La persona que amas puede desaparecer
La tía Lucina nunca se casó. Vivió con los abuelos prácticamente hasta que éstos murieron: se independizó cerca de los 40, yéndose a vivir a unas cuadras de la casa paterna.
Cuando sus padres murieron, decidió irse a vivir a Cuernavaca, concretamente a Jiutepec, un suburbio de la capital de Morelos. Ahí había comprado una casita en un fraccionamiento, de ésas con alberca comunal que se van llenando de jubilados. Su hermana Maru, mamá de Cynthia, compró la casa de al lado.
Eso fue en los 70.
Cynthia pasó casi todos los fines de semana de su infancia en esa casa. Ahí aprendió a nadar. Hija única de mamá sola, fue el depósito de todo el amor de la tía.
Ya en la cincuentena, Lucina era una mujer muy guapa. Muy guapa y muy sola.
Hace un par de años, Lucina murió en en esa misma casa. Cynthia fue su heredera universal.
Qué amargo es obtener las cosas por herencia.
Durante todo este tiempo, la casa se convirtió para Cynthia en una cicatriz de dos pisos. Incapaz de modificarla, la rentó amueblada (y con las pertenencias de la tía) a unos amigos venezolanos. Después, a unos vivales argentinos que nunca pagaron renta.
Hace poco corrió a los sudacas para recuperarla (en realidad, aquéllos huyeron cuando se les pidió que pagaran).
Durante varios meses visitamos la casa algunos fines de semana. Muy pocos. Una casa así se puede convertir en un elefante blanco.
Había muchos arreglos que hacer: tuberías viejas, impermeabilización, pago de mantenimiento...
Recientemente una pareja de recién casados quiso comprarla. Cynthia simplemente no pudo venderla.
Poco después, una agencia inmobiliaria, la misma que vendió la casa vecina (la que era de mi suegra) se comunicó con Cynthia para decirle que había una pareja interesada en rentarla.
Había que desmontar la casa.
Así que allá fuimos a dar Cynthia, Virginia (mi mamá), Ana Angélica (que trabaja conmigo en el despacho y es mamá del ciudadano Winston Smith), el propio Winston y yo.
Mientras Winston nadaba en la alberca, todos los demás nos volcamos a desmantelar la casa.
Qué duro.
Entre otras cosas, me tocó empaquetar la biblioteca de Lucina. Llené veinte cajas de libros. Libros leídos, se notaba, libros que habían sido disfrutados. Sus gustos se podían englobar en cuatro grandes temas: literatura latinoamericana, psicología, esoterismo y administración pública. Toda una vida de lectura confinada a veinte cajas de cartón que serán almacenadas en alguna bodega.
Luego seguí con la cocina y la sala. Una a una, las piezas de su vajilla, los adornos de su casa, fueron envueltos en periódico para ser sepultados en un ataúd de cartón.
La persona que amas puede desaparecer, dijo alguna vez Charly García. Alguna vez, todos nosotros estaremos muertos, dejando una ausencia y montón de objetos acumulados durante nuestra vida.
¿Quién estará ahí para envolver mis libros? ¿Quién empacará mis robots de juguete?
La casa quedó casi lista. La pareja de inquilinos decidió al final no rentar, pero fue un buen empujón para que Cynthia se decidiera a desmontarla.
Quedé impresionado con la cantidad de ropa que sacaron de los closets. Cientos de vestidos poco usados que fueron donados a una institución. Decenas de cajones llenos de esas cosas que uno nunca tira pero que se acumulan como el acervo de un museo sin tema.
Pero lo importante es que la casa quedó lista para sus nuevos ocupantes. ¿Hay allá afuera alguien interesado? ¿Alguien la quiere rentar por un fin de semana?
Por lo pronto, con los recuerdos encajonados, las heridas no duelen menos, pero se disimulan más.
Descanse en paz, Lucina Gutiérrez.
El músico chiflado
Murió Rigo Tovar. Ahora todo mundo lo va a catalogar como un genio olvidado. No estoy muy seguro de que lo haya sido, pero sí de que fue un personaje central de la cultura popular de nuestro país en los 70. Y un letrista muy divertido. Sin duda, un gran maestro del art nacó. Larga vida a nuestro Stevie Wonder...
lunes, marzo 28, 2005
martes, marzo 15, 2005
El cementerio de los sueños
Escribí este texto hace casi siete años. Uf, el tiempo, efectivamente, lo destruye todo. Es uno de mis primeros cuentos y permancía inédito. Hace poco, José Luis Zárate me dijo que le parecía un buen cuento de terror, y estoy de acuerdo con él (en lo de que es de terror, si es bueno no me corresponde decirlo a mí). Aquí va tal cual fue escrito (creo que mi vida ha cambiado para bien). Espero que les guste...
