Sobre el oficio de ilustrador...

Mi amiga Rox me pidió que le escribiera un pequeño texto sobre mi trabajo de ilustrador para una clase en la Escuela Nacional de Artes Plásticas. Tenía que exponer la obra de algún ilustrador activo y tuve el honor de que me escogiera. Según me dice, sacó 10 y ello me da doble gusto. A continuación, el textito, dirigido a jóvenes diseñadores gráficos a punto de graduarse de la carrera:


Nunca me ha quedado muy claro por qué empecé a dibujar. Moebius dice que todos los niños, cuando son pequeños, dibujan igual. Que son los que siguen haciéndolo los que se vuelven buenos en ello. En mi caso, al menos me queda cierto algo: fueron la televisión y los cómics lo que me animó a no soltar el lápiz.

Estoy convencido de que el nuestro es el oficio más antiguo del mundo y no el de las prostitutas, Y ahí están las pinturas rupestres para demostrarlo.

Publiqué mi primera caricatura en El Universal, en un suplemento llamado ?Universo Joven? dedicado a los universitarios, en 1990. Ello debe sonarles a ustedes prehistórico.

Desde entonces he publicado cómics, caricatura e ilustración en decenas de publicaciones, de manera continua y siempre cobrando por ello (no siempre bien y más de una vez me han transado, pero eso es otra historia).

Si algo me dejó mi paso por la carrera de diseño fue la vocación autodidacta. Como se habrán dado cuenta, la gente que dibuja es muy escasa, la gente que lo hace bien lo es aún más y la que además puede enseñarlo es como oro molido.

Tuve un solo maestro con esa capacidad en toda mi carrera, el pintor cubano Carlos García de la Nuez, quien tenía tanto entusiasmo que lograba que sus alumnos nos enamoráramos de lo que hacíamos, que quisiéramos hacerlo bien.

Salí al mundo profesional con la fea sensación de haber hecho a mis papás pagar una carrera en la Ibero para que yo no supiera nada. Y tuve que hacerme en el mundo profesional.

Siempre vinculado al mundo editorial, como director de arte o ilustrador, he visto desfilar montón de tendencias, modas y tecnologías que fueron todas en algún momento novedosas. Sin embargo, un buen dibujo lo será siempre, hecho en carboncillo o en con tableca Wacon en la última versión del programa Painter.

Por razones ajenas a este texto siempre he tenido una fascinación por lo viejo, por aquello de aspecto antiguo. La imagen de las décadas del 40 y 50 me vuelven loco. Quizá por ello Blade Runner, con su vocación de película de detectives del Hollywood clásico sea mi película favorita. Esa ha sido la razón de que nunca, al menos desde que soy conciente de ello, haya buscado un estilo ultramoderno vanguardista de cutting edge, sino que haya preferido darle un toque retro. La innovación a partir de lo antiguo, pura vocación posmoderna.

Miembro de la generación que sirvió de conejillo de indias a la digitalización de la vida cotidiana, me tocó vivir la transición del oficio de ilustrador, desde los tiempos en que se entregaban originales en acrílico o gouache hasta la actualidad, en que se sube un archivo digital a un servidor de internet para que tu cliente lo baje desde su computadora.

No me gusta mucho hablar de mi propio trabajo, pero ya que estamos en ello me gustaría compartirles algunos de los artistas que me han influeniado (es decir, aquellos a los que en un momento u otro me he fusilado cínicamente; a algunos de ellos los pude integrar en mi estilo). Es una lista muy larga:

Yves Chaland, Abel Quezada, Miguel Covarrubias, Seth, Posada, Robert Crumb, Tim Burton, Saul Steinberg, Marc Hempel, Lane Smith, Manuel Monroy, XNO, Tim Biskup, Gary Baseman, Jordi Labanda, Mort Walker, Germán Butze, Enki Bilal, Jano, Rius, Shag, El Chango García Cabral, Helio Flores, John Kricfalusi, Daniel Torres, Charles Burns, Gary Panter, Santiago Cohen, Chester Brown, Scott Shaw!, Sergio Aragonés, Al Jaffee, César Evangelista, Santiago Cohen, Federico Jordán, Francisco Ibáñez, Elzie Segar, Ernie Bushmiller, art spiegelman, Will Eisner, KAZ, Quino, Brad Holland, Gahan Wilson, Glenn Barr, Fabián Ugalde y muchísimos más.

En estos dieciséis años (y contando) he llegado a dos o tres conclusiones que hoy, como una oferta especial y por tratarse de ustedes, les voy a compartir:

La primera de ellas es que ser bueno no es suficiente. Cuando empecé había montón de gente talentosísima queriendo dedicarse a lo mismo. Muchos eran infinitamente mejores que yo. Pero ésta es una carrera de fondo. Y llegan los más disciplinados y los más persistentes.

La segunda es que deben desconfiar de los maestros de ilustración que nunca han ilustrado nada.

Tercera, la computadora es un lapizote. Hace los procesos más rápidos, pero sólo le puedes sacar en la medida que le metas. No es una caja mágica.

Cuarto. Nada más chafa que la gente que cree que con software de 3D tipo Poser y efectos baratos de Photoshop ya son ilustradores. Hay que aprender a dibujar, amiguitos.

Y quinto, ésta es una carrera de selección natural, sólo sobreviven los más aptos. Los demás, se dedican a programar páginas web y hacer preprensa.

Muchas gracias.

Pues eso.

Por otro lado, la Gira Machacado con Huevo 2006 llega a su fin. Pasaré el fin de semana en Saltillo (escribo esto desde mi habitación del Holliday Inn, viva el Wi Fi). Un reporte completo al volver.

Saludos...

Gira Machacado con Huevo 2006

Gracias a la invitación del Instituto Coahuilense de Cultura y con la colaboración del Programa Editorial Tierra Adentro y Editorial Planeta, haré una gira de presentaciones de mi novela, Tiempo de alacranes por Monterrey, Torreón y Saltillo.

El itinerario es el siguiente:

Miércoles 24, 20:00 hrs.
Presentan: Ivan Trejo y el autor
Galería Regia, Abasolo 951, Barrio Antiguo, Monterrey, NL

Jueves 25, 20:30 hrs.
Presentan: Francisco Amparán, Julio César Félix, Carlos Velásquez y el autor
Dramatización a cargo del grupo de teatro El Tumbao
Café Devaryte El Arrabal, Galeana 165 sur
Torreón, Coahuila

Viernes 26, 20:00 hrs.
Presentan: Gerardo Segura y el autor
Dramatización a cargo de la Compañía de Teatro Universitario
Patio del Instituto Coahuilense de Cultura
Juárez e Hidalgo s/n, Centro
Saltillo, Coahuila

Están todos invitados.

Ajúa, raza.

Novedades
Hay imágenes nuevas y links añadidos en Kallikanzari, el blog de ilustrador de este humilde monero. Los invito a visitarlo.

Algunas breves

Este año no hubo celebración de mi cumpleaños. Ni befada ni befest. Atrás quedaron las legendarias fiestas de cien personas en mi departamento (de los que no conocía ni la mitad), con tres bandas de rock tocando en la sala, un sujeto con una jeringa corriendo por las recámaras y la policía llegando a callarnos a las cuatro de la mañana. Aún hay un hoyo en la duela.

Debo estar envejeciendo.

40 gramos de coca
Raúl, el mejor room mate que he tenido regresó hoy por la mañana de Perú. Me trajo de regalo unos caramelos de coca (la hoja, no seam malpensados). He aquí la etiqueta:



Felipillo Calderoshi
Hojeando un viejo manga, me encontré un cómic con un personaje ¡idéntico a Fecal! Aquí lo consigno, para que vean que no es choro. ¿Alguien habla japonés, para que nos diga que dice? ¿Sumi?



¿Indeciso?
Konfusa dice en la efímera pizarra de este blog que no sabe por quién votar. Yo tampoco. Sólo puedo compartir lo que dijo el famoso periodista norteamericano P.J. O'Rourke sobre nuestro país hace casi quince años:

En México hay un partido oficial que se dice revolucionario ¡e institucional! que se llama PRI. Hay un partido de derecha que se llama PAN que es idéntico al PRI. Y hay uno de izquierda que se llama PRD que es igualito al PAN...

Oh, well.

Vinny



El de la imagen es Vinny, el perro de la Balbuena, personaje del gran Bachan que aparece regularmente en las páginas de la edición local de Mad.

Ahora, la naciente editorial Caligrama ha editado el primer volumen de las tiras de Vinny, con la adición de una inédita.

Desde aquí una felicitación, a Bachan por su primer álbum en solitario y a Caligrama por la buena idea de editar, por fin, con toda seriedad, cómics inteligentes.

(Vale la pena darse una vuelta por el website, traen un plan editorial interesante.)

La gira Machacao con huevo 2006

La próxima semana estaré presentado mi novela Tiempo de alacranes en las ciudades de Monterrey, Torreón y Saltillo los días 24, 25 y 26, respectivamente, gracias a la invitación conjunta del Icocult (Instituto Coahuilense de Cultura) y el programa Tierra Adentro, con el apoyo de Planeta. Ya pondré horarios y sedes cuando los tenga.

¡Arriba el norti!

Feliz, feliz, alegre, alegre

Anoche, al filo de la medianoche tecleé el punto final de mi nueva novela. Se trata de un proyecto en que estuve trabajando durante varios años, sobre... Bueno, digamos que es un monstruo en las coladeras (y no, nada que ver con It de Stephen King).

Ahora viene la parte dificil. La corrección. "Cualquiera puede escribir una novela", me dijo una vez Juan Hernández Luna, "pero no todos pueden corregirla."

A escribir con la goma, como decía Martín Luis Guzmán, me parece. ¿O era Alfonso Reyes?

La voz invitada

Mi amiga Zyanya Mariana, poeta y profesora universitaria, nos comparte el siguiente texto sobre necesarios y urgentes replanteamientos de la cultura humana. Le paso el micrófono:

A LA BÚSQUEDA DE TIEMPOS PERDIDOS Y OTROS TRÁNSITOS CULTURALES

¿Qué se les puede decir a los jóvenes, particularmente aquellos interesados en la Polis y sus enredos, si el Estado se quiebra frente al comercio y la producción salvaje; si los políticos juegan a ser divas sobornables; si los empresarios, enloquecidos, como rico Mac Pato, se encierran en fortalezas de ignorancia y seguridad; si los campesinos abandonan la tierra y las costumbres para sobrevivir en la esperanza de la migración; si la enajenación nos devora; si la pobreza alimenta los abusos de poder como la pederastia o los mineros enterrados, si estamos frente a una crisis ambiental; si, si, si? No mucho si conservo, testaruda, una perspectiva apocalíptica: ?Todo tiempo pasado fue mejor?. O una mirada atávica que recuerde con lamento la deshonra griega frente a los bárbaros, el horror romano sitiado por Atila, la indignación de los Ptolomeo al observar, inmóviles, el incendio de la biblioteca alejandrina o la desazón de los mexicas al caer, hambrienta y ensangrentada, la gran Tenochtitlan? No mucho en efecto, a menos que acepte humilde que otras civilizaciones, quizás mejor que la nuestra, han perecido... y eso nunca ha significado el fin de la historia.

