Mean Green
Después de ver la extraordinaria película brasileña Ciudad de Dios, cometí el error de ir a ver Hulk, de Ang Lee. Por si a alguien le interesa mi opinión, hela aquí:

Es muy triste ver la gran crisis del cómic norteamericano de superhéroes. El reclimaniento espiral de las mismas historias termina por agotar la fuente más fértil. Es cuando se echa mano de los recursos desesperados. Tal es el caso de esta movie.

Todos recordamos, la mayoría por la serie de TV y algunos otros por los comics, al simpático Hulk. En las historietas, el dr. Bruce Banner, brillante científico a la orden de la milicia gringa, desarrolla una bomba de rayos gamma (?). Cuando la van a probar, en una base militar en medio del desierto, se dan cuenta de que un beatnik pideaventones se ha internado en la zona de detonación. El nerd de Banner lo salva heroicamente, pero se ve expuesto a la radiación. Aparentemente no le sucede nada, pero a la siguiente vez que hace una rabieta... UF.

En la telera, el dr. David Banner (nótese el cambio de nombre) interpretado por el difunto Bill Bixby experimenta con lo que parece un sillón de dentista. Se ve expuesto a la radiación gamma y cada vez que él se irrita... lo sustituye Lou Ferrigno para romper paredes de unicel y lanzar piedras de cartón piedra.

Más o menos la misma idea. Una historia bobalicona, a la altura de la muy raboncita pluma de Stan Lee (eso sí, con el extraordinario dibujo de Jack Kirby, al menos en sus primeros números).

Pues bien, un grupo de ejecutivos de Hollywood llama a Ang Lee, impresionados (como todos nosotros) por la belleza de El tigre y el dragón y le piden que en lugar de hacer una cinta de Hulk, haga una de Ang Lee donde el tema sea Hulk. Por supuesto, el resultado es desastroso.

Poner a un autor de cine de arte a maquilar el más corporativo de los productos fílmicos de este verano puede parecer un bonito experimento. Desgraciadamente devino en un mal chiste. El director, desacostumbrado a la atmósfera excesiva de los comics, se mueve con gran torpeza en el mundo de los superhéroes Marvel, llegando al grado de echar mano de una edición experimental que intenta, sin éxito, imitar el lenguaje de los comics. Por otro lado, intenta dar dimensión humana a personajes planos con actores de un registro muy limitado, como la hermosa Jeniffer Connelly (mamita), quien no por guapa es buena actriz, o el debutante Eric Bana, que tiene un repertorio de dos caras: inexpresiva y más inexpresiva.

La modificación de la historia en aras de crearle un personaje al desperdiciado Nick Nolte no sólo entorpece la película, sino que la desemboca en un final anticlimático al que el espectador siente que le ha tomado demasiado tiempo llegar como para que no suceda ¡nada!

En fin, una cinta hecha por encargo que dentro de veinte años estará en el mismo olvido que la adaptación de Popeye que hiciera el respetadísimo Robert Altman en 1980 (¿alguien la recuerda? Una mielda, caballero). Hacia 2020, Ang Lee la verá como un tropezón, quizá provechoso en lo económico, pero tropezón.

Todos los animales son iguales, pero unos somos más iguales que otros

Ayer se cumplió el centenario del nacimiento de Eric Blair, mejor conocido por su seudónimo, George Orwell, autor entre otros libros de las novelas Animal Farm y 1984. No he querido dejar pasar esta fecha sin dedicarle una líneas a quien a más de haber sido llamado "testigo del siglo XX", es uno de mis autores más entrañables.

Dueño de una vida digna de novels, Orwell nace en el seno de una familia venida a menos en la India colonial inglesa de inicios del siglo XX. Dueño de una inteligencia privilegiada, logra estudiar becado en las mejores escuelas, sin que las calificaciones eviten a sus compañeros humiillarle por ser pobre. en su juventud abraza los ideales socialistas y se enrola para combatir a Franco en la guerra civil española, de donde vuelve herido y derrotado. Tras laborar en oficios variopintos, decepcionado de la revolución rusa, escribe el célebre libro Rebelión en la granaj, cruda parodia en clave de fábula de la fallida revuelta bolchevique y del posterior régimen stalinista (todo mundo sabe que Napoleón, el Pig Brother, es Pepe Stalin).

El libro goza de gran éxito, hasta es llevado al cine en dibujos animados, pues es leído como un panfleto anticomunista y no como una llamada de atención sobre el auge del fascismo y los estados totalitarios.

Pocos años después, Orwell completa su obra más famosa, 1984, dándole el título invirtiendo las dos últimas siglas del año en que terminó de escribirlo.

Piedra fundamental de la literatura anglosajona del siglo XX, 1984 se sitúa en una Inglaterra dominada por los fascistas. En ese régimen asfixiante, el Gran Hermano, dictador que preside el partido, vigila permanentemente a los ciudadanos a través de millones de cámaras, micrófonos y soplones. La historia inicia cuando el ciudadano Winston Smith, empleado del ministerio de Propaganda, lleva de contrabando a su departamento una bitácora en blanco para iniciar un diario.

1984 es una obra estremecedora cuya publicación, en palabras del Héctor Chavarría, evitó que se cumpliera su propia prospectiva.

Orwell murió en 1952, viendo al totalitarismo avanzar inexorablemente sobre Europa oriental. Sin saberlo, inspiraría decenas de distopías entre las que destaca Brazil, magistral película de Terry Gilliam que captura como ninguna el espíritu de la novela de Mr. Blair.

Estoy seguro que ninguno de los inquilinos de la casa de Big Brother (1, 2 y VIP) han escuchado jamás el nombre de George Orwell, y menos han leído ninguno de sus libros (recuérdese que los libros están casi prohibidos en ese encierro, por algo será). Pero me da curiosidad que pensaría él de la frivolización que ha hecho la caja idiota en todo el mundo de su dictador, clara referencia a Stalin.

Feliz cumpleaños, don George.

Si él lo hace, ¿porqué yo no?
¿Cómo estará el país, que uno de nuestros comentaristas políticos más escuchados es un sujeto disfrazado de payaso?


El carpetazo del año
La PGR ha dicho el día de ayer que no existen elementos suficientes para decir que se lavó dinero en los manejos de los llamados "Amigos de Fox". Como quien dice, los han exonerado.

También nos quisieron convencer de que Digna Ochoa se suicidó.

No les creo nada.

¿Será Posible?
Un desplegado publicado en los principales periódicos nacionales y firmado por diversos personajes de la esfera pública, ofrece su apoyo al partido México Posible para llegar a la cámara de diputados yu obtener su registro. Entre otros, firman el documento Carlos Monsiváis, Sara Sefchovich, Julieta Fierro, René Drucker, Elena Poniatowska, Guadalupe Loaeza, Germán Dehesa, Lorenzo Meyer, Armando Labra y demás distinguidos mexicanos.

Los firmantes proponen por primera vez votar por dos partidos, para fortalecer a este nuevo proyecto de partido. Curiosa alternativa.

Sobre Poniatowska
Alguna vez me invitaron a un mitin del PRD donde "300 personalidades de la cultura" diríamos al micrófono las razones por las que votaríamos por Cuahutémoc Cárdenas en las elecciones del 2000. Cuando llegamos, mi hermano y yo (él estaba invitado por su grupo de rock) descubrimos que aquello era un acto proselitista tan pinche o más como los del PRI.

Montón de intelectuales famosos fueron exclusivamente a tomarse la foto con el Ingeniero (que no estaba anunciado pero llegó). Alfredo y yo nos negamos a participar en tan patético besamanos de la izquierda, aunque a nadie le importó que dos desconocidos se desafanaran. Como sea, recuerdo lo que dijo al micrófono la célebre Elenita, que aún retumba en mis oídos (cito de memoria):

Pues yo voy a votar por Cuahutémoc Cárdenas por tres razones. Una, por doña Amalia, que lo tuvo. Dos, por Celeste, a la que conquistó, y tres, por Camelia, a la que engendró. Por esas tres razones yo voy a votar por Cuahutémoc Cárdenas...
El horror, el horror...

Estas elecciones están de güeva
Y no parece que nada vaya a cambiar de aquí al 6 de julio. ¿Por quién votar con tan flaca caballada? Nunca como ahora la farándula se ha colado a los puestos de votación popular con pretextos tan tecatos como el de "devolverle un poco de lo que me ha dado a mi país", como dijo el primer actor Erick del Castillo.

Pero ni las personalidades del espectáculo han levantado interés en el electorado. "Así que esto es la democracia", deben decir los mexicanos, confundidos ante la oferta de nada menos que ¡once! partidos. En el mundo desarrollado suelen haber dos o tres cuando mucho.

Lo he dicho antes, soy de centro izquierda, simpatizante del PRD, partido que sin embargo nunca como ahora había estado tan de capa caída. Yo sigo sin explicarme, entre otras cosas, la postulación de —of all people— Manuel el Chamaco Solís para diputado ¡¡plurinimonal!!

¿Habrá militantes hardcore del Perredé que recuerden alguna madriza propinada por los granaderos en tiempos en que Camacho Solís era regente? Go figure...

Moneando
Con bombo y platillo, el Museo de la Caricatura (Donceles 99, centro) anuncia la inauguración de su exposición Moneras, dedicada a las mujeres caricaturistas. Guadalupe Rosas, Palmira Garza, Jotavé, Cintia Bolio y Cecilia Pego conforman el compacto grupo de moneras expuestas. A mi ver, faltaron las muy talentosas Ximena Padilla (que firma como Ida Moh!) y Carolina Esparragoza, ambas más refugiadas en la plástica, pero autoras de buenos comics. La inauguración es mañana, miércoles 25, a las 17:00 horas.

Más breves

Poco tiempo para escribir en este blog. Lo irónico es que, de haber escrito todo lo que he metido a Monorama en una novela, ya estaría por terminarla. La vida te da sorpresas...

>>Hace unos días, Carlos Loret de Mola entrevistaba en su noticiero matutino a la candidata a diputada tabasqueña —lo siento, olvidé el nombre de la ruca— que tiene por suplente al hijo de Roberto Madrazo. La mujer, muy torpe, no supo qué responder a los incisivos cuestionamientos del locutor, que preguntaba si no era un poco sospechoso que se le asignara tal candidatura a un hijo de... La mujer, estúpidamente dejó pasar la oportunidad de revirarle al sujeto que él mismo es un hijo de..., pues su padre y su difunto abuelo, todos del mismo apellido, han sido periodistas.

>>Estas elecciones sólo han logrado un consenso unánime: que son de güeva.

>>¿Cuantas toneladas de basura electoral se generaron en este año? ¿Cuántos recursos tirados a la basura, literalmente?

>>Discusión con mi hermano, ayer por la mañana, cuando le daba un aventón al metro:
—Y qué, en la mañana ¿oyes música o escuchas a rucos de güeva?
—Oigo a rucos de güeva— contesto mientras sintonizo a Granados Chapa.
—No mames, ¿no te das cuenta de que todo esto es una farsa, un engaño del estado?
—¿Qué crees que le conviene más al sistema, que estés informado o no sepas ni madres?
La plática se acabó, dejando un agrio sabor de boca en ambos, porque Alfredo se bajó en el metro.

>>Estoy convencido de que si la gente se interesara en la política la mitad de lo que se clava en futbol, éste sería otro país.

>>¿No es increíble la cantidad de expertos en futbol que hay en México que no leen ni el periódico? Un saludo al Chipotes.

>>Hoy cené con el Berny Rojas. No nos conocíamos y fue una grata experiencia, pues nos identificamos en más de un punto. Un saludo al tocayo.

>>Felicidades a Flavio Monroy, of Jelly Bats fame, que este viernes deja la tiranía de Basf para volar a otra empresa que valore su talento financiero como se lo merece. Ojalá que también le deje más tiempo para escribir.

