle que estuvo trabajando en mi despacho unos meses, la hallaba fascinante. No podía creer que existiera alguien así (claro, los gringos tienen Jackass).
A estas alturas, indignarse de la estupidez televisiva es inútil, ya no digamos snob o francamente patético. La tele nos ha rebasado, y la advertencia que circula por Radioactivo, Apaga la tele, antes de que la tele te apague a tí ha llegado demasiado tarde.
jueves, febrero 13, 2003
miércoles, febrero 12, 2003
Nueve razones para ser misógino
1) Marta Sahagún
Donde se ve que la estulticia sí paga.
2) Paty Chapoy
¿Esto es liderazgo de opinión? Sólo en México.
3) Gloria Trevi
May her bones rot in jail!!!
4) Beatriz Paredes
¿O ya se te olvidó que Salinas la mandó a que le midiera el agua a los camotes en aquello de la reelección?
5) Carmen Salinas
Ver número 2
6) Irma Serrano
¿Puedes ser amante de Díaz Ordaz y luego senadora de izquierda?
7) Lucerito
¿A poco no te dan ganas de tumbarle los dientes a patadas?
8) Yuri
Del atasque al cristianismo a la grilla. Yeah, right.
9) Elba Esther Gordillo
Sin comentarios.
martes, febrero 11, 2003
lunes, febrero 10, 2003
El viejo tío Bill
El libro que me llevé a la playa fue Junky, primera novela de William Seward Burroughs, escrita parcialmente en la ciudad de México durante la estancia del autor en nuestro país (1949-1952) en su huida de las leyes norteamericanas. El libro fue originalmente firmado con el seudónimo de William Lee, alter ego que el viejo junky utilizaría por el resto de su vida.
Burroughs es un autor desconcertante en más de un sentido. Homosexual y adicto a las drogas, fue el nieto del inventor de la máquina sumadora Burroughs (hoy Unisys), lo cual le permitió ser un junior toda su vida (entre otras cosas, jamás trabajó).
El viejo Burroughs —no conozco foto de él donde no se vea ruco, ni siquiera aquellas de cuando era niño— está sin duda emparentado, aunque sea circunstancialmente, con los beatniks, siendo Ginsberg y Kerouac cercanos amigos suyos, del mismo modo que necesariamente converge en no pocos puntos (homosexualidad, adicciones, sordidez, Tánger) con Jean Genet, quien pareciera ser su contraparte francesa.
Sin embargo, WSB parece ser un autor aislado, un escritor sin pasado como diría Guillermo Fadanelli, cuya tradición inicia y termina con él mismo. En Burroughs, el personaje parece devorar a la obra, que a su vez engulle al autor como una eterna serpiente uroboros (¿se escribe así?), imposible de disociar, incomprensible una de la otra. No es posible leer a Burroughs ignorando que mató a su esposa de un tiro jugando su rutina de Guillermo Tell en un departamento de la colonia Roma. No se entiende en su totalidad el impacto de sus imágenes sin saber sobre su estancia en Marruecos, inyectándose heroína y fumando kif.
Los libros de William Burroughs fueron algunas de las lecturas más apasionadas de mi adolescencia tardía. Sin embargo, a la vuelta de diez años descubro que no siempre logra trascender su propio mito, que de repente puede ser tan decadente como un Elvis Presley gordo en su última temporada en Las Vegas.
No obstante, lo adoro.
domingo, febrero 09, 2003
De vuelta a la civilización (?) después de cinco días tumbado en una hamaca.
Nexpa es un playa virgen, a medio camino entre Lázaro Cárdenas (busquen en el diccionario la entrada puerto ojete. Verán que la definicion es "Lázaro Cárdenas") y Maruata. Una joya.
Si el cielo existe, es una playa como ésta.
miércoles, febrero 05, 2003
lunes, febrero 03, 2003
Uno de los pueblos texanos sobre los que llovieron restos carbonizados del transbordador espacial es Nacogdoches, TX. Un nombre así es difícil de olvidar (sólo comparable con la ciudad de Falfurrias, en el mismo estado).
Aparte de la fugaz fama que tendrá como receptáculo de basura espacial y peedacería carbonizada de astronautas, Nacogdoches es el pueblo natal del inclasificable escritor Joe R. Lansdale.
Prácticamente desconocido en castellano, y creador de un corpus que desafía las etiquetas genéricas, Lansdale es uno de los talentos más bizarros (en las acepciones inglesa y castellana del término) del ghetto de los subgéneros literarios. Ha escrito historias de terror, de horror sobrenatural, novela negra y cosas que sólo pueden ser descritas como vintage Lansdale.
Además de todo, inventó un arte marcial cuyo dojo se encuentra en Nacogdoches.