De hecho grandes convulsiones anuncian, generalmente, inusitadas posibilidades. Suele suceder, lo repiten los dichos populares, que la aldea en ruinas y los valores vulnerados obligan al hombre a inclinarse y recoger las raíces olvidadas. Es una forma de regresar al origen y volverse original, empezar de nuevo, crear artificios y fundar imperios? Quizás recrear tiempos nuevos, tránsitos culturales y inesperadas formas de lo sagrado.

Lo digo porque mucho se ha hablado del fin de la historia, de choques culturales y juicios finales; de tiempos violentos, guerras líquidas y patentes acumuladas. Mucho se dice de las próximas guerras por el agua y los ?copy right? (o derechos de autor, según la legislación imperante), pero poco o nada se murmura de otras formas de Estado, de recuentos culturales y de crisis civilizatorias.

Analicemos las premisas de las próximas guerras. Si bien es cierto que el agua escasea y las grandes corporaciones zopilotean alrededor, también es cierto que el mayor desperdicio líquido y consumo de agua se relaciona con nuestros sistemas de producción y cómodas costumbres: qué madre liberada y moderna está dispuesta a abandonar los pañales desechables que le pone a su bebé cada día, qué joven emprendedor y exitoso detiene su fábrica si su producción no es sustentable. Ni la madre ni el joven se asumen como saqueadores del ambiente, bocas voraces alimentándose de algo que no sólo les pertenece a ellos. Por otra parte nadie duda del trabajo del creador (arte o ciencia) pero solemos olvidar que nada se inventa en absoluta soledad y que todo artificio y creación humana es producto de mestizajes y convivencias. No somos solos, nos hacemos a partir de los otros, por los otros y para los otros a pesar del cuento que habla del genio individual. El creador, con mayúscula, sólo es una esponja que estructura y expresa una época conformada por 1001 y un espíritus anónimos. Nos necesitamos todos?

En cuanto a las guerras anunciadas (agua, derechos de patente) ambas sugieren el fin de una era y la urgencia de un nuevo enfoque cultural. En efecto nuestro sistema de producción, sustentado en los valores culturales decimonónicos, nos ha puesto en jaque. Las costumbres de nuestra civilización no son sustentables y el modelo en el que nacimos no puede ser la propuesta que heredemos. He aquí un diagnóstico, imprescindible proponer, por lo menos, una cura.

Me parece que las universidades, restructuradas en el siglo XIX al servicio de la industria y el capital, tienen los instrumentos (estudiantes) y la responsabilidad social (académicos) de crear, sustentar y reformular nuevos tránsitos culturales. La universidad debe cambiar y recuperar el sentido de la contemplación propositiva; esa que sugiere e inventa formas de vida. Me refiero concretamente, y sin temor, a la posibilidad de inventar otras formas de producción con visiones ambientalistas, otras miradas culturales que recuperen el valor y la utilidad de lo sagrado y, por supuesto, el renacimiento de la ética en su sentido más profundo. Ética, más allá de la palabra, para reivindicar al político y su quehacer, al empresario y su función, al campesino y su cultura, al estudiante comprometido y al académico creativo. Todo esto puedo decirle a mis estudiantes y añadir que si la sombra acecha la posibilidad humana asombra.

Zyanya Mariana
mitosymas@laneta.apc.org

Muchas gracias, Mariana.

Efemérides

11 de mayo, 1904, nace en Figueres, Cataluña, en España, Salvador Dalí, pintor surrealista y extravagante profesional.

1976. Muere en Helsinki, Finlandia, el diseñador industrial y arquitecto Alvar Aalto.

Ciudad de México, 1980, Muere el comediante poblano Fernando Soto Mantequilla.

Miami, Florida, 1981, muere de cáncer cerebral el jamaiquino Bob Marley, cantante y activista social. Durante la autopsia se encuentral al menos cinco especies diferentes de piojos en su cabello.

2001. Muere en Santa Bárbara, California, el escritor de ciencia ficción y humorista Douglas Adams.

Por cierto, también es mi cumpleaños (Tlatelolco, 1972).

Gracias por las felicitaciones.

Epifanías personales

Instantes de mi vida después de los cuales ya no era el mismo del segundo anterior:

Cuando escuché el guitarrazo inicial de "In The Flesh", primer track del The Wall, de Pink Floyd, a los quince años.

La noche que tuve la certeza de que al rezar estaba hablando solo, a los 16.

Mi primer beso, en una terraza de Coyoacán, a los 17.

Cuando acabé de leer al hilo Watchmen y The Dark Knight Returns a los 17, apenas unas horas después de que llegaran con mi primer pedido de cómics de EE.UU.

La primera vez que fui al LUCC y me metei al slam (tocaba Café Tacvba, hace tantos años) cuando tenía 17.

La primera noche que no llegué a dormir a casa, a los 18.

El día que conocí a Jack Kirby, a los 18.

La primera caricatura que publiqué, en un suplemento del Universal, a los 18.

Tripodología Felina, mi primer fanzine hecho con Bachan, a los 19.

El instante en que ella se llevó mi virginidad, escuchando de fondo a la orquesta Van Van cantar "Azúcar", a los veinte años.

La tarde que supe que Francisco había muerto unas horas antes mientras piloteaba un avión ultraligero, a los 21.

La noche que vi tocar a Body Count, justo la víspera de mi ceremonia de graduación de la carrera, a los 22.

Cuando escuché la primera canción del concierto de Dead Can Dance en el Teatro Metropólitan, tomado de la mano de Aída, a los 23.

Mi primera droga, a los 23.

El concierto de Slayer, junto con el Carcass, en el ex balneario olímpico, a los 25

Cuando me dieron la dirección de arte de Complot, a los 25.

Mi primer libro, a los 26.

El día que me fui a vivir solo, apenas unos meses antes de que terminara el siglo, a los 27.

El primero de enero del 2000, cuando amanecí al lado de Aída, a los 27.

El momento en que aterricé por primera vez en Europa, a los 28.

La noche que presenté a Camila con su hoy esposo, a los 29.

Cuando recogí mi título de licenciatura, a los 30.

Cuando Nacho Padilla me llamó por teléfono para decirme que había ganado un concurso nacional de novela, a los 32.

La primera vez que te besé, a los 33...

Antonio Gutiérrez (1920-2006)

Eh... Antonio Gutiérrez, dibujante de prácticamente todas las series de la resvista Lágrimas, risas y amor, que incluyen entre otras a Rarotonga, El pecado de Oyuki, Rubí y muchas más murió ayer en la ciudad de México de una insuficiencia renal.

Toñito, como le llamaban sus amigos, fue en vida el máximo exponente del estilo claroscuro en los cómics, prácticamente inventado por él para dibujar con mayor rapidez los argumentos que durante décadas pergeñara Yolanda Vargas Dulché.

Si bien las historias siempre me parecieron morbosas, cursis y repetitivas (lo cual era mérito de la guionista), el dibujo era de un nivel sorprendente, y quienes hemos visto sus originales sabemos que la impresión, en tintas sepias, nunca le hicieron justicia.

Es oportuno señalar que Toñito nunca recibió el reconocimiento merecido, si bien el emporio editorial que es Vid prácticamente se cimentó en su obra.

A más de talentoso, don Antonio fue un hombre generoso con propios y extraños. Todos los historietistas que pasaron por su estudio le recuerdan no sólo como un gran maestro, sino como una persona magnífica.

No contento con haber sido en su momento el mejor dibujante de México (y de haber estado a un tris de irse a Estados Unidos a trabajar con Hal Foster), Gutiérrez fue un pionero de la animación em México. Amigo de González Camarena, animó la secuencia de un bosque con la que cerraba sus primeras transmisiones el canal 5, allá a fines de los 50.

Viajero incansable, chancleteó junto con su esposa un buen trecho de la canica azul, y fue de los primeros moneros mexicanos en asistir a convenciones internacionales (concretamente a Lucca, en Italia).

Durante años, Bachan y un servidor trabajamos en el estudio que Toñito tenía en el segundo piso de su casa en la colonia Narvarte, junto con Alfonso Acosta, nieto del maestro, quien generosamente nos permitió dar nuestros primeros pasos en la moneada ahí donde alguna vez trabajaron para él un equipo de casi quince dibujantes.

De él aprendimos varias cosas del oficio, creo que la más importante de ellas fue una sólida ética de trabajo, mucha disciplina y sobre todo, que no son las herramientas las que hacen al dibujante (recuerdo que dibujaba con pinceles de tlapalería y tinta Pelikan).

No dudo en afirmar que ayer murió nuestro Jack Kirby, sólo que a diferencia del rey de los cómics, Toñito pasó sus últimos años sin recibir el reconocimiento que merece su obra, de gran impacto en la cultura popular.

Descanse en paz, Antonio Gutiérrez.

Héroes: diez cosas que admiro de Rob Zombie
1) Su capacidad para integrar los referentes más nerds con el coolness de una estrella de rock,

2) Haber comisionado las portadas de dos de sus discos al legendario ilustrador de monstruos Basil Gogos.

3) Haber neceado hasta filmar no una, sino dos películas, sin más escuela que el haber dirigido todos sus videos y con mejores resultados que muchos consagrados de nuestro nuevo cine nacional.

4) Hey, es buen músico.

5) Su mujer (un hombre acompañado de una chica hermosa puede hacer lo que quiera).

6) Haber logrado trabajar al lado de varios de sus ídolos como Ozzy Osbourne, Alice Cooper e Iggy Pop, entre otros.

7) El haberse reinventado en su último disco.

8) Ser, pese a todo, buen hijo y buen hermano.

9) Suj torcido sentido del humor y

10) Sobre todo, su persistencia.

Más sobre el Zombia, al volver de Monterrey, que es muy incómodo escribir en las salas de espera del aeropuerto (bendito wi-fi).

Héroes: Pequeño intermedio para Ray Bradbury
La imagen no podía ser ser más elocuente: un Ray Bradbury senil, postrado en la silla de ruedas, recibiendo la medalla del premio nacional de las artes gringo, posando orgulloso junto a George W. Bush y su esposa.

Que pena. Los héroes no son eternos.

Pensaba seguir con el asunto de Rob Zombie, pero las declaraciones hechas por don Ray publicadas hoy por la Jornada me animaron a escribir un poco sobre quien alguna vez llamé "el viejo tío Ray."

Hace poco me invitaron a escribir una reseña sobre la última compilación de cuentos de Bradbury. El texto apareción en Hoja por Hoja, suplemento de libros del Reforma (curiosamente, en un número cuya portada fue hecha por Bachan, mi compadre del alma).