>>Por cierto, ayer me encontré con la hermosa Cynthia, esposa de Flavio, en el lugar más insospechado. Qué bueno, porque me rescato de la aburrición mortal de asistir de acarreado a un acto absurdo. Gracias, amiga.

>>El ego, alimento del artista: hoy me llamaron de Alfaguara Infantil, donde tengo publicado un libro, para preguntarme si podían darle mi número a alguien de la Jornada. Dije que sí. Imaginen mi sorpresa cuando me llaman y al contestar, escucho:
—Hola, soy César Güemes.
El mismísimo especialista en literatura de la sección cultural de la Jornada. Le dije que yo era su lector, al menos el tiempo que estuve suscrito a la Jor. Me dijo que llamaba porque estaba haciendo un sondeo entre varios escritores de libros infantiles sobre qué opinaban sobre la inminente publicación del nuevo tomo de Harry Potter. La encuesta incluye a Pancho Hinojosa y Verónica Murguía a quienes admiro, por lo que me sentí muy honrado de ser incluido. La nota se publica el sábado.

>>La Eva Futura, en corta temporada, en el teatro de las artes del CNA. Si no la han visto, ya ni la chingan.

>>Para cerrar, una felicitación a Rafael Barajas El Fisgón, monero de la Jornada, quien se acaba de ganar una Beca Guggenheim. Rafael, con quien tomé un taller de humor gráfico hace quince años y quien avaló recientemente un proyecto de Beca que pedí al CONACULTA para sacar un libro de comics, es sin duda el monero más talentoso de su generación. Felicidades.

Declaración de principios

Soy la clase de persona que prefiere...

...a Batman que a Superman.
...el frío al calor.
...los Sex Pistols a los Beatles.
...Tim Burton a Andrei Tarkovsky.
...Philp K. Dick a Isaac Asimov.
...las donas a las drogas.
...los libros a la tele.
...el cine al video.
...el Boing a la cerveza.
...Liechtenstein a Monet.
...Mac a Pc.
...Jack kirby a Jim Lee.
...el sushi al churrasco.
...a López Obrador que a Fox.
...a Cortázar que a Borges.
...a Andrés Bustamante que a Eugenio Derbez.
...Toronto a Los Angeles.
...Londres a París.
...Mazatlán a Acapulco.
...Frankenstein a Drácula.
...la narrativa a la poesía.
...William Burroughs sobre Jack Kerouac.
...a Tintán que a Cantinflas.
...a Café Tacvba que al resto del rock nacional.
...a Star Wars que Star Trek.
...al Gato Félix que Mickey Mouse.
...a Groucho que a Karl.
...Kurt Cobain que a Eddie Vedder.
...el negro que el blanco.
...Abel Quezada que Magú.

En defensa de Kevin Smith

Escribe Juan Carlos Escalante:

Hola, encontré tu página hace unos meses mientras buscaba información sobre
diseñadores gráficos mexicanos. Lei un par de parrafos, y me pareció super
interesante lo que lei. Ya que ví que estaba de acuerdo con la mayoria de
tus opiniones y pude mas o menos relacionarme con tu estilo (je, los ciegos
guiando a los ciegos no?). La añadí a mis bookmarks y volví tu blog un
recurso mas en mi lucha contra el aburrimiento.
Nunca mandé un mail, porque nunca sentí la necesiad, no tenia nada que
decir.
Hasta que leí una entredo que tocó fuertemente mi frivolidad cinefila y me
exortó a decirte que porfavor, porfavor, porfavor, reconsideres tu opinión
acerca de Kevin Smith. Considerando que soy uno de los pocos fans mexicanos
que tiene, me siento obligado a defenderlo. Aunque tienes razón, Smith, si
es muy sobrevalorado, especialmente por los supuestos miembros de la
"generación x", sus ingeniosos dialogos usualmentes no se pueden transferir
exitosamente al film. Ademas de muchas veces indulge demasiado al humor de
escusado con sus personajes recurrentes Jay y Silent Bob (los cuales,
gracias a dios ya mató).
Pero cuando dá en el clavo, dá en el clavo muy bien. Te pido porfavor que
rentes o consigas Clerks y Chasing Amy, ya que son probablemente las unicas
que realmente valen la pena de el, y las que se muestran mas sinceras.
Otra razón para no menospreciar a Smith (una no muy grande por cierto) es
que es de los pocos directores y escritores de comics que se mantiene en
contacto con sus fans, directamente interactuando con ellos en su message
board desde hace casi 7 años. Ademas estuvo asi (dedos haciendo señal de
"asío") de cerca de ser el escritor de la pelicula de Superman Vive, y
probablemente escribirá Daredevil 2. A ver si tambien checas su nueva
Pelicula "Jersey Girl" que es su obra mas madura desde Chasing Amy que
probablmente llegará a Mexico a mediados del 2004.
Bueno eso es todo. Que te vaya bien.

Muchas gracias, prometo ver más películas de Smith, a ver si le agarro el gusto...

Una golondrina no hace verano, pero...

La suprema corte de justicia de la nación ha resuelto extraditar a España al argentino Ricardo Miguel Cavallo, acusado de los crímenes de terrorismo y genocidio (ya que de acuerdo a la ley mexicana, el delito tortura ya prescribió).

El sujeto fue hecho preso de manera curiosa cuando hace dos años el periódicoReforma publicó en su primera plana que el director de aquel fraude llamado RENAVE y el torturador estrella de tiempos de la dictadura argentina eran el mismo. José Gutiérrez Vivó, de Radio Red, se comunicó al celular de este sujeto, quien cínicamente dijo al conductor —yo lo iba escuchando— que estaba en el aeropuerto a punto de abordar un avión hacia Argentina para recopilar información que demostraba su inocencia.

¡Cuernos! El cabrón huía a su país para gozar de la impunidad legal de la que gozan los militares de la dictadura en Argentina. Pero cometió el error de tomar un avión que hacía escala en Cancún, donde fue arrestado por la Interpol. Tómela, barbón.

Hace un tiempo escribía en este mismo espacio sobre Simon Wiesenthal, quien cerraba su agencia persecurtoria de criminales de guerra nazis. ¿Existirá alguna agencia que persiga a criminales militares de tantos gobiernos golpistas en Latinoamérica?

Aunque sé que la respuesta es no, la extradición de Cavallo es claramente un triunfo, si bien pequeño, en la batalla contra el olvido y la impunidad. Hay un ojete menos caminando por las calles como si no hubiera hecho nada.

Y si bien Pinochet se peló de la justicia por los pelos, lo anterior pudiera ser un buen antecedente para que los responsables de las matanzas de estudiantes de 1968 y 1971 den finalmente la cara (aunque todos sepamos quiénes son) y enfrenten la responsabilidad de haber ahogado a fuego y sangre a grupos detectados como subversivos que estaban compuestos mayoritariamente por estudiantes desarmados.

Curiosamente me tocó ver, mientras caminaba por un barrio obrero de Bilbao, un muro lleno de consignas proetarras escritas en euzquerra, entre las que destacaba el nombre del juez Garzón dentro de una mira de rifle. Luego me explicaron que eso significaba que su cabeza tenía precio.

Otro dato al margen, que sólo documenta de nuevo mi cercanía tangencial con la oligarquía: Alfredo, mi hermano, fue novio durante muchos años de una de las nietas del General Díaz Escobar, el mismo —of all people— que creó y entrenó al batallón Olimpia y los Halcones.

Bienvenido/Wellcome

Mi amigo Flavio El Duque Monroy, una de las personas más inteligentes que conozco, ha iniciado su blog. Puedes leerlo aquí.

La hora de los suicidas

Ya sé que es lugar común decirlo, la tarde del domingo es cuando más gente se suicida. Recuerdo haber leído un libro de Giuseppe Amara sobre la violencia en el que decía que esto sucedía porque nuestra sociedad industrial había fracasado en brindar al trabajador un verdadero descanso durante el fin de semana al no haber sentido en su existencia. Luego supe que Amara es una especie de psiquiatra de las estrellas (lo ignoraba porque no tengo TV), así que supongo que muy serio no es.

Como sea, hoy no me siento suicida. Ni triste, ni solo ni deprimido. Sólo un poco melancólico.

Y en este mood no puedo evitar escribir, garrapatear en este teclado algunos pensamientos aislados. Les ruego me disculpen.




>>Ayer, sábado 7 de junio, inicié oficialmente la escritura de mi nueva novela. En este momento, las primeras dos están siendo dictaminadas en diferentes editoriales. Yo hubiera deseado que esta onda de la escribida fuera menos difícil y poder publicar al menos un libraco al año, pero los caminos de la vida —lo dijo la canción— no son lo que yo pensaba. De cuajar, éste será un libro de doble dificultad, pues lo estoy escribiendo a cuatro manos con Paco Haghenbeck, quien tiene una trayectoria como escritor de comics —fue cocreador de Crimson y alguna vez hizo el guión para un anual de Superman, ¿cuánta gente puede presumir eso?. Nuestra novela es una fantasía histórica, algo así como una novela de Julio Verne situada en tiempos y entornos de Benito Juárez. No cuento más porque se ceba.

>>Le escribí un mail clandestino a la mujer de mi vida. Adjunté un cómic de amor que le dibujé y publiqué en Complot pero que jamás le di. Sólo me ha contestado con su silencio.


>>El nabo, mi ex roomate escribe de Australia, donde desde hace un mes estudia una maestría, sólo para cobrarme una lana que le debo. Chale.


>>Hoy comí con los Jelly Bats, mis amigos escritores. Los llamo así a falta de mejor nombre. El grupo está compuesto por Alberto y Raquel, Eugenia y Chema, Cinthya y Flavio y yo. Todos ellos escritoras y escritores. Dos ingenieros, una guionista, una filósofa, una comunicóloga y yo. Vimos Dogma, la famosa película maldita de Kevin Smith. No me gustó: mala combinación de humor idiota y dogmas religiosos. Pero la compañía de ellos, hoy sazonada con la presencia de Ricardo, roomie de Alberto y Frida, su novia, siempre me hace sentir un poco menos solo.


>>Creo que Kevin Smith está sobrevalorado. Igual que Lars Von Triers (o como se escriba).


>>La separación de mi hermano con su chava es definitiva. Hoy se trajo al departamento sus cientos de CDs y decenas de DVDs.


>>Me sorprende la paciencia que mis papás le tienen al ciudadano Winston Smith. Yo me he desesperado más veces con el niño que ellos. Supongo que es parte de la ecuanimidad que te da la vida.


>>Necesito vacaciones.


>>There'll must be some way out of here,
said the Joker to the Thief,
there's so much confusion here...
Bob Dylan


>>No cabe duda, como dijo Alan Moore, "últimamente hay pocos motivos para reírse; el comediante está muerto".


Felices sueños.

Un flashback estremecedor

Anoche dormí en casa de mis papás. Ahí estaba el ciudadano Winston Smith. A la hora de irse a acostar, mi mamá le canta todas las noches hasta que se queda dormido.

Lo curioso es que le canta las mismas canciones de cuna con las que nos dormía a Alfredo y a mí hace más de 25 años.

Señora Santana, ¿por qué llora el niño?
por una manzana que se le ha perdido
llora y llora y vuelve a llorar

Vamos a la huerta, cortaremos dos
una para el niño y otra para dios...

Desconozco el origen de la canción, y no se lo pregunté a Virginia, aunque sé que se la cantaban a ella de niña.

Winston, de 6 años, duerme en el cuarto que compartí con Alfredo desde que nació, dos años después de mí, hasta que me fui a vivir mi vida, veinticinco años después. El cúmulo de recuerdos que se me vino encima cuando, a oscuras, Virginia le cantaba a Winston, me devolvió por unos instantes a mi ya lejana niñez. Fue muy bello.

Creo que si la gente se conectara más seguido con su niño interior, éste sería otro mundo.