Es 1989 y estoy en el concierto de Mecano en las canchas de futbol de la Univerdad del Valle de México, campus Tlalpan. Tengo diecisiete años. Allá afuera hay un clima político enrarecido, Bartlett acaba de robarse las elecciones para Salinas, pero esta noche lo único que nos importa es la canción con la que abrirán.
En el concierto me encuentro a Alexis, que es algo así como el hippy de mi salón.
Yo era el weirdo.
En 1997 Alexis se casó con su novia de toda la vida. No me invitaron a la boda, por que llevaba casi diez años de no ver a Alexis, pero resulta que quien ahora es su esposa es amiga de toda la vida de una de mis tres jefas. El día de la boda, que fue entre semana, después de la ceremonia mi jefa llegó a describir al novio. Yo supe inmediatamente que era mi ex compañero de prepa.
Mecano abre con Héroes de la Antártida.
Había invitado a Eugenia al concierto, pero me suspendió a última hora (era una época de mi vida en la que todas las mujeres parecían suspenderme a última hora de manera sistemática) por lo que tuve que decirle a Omar que fuera con mi boleto, con la condición de que me pagara después.
Omar nunca me pagó. En 1993 se casó con la segunda mujer por la que más he sufrido en mi vida.
También vienen Maty con Manuel (a quienes yo había presentado) y Miguel Angel con Marisol. No hay sillas ni gradas, sólo el campo de futbol.
Marisol es la mujer por la que más he sufrido en mi vida.
Omar se casó con Lola por que ella estaba embarazada.
Hay una niña de unos diez años que va con su mamá. Antes de empezar el concierto, todo mundo está sentado en el pasto, pero cuando se apagan las luces para que salga Mecano, todos se ponen de pie. Me imagino que la niña no ve nada.
Exceptuando a Marisol, todas las mujeres que me gustaron en la prepa acabaron saliendo y/o acostándose con Omar.
En 1990 fui por primera vez a un antro punk. Al principio me impresionó mucho el slam, pensé que se estaban peleando.
Luego me gustó.
Me sé las letras de todas las canciones, tengo todos los discos de Mecano. Es el mejor grupo de pop en español.
En mi prepa, tradicionalmente, el último día de clases los alumnos de cuarto y quinto pagaban una hora de mariachis a los de sexto a manera de despedida. El primer año que me tocó tal costumbre, me vi en medio de mis compañeros que cantaban con gran sentimiento El rey, Paloma negra, El son de la negra y demás. No me sabía ni una sola.
Fue la primera vez que me di cuenta que no pertenecía a ese mundo.
El antro se llamaba el LUCC, acrónimo de La última carcajada de la Cumbancha. Cada semana tocaba un grupo diferente. Varias de esas bandas, con el tiempo, se volvieron estrellas del rock nacional.
Eugenia fue la primera mujer a la que le propuse ser novios. También fue la primera en rechazarme. La dejé de ver. Años después supe que su papá había estado muy enfermo, al borde de la tumba. En 1996 andaba por su casa. Pasé enfrente. Descubrí la puerta de madera en total decadencia, el mismo malibú de los setenta que tenían diez años antes estacionado enfrente.
Supongo que su papá murió.
No volví a ver a ninguno de mis compañeros de la prepa. Todos se hicieron abogados, ingenieros, médicos o arquitectos. Gente de bien.
El primer grupo que vi en el LUCC fue Café Tacuba.
Después de 1991 no bailé otra cosa que no fuera slam.
Nunca he visto a Ana Torroja desde tan cerca, Estoy enamorado de ella por su voz.
Manuel se fue a vivr a Guadalajara, Maty se casó con el último de lo que parecía una secuencia interminable de novios. Tampoco fui invitado a esa boda.
Salí con Marisol cerca de seis meses, pero nunca le gusté. Le pedí dos veces que fuera mi novia. Siempre dijo no, argumentando que no quería lastimarme. Un día no soporté más: dejé de buscarla. Al poco tiempo Sting vino por primera vez a México. Era 1991. Yo estaba en la universidad.
En 1994 aparecieron los zapatistas. Habíamos vivido en un engaño que Salinas nos vendió, un sueño que compramos gustosos.
Y mientras bailamos al ritmo de Las curvas de esa chica, todo se está yendo a la chingada, pero no nos importa.
En 1998 se rumoraba que Omar estaba en la cárcel por vender cocaína en Cancún.
Uno de los novios de Maty la embarazó. Intentó inducirse un aborto con pastillas. No lo logró. Me dediqué a buscarle un doctor que le practicara un legrado o algo así. Al final, ella se consiguió un médico por su lado.