Por más que quise, no hubo manera de defender a Bradbury. Pese a su gran oficio, lo acepto con dolor, es un narrador menor, acaso entrañable pero repetitivo y cursilongo.

Lo triste es que siempre ha querido ser tomado en serio por la crítica y la cultura oficial. Nunca ha terminado de sacusdirse el estigma de cienciaficcionero (algo similar le sucede a Kurt Vonnegut, pero no hay comparación posible entre sus respectivas obras narrativas).

La primera novela que leí fue Fahrenheit 451, de don Ray. Desde entonces ocupa un lugar especial en mi corazón, como aquellos tíos entrañables que pese a ser alcohólicos y golpeadores de la esposa, no puedes evitar adorar.

Pero no cabe duda que también la admiración se desgasta, y hoy, Ray Bradbury, el poeta melancólico de la ciencia ficción, el viejo tecnófobo que le cantó a Marte en una bella alegoría de la voraz colonización del tercer mundo, es hoy un viejo necio y achacoso, que se las da de poeta (no hay peores poemas que los de Ray Bradbury, lo digo como fan).

En fin, nadie está exento de envejecer y volverse un viejo betabel. Acaso lo inquietante del asunto sea verse en ese espejo.

Por eso, me quedo con sus libros de los 50 y 60.

Parafraseando mal a José Emilio Pacheco, no amo a Bradbury, pero aunque suene mal, daría la memoria por diez cuentos suyos, ciertos personajes, monstruos, planetas, detectives, una gran ballena, blanca, monstruosa, varios niños de sus historias, carnavales y tres o cuatro novelas...

Héroes: Rob Zombie (primera parte)

Hay dos o tres distinguidos nerds gracias a los cuales soy quien soy. Uno de ellos es Pepe Rojo (¡feliz cumpleaños!), otro es el Carcass y uno más es Robert Cummings, mejor conocido como Rob Zombie.

Di con él precisamente gracias al Carcass, durante nuestros años universitarios. Él me roló el disco de White Zombie La Sexorcisto, Devil Music Vol. 1, en aquellos años una auténtica rareza que combinaba la aspereza del garage con el heavy metal y una imaginería que lo mismo se alimentaba de los grabados de Posada y las máscaras de la lucha libre que de las películas B de ciencia ficción y la parafernalia del halloween gringo.

Rob y su hermano Spider (cantante del grupo Powerman 5000) crecieron en una familia dedicada al negocio circense. Entre otras cosas, los Cummings diseñaban y montaban casas encantadas para ferias y atracciones similares. Después de graduarse de la prepa, Rob se mudó a Nueva York en donde desempeñó diversos trabajos (como mensajero en bicicleta y diseñador de revistas porno) antes de que el y su novia Shauna Reynolds (cuyo nombre de rumbera es Sean Yseult) formaran White Zombie en 1985.

La banda, cuyo nombre fue tomado de una película de 1932 protagonizada por Bela Lugosi, estuvo lejos de ser un trancazo comercial. Durante casi diez años, los Zombie y músicos que los acompañaban (que rotaban constantemente) fueron apenas una banda más del sobrepoblado circuito musical de Nueva York. Durante aquel periodo editan varios EPs y un disco de nombre Make Them Die Slowly que Mr. Zombie ha querido borrar de la historia (sin saber que yo tengo una copia, je je je). Eran días en que simplemente eran una copia del sonido Metallica/Testament/Megadeth.

Sin embargo, la mezcla audiovisual que iba desde Black Sabbath, Kiss y Alice Cooper hasta Robert Williams y las películas del Santo llamaron la atención de los ejecutivos de la Geffen Records, quienes los firmaron para la grabación de La Sexorcisto, Devil Music Vol. 1, disco que hubiera permanecido entre los CDs de culto de la época de no haber llamado la atención de Beavis y Butthead, que no dudaron en llamarlo "cool."

Por extraño que parezca, la aparición en la caricatura catapultó la carrera del matrimonio Zombie y acompañantes. Pronto se vieron en una gira de dos años y medio, fueron nominados a un premio Grammy y las asociaciones de padres de familia los pusieron en su lista negra.

Fue durante esta gira que la preciosa Sean (dale un bajo a una chica, trépala a un escenario y te garantizo que se vuelve guapa) y Rob tronaron. Aún grabaron juntos el maravilloso Astro Creep 2000, disco que consagraría a la banda como una de las primeras en fusionar con éxito el sonido metalero con los ritmos electrónicos, creando un ritmo que algunos llamaron A-go-ghoul.

De ese período son dos discos de remixes, el Nightcrawlers, una auténtica rareza donde los chicos de KMFDM remezclan la rola "Thunderkiss '65" de La Sexorcisto y Supersexy Swingin' Sounds, con mixes del Astro Creep 2000. Este último fue censurado por Wal-Mart por considerar su portada demasiado ofensiva, e incluía una versión psicotrónica de "I'm Your Boogie Man" de KC and the Sunshine band que no tiene desperdicio.

Estoy seguro de que el señor Zombie debe ser un neurótico insoportable, porque en esta época la banda se disuelve. Imagino que llevar un proyecto musical después de haber tronado como pareja debe haber sido muy dificil para Sean Yseult y su novio (ella formó después una banda de surf llamada Famous Monsters --bastante menor-- y luego un proyecto que lleva por nombre Rock City Morgue).

Por su lado, y tras haber incursionado en la dirección de sus video clips aprovechando un bagaje visual que combinaba películas B, cómics y decoración kitsch para Halloween, mr. Zombie comienza a coquetear con la idea de dirigir una película, al tiempo que decide continuar como solista.

Pero sobre su fase en solitario y su labor como director de cine y productor de animaciones, escribiré en el siguiente post.

La victoria

En vez de ponerme a leer lo que tengo pendiente (como las novelas Voice of the Fire de Alan Moore, Adicción de Isaí Moreno y Los detectives salvajes, con la que voy muuuuy lento) este sábado cayó a mis manos La victoria, novela política de Jaime Sánchez Susarrey.

Y me la devoré.

Entiendo que el autor es locutor de TV Azteca y colaborador de Reforma, pero como ni tengo tele ni confío en Grupo Reforma (¿qué seriedad puede tener una editorial que saca un periódico para la gente nice y otro para el peladaje?) pues me es un desconocido. Lo que me queda claro es que don Jaime es rabiosamente anti AMLO.

Sánchez Susarrey no escribe bien. La novela tiene serios problemas gramaticales: cambia del presente al pretérito todo el tiempo, por ejemplo, sus diálogos son acartonados e inverosímiles e incluso añade una segunda línea narrativa que no termina de integrar a la principal, que es sobre el triunfo de López Obrador en las urnas. Lo que me atrapó es lo espeluznante de sus elucubraciones.

El autor presenta a un AMLO sediento de poder, vengativo y con serios problemas de personalidad que no conoce límite alguno para llegar al poder y luego perpetuarse en él. Lo tétrico del relato es su inquietante plausibilidad. los protagonistas de la novela son personajes públicos que son nombrados sin rodeos, como hacían Luis Spota o Héctor Aguilar Camín. Por sus páginas desfilan desde Vicente Fox y Carlos Abascal hasta René Bejarano y Dolores Padierna.

Me gustaría pensar que Sánchez Susarrey exagera y hace un retrato grotesco, casi caricaturesco del Peje, sin embargo todo parece sustentado en una investigación acuciosa y una observación aguda del personaje público. Da la impresión que el escritor echa poca mano de la imaginación, que sus extrapolaciones son inmediatas.

Y lo son, se trata de un libro situado literalmente "veinte minutos en el futuro."

Los millones de entusiastas de AMLO dirán que se trata de un golpeador, de un emisario del poder, de una tuerca más del famoso compló. Yo no lo sé, pero escucharía con atención las voces de alerta. No quisiera escuchar las palabras que Sánchez Susarrey pone en la novela en boca del Subcomandante Marcos: "se los dije."

Ay, futuro, que negro te ves...

Feliz, feliz, alegre, alegre

Ya hay ganadores del segundo concurso de novela policiaca "Otra vuelta de tuerca." Además, se trata de dos grandes narradores que me han distinguido con su amistad.

El primer lugar fue concedido a Francisco Haghenbeck, Paco para los amigos, con la novela Trago amargo.

Arquitecto de profesión, Paco es un veterano guionista de cómics (es el único mexicano que ha escrito un Supermán). Ha sido creador y escritor de varias series exitosas como Crimson (co-creada con Humberto Ramos y Óscar Pinto) y Alternation además de incursionar en áreas tan disímbolas como interesantes (diseño de museos, producción de comerciales y venta de piedras semipreciosas, entre otras).

Pero lo más importante es que es un gran amigo, una persona profundamente entrañable y un narrador muy talentoso que empieza con el pie derecho en el mundo de la narrativa.

Ésta es su primera novela.

La mención de honor fue para Toño Malpica, otro amigo querido. Toño tiene publicados varios libros entre novelas y dramaturgia (con su hermano Javier han ganado varios premios nacionales de teatro y montado algunas de sus obras). Entre los camaradas tiene la fama de ganar cuanto concurso entra (entre otras cosas tiene dos premios "Gran Angular" de novela juvenil y el premio Vid de novela de ciencia ficción). Y por si fuera poco, es un talentoso pianista y un amigo generoso y querido por quienes lo conocemos.

Enhorabuena a los dos, merecidísimo.

Kallikanzari

Uh... Por una cuestión práctica, acabo de abrir un blog de ilustrador, Apenas he subido algunas imágenes pero digamos que la nueva casa ya está presentable como para recibir visitas. Pueden entrar por aquí. Espero que les guste.

"Harry Potter es el opio del pueblo": Stanislaw Lem (1921-2006)
Murió el maestro Stanislaw Lem, el más grande escritor europeo de ciencia ficción. Un satirista a quien se le ha colocado cerca de autores como Kafka, Borges y Calvino. Judío nacido en Polonia, vivió en carne propia la persecución y censura de los grandes sistemas utópicos del siglo XX, el nazismo y el comunismo. Lem inició escribiendo literatura realista (su primera novela El hospital de la transfiguración trata sobre unos médicos en un psiquiátrico de la Polonia ocupada que intentan salvar a los pacientes de un exterminio seguro) pare después, abrumado por el absurdo de este mundo, migrar al territorio de la literatura fantástica.

A continuación transcribo algunos pasajes de la que parece ser la última entrevista que concedió, hace dos años, a un medio hispanoparlante:

--Dijo hace años en una entrevista que "el mercado literario ha matado la literatura".

--Sí, Harry Potter es como opio para las masas. Hoy en día, gran literatura hay muy poca. Tal vez Pynchon, Saul Bellow... Pero ésos son nombres ya antiguos, y de los nuevos hay muy pocos. Es más fácil ser poeta, puesto que ahora para eso no hace falta ni siquiera sentido.

--¿Qué opina de internet y de las nuevas tecnologías?