Si no los has leido, aquí está tu oportunidad: www.joerlansdale.com.
Aparte de la fugaz fama que tendrá como receptáculo de basura espacial y peedacería carbonizada de astronautas, Nacogdoches es el pueblo natal del inclasificable escritor Joe R. Lansdale.
Prácticamente desconocido en castellano, y creador de un corpus que desafía las etiquetas genéricas, Lansdale es uno de los talentos más bizarros (en las acepciones inglesa y castellana del término) del ghetto de los subgéneros literarios. Ha escrito historias de terror, de horror sobrenatural, novela negra y cosas que sólo pueden ser descritas como vintage Lansdale.
Además de todo, inventó un arte marcial cuyo dojo se encuentra en Nacogdoches.
Si no los has leido, aquí está tu oportunidad: www.joerlansdale.com.
Los Ramones muertos
¿Por qué no hay ninguna banda postpunk con ese nombre?
Como sea, resulta que Illán Ramón, el astronauta muerto en el accidente del Columbia, era un judío practicante que entre otras cosas había llevado al espacio un dibujo titulado "Paisaje lunar", dibujado por un niño preso en un campo de concentración nazi en 1942. También una copia de la Torah que perteneció a otro sobreviviente del holocausto, en lo que resulta un ser acto simbólico de la victoria de la esperanza sobre la crueldad humana durante el exterminio hace sesenta años. Lo curioso es que me resulta extrañamente conmovedor ¡y yo no soy judío!
Al momento de morir, el otro Ramón muerto, Joey Ramone, escuchaba el último disco de U2, lo cual habla muy mal de sus gustos musicales (quiero pensar que era una secuela del tratamiento que recibía por el cáncer).
Lo último que debió haber escuchado Illán Ramón debió haber sido un estruendo ensordecedor.
Y luego, nada.
¿Por qué no hay ninguna banda postpunk con ese nombre?
Como sea, resulta que Illán Ramón, el astronauta muerto en el accidente del Columbia, era un judío practicante que entre otras cosas había llevado al espacio un dibujo titulado "Paisaje lunar", dibujado por un niño preso en un campo de concentración nazi en 1942. También una copia de la Torah que perteneció a otro sobreviviente del holocausto, en lo que resulta un ser acto simbólico de la victoria de la esperanza sobre la crueldad humana durante el exterminio hace sesenta años. Lo curioso es que me resulta extrañamente conmovedor ¡y yo no soy judío!
Al momento de morir, el otro Ramón muerto, Joey Ramone, escuchaba el último disco de U2, lo cual habla muy mal de sus gustos musicales (quiero pensar que era una secuela del tratamiento que recibía por el cáncer).
Lo último que debió haber escuchado Illán Ramón debió haber sido un estruendo ensordecedor.
Y luego, nada.
El chiste de la semana, creación de Gerardo Sifuentes:
"¿Supiste que se murió otro de los Ramones?"
"No mames, están cayendo como moscas. ¿Cuál fue?"
"Illán Ramón, el astronauta del Columbia."
Fanfarrias.
"¿Supiste que se murió otro de los Ramones?"
"No mames, están cayendo como moscas. ¿Cuál fue?"
"Illán Ramón, el astronauta del Columbia."
Fanfarrias.
Los extras
Están en todos lados, en todas las fiestas, en todas las inauguraciones, en todas las galerías, en todos los bares de moda y desde luego,en todas las banquetas de la Condesa.
Son ellos, los has visto miles de veces, nunca te los han presentado, lo cual no importa porque siempre estarán ahí. Son amigos del primo del vecino del cantante de Café Tacuba, de la sobrina de algún creativo de Coca-Cola en McCann-Erickson, ex niños actores o redactores de la sección de horóscopos de Notitas musicales.
Ello, por supuesto, no les evita poder presumir sobre sus amistades famosas y exitosas, alardear de la gran película que dirigirán/escribirán/producirán en algún punto indeterminado del futuro, referirte su experiencia con la droga de moda ("esos poppers, güey... no mames, delicioso"), hablarte con citas y todo de la gran novela mexicana que están a punto de terminar tras haber trabajado en ella durante siete años o dar una cátedra magistral sobre lo más reciente del cine independiente de Finlandia, por no hablar de su talento natural para ser DJs.
Y por alguna extraña razón, todos ellos son creativos de publicidad, miembros del staff de editorial Televisa, asistentes de directores de comerciales, escritores jamás publicados, actrices/actores de reparto en obras independientes montadas en algún forito en Coyoacán, genios del diseño o fotógrafos.
Los extras. Sin ellos, los restauranteros y dealers de coca de la Condesa estarían en la miseria.
Y las fiestas, desiertas.