El de dulce de orégano

Estoy acabando de leer la novela El dedo de oro de Guillermo Sheridan (Alfaguara, 1996). Hay quince cosas que debes saber sobre este libro:

1) Es divertidísimo, el autor domina un corrosivo sentido del humor que sólo puedo definir como Ibargüengoitia en drogas.

2) Es —y estoy seguro que su autor renegaría de lo que voy a escribir— una de las mejores novelas de ciencia ficción que se han escrito en nuestro país.

3) Imagino que un autor tan exquisito como Sheridan se propuso hacer una farsa y no un libro de CF, sin embargo, de algunos años para acá, de esto se trata el asunto: hablar del aquí y el ahora haciendo una prospectiva en un escenario fantástico (en este caso, en el futuro).

4) De acuerdo con lo anterior, El dedo... se emparenta, sin saberlo ni proponérselo, con los grandes humoristas de la ciencia ficción, que son más bien escasos. A mí me dejó resonando, toda proporción guardada y cada quien en su correspondiente cajón literario, a cosas escritas por Jack Womack o Robert Scheckley.

5) También es una novela política al estilo de Luis Spota.

6) El protagonista del libro, Hugo Atenor Fierro Ferráez, es una alegoría de Fidel Velázquez, quien alguna vez (en la ficción y en la realidad) fue el hombre más poderoso de México.

7) Una vez más, el futuro planteado por el libro falla en su predicción, y qué bueno.

8) Se trata sobre lo que hubiera pasado de no haber desaparecido ni el PRI ni Fidel Veláquez.

9) El PRI no ha desaparecido, pero ya no es lo que fue.

10) Fidel Velázquez sí desapareció. O mejor dicho, se lo cargó la chingada.

11) Hace poco el presidente Fucks lo alabó como un gran líder sindical (!).

12) El libro fue escrito a mitad de los 90. El escenario que plantea hoy es casi irrisorio. Lo impresionante es cómo ha cambiado el país en tan poco tiempo. Apenas hace seis años nadie hubiera pensado que tendríamos un presidente de oposición. Hoy, ya no lo aguantamos.

13) Claramente es un libro que debió leerse en aquel momento. Estuvo de gran moda, pero hoy es como un chiste un poco rancio. Un buen chiste, sin embargo.

14) Aunque estoy seguro que será completamente incomprensible para mis nietos (eso espero).

15) Las últimas palabras de Fidel Velázquez en su lecho de muerte fueron "No dejen avanzar a la oposición". O un gruñido similar.

Go figure.

Una queja profesional

Entre que Fox se desdice de lo que dice y Bush le hace el feo al G-8, un nuevo periódico sale a la circulación en nuestro país. Se trata del diario El Independiente, encabezado por Raymundo Riva Palacio y Javier Solórzano.

Me imagino que el sueño de todo periodista es tener su propio periódico, sueño que por otro lado es carísmo. Así que la pregunta del día es: si invirtieron tanto dinero en hacer un nuevo periódico, en juntar un staff, comprar o rentar oficinas, en registrarlo y en una palabra hacer todo lo que se necesita para hacer un periódico ¿porqué no pagaron un buen diseñador para que se los diagramara?

El Independiente se cae de feo, parece la edición vespertina del Excélsior o el Universal gráfico, utiliza para las cabezas la tipografía Futura, que fue diseñada hace más de medio siglo y que ha sido utilizada hasta la saciedad, la retícula es torpe y no agiliza la lectura, el aprovechamiento de las fotos es pobrísimo y pareciera que sólo vaciaron el texto en automático, sin cuidar el interletraje ni el interlineaje ni nada.

¿Acaso no se han dado cuenta de que ese diseño editorial pertenece a otra época? ¿Qué no han notado una diferencia al hojear periódicos que sí fueron diseñados por expertos (como la Jornada, Reforma o Milenio)?

Lo peor de todo es que estoy seguro de que a los inversionistas les dolió el codo pagar un buen diseñador. "Que lo haga fulanito. que ha formado desde hace muchos años".

Qué triste, el Independiente es un nuevo periódico que nació viejo.



Kurt Vonnegut dijo:
Hemos sufrido una calamidad tecnológica. Ahora la televisión es nuestra forma de gobierno."

Una más para el triste repertorio de don Chente

El señor presidente de la república va a Evián, Francia, a la cumbre de las naciones más industrializadas y no sólo se avienta el puntacho de decir que quizá México podría pertencer a este selecto club, siendo nosotros las novena economía del mundo, sino que encima de todo dice que nuestra nación crecerá a tal ritmo como para igualar la economía de Japón en diez años y la Norteamericana en dieciocho.

Yo ya no puedo más. ¿Qué se le puede agregar al optimismo del preciso? ¿Qué se le puede acotar a una estulticia tan refinada?

Sólo me atrevo a citar lo escrito en 1899 por Francisco Bulnes (1847—1924):

"No son Europa y los Estados Unidos los enemigos de los pueblos latinos de América; no hay más enemigos, terribles de nuestro bienestar e independencia que nosotros mismos. (...) Nuestros adversarios ya los he dado a conocer, se llaman: nuestra tradición, nuestra historia, nuestra herencia morbosa, nuestro alcoholismo, nuestra educación contraria al desarrollo del carácter. Si no sabemos salvarnos, la historia escribirá en nuestra tumba el epitafio que pusieron los persas a los babilonios vencidos por ellos: Aquí yacen los que no merecieron esta tierra, ni siquiera para sepultura."

El blog de Roger
Rogelio Villarreal, Roger pa' los cuates, es sin duda una de las plumas (¿o debría decir teclados?) más agudas de nuestro país, además de ser uno de los principales impulsores de la contracultura en México. Fundador de las legendarias revistas La regla rota y La Pusmoderna y autor del libro de cuentos Cuarenta y veinte, ahora Rogelio pone el línea su blog. Su trayectoria como editor undergrasa así como su prosa irónica y sentido del humor corrosivo ha sido inspiración en más de un sentido para quien esto escribe.

Egolatría radial
Este viernes 30 de mayo Bef (o sea, yo) será el invitado, junto con Alberto Chimal y Gerardo Sifuentes, del programa Las Ondas del Chopo, conducido por Rubén Vázquez en Radio UNAM (96.1 fm y me parece que el 860 de am). El programa versará sobre la ciencia ficción mexicana, que no de política ;-).

Lecciones de historia patria

Como he escrito en otras ocasiones, fui educado en un colegio católico de hermanos maristas, al calor de la oligarquía.

Por ello, para mis compañeros y yo, la historia era muy diferente de la oficial (ya no se diga la real). A nosotros nos enseñaron que el exterminio de las culturas prehispánicas se justificaba en la medida en que América se evangelizó, que el auténtico padre de la patria fue Don Agustín de Iturbide, que Juárez era un indio ojete enemigo de la iglesia, que Maximiliano había sido enviado por la "excelentísma Austria" (sic) a instituir un imperio católico al servicio de Roma pero había sido derrotado por los masones, que eran una punta de gandallas, que los cristeros fueron unos mártires que lucharon heroicamente contra un estado ateo y totalitario, que dios castigó a Álvaro Obregón dejándolo manco por robarse el anillo de un sacerdote, que Gustavo Díaz Ordaz, caballero de Colón, era un hombre honorable que había sido obligado a usar mano dura por las fuerzas comunistas y que Miguel De la Madrid, cuyos hijos y sobrinos iban a nuestra escuela, era un extraordinario presidente por no avergonzarse de ir a misa.

Sin embargo, afuera, más allá de las paredes del colegio, la realidad y lo que decían los libros era muy diferente.

Curas, monjas, diáconos, obispos, frailes y demás fauna que puebla la filas de la iglesia católica viven en un México muy pero muy distinto. En otra realidad. Por ello, estoy convencido de que deben mantenerse al margen de la política. A dios lo que es de dios, al césar lo que es del césar.

Es por todo esto que me parece más que preocupante que Florencio Olvera Ochoa, obispo de Cuernavaca, emita un panfleto consignando 10 presuntos pecados electorales (!), que incluyen el votar por partidos que apoyen el aborto y las uniones diferentes a la familia monogámica.

Es digno de llamar la atención que esta manipulación (no le veo cara de otra cosa) se haga a través del pecado, de la culpa, de lo que, en resumen, mueve al católico mexicano: el castigo.

Acotación autobiográfica
Es curioso, creo que ya lo he escrito, Virginia, mi mamá, fue educada como bautista pero se convirtió al catolicismo para casarse con mi papá. Esa ocasión (la boda) fue la última vez que Bernardo pisó una iglesia, pero Virginia abrazó fervorosamente su nueva religión. Muchos años después, hablando del ateísmo de mi hermano y mío, ella nos dijo que estaba segura que de haber sido educados como bautistas no habríamos perdido la fe. Perhaps, perchance to dream...

Más feedback
Sin afán de crear controversias innecesarias, y tras pensarlo con cuidado, publico el siguiente e-mail, enviado por Armando Jiménez Albarrán:

Bef:
He analizado cuidadosamente tu blog y no coincido con el sujeto que te dice
que como anlista politico eres malo pero muy malo, dice que tu estilo
literario le gusta, ¿es que hay estilo literario sin contenido? si alguien
gusta de tu estilo literario es que el contenido importante lo soporta ¿o
no?
Yo personalmente no comparto tus puntos de vista acidos y radicales, no
coincido no solo por tener una ideologia priista, muy distinta de la tuya de
pegar a diestra y siniestra amparado en la reveldia y punkesia, tus
detracciones me parecen interesantisimas porque denotan el pensamiento de
alguien con referncias historicas y literarias que no se compran en la
esquina, se adquieren a traves de una vida de lectura y culturización, tu
representas a la gente de la epoca de los 70's, pero no todos pueden tomarse
la molestia de leer y menos aun de escribir, en fin no coincido con Juan
Manuel Barrera, habria que ver que propuesta tiene, pues pegar por pegar o
criticar sin fundamento solo denota criterio corto y amargura o envidia, no
se de que, pues si el tiene mejor analisis habría que publicarlo.
Por otro lado te felicito, por publicar las criticas así sean tan
desinformadas como la de hoy.
Ya alguien dijop una vez, podre estar en contra de tus ideas, pero defendere
hasta la muerte tu derecho a expresarlas.
Recibe un abrazo.

Muchas gracias a ambos. Sólo me permito agregar dos acotaciones:

1) Insisto en que no me asumo como analista político. Eso se lo dejo a gente como Lorenzo Meyer, Tomás Mojarro o Miguel A. Granados Chapa (a quienes escucho en Radio UNAM y recomiendo ampliamente). Lo que expreso aquí son las rabietas de un ciudadano común que lee el periódico.

2) Lo menos que puede hacer alguien que destila tal cantidad de veneno como yo es ser receptivo a la ponzoña ajena. El que se lleva se aguanta, y agradezco opiniones a favor y en contra.

Además, éste sería un mundo insoportable si todos estuviéramos de acuerdo (también uno más pacífico, pero esos son detalles sin importancia).

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Escribe Juan Manuel Barrera:

Bernardo,

Soy lector ocasional de tu blog. Lo hago porque antes te había leído en la
revista SUB y otras publicaciones subterráneas, y porque los sitios de otros
colegas tenían tu link.

Me gusta tu estilo, digamos, literario, pero quiero decirte que escribiendo
sobre política (o intentando hacerlo) eres muy, pero muy malo (con bastantes
carencias). Es decir, caes en la categoría del típico "ciudadano consciente"
que cree que decir obviedades y lugarzasos comunes lo convierte en un verdadero
analista político. Y, peor aún, te atreves a afirmar y denostar a otros que
escriben de política demasiado serio. Si cualquiera lo hiciera con tu forma --
es decir, sin rigor ni conocimiento previo-- esto sería la locura y nadie
entendería absolutamente nada de lo que sucede.

En fin. Creo que sería conveniente que siguieras siendo "artista" y
no "politólogo".


Un saludo cordial.