--Internet, como cada nueva tecnología, tiene sus ventajas y desventajas. Si mi secretario necesita ponerse en contacto con mi representante en Hollywood lo hace en cinco minutos. Pero a través del correo electrónico nos llegan enormes cantidades de basura y todavía no existe ninguna manera eficaz de filtrarlo. Para mí el secretario es como un filtro de protección.

--Un filtro humano, no tecnológico.

--Si no fuera por él, ¡me volvería loco! En internet tengo una página web polaca y una americana, hay muchos chats, y yo no soy capaz de verlo todo, de leerlo todo. Nadie dispone de tanto tiempo. Sólo un niño se entusiasmaría con una montaña de chocolate.

--Como lector, ¿cuáles son sus influencias?

--Ninguna.

--Me refiero a cuando empezaba a escribir.

--¡Dios mío! Yo empecé en el 45, eso es ya prehistoria.

--Se ha hablado de Lem en relación con Borges, Italo Calvino, Anthony Burgess o Torrente Ballester. ¿Se siente usted cómodo en esta compañía?

--Claro, ¿y por qué no me iba a sentir cómodo? Cada uno trabaja en su galaxia.

--¿Hay otros maestros contemporáneos, o no contemporáneos, con los que se sentiría más a gusto?

--Hoy en día no tengo relaciones profundas con otros escritores. La mayoría de los escritores con los que estaba en contacto ya han muerto.

Considerado por muchos la mejor pluma de la ciencia ficción del siglo XX, Lem fue expulsado de la Science Fiction Writers of America (SFWA), de la que era miembro honorario por haber escrito un ensayo en el que acusaba a la ciencia ficción norteamericana de ser mediocre y escapista. Decía que el único autor que se salvaba era Philip K. Dick, sin embargo Dick se unió a los firmantes que solicitaron la expulsión de Lem de la SFWA:

--Hablando de malentendidos, ¿qué le pasó con Philip K. Dick?

--Aquello ocurrió porque él en aquel momento estaba tomando muchos alucinógenos. Escribí un artículo sobre su obra y le invité a venir a Polonia, pero Dick pensó de repente que yo no existía, que había algo así como un comité llamado Lem que intentaba secuestrarle y que le deseaba todo lo peor... Dick estaba muy mal de la cabeza.

--En aquel artículo (?Un visionario entre charlatanes?) decía que Ubik le había gustado mucho.

--Sí, sí, naturalmente.

--¿Hay otros libros de Dick, aparte de Ubik, que le gustaran?

--Era un escritor muy irregular, tenía libros muy buenos y otros mediocres. Eso dependía mucho de la cantidad de drogas que tomara.

--¿Qué otros escritores de ciencia-ficción le han interesado?

--Dick me ha parecido el más original de todos.

--Hubo una época en la que su nombre estaba al lado de Bradbury y de Asimov, como el contrapeso, digamos, de la ciencia-ficción anglosajona. ¿Cuál fue su relación con Bradbury, con Clarke , con Asimov?

--Ninguna. Creo que los rusos, los hermanos Arkadij y Boris Strugasky, han sido mejores.

Decepcionado de ambas adaptaciones cinematográficas de su novela Solaris (Tarkovsky,1972 y Soderbergh, 2002), era básicamente un pesimista con un gran (y corrosivo) sentido del humor, con muy pocas esperanzas puestas en el futuro de la humanidad:

--¿Qué piensa sobre los vuelos a Marte?

--Es un proyecto político, dictado por el deseo de Bush de repetir la maniobra de Kennedy cuando apoyó los viajes a la Luna. Lo que quiere conseguir Bush es garantizarse la victoria en las elecciones para el segundo mandato, cree que así se cubrirá de gloria y será famoso en Estados Unidos y en todo el mundo. Sabemos que hasta ahora sólo una de cada cuatro misiones al Marte, sin tripulación, llegaba a realizarse: tres de cada cuatro fracasaban. Si los americanos piensan volar hacia Marte por cien mil millones de dólares, teniendo en cuenta esas inevitables averías, tendrán que disponer de cuatro veces esa cantidad, y el Congreso seguramente no lo permitirá. Además, allí en Marte no hay nada interesante: es un desierto, sin aire ni agua. Así que se trata de un proyecto puramente político que sólo sirve para ganar fondos con vistas al próximo mandato de Bush.


Descanse en paz, el maestro Lem.

Para documentar la vanidad

Eh... mañana martes 21 de marzo (día del bicentenario del bombero más famoso de este país) estaré de invitado en el noticiario Ventana de medianoche, del Canal 22M, justo a las 12 de la noche.

Escape del planeta Televisa (mi odio es fértil)

Nunca he...

...comprado un disco de Maná.

...ido a un concierto de Luis Miguel.

...escrito un guión para ningún programa de Televisa (aunque me lo propusieron).

...visto el programa de Adal Ramones.

...considerado a Chespirito un genio.

...encontrado la menor gracia en Alejandra Guzmán.

...cantado una canción de Timbiriche.

...creído en el noticiero de López Dóriga.

...caido en el chantaje del Teletón (en lugar de ese despliegue hipócrita deberían embrutecer un poco menos a la raza).

...considerado al monótono y sobreactuado Ignacio López Tarso como un "primer actor."

...reido con chiste alguno de Polo Polo.

...sabido cuál es la gracia de Don Margarito, Rafita, la Chupitos y demás gente que le gusta exhibir su deformidad como "chistosa."

...soportado a Jorge Ortiz de Pinedo.

...disfrutado las humoradas del Perro Bermúdez (qué plomazo).

...admirado a Cuauhtémoc Blanco (ese gran rocanrolero).

...visto ni un minuto de Rebelde (¿qué de rebelde tienen esos sujetos?).

...entendido la música grupera.

...aguantado a Don Francisco.

...seguido una telenovela.

...encontrado chitoso a Eugenio Derbez (hombre patético donde los haya) ni repetido ninguno de sus chistes.

...seguido las andanzas del muy raboncito futbol mexicano.

...utilizado palabras como locochón o prendido.

...visto completa una película de Pedro Infante (sé que es anatema, lo siento pero así es).

...seguido ningún Big Brother ni ningún otro reality show.

...soportado los progamas de chismes de Pepillo Origel.

...aguantado los programas matutinos para amas de casa.

...seguido con detalle escándalos prefabricados como el de Nyurka.

...comprado Tele-Guía.

...ni TVyNovelas, Eres, Furia Grupera ni demás prensa especializada en el patético jet-set nacional.

...considerado a Lucerito como "la novia de México" (¡por favor!).

Lo más dramåtico del asunto es que no tengo televisión y no así he podido escapar de todos estos referentes. Quizá Televisa sea un mal necesario, y sólo hay algo aún peor: TV Azteca.

Como dijo Baudelaire, "Oh, satanás, ten piedad de mi larga desdicha..."

New Mexican Fiction (5)
La razón que dinamitó mi carrera de narrador, el auténtico catalizador, fue la envidia, mientras hace casi 10 años leía el tercer volumen de la antología Más allá de lo imaginado, de Federico Schaffler, y descubrí que el autor más joven era un tal Gerardo Sifuentes... ¡Dos años más joven que yo!

Me puse a escribir.

Hoy, Gerardo es uno de los narradores más destacados de su generación. Con él cerré la ponencia sobre nueva narrativa mexicana que di en Londres:

Gerardo Sifuentes was born on Tampico, an industrial port on northern Mexico in 1974. He's an electronic industrial engineer who fled the dull world of factories and quality control offices to pursue a career on writing. He's published a short science fiction stories collection, Perro de Luz (Lightdog), and a novel, Pilotos infernales (Infernal Pilots) which won a national science fiction novel award. Sifuentes' storytelling ranges from the conventional to the dellusive. The next excerpt from his novel would've been easily enjoyed by William Burroughs.

Infernal pilots
I
The sexiest thing about Marta was her bulbous stump, right at her right knee's height. If you asked her, she'd reply that a shark got her leg on Tampico, before she became the lover of a Russian ship's captain.

Truth is her leg was crushed by a trash truck while she laid dead drunk on an alley. The Russian ship stuff is true.

Some time ago, few sailors would pick her up at the bar. Back then she charged a couple hundred.

Ater the accident, she started charging a thousand.

And when she met the Russian captain, something happened that changed her life forever.

II
I finish my beer while Konejo and Mortadelo boast about their hunchbacks in front of two Japanese tourists. An American girl, a gringa, asks me for cigaretes. She has a third blue eye, not a very good implant. I show her the pack, she takes three cigaretes and then goes away, blinking her third eye. A saliva filament hangs from my lips. I've never caressed the skin of a seal or al dolphin. They say seals are the ocean's dogs.

I like this neighborhood. Konejo got me a cheap appartment. Only 500 pesos a month, two rooms, bathroom and a balcony with plants. I like my studio-living-dining room, because it always retains the smell of beer and pot from the day before. Last week, Konejo took a cage with groundhog and they felt very happy on my room's enviroment. It's a shame we ended up eating them, I would loved to have one as a pet.

Today, I went to the Police Station, but no one showed up to work. I forgot it was sunday. I hate sundays, specially sundays' afternoons. A book I read said that such feelings were an evidence of industrial societies' failure to bring people quality leisure time.

By night I showed up at the new Tokyo Pop bar, The Chocokrispies were playing a gig. I met a one-eyed girl who resembled my first girlfriend. I asked her if she had any dolpihns or seals on her house. She just meowed and since I didn't understand her I just nodded all the time. "Can't help falling in punk with you?"

I work as a M-Kultra agent, a government's agency. My incomes allows me to have certain luxuries and special connections on this city. I also travel a lot. I'll be on Australia in a couple of months, there I'll buy a kangaroo. I know I don't have enough space to raise it, but Konejo has a large backyard where it can be happy.

Mi boss is a Capricorn. Yesterday he stabbed to death her wife with some scissors, when he caught her stealing some M-Kultra's classified files. Today he has a hearing with the supreme comitee. They need to know for how long did his wife keep contact with the enemy. If they find out about our activities, something really nasty could happen. I don't know exactly how nasty, but they mustn't know it. I'm an Aquarian myself.

New Mexican Fiction (4)
Sólo voy a decir dos cosas de Alberto Chimal: (1) en un medio tan lleno de envidias y rivalidades como el literario, es de las pocas personas de quien todo mundo habla bien y (2) No me queda duda, es el mejor cuentista de mi generación.

Alberto Chimal was born on Toluca, Mexico City's nearest major city, on 1970. He's published more than ten short stories and poems collections, as well as essays. He's been included on many important anthologies. He also is a critic and an editor and is considered the most important short story writer of his generation. Alberto has won many importan literary awards, including the San Luis Potosí Award for best unpublished short story collection, Mexico's most important prize for short fiction. His favourite writers include Jorge Luis Borges and Italo Calvino, and it shows on the following excerpts from his book People Ot The World (Gente del mundo), in his own words, "a collection of vignettes and ultra-short stories about the inhabitants of an imaginary world." People Of The World was included among La Jornada's Newspaper ten best books of the year list in 1998.