(Claro que, pensándolo bien, todos en algún momento hemos sido extras. Además, si todas esas novelas/películas/obras de arte se produjeran e hicieran públicas, el mundo sería insoportable).
Están en todos lados, en todas las fiestas, en todas las inauguraciones, en todas las galerías, en todos los bares de moda y desde luego,en todas las banquetas de la Condesa.
Son ellos, los has visto miles de veces, nunca te los han presentado, lo cual no importa porque siempre estarán ahí. Son amigos del primo del vecino del cantante de Café Tacuba, de la sobrina de algún creativo de Coca-Cola en McCann-Erickson, ex niños actores o redactores de la sección de horóscopos de Notitas musicales.
Ello, por supuesto, no les evita poder presumir sobre sus amistades famosas y exitosas, alardear de la gran película que dirigirán/escribirán/producirán en algún punto indeterminado del futuro, referirte su experiencia con la droga de moda ("esos poppers, güey... no mames, delicioso"), hablarte con citas y todo de la gran novela mexicana que están a punto de terminar tras haber trabajado en ella durante siete años o dar una cátedra magistral sobre lo más reciente del cine independiente de Finlandia, por no hablar de su talento natural para ser DJs.
Y por alguna extraña razón, todos ellos son creativos de publicidad, miembros del staff de editorial Televisa, asistentes de directores de comerciales, escritores jamás publicados, actrices/actores de reparto en obras independientes montadas en algún forito en Coyoacán, genios del diseño o fotógrafos.
Los extras. Sin ellos, los restauranteros y dealers de coca de la Condesa estarían en la miseria.
Y las fiestas, desiertas.
(Claro que, pensándolo bien, todos en algún momento hemos sido extras. Además, si todas esas novelas/películas/obras de arte se produjeran e hicieran públicas, el mundo sería insoportable).
sábado, febrero 01, 2003
Diez libros que nadie debería dejar de leer:
1) Barbazul, de Kurt Vonnegut
2) Vineland, de Thomas Pynchon
3) Sin novedad en el frente, de un cabrón cuyo nombre siempre se me olvida
4) El gen egoista, de Richard Dawkins
5) Poeta ciego, de Mario Bellatin
6) Una temporada en el infierno de Arthur Rimbaud o Los cantos de Maldoror del Conde de Lautremont (considérenlo un empate técnico)
7) A sangre fría, de Truman Capote
8) Días y noches de amor y guerra, de Eduardo Galeano
9) Historias de cronopios y famas, de Julio Cortázar (¡WOW!)
10) Cualquier cosa de Philip K. Dick (bueno, casi)
1) Barbazul, de Kurt Vonnegut
2) Vineland, de Thomas Pynchon
3) Sin novedad en el frente, de un cabrón cuyo nombre siempre se me olvida
4) El gen egoista, de Richard Dawkins
5) Poeta ciego, de Mario Bellatin
6) Una temporada en el infierno de Arthur Rimbaud o Los cantos de Maldoror del Conde de Lautremont (considérenlo un empate técnico)
7) A sangre fría, de Truman Capote
8) Días y noches de amor y guerra, de Eduardo Galeano
9) Historias de cronopios y famas, de Julio Cortázar (¡WOW!)
10) Cualquier cosa de Philip K. Dick (bueno, casi)
Escribo.
Es más fácil decir que soy escritor a decir que soy diseñado gráfico. A la banda le queda más clara la primera actividad. Además, se ve muy bonito en las formas de migración: Occupation: writer.
"What kind of books do you write?", suelen preguntar los agentes de migración, que de otra forma serían hoscos y malencarados. "Children books. And science fiction novels", contesto invariablemente. Siempre en ese orden.
Una vez, abandonando Marruecos, un par de funcionarios me preguntaron en inglés que si no traía algún libro mío que les regalara. Me sorprendió mucho, pues a todas luces no sería un texto que pudieran entender bien (aunque con tal de chingarte algo, esos burócratas marroquíes son capaces de lo que sea.
Ocupación, escritor. Escritor de novelas de ciencia ficción
Es más fácil decir que soy escritor a decir que soy diseñado gráfico. A la banda le queda más clara la primera actividad. Además, se ve muy bonito en las formas de migración: Occupation: writer.
"What kind of books do you write?", suelen preguntar los agentes de migración, que de otra forma serían hoscos y malencarados. "Children books. And science fiction novels", contesto invariablemente. Siempre en ese orden.
Una vez, abandonando Marruecos, un par de funcionarios me preguntaron en inglés que si no traía algún libro mío que les regalara. Me sorprendió mucho, pues a todas luces no sería un texto que pudieran entender bien (aunque con tal de chingarte algo, esos burócratas marroquíes son capaces de lo que sea.
Ocupación, escritor. Escritor de novelas de ciencia ficción
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