Muchas gracias. Lo único que puedo alegar es que no me asumo como politólogo, entre otras cosas, porque no lo soy. Por otro lado, y ya lo he dicho, a veces hasta yo me doy güeva.

Matrix

Como este blog cada vez parece más una columna de política, lo cual no es lo que deseo, hoy me voy a ocupar del tema frívolo de moda en el mundo: Matrix Reloaded.

Sé que habrá miles de opiniones que irán desde los que digan que es una mierda puñetera heredera del cómic, los videojuegos y demás manifestaciones alienantes que no promueven el pensamiento abstracto hasta quienes la calificarán de la mejor cinta de ciencia ficción de todos los tiempos.

Con toda modestia, yo la situaría justo entre ambos extremos. A la mitad exacta.

La cinta, visualmente impecable, regresa a los personajes de la primera entrega, dispuestos ahora a pelear la batalla decisiva contra las máquinas que, como vimos quienes fuimos al cine a echarnos ese bodrio de Dreamcatcher en el corto The Final Flight of Osiris, se preparan a asestar su golpe final contra la humanidad.

No hay duda, la serie creado por los hermanos Andy y Larry Wachovsky —quienes deben ser un par de nerdazos— condensa en su forma más acabada el nuevo canon visual de la ciencia ficción, donde se funden la animación japonesa, los comics, la estética de los videojuegos y rítmica de los video clips con los elementos de las novelas de Philip K. Dick, Neal Stephenson y William Gibson, entre otros, para darnos de vuelta un gran monstruo mediático que va más allá de la experiencia fílmica, integrando una historia paralela en el videojuego Enter the Matrix.

Ya Alberto Chimal ha escrito un estupendo artículo sobre los antecedentes culturales de la historia de Neo, Trinity (mamita), Morpheus et al, por lo que sólo añadiré a lo dicho por él que la historia Matrix me parece heredera directa del Metaverso planteado por Neal Stephenson en su magnífica novela Snowcrash, escrita a inicio de los 90 y que fue la primera en dar un paso más allá de la estética cyberpunk.

Y es que, si un mérito tiene esta película, es dejar por fin los clichés del movimiento cyberpunk (al que, ojo, tengo profundo cariño) para lanzarse a la búsqueda de algo más, de lo que sigue, de the next big thing.

La cinta, un deleite visual desde el primer segundo (y la secuencia de persecución en el freeway se convertirá, créanme, en un clásico instatáneo) cuenta además con un guión impecable que deja varios cabos sueltos que habrán de resolverse en la tercera cinta, Matrix Revolutions.

No, no es la mejor película de CF de todos los tiempos. Hay momentos en que los personajes me parecen un poco acartonados, y el subtexto político de repente me parece cuestionable, pero sin duda se trata de una película magnífica que hay que ver sin falta. Olvídense de Star Wars y Lord Of The Rings, Matrix es la trilogía de cine fantástico más chingona de todos los tiempos. Y disculpen mi francés, pero prefiero usar un mexicanismo a caer en la trampa de lo cool.

Algunas breves

Marta Sahagún se descar y declara en el programa de Brozo que es bueno para nuestro país (?) la continuidad del proyecto foxista, razón por la que se está promoviendo para la grande, dedstapándaso desde ahora en, de todos los lugares, el show de Brozo.



Agustín Carstens, subsecretario de Hacienda, declara que México "debe olvidarse del rescate bancario y concentrarse en tener un sistema financiero que pueda ejercer su función y contribuir con el desarrollo de la economía". Olvidar el FOBAPROA. La mayor estafa en la cruenta historia de la corrupción mexicana.



Levanta ámpulas el libro La Jefa, de la periodista argentina Olga Wornat. Insisto, si la mal llamada pareja presidencial hubieran leido más, sabrían del negro historial de la señora Wormat como autora de biografías no autorizadas que alimentan el morbo popular. Ahora, que si el río suena...



Porque, si fueras Marta Shagún , ¿a poco no les prestabas el avión preidencial a tus hijos?



Otra pareja de hombre famoso que ha dado de qué hablar es Marie-José Paz, quien decidió por sus pistolas irse a vivir al inmueble que el estado donó durante la gestión del presidente Zedillo para que alojara a la Fundación Octavio Paz. A la fundación, señora, no a usted.



Lo cual irremediablemente me recuerda lo que dijo mi amiga Norma Lazo, con refinada malicia, cuando murió el laureado poeta: "Lo malo de sentirse inmortal es que de repente uno se muere". Pues sí.



Dato de trivia: el secretario del sindicato único de trabajadores del gobierno del Distrito Federal se llama José Medel y es candidato a diputado por el PRI, lo que, como escribía ayer, explica muchas cosas.



Desde aquí, una protesta indignada ante la violencia incontrolada en Ciudad Juárez, que alcanza ya a los niños. El caso del niño de 9 años que fue secuestrado, torturado y asesinado al estilo de las ejecuciones del narco es monstruoso por donde se le vea, y toma tintes apocalípticos al enterarnos de que el secuestrador era Martín Valenzuela, policía judicial miembro del grupo antisecuestros de la procuraduría del estado.



¿Qué clase de monstruo es capaz de hacerle eso a un niño de nueve años? pues uno con placa de judicial. Ojalá se pudra en la cárcel y el olvido.


Todd Solondz lo hace de nuevo

Storytelling, película del 2001 es la más reciente cinta del realizador de Wellcome to the Doll's House y la muy comentada Happiness.

El director se ha convertido en una especie de cronista de la descomposición social de la norteamérica suburbana, sin caer en el tremendismo de Sam Mendes y su American Beauty, a la que hace una irónica refencia en Storytelling.

Si algo une a sus películas es la visión descarnada y siempre distante del tibio infierno clasemediero que es New Jersey, ciudad emblemática de la mid-class gringa. Solondz toma la misma distancia ante sus personajes que la que un entomólogo ante los insectos que estudia, casi pareciera que los suelta en una caja de vidrio para verlos interactuar.

La película, dividida en dos partes, Fiction y Non fiction, alude al oficio de contar historias, ya sea desde la palabra escrita, partiendo del entendido de que al comenzar a escribir ya no existe la realidad, ya sea desde el documental fílmico.

Las historias, una sobre un taller de narrativa dado por un profesor negro en una universidad de blancos y la otra sobre un actor mediocre metido a documentalista, inevitablemente giran alrededor del gigantesco vacío en que se haya la sociedad posindustrial norteamericana, para la que, nos dice el director, no hay redención posible ni en los valores familiares más conservadores ni en las actitudes liberales.

La cinta es desgarradora como una patada en la entrepierna. Pero hay que agradecer la maestría del director para acomodar las patadas.

Magnífica, de cabo a rabo. Ojalá este sujeto siga filmando.

...y cuando el dinosaurio despertó, AMLO tenía una popularidad del 85 %

La zancadilla que el PRI le ha querido meter a López Obrador a través del antediluviano sindicato de trabajoadores del gobierno de la ciudad tiene el descarado sello del más rancio priísmo dando estetores fatales.

El líder del sindicato es candidato a diputado por el PRI. ¿Estaría esa curul condicionada a cambio de desbalancear al popular gobernador del D.F.?

Sea de esa manera o resulte que la lucha del SUTGDF sea legítima, yo sólo tengo tres preguntas:

1) ¿Qué culpa tenemos los demás ciudadanos?

2) ¿Cuándo se ha visto que una marcha solucione problema alguno?

3) ¿De dónde quiere el SUTGDF que salgan los mil millones de pesos requeridos para pagar su aumento salarial?

Ah, raza...

Chisme caliente, que conste

Se dice que René Juárez Cisneros, quien parece nativo del Bronx pero en realidad es gobernador de Guerrero, anda de visita médica en un hospital de la ciudad de México.

Las lenguas viperinas lo atribuyen a las consecuencias de haberse metido al mar hasta la cintura en la playa de Caleta, misma que fue declarada como insalubre, para demostrar lo contrario la pasada semana santa. ¿Estará con su dermatólogo de confianza?

O, brother, where are thou?

Por circunstancias de las que hablaré en otra ocasión, mi hermano menor, Alfredo, se ha mudado a vivir conmigo.

De adolescentes formamos una estrecha complicidad que se extendió a nuestra palomilla y después a su banda de rock (Mamá Pulpa).

La vida y sus caminos son extraños. Cuando abandoné el hogar paterno algo en nuestra relación pareció romperse. Muy poco hice yo por reponerlo.

Alguna vez lo hablamos. Habíamos dejado que un pequeño hueco creciera como el agujero en la ozonósfera. No sé si lo hemos reparado, pero sé que hemos detenido el deterioro.

Alguna vez, Alfredo me pidió asilo, y cometí el error de comportarme como su papá. La cosa acabó mal y se fue.

Ahora la vida, generosa, me ha dado, en palabras de Andrew Vachss, another chance to get it right.

Recuerdo, hace dos años, haberme quedado en Montreal con unos hermanos, uno diseñador y el otro músico, que tras respectivos truenes con sus parejas, compartían un departamento enfrente de un poarque tapizado de hojas ámbar. Yo les tuve un poco de envidia. De la buena, si cabe.

Bienvenido, Alfredo. Bienvenido a casa.

Hay que leer más, don Vicente

El problema de no saber historia, y perdón por caer en el lugar común, es que pareciera que es irremediable cometer los errores del pasado.

Algo me hace pensar que don Vicente Fucks nunca ha leído un libro de historia (y creo que de ningún otro tipo). Miren ustedes:

-) De haberlo hecho, don Vicentico sabría que el estado mexicano es una entidad laica donde hay cabida para todos, católicos, protestantes, budistas, satanistas, shintoistas y ateos y que tradicionalmente los presidentes han relegado su vida religiosa a la intimidad. Por lo anterior, y de saber un poco de historia, insisto, jamás habría besado la mano de Juan Pablo II ni haría tanta alharaca de sus idas a misa con su mujer.

-) Asimismo, nuestro culto presidente entendería la complicación y retroceso histórico que imploca la devolución del Palacio del Arzobispado. No leyó nada al respecto, y tenga su escándalo.

-) Del mismo modo, sabría que el petróleo, patrimonio nacional que históricamente se ha convertido en botín de un grupúsculo de bandidos (saludos a Romero Deschamps) no puede prometerse a los gringos durante la campaña ¿porqué no sanearlo desde dentro? ¿o seremos tan bestias que necesitamos de la capacitación de los senadores republicanos para manejar nuestro petróleo que, ojo, sólo está garantizado por 12 años más?

-) Y finalmente tan bruto personaje entendería que el único legado real de la triste revolución mexicana fue la no reelección (ya que en 70 años jamás hubo sufragio efectivo) y que promover a su vieja para la grande es por lo tanto un retroceso histórico (y no es que a este país le haya salido barata la pantomima sexenal, pero era la única manera de tener más dictadores al estilo latinoamericano).

"Ser joven y no ser revolucionario es una contradicción", dijo Salvador Allende.

Me pregunto qué pensaría, al ver miles de jóvenes mexicanos jugando al grueso, al hippy y al punk en un evento masivo patrocinado por varias transnacionales como el concierto Vive Latino.

Empezando por el nombre. ¿No es estúpido que nombremos los propios mexicanos un festival hecho en México con bandas mexicanas con el término usado por los gringos para señalarnos y que está cargado de prejuicios y desprecio?

Y si no me creen, recuerden la entrada de "latino" en el primer diccionario del Word de Microsoft.

Un sondeo rápido por las noticias de los últimos días:

George Bush, héroe condecorado de la II guerra mundial y ex director de la CIA (saquen sus conlcusiones) vino a México como para hacer ver que no hay tensión alguna en la relación entre su hijo, Dobleú, y don Vicente Fucks.

Al mismo tiempo aparecen hacinados en el contenedor de un camión abandonado en medio del desierto texano casi 70 ilegales introducidos por polleros a los Etats Units.

El asunto es feo, si bien a los grandes estadistas poco les importan la suerte y destino de 70 pobres diablos, y creo que habla mucho de la relación entre ambos países.