Truth
The Llollo ("We Who Are Two") said always the reverse of what they thought, and amongst them the worst enemies greeted each another joyfully; the lovers never ceased to say their goodbyes; the generals ordered a charge when their armies had to retreat; the mothers reprimanded their most obedient children. Always.

But travelers from all the lands went to the Llollo to hear them talk, to see them live in such a strange fashion, and it is believed that one of them, perhaps a merchant or a storyteller, taught them to lie (an art unknown or even unthinkable to them).

They began to say what they thought; to say what they did not thought knowing that no one would believe them, and also to speak plainly without anyone giving them credence. They ended mixing what they thought and what they did not thought in their discourse, their actions and even their thoughts; and so they became equal to the other peoples of the world, and they scattered all over it, for they could no longer, it is said, understand one another.

The Hour Of Death
The sacred books of the an-Anesdre ("We Who Respect Time") state that, in ancient times, a vengeful or inscrutable god ordered that folk to "die at the Day's ninth hour, when the Sun is highest." Such a strange command has had, through the centuries, several interpretations; all of them have marked the history of that region.

During the Famine, the beggar-preachers of Andigoro the Narrow taught that the Other World allowed entrance to the souls of the dead only at midday. Any of their faithful who was deemed dying was promptly killed at the ninth hour, and those who died unassisted at any other time were left unburied, to rot or to be eaten by birds and dogs.

In the fourth century, when the an-Anesdre were among the most advanced nations of the world, the empress Kenil-Dir of the Veiled Eyes decided that the ninth hour of all her people had come. She ordered all cities, towns and villages of the land to be ravaged, and when her captains did not obey her, she killed herself. Since she had no heirs, her death caused a long, disastrous war between the many who wanted her throne.

In the seventh century, the writing of the Good Thoughts Gild influenced the noblemen of the an-Anesdre cities: the princes grew fearful of old age, decrepitude and decadence, and adopted the custom of suicide, which they committed, aided by weapons and poisons ever more sophisticated, when they believed themselves at the peak of their powers. So popular became this bearing that it became the law, and for many years the lesser men were made, often forcefully, to follow their betters.

Today, because of the improvements in the astronomical sciences made since the ending of the War of the Fowl, the an-Anesdre know that the sun reaches the highest point in the sky only a few days each year. Those days, the people, forgetting differences and conflicts, gather together in festivals held everywhere, during which the executioners slay those sentenced to die and any other who wishes to. They also offer to the gods a sacrifice for every one who could not wait to the proper day to arrive.

Art
The P'tabrek ("We Who Illuminate") learn to draw before they learn to speak, and their hands, when they hold brush or charcoal, are always more agile than their mouths. There are always many visitors from distant lands at K'Tiraka, their city; they come looking for paintings, and all day long you can hear in the streets the shouting of the vendors, the haggling, the clink of coin, and the exclamations, full of awe, of all who have eyes to see.

Among the P'tabrek, the vain commission beautiful false mirrors, made to conceal the changes brought daily by age and misfortune; the governors' decrees have no written words on them, and thus anyone can understand them; the couples draw up on their bodies lovely landscapes, made to disappear with the first glows of the skin.

Courage
Always, they say, the Magok-da ("We Who Throw Ourselves") have fed themselves with nothing but yak meat, yak milk and tubers fried in yat fat. (They live on the meager steppes of Daka, where those creatures thrive still.)

Thousands of years of such a diet have made them a people so obese that, for example, few of them can walk, even fewer can run, and the biggest of their riders must ride on two or even three horses at the same time. However, they insist in satisfying their bellicose urges, as we can read in the following note, written by historian Kschatt of Morrst:

In the eve of every battle, the noises of feverish work can be heard at their camps. At dawn, the catapults (several times greater than the most common ones, with long metallic beams and seven feet wide buckets) are ready; trains of yaks move them as near the enemy positions as possible.

Then, while a few daring riders go forward in a false charge, to provoke the adversaries, the real Magok-da army appears: huge, round warriors, all armored, with cruel blades, long bows and fearsome spears. They climb, with some difficulty, into the buckets; they are slung, one after the other, by the smaller soldiers who man the machines, and who barely have time, after a shot, to tense the ropes, pull the beams down, put the next projectile in the bucket, take aim and shoot again.

It is strange, and more than a little terrifying, to see the Magok-da warriors in flight. Sometimes they let themselves spin slowly, sometimes they keep their eyes set on the enemy soldiers on which they will fall. Almost anyone who sees them screams if he also hears the blood songs that they sing while over the ground. Upon hitting it, a lone warrior can crush a dozen enemies; if he survives the fall and is able to move, he can kill at least a hundred more.

Since childhood, and even before, the Magok-da grow accustomed to fly: their parents, instead of cradling them in their arms, hurl them up when they want them to sleep.

Historietas reales
Mi colega monero Ernan me manda el link del blog colectivo Historietas Reales, en el que colaboran nada menos que once historietistas (hombres y mujeres), posteando cómics autobiográficos una vez a la semana.

El link resultó ser una agradable sorpresa, por lo que ahora se los comparto. Debería haber más esfuerzos como éstos (y menos foros de fanboys).

New Mexican Fiction (3)
Modelo a seguir, colega conspirador en eso de apoderarnos del mundo y gurú personal, Pepe Rojo no sólo es alguien que admiro mogollón, sino además uno de mis mejores amigos. Y uno, me parece, de los mejores escritores de su generación:

Pepe Rojo was born on Chilpancingo, a small town halfway between Mexico City and Acapulco, in 1968. So far, he's published a short story collection, Yonke (Junkyard), a novel, Punto Cero (Point Zero), has been included on several anthologies and has won a couple of national short story awards. Were I forced to define his work, I would say it is as J.G. Ballard zapping a TV while playing videogames. The next is a excerpt from his short story Ella se llamaba Sara (Her Name Was Sara), a disturbed tale abour suburban punk rockers and teenage violence that turns into an organic horror story, very Lovecraft-esque in a postmodern fashion. By the way, the title refers to a corny pop love song from the seventies.

Her name was Sara
"We're fucked up, we're fucked up", hummed Sara while we ran desperately through unfamiliar dark streets. The bad guys were behind us. Well, not that bad. After all, Sara had thrown a brick through the windshield of the car of one of the guys (six, ten, twenty, thirty, I swear there was an army of them!) but then again, the guy had earned it. You don't say "What a waste of a woman, fucking tomboy" to a girl like Sara. She just smiled and told me "let?s better scram from this party".

Outside, she ran to get a brick and shattered with it the windshield of a car parked in front of the hosts' house. Obviously, they came out to see what happened, but we were already running because, as usual, we didn't have a car. So, we ran till we felt our hearts pounding their way out of our chests. It was far from unusual. I still bear two scars thanks to a guy Sara had insulted that decided that my head should kiss passionately the pavement five times. The first two, I still can recall in detail, the other three I only know about because Sara told me later. Such were the inconveniences of being Sara's only friend. There are guys so stupid that they think that if a woman offends them, they have the right to beat the crap out of the woman's friend companion. As it often happened.

So we ran randomly around suburban streets, trying to constantly change our paths to dodge our chasers' cars. We were lost, We were still far from any major avenue where we could catch a bus and they were riding at least four cars. Besides, they were really pissed off.

"Next time, you better slash their fucking tires", I said and she tried to smile, but couldn't. We were tired, and it seemed like this time we were going to buy the farm. We didn't hear their cars. It was a matter of luck. We could reach a bus and sleep on our beds or get caught and then who knows what would happen.

"Shit. You didn't even tell me what you were going to do!"

"Fuck off, you're such a sissy. Besides, if I told you, you wouldn't let me do it. Just shut up, forget it and walk faster."

Every time we heard a car we ran to hide behind a tree till it drove by. Night was calm, though it was cold.

"Anyway, it was you the one who wanted to come to this party" said Sara. "I've told you a thousand times I hate suburbs' parties. All you see are stupid rich kids."

She kept annoying me. She was quite a sight. She was soaked on sweat, her eyes bright by the adrenaline overdose. She was cute. Well, not only cute, she was gorgeous and that's not a word I'm fond of. The worst was that she was as beautiful as the girls on the commercials. Just like the imaginary picture of the perfect daughter that every father has in mind. She couldn't hate it more. She had a problem with her beauty. That's why she'd shaved her head. That?s why she always used baggy pants. "So no one peeps my ass", she used to say. That?s why she'd pierced her tongue and her belly buttom. That's why she had three earrings on each ear and was saving money to pierce her nipple. I thought that sooner or later she would pierce her vaginal lips, too. She always replied to this: "Fuck off, how tacky! What would my children think? And what a bummer for birthing!", and bursted into laughter. Curiously, the more she mutilated her body, the prettier she looked, the harder it was no to notice her.

New Mexican Fiction (2)
Continúo con mi ponencia de la London Book Fair. Esta vez toca el turno de Isaí Moreno:

Isaí Moreno was born on Mexico City on 1967. He's a mathematician and has published two novels, Pisot, los digitos violentos (Pisot, The Violent Digits), which won the Juan Rulfo National Award for best first novel and Adicción (Addiction). The first chapter of his novel Pisot, which I'm about to read, makes me think of Rudy Rucker mimicking Edgar Allan Poe's style while writing a historical novel set on eightenth century Mexico.

Pisot, The Violent Digits. Chapter I.
On May thirtenth, 1752, at the ancient city of Mexico, a highly unusual, rather grotesque incident happened.

As if aware of a forecast calamity, several neighbors of the De Salazar house stared besides the gloomy funeral candles set for the last rites, a small, pale sillhouette that pronounced a hideous statement, so bizarre that it stroke them with such horror and repulsion that they couldn't forget it for the rest of their lives.

That day, a total sun eclipse had been accurately precdicted by contemporary astronomists. Eclipses had always provoked uneasiness. For a year then, wise men discussed and refuted about the cosmic circumstances that breeded the mists, like evil clouds spawned to darken mankind's hearts. Speaking of which, don José Mariano de Medina, a prominent astronomer from the city of Puebla wrote:

I'm certain that the disturbances suffered on eclipse years are not produced by the evil influence of the stars, but by the fears and terrors that the astologists' doom predictions strike on the uneasy characters.

These words circulated on a flyer that produced great controversy and was heavily criticized, specially by the Physics scientist Narciso Narcop who, on his turn, published a letter-brochure in which he revindicated the magical nature of eclipses and rebated Medina's illustrated rationalism. An so, between harsh debates and discussions, the predicted eclipse occured and no few people eased their fears by entrusting their souls to the Holly Providence, As twilight drew on, many elder women gathered on groups to hum lethanies in an attempt to dispel the Evil One and his wandering souls.