Sabido es que la economía norteamericana, especialmente la de los estados del sur, depende en gran medida de la disponibilidad de la mano de obra barata que ofrecen los ilegales mexicanos. Recuerdo la declaración de aquel genio poeta, W. Axl Rose, cuando dijo —reflejando el sentimiento promedio de los californianos— que el TLC era bueno porque hacía falta gente que fuera a limpiar las letrinas.

Sin embargo, el gigante del norte, como buen niño grandote del jardín de niños, se dedica a joder más pequeño —que no por chaparro es poco mañoso, pero esos es otra cosa—, y ahora exige que se ponga PEMEX en la mesa de negociaciones si queremos que haya un acuerdo migratorio.

Salieron más cabrones que bonitos.

Lo que realmente me gustaría sería que deveras un año ni un mexicano cruzara la frontera. ¿No sería bellísimo ver colapsarse la economía califoniana, sin manos morenas que recojan sus cultivos? ¿Sin obreros greasers en las fábricas de Texas y New Mexico?

Tan lejos de dios, tan cerca de los USA, dijo don Porfirio Díaz...

Tengo demasiado trabajo.

El tiempo es así.

Dejas de escribir unos días, tan sólo una semana, y cuando volteas, la hija de Pepe y Deyanira Rojo Torres nace, yo solicito una beca de coinversión al FONCA para publicar una antología de comics, Marta Sahagún cambia su visión sobre el uso del condón, se añade un miembro al staff de Bésame mucho —Jackie Nakashimada, prima de David K.—, el ciudadano Wiston Smith me regala un dibujo del hombre araña, el Nabo, uno de mis room mates se va a estudiar un posgrado a Australia, tengo un encuentro extraño con la mujer de mi vida y yo cumplo años.

Hace poco José Luis Zárate me dijo que leer este blog le daba una idea muy clara de lo que pensaba, pero no de lo que sentía.

Hay veces en que me gustaría escribir un blog tan sincero como el de Morcillo. Pero no me sale.

El otro día di con un blog que también habla de política, y me pareció tan mamón y chocante que casi me dio pena escribir sobre esos temas.

Casi.

Justo ayer hablaba con Pepe Rojo sobre el estilo autobiográfico de algunos moneros canadienses como Chester Brown, Dave Cooper, Seth y muy especialmente Joe Matt. Yo no tengo el desparpajo de ellos para hablar sobre mí. Para eso voy con mi psicoanalista.

Hay veces que el asombro no es suficiente...

...como hoy, al ver que Roberto Madrazo dice a los miembros de su partido que "la puerta está abierta para que se vayan los oportunistas."

¿Con qué cara? ¿Con qué autoridad moral se atreve este pillo a señalar a quien sea?

El origen de la bronca, como se sabe, está en la arbitraria conformación de las listas de candidatos a diputados plurinominales, es decir, los que se asignan a cada partido en relación a las curules ganadas en los comicios (son los más profesionales de los aviadores que se pueda concebir).

Desde luego, tales listas incluyen a los cuates, a los compadres y a los familiares. El problema es que la familia robolucionaria es muy grande. No caben todos.

Isidro Pastor, folklórico líder del PRI en el estado de México ha amenazado con la separación de los militantes mexiquenses para conformar una nueva fuerza política de estilo de los minipartidos como el de la Sociedad Nacionalista (donde salieron más ratas que en el mismo PRI) o el Liberal Mexicano.

Don Isidro, no es necesario tanto esfuerzo. Hágale como los grandes: váyase al PRD.

A que lo tratan mejor en el edificio de Monterrey que en el circo de Buenavista...

Más pronto cae un hablador...
Tanto echar veneno sobre la güera Rodríguez para venir a enterarme de que don Leonardo es amigo de mi abuelo, quien originalmente era gran cuate de Francisco Pérez Ríos, del que la güera fue pistolero.

Pérez Ríos fue líder del sindocato de la CFE por más de 20 años, en la época dorada del sindicalismo charro. Él y mi abuelo habían sido compañeros en la escuela industrial, que era algo así como un predecesor de las secundarias técnicas allá por los treinta. Otro distinguido compañero de ellos fue Alejo Peralta (lo cual explica muchas cosas).

Resulta que a la fecha, cada vez que mi papá (que es ingeniero electricista) se topa con Rodríguez Alcaíne, éste le dice "Quihóbole, cabrón, ¿cómo está tu papá?"

Dime con quién andas...

El Chivo vs. el Gabo
Ahora, en lo que sería el equivalente literario de un tiro entre el Santo y Blue Demon, Mario Vargas Llosa arremete contra Gabriel García Márquez, llamando al colombiano cortesano de Fidel Castro.

Dice don Mario: García Márquez es un escritor cortesano de Fidel Castro al que la dictadura muestra como una coartada en el campo intelectual, y él se ha acomodado hasta ahora muy bien con todos los abusos, los atropellos a los derechos humanos que ha cometido la dictadura cubana, diciendo que, en secreto, él consigue la liberación de algunos prisioneros políticos. Ah, jijos.

Creo que la enseñanza de todo este triste episodio, que dudo esté cerca de concluir, es la referente a la necesaria lejanía de los intelectuales frente al poder. Es imposible vincularse a los poderosos sin salir manchado del pantano de la política.

Por supuesto, Gabo no es el primero ni el último de los intelectuales que acuden al canto de las sirenas del poder. De momento me vienen a la memoria la amistad de Carlos Fuentes y Ricardo Garibay con el tenebroso presidente Luis Echeverría, o la buena relación de Octavio Paz con Salinas de Gortari, Carlos Monsiváis con Cuahutémoc Cárdenas y finalmente la del controvertido "güero" Castañeda con Fox, para no ir más lejos.

Claro, debe ser muy tentador que los poderosos busquen tu amistad nada más por ser tú.

Mmmmh...

Pensándolo bien, declaro públicamente: si algún político poderoso desea la amistad sincera de un incipiente escritor de ciencia ficción y monero, no dude en mandarme un mail. Nomás le pido que no ande matando adversarios políticos porque siempre es muy gacho que a uno de llamen gato, aunque sea de angora.

"El que se mueve no sale en la foto"...
...dijo el legendario Fidel Veláquez. Ahora que estoy leyendo El dedo de oro de Guillermo Sheridan, casi extraño al célebre lechero de la CTM. Ésos eran políticos, señores y damas, no las tristes cenizas del gato Félix, como dijo Menem, que dejó al morir el mítico líder obrero (léase Leonardo la güera Rodríguez Alcaíne).

Un viaje de hongos

Tonantzintla es un pueblo cercano a Cholula, cuya iglesia es famosa por estar tapizada por caritas de ángeles elaboradas por los indígenas locales en colaboración con los misioneros franciscanos (que no dominicos) que llegaro a evangelizar el lugar.

Se trata de un templo impresionante lleno de rostros elaborados con la ingenuidad de un niño o la torpeza de un artesano inexperto. Lo curioso es que, mimentizados entre ángeles y santos católicos, los locales colocaron figuras de su propia religión, así como imágenes del toloache y las llamadas semillas de la virgen, de conocidos efectos narcóticos.

Fue un viaje de un día en compañia de Alberto Chimal, su novia, Raquel Castro y la familia de ella (hace años que no iba a un paseo familiar) y me lo pasé a gusto.

En Puebla desayunamos con José Luis Zárate y me regaló su libro Quitzä y otros sitios, publicado ppr la secretaria de cultura de Puebla. Si lo ven por ahí, no dejen de mercarlo, es una maravilla.

Vicente Fox califica como una "victoria política" el acuerdo agrario.
Acuerdo que llegaron a firmar sólo 5 de las casi 100 organizaciones campesinas convocadas.

Por otro lado, el PRI del estado de México amenaza con separarse para conformar un nuevo partido autónomo.

Por lo demás, quisiera dar la nota del día, pero desgraciadamente Lilu, la perra de mi socio, se meó sobre el periódico, lo cual imposibilitará que hoy, hoy, hoy pueda echar veneno sobre la polaca nacional.

Lo cual es bueno pues me da un respiro para recomendar el blog de mi amiga Eugenia Robleda. Ella es escritora y prófuga de la filosofía, amante de los vampiros (sin ser de güeva, como la mayoría de los vampireros) y sobre todo mucho más inteligente y sensible de lo que ella misma se da cuenta.

Y prometo colocar más links próximamente, pero mi conocimiento de HTML es muy limitado —o yo muy bruto— pues ya mi tocayo Berny Rojas me había pasado unos tips para subir imágenes a esta página y yo simplemente no pude (sólo descuadré todo intentando subirlas por lo que tuve que quitarlas). Hoy justamente bajé un tutorial de HTML que me permitirá poner ligas a varios blogs y lugares que valen la pena. Quiero agradecer a todos aquellos compas bloggers que han puesto un link a Monorama desde su página.

Para acabar, nadie vaya a ver Seguridad nacional ni aunque sea la única película para la que queden boletos (que es lo que me pasó a mí). Es tan mala que hablar de ella es un desperdicio de tiempo. Además, Los Ángeles me parece la ciudad más espantosa del mundo...

Mi lector favorito me manda la siguiente nota de El Universal on line. Reproduzco sólo la primera parte pues la segunda refiere lo que escribí el día de ayer:

García Márquez responde a reto de Susan Sontag

El Universal
Miércoles 30 de abril de 2003

Bogotá. "Yo mismo", dice de manera exclusiva a El Tiempo el escritor colombiano y Premio Nobel de Literatura, Gabriel García Márquez "no podría calcular la cantidad de presos, de disidentes y de conspiradores que he ayudado, en absoluto silencio, a salir de la cárcel o a emigrar de Cuba en no menos de 20 años".

De esta manera respondió el reto que le lanzó la escritora estadounidense, invitada a la Feria Internacional del Libro, sobre su obligación de romper silencio frente a la represión contra los intelectuales disidentes de Cuba.

"Muchos de ellos no lo saben continúa la respuesta de Gabo, y con los que lo saben me basta para la tranquilidad de mi conciencia. En cuanto a la pena de muerte, no tengo nada que añadir a lo que he dicho en privado y en público desde que tengo memoria: estoy en contra de ella en cualquier lugar, motivo o circunstancia. Nada más, pues tengo por norma no contestar preguntas innecesarias o provocadoras, así provengan como en este caso de una persona tan meritoria y respetable".

Pues resulta que don Gabo es todo un héroe. La pregunta sería ¿Le ha servido su cercanía personal a Castro para desfacer tantos entuertos que ni él mismo recuerda?

Por cierto, lo de la bipolaridad del presidente Fucks lo dijo Riva Palacio en una reportaje radiofónico para el noticiero de Carlos Loret de Mola transmitido por WFM el día martes.

De ser cierto, explicaría muchas cosas.

Susan vs. Gabo
Susan Sontag, sin duda una de las mentes norteamericanas más brillantes del siglo XX (ella es algo aseí como el equivalente gringo de Carlos Monsiváis) ha arremetido duramente contra el ídolo de las multitudes, Gabriel García Márquez.

Desde la feria del libro de Bogotá, la Sontag ha cuestionado duramente el silencio que el colombiano ha guardado frente a las arbitrarias ejecuciones y juicios sumarios que han sucedido en Cuba recientemente.

García, Márquez, un simpatizante y amigo personal de Fidel Castro, no ha rechazado, como se supone debería hacer todo liberal, el asesinato institucional en la isla, en lo que muchos ven los últimos coletazos artríticos de un sistema que se derrumba.

El autor colombiano, cuya obra me parece sobrevalorada, no ha contestado aún.

Raboncito, pero ya tenemos acuerdo
Hoy se ha firmado el acuerdo para el campo a través del cual el gobierno federal y las organizaciones campesinas buscan general una política agraria que rescate de la miseria a la población campesina y al agro de la bancarrota.

Acuerdos, discursos, reforma agraria, ejidos, créditos, cooperativas y el campo con sus campesinos siguen en la ruina igual o peor que en 1910.

Ahora todos los vegetales que comemos (hasta el maíz de las tortillas) lo importamos. ¿Será posible?

¿O será que siempre se ha querido hacer de este país una huerta cuando la vocación de la mayoría de su suelo no es agrícola?

¿O sucede que ahora que el voto verde ha perdido su fuerza, al estado, este estado panista cocacolero y maquilador, simplemente le vale madre?

Pobre campo. Tan lejos de dios y tan cerca de México.

Fox you, asshole
Hoy he escuchado la teoría de Raymundo Rivapalacio, periodista del Universal, que supone que la única explicación a tantos desatinos del presidente Fox es nada menos que el preciso es bipolar y dependiente del Prozac.

Wow. Eso nos convertiría automáticamente en la Nación Prozac.

El Pejelagarto se enfrenta al Jefe (?) Diego

Me confieso simpatizante del Pejelagarto. Tanto, que a veces se me olvida que, all in all, es tan sólo un político más.

Lo anterior viene a cuento tras la decepción de hace unos días, cuando en su tradicional conferencia de prensa, en la que se elucubraba que mostraría pruebas que demuestren el influyentismo practicado por Diego Fernández de Cevallos.

No sólo mostró nada, sino que además aplicó la muy foxiana fórmula de decir "¿y yo porqué?".

Justo el día anterior hablaba por teléfono con el Fisgón, quien me decía que López Obrador era la única razón por la que seguiría votando por el Perredé, aunque ya no milite en el partido.

Queda claro, al menos para mí, que priístas y panistas son, en su conjunto, ojetes. Y aquí es cuando en la primaria o secundaria un chavito de mi salón levantaba la mano y decía "pero no todos los políticos son iguales, profe", refieriéndose a su papá.

Con los hermanos maristas siempre hubo hijos de funcionarios (empezando por los hijos de De la Madrid, que llegaban con guaruras a la prepa).

De hecho, uno de los estúpidos orgullos de los maristas era decir que tal o cual funcionario había estudiado en la escuela. Algunos nombres: Muñoz Ledo, González Avelar, creo que Bartlett y varios más.

Qué orgullo tan raboncito.

Si Juárez no hubiera muerto

Y justo hablando de mi educación religiosa...

Creo que las escuelas católicas son las mejores fábricas de ateos (igual que los seminarios). Bueno, claro que se requiere que el educando piense, situación bastante escasa en mi alma mater.

Y es que ahora con la polémica sobre la devolución al clero mexicano del antiguo palacio del arzobispado, me viene a la memoria Tobi, mi profesor de historia de cuarto de prepa, que daba la versión totalmente conservadora y de ultraderecha de la historia de México. Se trataba de un gachupín regordete y ojiazul totalmente neurótico, que opinaba que lo mejor que podría haberle sucedido al país era mantenerse como un imperio bajo las órdenes de Maximiliano. Para él, y los colegios católicos en general, Juárez era poco menos que un demonio.

Justo ahora estoy queriendo escribir una fantasía ucrónica donde el Imperio triunfa y Juárez es encarcelado en San Juan de Ulúa. Una aventura a lo Julio Verne en la que los liberales rescatan la república.

Justamente creo que ése es el conflicto entre López Obrador, heredero de la tradición liberal y gobernador populista (como debió serlo Juárez) y el jefe Diego, representante de los intereses de la oligarquía, cercano a la iglesia y miembro de la gente bonita.

La historia se repite. Pero me quedo del lado de los liberales.

Chocolate literario
Estoy leyendo Saludos de Darth Vader, delicioso volumen de cuentos de Mauricio Carrera, a quien conocí recientemente. Voy acabando La vuelta al mundo en 80 días, que fue un gran descubrimiento, sólo para seguirme de filo con el Sandokán de Salgari. Sigo con las marranadas de García Ponce y su Inmaculada o los placeres de la inocencia y el extraordinario Lipstick Traces de Greil Marcus, la historia secreta del siglo XX donde descubre los vínculos del movimiento punk con las vanguardias dadaístas.

Una bienvenida a mi amiga Ana Cinthya Uribe al apasionante mundo del Blog. Puedes leerla aquí. Ella, además de ser muy talentosa, está casada con Flavio Monroy, una de las personas más inteligentes que conozco. Saludos a ambos.

Nada importante qué decir
He tenido una semana llena de trabajo. Pero después de pasarnos tres meses en la vil chilla, no podemos darnos el lujo de rechazar chambas en el estudio. Así, esta semana he hecho la portada de un disco de música electrónica mexicana, el portafolio de una joven y talentosa (y guapa) arquitecta mexicana, el catálogo para la Bienal de Venecia de un extraordinario escultor y las tarjetas de presentación del despacho de mi contador (por no hablar de lo que está haciendo David Kimura, mi socio, o Gaby, nuetra diseñadora).

Ello, como bien ha notado mi tocayo el Berny Rojas me ha impedido postear como quisiera. Pero no hay vuelta de hoja ni click de mouse, la chuleta es primero (imagínense, llevaba los primeros tres meses de este año sin poder cobrar, aunque eso sí, cubriendo la nómina y nuestros gastos).

Es curioso, pues siempre había escuchado sobre el bloqueo creativo, gente que dice que se halla frente a la hoja (o pantalla en blanco) y es incapaz de escribir o dibujar nada.

Nunca me había sucedido hasta que tuve este Blog. Hay días que no sé qué diablos poner ( y es que hay veces en que hasta a mí me aburre la polaca nacional o la guerra de Iraq ).

Así que este post es para decir que hoy no habrá post porque es domingo y es pecado dar golpe.

El ciudadano Winston Smith en Chapultepec
En el blog de mi querido Chema Hipólito he leído varias ocasiones cómo cuenta que saca a pasear a su hijo (el hermoso Orlando) o lo baña o ven películas juntos o lo que sea. Pocas veces he leído una crónica de la paternidad tan entrañable, tierna y conmovedora que las que escribe Josema.

Pues bien, ahora me ha tocado a mí vivirlo en carne propia, aunque sea un solo día, cuando este viernes pasado mandé el trabajo al carajo y me fui a llevar al ciudadano Winston Smith al zoológico de Chapultepec.

Ya he hablado de Wisnton, de su infinita capacidad de ternura y de cómo se ha robado el corazón de la familia Fernández (que son unos tíos duros de roer —saludos a Alfredo). Estar con Winston es volver a ver el mundo con los ojos que tuve a los 6 años, recuperar un poco de la capacidad de asombro e inocencia que tanta malicia y cinismo me han arrebatado.

Así que Winston y yo fuimos a las puertas del museo Tamayo, en donde habíamos quedado de vernos con Cynthia, la señorita cronopio. Ella llegó un poco tarde, pero por lo demás todo fue como ir en un gran tobogán.

Yo no tengo palabras para hablar de la carita de fascinación de Winston ante los animales. Debían ver el brillo de aquellos ojitos frente a la jaula de los pandas, en el pabellón de los simios, en la pecera de los pingüinos, pero sobre todo viendo nadar a las focas.

Lo curioso fue que al voltear, descubrí en muchos de los adultos y en la propia Cynthia la misma expresión.

Por lo visto hay cosas que nadie puede quitarnos, pero que olvidamos fácilmente.

Winston me ha devuelto un poco de ellas.

Mamá Pulpa en la Corte
Viernes 2 de mayo, 22:00 horas. Cuahutémoc y Viaducto, enfrente a los restos del parque de baseball.

Algunas breves

La ingenuidad de Kofi Annan es, por decir lo menos, tierna. Ahora ha declarado que es el pueblo iraquí quien debe decidir su futuro político y disponer de sus recurso naturales (léase petróleo). Yeah, right.

El debate de la despistolización continúa. Ahora el Perredé dice que no, lo cual sólo es una evidencia más de su fragmentación. ¿Qué se puede esperar de una izquierda que lanza como candidato plurinominal a uno de los tapados favoritos del salinismo? (saludos al Chamaco Solís).

Comenzó la repartida del pastel en Irak.

La liquidación del IPAB tomará 36 años. ¿Quiénes se morirán y quiénes nos casaremos?

Quizá la noticia más triste del día sea la venta de la línea del ferrocarril Veracruz-Laredo, que a partir de ahora será controlada por la empresa norteamericana Kansas Southern. No cabe duda, el famoso TLC-NAFTA no fue sino la entrega a plazos de todos nuestros recursos a cambio de nada. Ni siquiera cuentas de vidrio.

La mejor noticia del día
Hoy me ha llegado por partida doble una nota que me pone de buen humor. He recibido un mail de la lista de correos de Greg Bear (multipremiado escritor de ciencia ficción) y leído una nota en Milenio donde se anuncia la apertura en Seattle de un museo dedicado a la ciencia ficción.

Patrocinado por Paul Allen, multimillonario ex socio de Billy Gates y fundador de Microsoft, el lugar llevará el nombre tentativo de The Science Fiction Experience, y su consejo de asesores será presidido por el propio Greg Bear e incluye a autores como Ray Bradbury, Arthur C. Clarke y Octavia Butler entre otros. Para los clavados como yo, he aquí la lista completa:

Forrest Ackerman
Astrid Anderson Bear
Betty Ballantine
Ray Bradbury
David Brin
Charles Brown
Octavia Butler
Orson Scott Card
Arthur C. Clarke
Freeman Dyson
James Gunn
Ray Harryhausen
David Hartwell
Tim Kirk
Lawrence Krauss
Syne Mitchell
Dennis Muren
Kim Stanley Robinson
Stanley Schmidt
Donna Shirley
Neal Stephenson
Phil Tippet
Bjo Trimble
Michael Whelan
Jane Yolen


Un buen motivo para ir a visitar la cuna del grunge. La inauguración será en junio del 2004 y puedes echarle un oclayo a su (muy raboncito) website aquí.

Cazador de nazis

Este domingo aparece en la prensa mundial el asnuncio del retiro de Simon Wiesenthal. legendario cazador de criminales de guerra que durante 50 años se dedicó a localizar a ex oficiales nazis de alto rango para llevarlos ante la justicia. Él fue uno de los protagonistas de los tristemente célebres juicios de Nuremberg y aparece como personaje en la película Los niños del Brasil, interpretado por Omar Shariff, me parece, con un magistral Gregory Peck de Josef Mengele.

Sobreviviente de nada menos que trece campos de concentración, Wiesenthal cierra su despacho sito en la ciudad de Viena debido a que, como él mismo declara, ya no queda nadie a quien perseguir. Recuérdese que entre otros en 1960 Wiesenthal ayudó a capturar a Adolf Eichmann.

El ahora nonagenario don Simon lamenta tener que dar el cerrojazo justo ahora en que ha desarrollado una infraestructura que le permitiría dar con los sujetos de su búsqueda con mayor facilidad y recursos. Pero, como dice el propio Wiesenthal: "Sobreviví a la mayoría de la gente que he buscado por cincuenta años. Todos están muertos. Ya no hay a nadie a quien cazar."

Ahora se dedicará a aumentar su colección de estampillas.

Así, los nazis originales pasan oficialmente a engrosar las filas de las especies extintas. Al menos a ésta no la extrañará ecosistema alguno.

Poco conocida es la historia no oficial que cuenta que un muy joven Henry Kissinger (¡Premio Nobel de la paz!) fue enviado a pactar con las élites nazis, ofreciendo protección a cambio de información científica-estratégica. Es la única explicación satisfactoria al hecho de que el doctor Mengele, un hombre torcido entre los perversos, haya muerto de viejo en Argentina, tras treinta años de atender personalmente una clínica ginecológica (!!) en Buenos Aires.