Dogs barked on the streets, emphasizing with their howling the certainty of human misery, covered by the veil of the eerie night that haunts mankind. So was thought by those who joined don Juan de Salazar on his agony. The hard working elder was a creole goldsmith who was painfully succumbing to asthma. Few sights are as pitiful as a slow death that doesn't end for good. The old man's troubled breathing, that of his final moments, reminded a decrepit old dog dying away on a corner, whose breath whistles away from a sore throat. Tragedy was boosted by the fact that the elder was struggling death in the middle of an eclipse, when men find themselves vulnerable against nature's forces that whip their destinies like a storm. The man's gasps, which momentarily seemed to end, ceasing his suffering, suddenly resumed as a desperate whistling that snatched away a few seconds from suffocation. By the end of the eclipse he finally gave away to the eternal sleep. Friends and relatives mourned him. Few noticed that even though the Sun shone again, it seemed dull and shineless, just as grim as the funeral candles that were lit to be used on the last rites. That long agony had finally ended. It was just then when the mourners heard astonished a child's voice saying "I know how many times he gasped before dying". Silence fell as everyone turned to stare the voice's owner. Surprised faces turned into shocked ones when Policarpo voiced a number. Oh! He'd counted the agonizing man's gasps, one by one on his dreadful agony, until the end. Women stuttered, trying to mutter forgotten prayers. A chill climbed up their spines. What kind of a spawn was that? Only demoniac entities were capable of the aberration they'd just beholded. This boy was insane. Or maybe possesed. That was it. Maybe it all could be beacuse of the eclipse. Everyone was haunted by the scene on their nightmares to come. All of them felt thei skeletons shook when they saw the pale young lad lukewarmly turn around and walk firmly into the house's yard.

Yes, all what happened was the true sign of a catastrophe to come.

V For Vendetta

Como podrá verse por mi cara de éxtasis, uno de los highlights del viaje a Londres fue coincidir con la premiere de la película V For Vendetta, basada en la novela gráfica que escribió Alan Moore e ilustró David Lloyd a fin de los 80.

Venía caminando por Covent Garden con mi amiga Sumi cuando vi la V flameando a las puertas del cine, y de la nada salieron decenas de tipos vestidos como "V", el protagonista de la historia que lleva una máscara de Guy Fawkes. No lo resistí y le pedí a uno tomarme la foto.]

Pues bueno, anoche, gracias a la invitación de mi amiga Eugenia Robleda, fui junto con la gran Ira Franco a la premiere nacional de la peli.

Grandísima decepción.

Apenas había transcurrido unos cuantos minutos cuando Ira y yo ya estábamos mentando madres, comprendiendo que los hermanos Wachovski sencillamente no habían entendido la profunda carga subversiva del cómic de Alan Moore. Ni una pizca.

No en balde, Moore pidió que su crédito no apareciera en la cinta.

Horror.

Asistimos a la frivolización de una de las mejores historias de la narrativa gráfica que yo jamás había leído. Distorsionado más allá del reconociminento, "V", el elegante terrorista del libro se convierte en un fantoche enmascarado que suelta karatazos y lanza cuchillos, como buen primo cinematográfico que es del Neo de Matrix.

Como queriendo hacer la historia apta para las buenas conciencias y el consumo masivo, la historia fue dejada en los huesos, quitando todo vestigio de pensamiento crítico contra el statu quo para convertirla en una historia camp al estilo de la serie de Batman de los 60.

Ni siquiera el despliegue visual justifica la existencia de este bodrio. Qué poco respeto para la obra original. Era mejor no haber hecho nunca la adaptación al cine.

Lo más triste del asunto es que sin duda será un éxito de taquilla en todo el mundo.

Qué pena. Comparto tu tristeza, Alan...

New Mexican Fiction (1)
He decidido pegar por partes la ponencia que llevé a la London Book Fair. Como verán, está en inglés. Se me pidió hablar sobre jóvenes narradores mexicanos y yo seleccioné cinco de los escritores que más me gustan (dejando fuera desgraciadamente a varios que también consideraba dignos de inlcuirse). Además de hablar un poco de cada uno de ellos, traduje un extracto del trabajo de cada quien (excepto en el caso de Alberto Chimal, que me dio sus textos ya traducidos). A continuación, la primera parte:

Mexican literature has a rich tradition that spans from the ancient pre-hispanic myths to post-modern contemporary fiction. Nevertheless, two circumstances had prevented it from being widely read among european readers. First, is our peripherical condition as a nation. Being almost a United States colony, who would take seriously Mexican literature beyond the well-known major authors such as Octavio Paz or Carlos Fuentes? Second, is the language frontier. Even in a globalized age, good translations are scarce and expensive. Being ours an antique and complex culture, accurate translations turn out to be pretty difficult, as I experienced myself while preparing this lecture.

If I had to summarize Mexican new fiction's characteristics, I'd find myself on deep trouble. Some critics have pointed out several general characteristics:

*Younger Mexican writers are now less interested on local subjects that global thematics. Cosmopolitism and europhilia made a comeback, as the Crack generation has stated.

*Even though the historical novel seems to be pretty popular these days, urban fiction and social decay seem to be more appealing to young authors.

*Subgenres such as crime and science fiction, traditionally despised by Mexican authors, have an increasing influence on younger writers.

*There seems to be a great simpathy for English speaking authors, specially post-war American writers, as opposed to the last generation's affaire with the french. William Burroughs, J.G. Ballard, Philip K. Dick, Kurt Vonnegut, Charles Bukowski, Jack Kerouack, John Fante, Martin Amis, Hanif Kureishi and Raymond Carver, just to name a few, seem to be pretty popular among my generation.

But these are only general assumptions; on the whole, the true richness of new Mexican fiction rests on its diversity.
Choosing fine examples of young Mexican writers turned out to be a complex task. First off, it was necessary to define young and then, pick some examples of the finest active narrators.

My criteria was to choose writers that fullfilled the following requirements: (1) They had to be younger than forty, (2) They had to have won at least one important literary award and (3) They had to have published at least two books.

The prior characteristics eased just a little my task. At the end, I picked five of my colleagues, I wrote a little introductury text about them and their books and then translated an excerpt from their work (except in the case of Alberto Chimal, who translated his own texts. I must say that he's by far a finer translator than myself).

Finally, I just want to mention some of the writers that didn't make it to my selection, which I regret. They are Gerardo Porcayo, Gonzalo Lizardo, Antonio Malpica and Julián Herbert.

1
José Luis Zárate was born on Puebla, Mexico's fourth major city, on 1966. By far my personal favourite living Mexican author, he's published several books, including short stories collections, novels and an essay on film. His novel La ruta del hielo y la sal (The Ice and Salt Route) won the Vid International Science Fiction and Fantasy award. He's basicly won all the major Spanish awards on fantastic literature. His is a truly original voice that merges the fantastic with a delicate poetic tone. Tatuajes, dibujos mínimos (Tatoos, minimal drawings) is an unpublished short fiction book composed by 500 ultra-short stories about, well, tatoos. Next, four samples.

I witness the tatoo's birth, the ink woman raising her head on my flesh. I see her stand difficultly, and leave.
I stay here, all blood and pain.
I expect to heal, to trace her again.
Hoping that this time, she stays with me.

I close my eyes as you undress. In the dark, your body is a warm tide, wind blowing through the printed paths of my flesh, a panting breathing on the picture's lines, the slow pain of passion on the ink.
Your invisible body, shifting, liquid, only exists at the touch of my skin; and you only touch the drawing you traced yourself.
Awareness and pleasure, an ocean sea printed on me.
All you are --as I am for you-- is a tatoo.

The tatoo machine is composed by an electric motor, an rolling wheel and a hollow needle that pricks and folds at full speed with a tiny hook at the end.
With an effort, patiently, the tatoo artist skillfully fishes the image immersed on the skin.

The woman pointed one of the suspects.
"That's him. He raped me."
The one with the red dragon on his chest, they wrote. But they were wrong.
She wasn?t pointing the man.
It was the tatoo. The obscene, red beast.

El regreso
Y ahora vuelvo a mi adorado De Efe. Londres es maravilloso. Pero extranno mi ciudad.

Nos leemos desde Mexico...

1) Lo que mas me gusta de Londres es esa sensacion de estar justo en el centro del mundo. Casi me sucede como a Abel Quezada en Nueva York, que se sentia tentado a pararse en una esquina para aplaudirle a todos los que pasaran.

2) La Feria del libro me deja un sabor agridulce. Enfocada totalmente a la compra-venta de derechos de autor, no tiene eapacios para los lectores. Ya sabia que era asi, no deberia darme por sorprendido.

3) El evento es tan grande que la presencia de Mexico como pais invitado casi paso desapercibida. Casi.

4) Esta ha sido la oportunidad para establecer o reafirmar amistad con varios escritores. Claudia Gullen, Eduardo Antonio Parra y Sergio Gonzalez Rodriguez, junto con Cynthia, que vino de Liverpool un par de dias, hicimos un bonito grupo de viaje.

5) El castillo de Windsor, sin duda, es impresionante, pero tambien una monumental trampa para turistas. Por lo menos no es tan decepcionante como Buckingham.

6) Porque todo es TAN caro por aqui?

7) Se acaba de estrenar Mirrormask, la cinta de Dave McKean escrita por Neil Gaiman. Me muero de ganas de ir. Si logro convencer a mi amiga Sumi (que vive aqui desde hace un par de annos) ire a verla.

8) Ahora me parece que se habla mas espannol que la ultima vez que estuve por aca. Hay muchos espannoles y latinoamericanos de mojarras. O sera que no los vi la vez pasada?

9) La comida es mala y cara. De lo mejor, un pescado llamado John Dory (no es que se llame Juanito, es el nombre de la especie) que solo se da en las costas inglesas. Lo comimos en un restaurante italiano donde el Conaculta ofrecio una cena a la delegacion mexicana.

10) Hice una cita con unos agentes literarios franceses. Resulto que la duenna es esposa de Gilbert Shelton (of The Fabulous Furry Freak Brothers fame) de amiga de Robert Crumb, ademas de representarlos a ambos.

11)Las tiendas de comics estan llenas de manga y supeheroes, casi todo conseguible en cualquier parte del mundo. Una pena. Parece ser que la onda, como platicaba con Bachan, esta ahora en Francia.

12) El dato extranno, no puedo accesar el blog del Carcass desde la Virgin Megastore de Piccadilly Circus. Me dice que su contenido es restringido. Bien, Carcass.

13) Hay un magnifico museo de la caricatura recien inaugurado cerca del British Museum. Hay originales de todos los moneros ingleses importantes desde Hogarth. Me sorprende el nivel de sus moneros de periodicos. Y lo mejor, ver un par de originales de Brian Bolland.

14) Mientras escribo esto suena en la tienda la vieja cancion ochentera de Rockwell "Somebody's Watching Me", muy apropiada en una ciudad repleta de camaras de circuito cerrado por todos lados. Aqui, efectivamente, el gran hermano te esta observando.