Encuentro especialmente conmovedor lo que contesta Wiesenthal al preguntársele sobre su elección de tan extraño ofcio, que muchos confundirían con la obsesión: "Cuando nos encontremos en el otro mundo y nos veamos con los miles de judíos que murieron en los campos (de concentración), seguramente nos preguntarán qué hicimos en vida. Unos responderán me volví joyero, otros dirán que se volvieron constructores, otros vendedores de cigarrillos. Cuando me pregunten a mí ¿sabes qué les diré?: yo me dediqué a no olvidarlos".

Fight fire with fire
Ha vuelto a ponerse sobre la mesa de los legisladores el tema del derecho a la posesión de armas. La bancada perredista se inclina a aprobar hasta dos armas por cada domicilio. Martí Batres ha reaccionado en contra de ello, diciendo que la solución a la violencia no está en armar a la ciudadanía (ese Batres y el panista Federico Döring —que iba en mi salón en la prepa— no pierden oportunidad de bañarse con la luz de los reflectores cada que pueden; algo querrán).

Así que hay que apagar el fuego con gasolina (y pólvora). En lugar de reforzar la seguridad.

Preguntas al azar
¿Qué onda con los más de 500 aviadores de la Secretaría de salud del D.F.?
¿Y con la suicida más famosa de México, Digna Ochoa?
¿Y con Carlora Robins...?
Bueno, creo que lo voy a dejar por la paz, qué caso tiene preguntar cosas que no me van a contestar.

Happy birthday, Mr. President, como dijo Marilyn Monroe

Feliz cumpleaños. Tú sabes a quién me refiero (sin ti, no estaría aquí, te quiero).

Fantasmas, multas y barbas postizas

Mi amigo José María Hipólito escribe en su blog:

No estoy de acuerdo

Hoy Bef puso en su blog, la indignación sobre el caso amigos de Fox. Me parece que sí es grave, pero no hay que quitar el dedo del renglón en el asunto de PEMEX, digo los foxitos pidieron dinero a la iniciativa privada, está bien (sabemos que debe favores por ello, pero quién no los debe), en cambio PEMEX nos robó la lana directamente. Hay que recordar que toda la lana de PEMEX es de nuestros impuestos, es decir que esa lana la pusimos nosotros.

Bueno, lo único que puedo decir es que no me sorprenden las raterías del PRI, quienes han recibido ya un justo castigo en la llamada madre de todas las multas, equivalente a mil millones de pesos. En cambio, los famosos amigos de Fucks, que cometieron exactamente el mismo delito (es decir, no reportar el origen y la cantidad ingresados a su campaña) han permanecido impunes, en el más puro estilo de los viejos gobiernos Priístas.

Por lo pronto, resulta que Carlota Robinson sí existe y hasta guapa es. En donde se ve que lo grotesco y excesivo no tiene límites en nuestro país es donde resulta, según reporta don Jacobo Zabludovsky (ahora convertido en un paladín de la noticia) que el propio Korrodi va a visitarla a su departamento en la calle de Patricio Sanz ¡¡Disfrazado con barbas postizas y caminando como anciano!! para que no lo reconozcan (y además, el muy picaruelo pasa varias noches ahí).

Ah, raza...

Los saldos de la semana

1) Resulta que Carlota Robinson sí existe (ver texto anterior).

2) Al entrar a los palacios de Sadam Husein, las tropas gringas se encontraron con una serie de murales de un estilo reminiscente de Frank Frazzeta y Boris Vallejo. Mujeres semidesnudas, guerreros armados de tipo vikingo, dragones y monstruos conviven en unos muros que poco o nada tienen de sacro. Un crítico de arte las calificó como del gusto "de un aficionado a la pornografía".

3) Tras la guerra en Afganistán y la de Irak, Osama Bin Laden y Sadam Husein siguen libres. Poco eficientes y muy caros resultan los métodos del presidente Bush.

4) La ciudad está desierta y yo sigo trabajando.

5) La cancillería cubana se da por ofendida por el voto mexicano ante la ONU en relación a los derechos humanos en la isla. No sé con qué cara, después de las ejecucuiones sumarias a los disidentes. Caben resaltar dos cosas: UNO, la situación de los DH en nuestro país no servirían de ejmplo para nadie (por ejemplo, ¿cuándo sabremos la verdad sobre el caso Digna Ochoa?) y DOS los únicos que defendieron al régimen de Castro fueron algunos priístas despistados.

6) ¿Cuántas Muertas de Juárez se necesitan para que las autoridades hagan algo? Ahora resulta que se instalarán cámaras por todo Ciudad Juárez para atrapar al asesino. Resulta tragicómico que se siga pensando en un asesino solitario (¿dónde he oído ese término?) cuando la evidencia nos empuja a pensar en toda una maquinaria de corrupción en la que el asesinato sistemático de mujeres aparentemente seleccionadas al azar es sólo uno de sus pavorosos engranes. Para más información, leer Huesos en el desierto, magistral libro de Sergio González Rodríguez publicado por Anagrama.

7) El núcleo y El cazador de sueños, ambas cintas actualmente en cartelera, deben evitarse a toda costa. Yo no fui tan afortunado.

8) La ciudad sería tan bella si los vacacionistas no volvieran (y las playas tan infernales...).

9) Rectifico, vale la pena ir a ver Ladrón de sueños sólo para ver el corto animado de The Matrix y salirse de la sala.

Egorama


Hoy, una nota sobre mi cómic más reciente en el Reforma.

Déjenme gozar mis 5 minutos de fama.

Nación de idiotas

Los amigos de Fox financian una carísima campaña presidencial con fondos de dudosa procedencia. Es claro que de no haber contado con todos estos recursos, don Vicente no reposaría su gordo culo en aqeulla silla que mi general don Francisco Villa calificara como tan cómoda.

Aquí nadie se robó nada, el problema no es a donde fue a dar el dinero, sino quién lo apoquinó. Desde luego, tales recursos generan una serie de compromisos para el gobierno del cambio. Lo grave es que no todo vino de bolsillos mexicanos.

¿Qué de malo tiene que empresas europeas paguen la campaña del candidato de la oposición? ¿Qué tiene que el hijo de una mujer extranjera gobierne a los mexicanos? ¿Qué problema sería que la supuesta operadora financiera de los amigos de Fox sea un fantasma a quien jamás nadie ha visto? ¿Qué tiene de malo que la cúpula priísta, encabezada por Enrique Jackson, pacte con Eduardo Fernández para joder a los panistas y destapar el escándalo?

Nada, mientras la acción se enfría en Bagdad (y se calienta en La Habana y Damasco) aquí no pasa nada.

The Real Big Brother Is Watching You

No me voy a molestar en explicar el origen del término Big Brother y sus desagradables implicaciones fascistas-totalitarias.

Para los que sí leyeron la novela de George Orwell (o tienen la referencia), la noticia de la venta de las bases de datos del padrón electoral por parte del IFE a la empresa norteamericana Choicepoint es algo así como un cubetazo de agua fría.

Así es, la información de algo así como 65 millones de ciudadanos puede ser adquirida por el FBI, la DEA o la oficina de inmigración de los Estados Unidos.

No puedo evitar hacer las preguntas de rigor, preguntas que no tendrán respuesta: ¿Quién y a nombre de quién autorizó tal venta? ¿Por cuánto? ¿Con qué derecho se vende información conficencial de los mexicanos que además se ha recabado con recursos federales para fines e intereses exclusivos del gobierno mexicano? ¿Qué le importan al FBI mis datos? ¿Y a la DEA?

Pero sigan viendo Big Brother 2, que aquí no pasa nada.

Ateísmo pragmático
Un tal Luis Butera Vulo, superior de la orden de los misioneros servidores de la palabra declara hoy en Milenio que la falta de educación religiosa produce un "ateísmo pragmático", y que para contrarrestar los estragos de tal tragedia se ha organizado un "encuentro del resucitado" el próximo sábado en el Estadio Azteca.

¿Y qué, Benito Juárez es pendejo o qué?
Cien mil enajenados que se suponen más cerca de su supuesto dios por asistir al tal encuentro, sólo para salir y seguir comportándose con la misma doble moral de siempre. Lo digo porque sé que tengo a la estadística de mi lado, ¿a cuántos católicos de veras practicantes conocen?

Ya me imagino, cantos y misas, oradores y la culminación con la visita de Norberto Rivera —ese gran rocanrolero— a quien recibirán como si fuera una estrella de rock.

¿Porqué no hacer un "Encuentro con el expulsado", 100 mil cabrones adorando a Lucifer en el estadio azteca?

Semana santa

Dejé de ser creyente hace años, tras presenciar la hipocresía que domina en la iglesia católica. Fui bautizado, hice mi primera comunión pero no me confirmé. Decidí militar en el ateísmo desde muy joven, cuando aún estudiaba la secundaria con los nefastos hermanos maristas (no conozco gento menos cristiana e hipócrita).

Virginia dice que de habernos educado (a Alfredo y a mí) en la iglesia bautista y no en el catolicismo, seguiríamos siendo creyentes. Pero ella se convirtió para casarse con papá y el resto es historia.

Cada que conozco a algún católico practicante (de palabra lo son todos los demás) les produce una gran angustia el saber que no tengo religión, y me dan argumentos para creer en dios. Yo jamás voy por la vida dando razones para no creer en él. Saludos a mi dentista.

Los muertos que ha dejado el fundamentalismo religioso (el asesinato en el nombre de dios, cualquiera que sea éste) suman millones. Los ateos jamás hemos asesinado a nadie por creer.

Estoy convencido de que Juárez no era pendejo, por algo le declaró la guerra a los curas. La devolución del antiguo palacio del arzobispado es por ello un insulto a la historia de nuestro país.

Creo que los estados creyentes son mucho más nefastos que los estados laicos. Si no, piensen en Francisco Franco, Adolf Hitler o Beno Mussolini, todos ellos católicos. Por no hablar de Dobleú Bush, que en medio de su delirio ha hecho de la invasión a Iraq una cruzada divina en el nombre de dios (!).

México, país donde nada es lo que parece, dice ser mayoritariamente católico, sin embargo, la raza no actúa católicamente. Y menos en semana santa, la fiesta más importante del cristianismo.

Paco Ignacio Taibo II dice que jamás practicará religión alguna mientras no dejen fumar en los templos. Yo no lo haré en la medida que haya gente que se asuma poseedora de un mensaje divino basado en la palabra de dios. ¿Puede haber algo más absurdo que tomar la obra literaria y tradicional de un pueblo, sujeta a su contexto e historia, y elevarla a palabra del señor? Por favor.

Cada vez que algún fanático abra el hocico para rebuznar "es que en la biblia, en el libro de Sofonías, en el capítulo dos dice..." habría que contestarle que en el Pinocho de Carlo Collodi, obra moral donde las haya, también dice que no hay que mentir, y que nadie la ha elevado a libro divino.

Qué güeva, leer un solo libro y aprendérselo de memoria, en el supuesto nombre de dios.

Siquiera tuviera monitos...

Hey, Ho, Let's go!!

Pese a la perenne crisis económica, he comprado el álbum We're a happy family, a tributo to Ramones, Columbia, 2003.

Hay varias cosas que debo dejar en claro:

1) No soy ni de lejos un entusiasta de los discos tributo. Recuerdo el primero de ellos, un tributo a Cole Porter de 1989 ó 90, en el que gente como Tom Waits, k.d. Lang, Sinead O'Connor y demás grabaron canciones del Agustín Lara de los gringos con el fin de juntar fondos para la lucha contra el sida, con resultados desiguales y a veces francamente decepcionantes.

2) Desde entonces, he comprado unos cuantos discos tributo. El balance: suele haber un par de canciones buenas envuelta en un montón de rolas mediocres hechas para salir del paso.

3) Para que no digan que sólo echo veneno, aquí van algunas de mis canciones favoritas en discos tributos:
Concrete Blonde cantando "Everybody Knows" de Leonard Cohen.
The Cure covereando "Purple Haze" de Jimi Hendrix.
Los ezquizitos con "El elefante" de Caifanes (alucinante).
Molotov sobre "Payaso" de José José.
Los propios Ramones cantando el tema del Hombre Araña en un tributo a las caricaturas de los setenta. Lo cual me lleva al siguiente punto:

4) Digan lo que digan, Los Ramones son la más grande banda de Rock'n'roll de la historia (fuck the Beatles).

Organizado por Rob Zombie, el disco conjunta talentos tan diversos que cubren el espectro que va de los Pretenders a Marilyn Manson. Prologado por Stephen King, quien en 1988 pidiera que los Ramones hicieran el tema para la película basada en su novela Pet Sematary, el disco eleva considerablemente el promedio de buenas canciones en un tributo.

La cosa va desde covers tan fieles que parecen los propios Ramones, como los interpretados por Kiss o The Offspring, hasta quien hace su propia interpretación de los temas originales, como Rob Zombie o Marilyn Manson.

Desgraciadamente no todo puede ser perfecto, y la presencia del pendejo de Bono y sus secuaces de U2, junto al oportunista Eddie Vedder —a quien no en vano odiaba Kurt Cobain— afean un poco el conjunto, afortunadamente no lo suficiente como para echarlo a perder.

En suma, una buena compra, tomando en cuenta que en Tower records tiene un buen descuento que lo deja a $136.00 machacantes.

Mi tres favoritas: Rob Zombie tocando "Blietzfrieg Bop", Rancid dándole a "Sheena is a Punk Rocker" y "Havana Affair" tocada por los Red Hot Chili Peppers.

Inmaculada
Ayer, buscando un libro en casa de mis papás di por accidente con Inmaculada, una novela de Juan García Ponce. Comencé a hojearla sólo para descubrir que la protagonista es una adolescente perversa idéntica a una ex novia mía. Hasta tiene un lunar oculto, cerca del pubis, en el mismo lugar. Por supuesto, la estoy leyendo, Lo que hace el morbo.

Alea jacta est

Se acabó la guerra. Nada puede ser más elocuente que la caricatura que José Hernández publica hoy en milenio, donde unos triunfales soldados gringos han derrumbado una estatua de Husein que al caer aplasta una multitud de iraquíes descalzos.

Who's next?

¿Turquía? ¿Norcorea? ¿Afganistán? ¿Arabia Saudita?

Pendejo
Diego Fernández de Cevallos se queja de ser víctima de fuego amigoy blanco de misiles inteligentes provenientes de los pinos.
¿Imaginará este imbécil lo que es estar bajo la detonación de un misil detector de calor? ¿Cómo sería su cara al descubrir que la explosión le reventó la vísceras, le arrancó las manos o le voló las piernas? Quisiera verlo decir estas estupideces bajo bajo una lluvia de fuego y balas,
Hay cosas tan siniestras, Don Diego, que no se puede bromear con ellas. Ni siquiera metaforizar. Guarde su ingenioso humor político para un congreso de alacranes. O una convención de ojetes, que de seguro lo invitarían a dar el discurso inaugural.

El ciudadano Wisnton Smith

No cabe duda, crecí en una familia completamente acuariana, de fortísimas resonancias hippies-comunistas-sesenteras-liberales en las que, sin embargo, mis papás jamás fueron ni militantes de izquierda ni propiamente jipitecas (pero tenían la actitud).

De hecho, siempre me he sentido identificado con el cuento "1980" del Tiempo transcurrido de Juan Villoro, sobre el hijo punk que tiene papás hippies (aunque yo tampoco era punk punk lo que se dice punk).

Como sea, lo anterior viene a colación por la útlima hazaña de Virginia, quien entre otras cosas desde hace casi 31 años es mi mamá y desde la semana pasada lo es del ciudadano Winston Smith.

En realidad Winston tiene otro apellido, y tiene tan sólo seis años. Es hijo de "A", una mujer que valientemente ha aceptado su incapacidad para lidiar sola con un problema de adicción y decidió pedir ayuda. A quién saben ya...

No creo exagerar al decir que la profesión de Virginia, más que la de maestra educadora, ha sido la de desfacedora profesional de entuertos. Algún día hablaré de ello con detalle. Baste hoy con saber que al conocer el caso y la problemática de "A", quien llevaba a Winston a uno de los jardines donde Virginia es coordinadora de zona, decidió ayudarla.

Tras mucho buscar, dieron con una institución no lucrativa de ayuda para combatir adicciones. El problema es que había que recluirse durante varios meses. ¿Qué haría "A" con su hijo?

Había dos opciones: a) mandarlo a un internado donde se reciben hijos de sexoservidoras, mujeres encarceladas y homeless ó b) quedarse con Winston unos meses.

Un fama cortazariano habría hecho lo primero. Pero Virginia es un cronopio incorregible y desde hace una semana Winston vive en casa de Virginia y Bernardo Fernández, cuyos hijos (Alfredo y un servilleta) hace varios años que se fueron de la casa paterna.

Durante años dije que no me gustaban los niños. Claro, hasta que (ejem) empecé a escribir libros infantiles. Soy soltero y sin sobrinos, por lo que no tengo contacto cotidiano con niños, sin embargo, el ciudadano Winston Smith, mi kid brother más cortazariano que orwelliano, me ha robado el corazón, que estaba bien guardado en su estuche de cinismo.

Desde aquí le deseo a "A", mamá de Winston, mucha suerte en su proceso de recuperación.

El Berny

Un saludo a mi tocayo y colega Bernardo Rojas, lector de este blog y con quien me identifico en más de un punto a pesar de no conocernos. Checa su propio blog aquí.

Mamá Pulpa en La Corte

Confirmado: Mamá Pulpa, la banda más divertida de la escena underground, toca en La Corte, Viaducto y Cuahutémoc, el próximo 2 de mayo a las 10 de la night. El precio, a confirmar, es de unos sesenta morlacos que incluyen albures y peladeces.

Niños, lleven a sus papás.

Kid brother

...y es que la capacidad de ternura del ciudadano Winston Smith es ilimitada.

Hotel Palestina

Esto, que parece el título de una canción de Joaquín Sabina es el terrible escenario donde los periodistas Taras Protsyuk y José Couso, ambos camarógrafos, han perdido la vida ante el fuego de un tanque norteamericano que cobardemente disparó sobre el edificio sin que mediara agresión alguna.

Más allá de la atrocidad que tiene la nota por sí misma, el hecho me es especialmente conmovedor por pertenecer a una familia de periodistas. Desde hace tres generaciones alguno de los Fernández se ha dedicado a tal oficio.

Ya lo han señalado todos los corresponsables de guerra, las balas no reconocen gafetes que digan Reuters, UPI, AP, Cuartoscuro o BBC. Pero según consta en el testimonio de los periodistas sobrevivientes, el ataque no fue provocado por ningún francotirador. El mensaje del gobierno gringo no puede ser más claro.

En esta guerra que no es sino una invasión leonina y ventajosa no hay reglas, no hay convenciones de Ginebra ni ONUs que valgan. Aquí priva la ley del más fuerte y todo parece indicar que no hay más güevos (así, con "g") que los del tal Dobleú Bush.

Un fantasma recorre México

Agudo como siempre, mi lector favorito escribe:

Bef:
A proposito de fantasmas y petates de muerto, te mando esta coincidencia respecto al fantasma mas grande que ronda este país hoy en día:

CA-lota RO-binson K-auagie
CArlos RO-jas Magnon
Lino K-rrodi Cruz.

Como ves la coincidencia es muy grande, que la mayor operadora financiera de "Los amigos de Fox" tenga nombre que inicie con las primeras letras de los principales promotores financieros de este grupo. Lo que hace la vanidad de la zorra, que quiere lucir siempre aunque sea un pedacito de su cola ¿o no?

Interesante, interesante...

Sherlock Holmes se volvería loco.

Silencio roto

Después de bastantes días sin postear, vuelvo al ataque.

Como era de suponerse, el desgaste mediático empieza a desgastar la guerra. Poco a poco los avances de las tropas invasoras, que no liberadoras, dejan de ser novedad en esta sociedad del espectáculo. Hemos visto a miles de iraquíes emigrantes volver a su madre patria a defenderla en un gesto tan conmovedor como inútil. Hemos presenciado el cinismo de Sadam Husein y de Dobleú Bush. Hemos observado el ataque atroz como si se tratara de un niño lanzado a la jaula de los leones, indefenso.

Ello no debe desviar la atención de tantos temas locales que lógicamente han pasado a un segundo término (¿o debo decir, a una pista secundaria de este circo?). Enumero algunas preguntas:

-) ¿Será tratado el caso de los amigos de Fox con el rigor con el que el IFE castigó al PRI?

-) ¿Dónde están los peces gordos que Pancho Barrio, flamante candidato a diputado plurinominal, prometió?

-) A propósito de diputados plurinominales, ¿no es la mayor estafa anunciarse como candidato si, pase lo que pase, de todos modos te vas a quedar con el cargo?

-) ¿Qué tal Manuel Camacho Solís, dando el chaquetazo para irse con el PRD?

-) Si se sabía que el edificio que se derrumbó en San Antonio Abad y José T. Cuéllar estaba dañado desde el último sismo, ¿por qué seguía ocupado?

-) ¿Dónde estás, Carlota Robinson?






Bueno, basta de grilla. En temas más frívolos, me llamó desde Puebla José Luis Zárate para avisarme que ha sido el ganador por segunda ocasión del premio Vid de ciencia ficción, dejándonos con un palmo de narices a todos los demás concursantes. Siempre lo he dicho, el gordo Zárate es el mejor de todos nosotros, así que es un meritorio ganador. Felicidades, Zaratustra.




Por si a alguien le interesa, Mamá Pulpa toca el 2 de mayo en un congal enfrente del viejo parque de baseball del seguro social. No tengo el nombre del congal ni el costo de la entrada, pero sé que está en donde originalmente estuvo la legendaria taquería "El cuarto bat". Para quienes no lo sepan, Mamá Pulpa no es la mejor banda de punk-rock-ska-surf de la escena undergrasa, pero sí es la más divertida.




Acabo de leer la novela La silla del águila, de Carlos Fuentes, quien sin duda es, a la muerte de Paz, el escritor mexicano vivo más importante. Debo confesar que jamás había leído libro de Fuentes alguno, exceptuando Aura, para algunos una de las piezas más finas de la escasa literatura fantástica nacional, para otros un muy cachondo episodio de Twilight Zone. Como sea, seducido por el coqueteo de Fuentes por los subgéneros (la novela es un thriller político situado en el México del 2020), me hice del libro con cierta reserva sólo para encontrarme con un extraordinario narrador al que la neta no le había entrado por prejuicioso (me confieso pedante pero al revés, trato de evitar a toda costa la alta cultura).

Imagino que no es por mucho la mejor novela del autor, así que pronto habré de hincarle el diente a más libros de don Carlangas, pues La silla... resultó una agradable sorpresa. Como anécdota, supe que al entrevistarlo en su programa, Cristina Pacheco le dijo a Fuentes que el libro le recordaba las novelas de Luis Spota, cosa que no le hizo gracia al ruco, pero efectivamente tiene ese saborcito grillero y malamadre de Spota, uno de los autores preferidos de mi papá y por quien leí varias de sus novelas en mi adolescencia (Más cornadas da el hambre es especialmente recomendable).







Para algo que estoy escribiendo he iniciado una investigación sobre el siglo XIX, el imperio de Maximiliano, la vida de Juárez y... las novelas de Julio Verne, razón por la cual estoy releyendo La vuelta al mundo en 80 días y debo decir que es magnífica. A veces se nos olvida por qué los clásicos son tales. No cabe duda, no sólo de Charles Bukowski, William Gibson, Douglas Coupland, Brett Easton Ellis, Willy Fadanelli y J.G. Ballard vive el hombre. Sólo les pido que me den un zape si me ven por ahí con un libro de Dostoievsky.





Un saludo al ciudadano Winston Smith, nuevo miembro de la sagrada familia (la mía, como escribiera Norma Lazo en su primer libro).