15) Ya me harte de la lluvia.

16) Y perdon por repetirlo, pero QUE CARO es todo.

Juguete nuevo

Estoy estrenando mi tarjeta de conexión inalámbrica desde la sala de espera del avión a Londres.

Feliz, feliz, alegre, alegre.

La ignominia

Sesentaicinco mineros muertos. Una torpísima comunicación corporativa por parte de la minera y la Secretaría del Trabajo y Previsión Social. Las familias se sienten traicionadas, como si se hubiera montado una pantomima con su dolor. Por otro lado, objetivamente, las labores de rescate eran --dicen los expertos-- inútiles desde el principio.

Por si fuera poco, un documento filtrado al Ney York Times revela algunas de las atrocidades orquestadas por el ejército durante la llamada guerra sucia, entre los años sesenta y ochenta, ¿Acaso hay una guerra limpia?

José María Aznar, quien más bien debería apellidarse Rebuznar, aliado de Bush en la invasión al Golfo (torpeza política a la que se atribuye los atentados en Madrid del 11 de marzo y la pérdida del poder de su partido) viene a apoyar la candidatura de Felipe Calderón Hinojosa. ¿Acaso eso no es injerencia de los asuntos nacionales por parte de un extranjero?

La policía de Guadalajra (¡saludos, muchachos!) vuelve a hacer gala de su brutalidad, al reprimir a macanazos el portazo que quisieron dar algunos chavos para entrar al concierto de Manu Chao en la capital de Jalisco.

Qué país. Ah, raza...

Back, back, back in the business...

El amor de mi vida, Alfredo Fernández, of Mamá Pulpa fame, ha vuelto a la blogósfera. Ello ha llenado de júbilo a propios y extraños.

Sólo espero, Alfredete, que no pase otro año para que vuelvas a postear.

El papá de Alex
Para el fin de semana, una declaración del escritor Anthony Burgess (1917-1993) hecha durante una entrevista a The Paris Review:

Casi toda la cultura joven, y especialmente la música, se basa en un escacísimo conocimiento de la tradición, y con frecuencia elevan la ignorancia al grado de virtud. (...) Y la juventud es tan conformista, tan poco preocupada por los valores contestatarios, tan orgullosos de ser en vez de hacer, tan condenadamente segura de que ella y sólo ella sabe.

Nada mal, para el hombre que predijo el movimiento punk en su novela A Clockwork Orange (La naranja mecánica, 1962).

Nos vamos al mundial, nos vamos al mundial...
Exactamente dentro de una semana salgo para Londres, invitado por la Dirección General de Publicaciones del CONACULTA como parte de la delegación que va a la London Book Fair. Desde luego, estoy muy emocionado. Este año, México es el primer país no angloparlante que es invitado a la feria.

Si bien temo correr el riesgo de ir como aquellos grupos de baile folkórico que van a danzar el baile de los viejitos a Bruselas, tengo una plática programada junto a Nacho Padilla sobre nueva narrativa mexicana. No me imagino qué clase de público asista, pero espero que al menos nuestro exotismo atraiga a alguien. Ya les contaré.

La vergüenza
La profunda tristeza con que nos observa este minero que trabaja en las labores de rescate de la mina que se derrumbó en San Juan de las Sabinas, Coahuila no logra abarcar la dimensión de la tragedia.

El siniestro saca a la luz pública las condiciones profundamente adversas en que deben trabajar los mineros. Sueldos de miseria, instalaciones peligrosas (debido en no pocos casos a la negligencia) y un desinterés total de la corporación hacia sus trabajadores a quienes percibe, se deja ver, como un recurso renovable de poco valor.

De los casi 70 trabajadores atrapados entre la piedras, sólo 20 eran sindicalizados y tenían las prestaciones de ley. ¿El resto? Vivían literalmente bajo tierra, por debajo de las condiciones de mínima dignidad laboral.

Pareciera que en nuestro país se necesitan desastres de este tipo para desnudar la profunda injusticia social. Como en el temblor del 85. Siempre, al jodido, pateado.

A medida que transcurren las horas, las esperanzas de encontrar sobrevivientes se han esfumado. Pronto sólo quedará la recuperación de cadáveres.

Después, nada.

Al olvido los mineros. Al silencio, los millones de mexicanos de segunda y de tercera,

Hasta que una nueva catástrofe los ponga en el candelero durante quince minutos. Y luego, de vuelta a la ignominia.

Qué vergüenza. Y yo, tantas veces quejándome de mi chamba.

Una botella de coñac

Resulta que en la jerga pederasta se llama así a las muchachitas de 12 ó 15 años (tiempo que se deja añejar una botella de dicho licor). Al menos eso me dijeron.

De ser cierto, saquen sus conclusiones del tenebroso diálogo entre Mario Marín, gobernador de Puebla y el empresario Kamel Nacif que sacudió a la opinión pública la semana pasada:

Kamel Nacif: Y yo para darte las gracias te tengo aquí una botella bellísima de un coñac que no sé adónde te la mando.

Mario Marín: Pues a Casa Puebla.

Kamel Nacif: Yo te la quería dar personalmente, pero estás todo ocupado.

Mario Marín: Mándamela a Casa Aguayo, para echármela.

Kamel Nacif: ¿Te la vas a echar? Pues entonces te voy a mandar dos, no una.

Yo no había entendido. Qué ingenuo soy.

El horror, el horror...

Marxismo
"Soy marxista", me dijo una vez Héctor el Chino Chavarría, "de la fracción grouchista."

Creo que yo también.

Es curioso, no me había dado cuenta de cuánto me gustan los hermanos Marx. Hasta ahora, que la Cineteca nacional ha programado un ciclo de programas dobles con varias de sus películas.

Veteranos del vaudeville, fue gracias a las buenas maniobras de Chico, el hermano mayor, que lograron dar el brinco a la pantalla grande. Originalmente un cuarteto, Zeppo abandonó al grupo para dejar a Harpo, Chico y Groucho instalados en la inmortalidad.

Y si bien cada uno tiene un encanto peculiar (siendo Chico un gran pícaro y Harpo el que domina el humor físico), mi gran favorito es Groucho, con sus respuestas ingeniosas siempre a flor de labios, contundentes como el trancazo de un martillo neumático.

Ya Rogelio Villarreal, en su libro El dilema de Bukowski confiesa su debilidad por Groucho y su cinismo, incluso consigna el extraño encuentro entre el más famoso de los Marx y Ray Bradbury en el show de TV del primero (no esperarán que lo teclée todo, vayan a comprar el libro de Roger, que es muy bueno).

Curiosamente, Alice Cooper sí fue amigo de Groucho (y, también curioso, no jugaban gof, Camila, sino que Alice iba a buscar al viejito por las noches para ver la tele juntos. Ello, como dice mi amiga Rax, habla muy bien de ambos).

A continuación, una pequeña selección de las perlas de sabiduría de Groucho:

"Nunca olvido la cara de nadie. En su caso, haré una excepción."

"Nunca pertencería a un club que me aceptara como su miembro."

"La televisión me parece muy educativa. Cada que alguien la prende, me voy a otra habitación a leer."

"Esto lo entendería un niño de cinco años. Vayan a conseguirme uno."

"Reí desde que tomé su libro hasta que lo dejé. Quizá lo lea algún día."

"Inteligencia militar es una contradicción de términos."

"Caballeros, defendamos en honor de esta dama. Es más de lo que ella ha hecho jamás."

"Pasé una tarde maravillosa. Pero no fue ésta."

"Estos son mis principios. Y si no le gustan, bueno, tengo otros."

(A un camarero)
"¿En este barco se permiten las propinas?"
"Sí, señor."
"¿Tiene usted dos billetes de a cinco?"
"¡Sí, señor!"
"Bien, entonces no necesita los cinco centavos que le iba a dar."

(Chico le pregunta si se puede vivir en Nueva York con tres dólares).
"Como un príncipe. No va a comer, pero puede vivir como príncipe."

(A una mujer)
"¿Sabe? Creo que ud. es la mujer más hermosa del mundo."
"¿En serio?"
"No, pero no me molesta mentir si me sirve de algo."

"¿Le molesta si no fumo?"

Chico: "Llegó el señor de la basura."
Groucho: "Dile que no queremos."

"Este hombre puede parecer un idiota y hablar como un idiota, pero no se dejen engañar. Es un idiota."

"Fuera del perro, el libro es el mejor amigo del hombre. Porque dentro del perro, está muy oscuro para leer."

Cómo no ser marxista así.

(El ciclo de los hermanos Marx estará en la Cineteca al menos un par de semanas más. Les sugiero no perdérselo.)

Boogie, boogie, boogie!

La fuerza del mono (2)
En este amargo debate sobre las caricaturas antiárabes en los periódicos europeos, ha salido inevitablemente a relucir el caso del dibujo de Manuel Ahumada, titulado La patrona, que en 2000 fuera destruido en una galería por un furioso católico que se sintió profundamente ofendido.

Creo importante dejar en claro varios puntos:

1) Si no reproduje o puse un link aquí a las caricaturas que ocupan ahora los titulares no es para evitar que caiga una bomba en mi blog. Eso es un mal chiste y pido disculpas. Es para no caer en el juego en el que incurrieron diarios europeos tan prestigiosos como el francés Liberation o la BBC. Es decir, para no seguir haciendo eco de la burla.

2) ¿Que diferencia a la imagen de Ahumada de los cartones del Jyllands-Posten? ¿Sería válido en un caso y no en otro? Mi respuesta es un contundente SÍ sobre el que abundo a continuación:

3) No es lo mismo la expresión INDIVIDUAL de las ideas (por radicales que sean) de un artista, que utiliza cualquier medio de representación para compartir sus inquietudes, por incómodas que sean, que la PROVOCACIÓN SISTEMÁTICA Y CORPORATIVA orquestada por un medio impreso de ideas radicales para PROVOCAR A UN GRUPO MINORITARIO (en su país, en esta caso Dinamarca) esperando una reacción violenta para luego exhibir a dicho grupo como FANÁTICO Y VIOLENTO y poder presionarlo políticamente.

4) Es decir, no se vale patear en la entrepierna a alguien en aras de la libertad de expresión para luego decir que es un salvaje por enfurecerse y correrlo de mi casa. Y menos desde la cómoda trinchera de un periódico.

5) ¿Estaba en su derecho aquella persona que destruyó el dibujo de Ahumada? Quizá tanto como quienes han estado atacando las embajadas danesas en Líbano e Irán. En todo caso, el dibujo del monero de La Jornada no iba dirigido a millones de católicos con la idea de exhibirlos como salvajes para luego obtener algún beneficio político o económico.

6) los daneses sólo sientieron pasos en la azotea a la hora de que se les amenazó con boicotear sus productos en el mundo árabe. Mil millones de potenciales consumidores nada más. Me pregunto cuántas fábricas danesas tendrán obreros árabes ilegales contratados con sueldos por debajo de la ley y sin prestaciones. ¿Cuántas oficinas en Copenhague serán limpiadas por afanadores mahometanos?

7) Dicho lo cual, me largo a la Cineteca, que hay un ciclo de los Hermanos Marx que no me quiero perder, antes de que también su humor corrosivo sea consderado ofensivo por alguien.

La fuerza del mono

El escándalo que han generado unas caricaturas anti árabes publicadas en la prensa danesa me tiene horrorizado. Entenderán que como monero, me interesa sobremanera.

¿Qué hay detrás de este hecho? ¿Qué intereses se mueven más allá de lo evidente?

El magnífico blog Xymphora, dedicado al análisis cruzado de la información periodística ha dedicado sus posts más recientes al caso. Pese a que suele ofrecer las hipótesis más descabelladas (y por ello, deliciosas), en esta ocasión me parecen dignas de comentarse.

El autor pide a sus lectores que por un momento sustituyan los dibujos ofensivos de los árabes por caricaturas burlonas de negros (a los que llama niggers, término despectivo que puede generar una balacera si es pronunciado por un no-negro) o judíos. Yo invitaría a quienes compartimos este espacio a que imagináramos en su lugar los más ofensivos chistes sobre mexicanos guadalupanos. Que un monero danés dibujara a la virgen del Tepeyac como una prostituta lasciva metiéndose unas líneas de coca mientras le rinden tributo unos rancheritos miserables.

Resulta ofensivo, incluso si no eres religioso como yo. ¿Se puede insultar y pisotear las creencias ajenas en aras de la libertad de prensa?

La situación no acaba ahí. Resulta que las leyes europeas prohíben la divulgación de ideas antisemitas en la prensa. Está prohibido hacer burla de la fe judía, así como negar la existencia del holocausto nazi. Prohibido. En cambio no existe ninguna ley que ampare bajo los mismos términos respetuosos a los musulmanes. Es decir, el hecho de nunca haber roto una ley, ¿le daba derecho a los editores del periódico Jyllands-Posten a burlarse de una fe ajena?

La cosa es aún más complicada. Todo parece indicar que se trata de un periódico de filiación ultra derechista, de clara antipatía hacia los inmigrantes de --oh, coincidencia-- países musulmanes y que, por si fuera poco, en su día tuvo abierta simpatía por lor regímenes fascista y nazi de Italia y Alemania.

Y esto no termina. En septiembre, cuando se publicaron originalmente los 12 cartones en el Jyllands-Posten, la reacción de la comunidad musulmana danesa fue una protesta local civilizada y mesurada. No hubo muertos ni bombas. Ante la negativa de los editores de pedir una disculpa oficial, las cosas se complicaron.

Los embajadores de varios países islámicos exigieron disculpas oficiales del gobierno danés (por cierto, de derecha), mismas que fueron negadas como las de Chávez a Fox.

Ante un asunto así de espinoso, ¿porqué volver a publicarlas en un periódico noruego? ¿Y luego en la prensa alemana y francesa, para terminar transmitiéndolas por la BBC?

Fue entonces cuando reventó la bomba. Sólo hasta que la comunidad árabe amenazó con boicotear a los productos daneses (Dinamarca es el segundo productor de leche y sus derivados del mundo), los editores y primer ministro comenzaron a pensar en murmurar un "lo siento". Mil millones de consumidores musulmanes lo valían.

No me parece coincidencia que los países involucrados tengan en común un fuerte problema de inmigración de países musulmanes. ¿Se trata de provocar abiertamente a los árabes, pegándoles donde más les duele (recordemos que en su religión está prohibida cualquier representación gráfica del profeta Mahoma) para hacerlos quedar ante el mundo como un pueblo fanático y salvaje? ¿Buscan tener buenos motivos para prohibir la entrada a sus países a tanta plebe jodida y apestosa?

Soy un defensor de la libertad de expresión. Y profeso ideas rabiosamente antirreligiosas. Pero no estoy de acuerdo en que se ataque sistemáticamente a una comunidad específica con fines tan mezquinos.

Lo siento por los moneros involucrados, que si tienen un miligramo de conciencia se deben sentir basura, golpeadores a sueldo cuyos chistecitos ya le costaron la vida a varios de sus compatriotas.

Y si no coloco ningún link a las imágenes en cuestión, es para evitar que caiga una bomba a este blog.

Acabo de pegar un post en inglés sobre Nirvana aquí. Se trata del proyecto bloguero One Hundred Bars, orquestado por Evelio y Ernesto Priego. Espero que no desmerezca del resto de los posts, que me parecen muy entrañables.

Orgullo


Soy un hombre afortunado, por muchas razones, pero una de las más importantes es que he tenido el privilegio de estar cerca de mucha gente interesante, de llamarlos amigos.

Pero el más cercano de ellos, por razones en la que abundaré a continuación y sin que por ello los demás sean menos queridos, ha sido desde hace casi veinte años Bachan.

Ello no sólo porque nos conocemos desde adolescentes, sino además que hemos compartido varios vicios que incluyen el dibujo, los cómics y la narrativa gráfica. Y aquí lo vuevlo a decir, estoy convencido de que Bachan es por mucho el mejor monero de ete país.

(Y que quede claro que no le quiero pedir dinero prestado).

Hace unos días me tomé un café con él, lo cual es habitual y no tendría nada de especial si no fuera porque el tío Bachan acababa de regresar cubierto de gloria del festival de cómics de Angouleme, a donde fue invitado por su editor europeo, Humanoides Asociados.

Para contextualizar un poco, es en Francia donde se produce el mejor cómic del mundo, es Angouleme su festival más importante del medio y es Humanoides el editor de más prestigio en ese país (es el editor de Jodorowsky y Moebius, entre otros). Bachan está a minutos de ser una estrella mundial del cómic. Y ya se codea con los grandes.

Este éxito no es gratuito. Cualquiera que lo haya conocido, lo recordará dibujando todo el tiempo, a todas horas, con una velocidad y un talento impresionantes.

Lo anterior aunado a una disciplina y determinación férreas. Cada vez que alguien le dice que dibuja muy bien, que cómo le hizo, él contesta "vil práctica, he dibujado por lo menos unas ocho horas diarias desde que tengo uso de razón."

Después de haber obtenido chamba con la DC comics, dibujar un par de Doom Patrols y mandarlos por un tubo ante la cerrazón de sus criterios editoriales, Bachan comenzó a dibujar su propia revista, El Bulbo, con su personaje de toda la vida.

Tras unos números me invitó a unirme a su equipo de una persona haciendo los guiones y durante un año la revista se publicó y distribuyó en los puestos de revistas con gran éxito (todo el éxito que puede tener una revista independiente).

Fue gracias al Bulbo que invitaron a Bachan a Francia a un festival pequeño de historieta. En esa ocasión, Jean-David Morvan, quien es su guionista en Humanoides, dio con un ejemplar del Bulbo y se enamoró del dibujo de mi amigo. Sin haberse conocido en el festival, Morvan decidió contactar a Bachan para que le dibujara un álbum.

El resto es historia y ahora me uno a los festejos de la salida del segundo volumen de la serie Nirla Omirli. Feliz, feliz, alegre, alegre.

"¿Te acuerdas?", me dijo cuando nos vimos, "cuando éramos adolescentes veíamos con ilusión el cómic gringo. Pensábamos que algún día podríamos dibujar ahí, pero el francés si me parecía inalcanzable. Y ya ves."

Enhorabuena, mi querido Bachan. Estoy orgulloso de ti.

Ciencia contra magia

Ayer, mi amigo Martín Bonfil publicó en su columna semanal de Milenio, La ciencia por gusto, una siempre bienvenida defensa del conocimiento científico contra el pensamiento mágico.

Siempre será más bonito pensar que te puedes curar con imanes y cuarzos o con chochitos de azúcar, que existen los niños índigos y que hay extraterrestres en Mérida. Lo cierto es que las respuestas que ofrece la ciencia, nos dice Martín, no sólo son más exactas y precisas, sino además fascinantes y llenas de elegancia. Desgraciadamente, quien promueva el pensamiento racional siempre quedará como un aguafiestas cuadrado (me acaba de suceder comentando esa charlatanería llamada What The Bleep Do You Know? con mi familia).

Vale la pena promover la ciencia, nos dice este brillante biólogo, porque además se trata de "uno de los productos más refinados de la cultura humana."

Cierra Martín su columna con el siguiente párrafo, que no podía ser más diáfano, y que al científico frustrado que soy le suena como poesía:

Quizá el verdadero motivo por el que vale la pena promover
la visión del mundo que ofrece la ciencia es la misma por la que vale la
pena celebrar el año de Mozart y compartir su música. Ya decidirá cada
quien si prefiere escucharla o quedarse únicamente con lo que ofrece la
música grupera.

Wow!

Mi odiod es fértil:

Diez intérpretes de los que afortunadamente no tengo ni un disco:

i U2
ii Timbiriche
iii Billy Joel
iv Hombres G
v El Tri
vi Marillion
vii Bon Jovi
viii Joan Mnuel Serrat
viii Bronco
ix Chuck Mangione
x Michael Bolton

Y puedo presumir de no tener un sólo disco de música grupera, salsa, reggaetón, new age ni hair metal.

Claro, a cambio tengo toda la discografía de Mecano, pero nadie es perfecto...

Cuatro palabras sobre Aeon Flux

Quería salirme del cine...

Otras 20 cosas que me hubiera gustado ser... y no seré

i Titiritero con los Muppets
ii Pirata
iii Cowboy
iv Comediante de micrófono
v Asistente de Saul Bass
vi Alumno de Will Eisner
vii El amor de tu vida, Lizzy
viii Luchador enmascarado
ix Guía de safaris
x Piloto aviador
xi Cantante de Hip-Hop
xii Bueno para los madrazos
xiii Neurólogo
xiv Basketbolista
xv Grabador tipo Doré
xvi Técnico de efectos especiales (onda ILM)
xvii Monero del MAD en los setenta
xviii Amigo de Alice Cooper
xix Extra en película de George A. Romero
xx Un maldito desalmado

Lo que nunca querré ser: Actor

Y como dijo mi amigo León...

"Ya valió madre enero. Siempre es el primero que vale madre..."

20 cosas que me hubiera gustado ser (y nunca seré)

i Biólogo
ii Bajsita de una banda punk
iii Astronauta
iv Director de cine
v Astrónomo
vi Paleontólogo
vii Fotógrafo de National Geographic
viii Entomólogo
ix Matemático (concretamente topólogo)
x Caricaturista político
xi Requintista de heavy metal
xii Surrealista
xiii Animador de la Warner Brothers cerca de 1940
xiv Actor de doblaje
xv Catador de helados
xvi Dibujante titular de Batman
xvii Amigo de Alan Moore
xviii Beatnik
xix Niño genio
xx Rolling Stone (éste debe ser el mejor trabajo del mundo)

Lo único que jamás en la vida he querido ser:

Poeta