Me volví un remedo de punkie. Todo lo punkie que puede serse en un colegio de hermanos maristas. Pero jamás fui hippy.
Años después no podía recordar qué canciones tocó Mecano ni en qué orden, ni siquiera con cuál cerró el concierto. Sólo recuerdo la primera.
Un día me encontré a Alexis en el LUCC. Tocaba la Maldita Vecindad. Él estaba empapado en sudor. Había estado en medio del slam.
Nacho Cano está tocando un solo de guitarra. Con el cabello largo parece miembro de Poison o Bon Jovi. De Mötley Crüe no.
En 1995 vino Slayer a México. Fui con un amigo a comprar los boletos junto a donde estaba el LUCC. En la cola había puros chavitos de quince años. Fue la primera vez que me sentí viejo. Tenía veintitrés años
¿Y si no quiero ser un yuppie? ¿Y si no deseo ser un slacker el resto de mi vida? ¿Qué tal que quiero algo más, pero no lo encuentro?
Lola se separó de Omar y Marisol es ejecutiva de American Express.
Barco a Venus es una de mis canciones preferidas.
En 1996 me encontré a Raúl, un amigo de la secundaria y la prepa que se hizo ingeniero. Él me dijo "simpre me pareciste todo un hippy".
Nirvana me devolvió, en 1991, la fe en el rock.
Mucho tiempo después supe que Barco a Venus trataba sobre un adicto a la heroína.
Kurt Cobain era adicto a la heroína.
En medio del concierto me pongo a pensar que los ochenta se están acabando, y me invade una sensación meláncolica por el fin de la década. Sólo espero que los noventa sean mejores.
El primer CD que compré fue el ...And Justice For All, de Metallica. En ese momento no lo entendí. Era 1990. Al correr de los años fui comprando los discos de Mecano que tenía en vinil en su re edición digital.
En 1998 fui a una fiesta de gente a la que frecuentaba a inicios de los noventa. Me incomodó ver a todos convertidos en adultos funcionales. ¿O seré yo el que sigue siendo un adolescente inmaduro, un inadapatado?
Cobain murió en 1994. Mecano se deshizo unos años antes.
¿Dónde está el cementerio de los sueños de juventud? ¿A dónde van a dar cuando nos quedan chicos? ¿En dónde está mi deseo de ser astronauta, dónde quedó mi ilusión de volverme detective?
El último vinil que compre fue el ...But seriously de Phill Collins.
Algún día, todos los que estuvimos en ese concierto de Mecano vamos a estar muertos. Incluida la niña que no veía nada.
Lo de Cobain me hizo llorar, lo de Mecano no.
"¿Les gustó?" preguntamos unos a otros cuando se prenden las luces y sabemos que el concierto terminó. No tocaron Mosquito, que es mi favorita, pero estuvo poca madre. El lunes tengo examen, pero ya estudiaré el fin de semana.
Tengo mucho tiempo por delante...
Escribí este texto hace casi siete años. Uf, el tiempo, efectivamente, lo destruye todo. Es uno de mis primeros cuentos y permancía inédito. Hace poco, José Luis Zárate me dijo que le parecía un buen cuento de terror, y estoy de acuerdo con él (en lo de que es de terror, si es bueno no me corresponde decirlo a mí). Aquí va tal cual fue escrito (creo que mi vida ha cambiado para bien). Espero que les guste...
Es 1989 y estoy en el concierto de Mecano en las canchas de futbol de la Univerdad del Valle de México, campus Tlalpan. Tengo diecisiete años. Allá afuera hay un clima político enrarecido, Bartlett acaba de robarse las elecciones para Salinas, pero esta noche lo único que nos importa es la canción con la que abrirán.
En el concierto me encuentro a Alexis, que es algo así como el hippy de mi salón.
Yo era el weirdo.
En 1997 Alexis se casó con su novia de toda la vida. No me invitaron a la boda, por que llevaba casi diez años de no ver a Alexis, pero resulta que quien ahora es su esposa es amiga de toda la vida de una de mis tres jefas. El día de la boda, que fue entre semana, después de la ceremonia mi jefa llegó a describir al novio. Yo supe inmediatamente que era mi ex compañero de prepa.
Mecano abre con Héroes de la Antártida.
Había invitado a Eugenia al concierto, pero me suspendió a última hora (era una época de mi vida en la que todas las mujeres parecían suspenderme a última hora de manera sistemática) por lo que tuve que decirle a Omar que fuera con mi boleto, con la condición de que me pagara después.
Omar nunca me pagó. En 1993 se casó con la segunda mujer por la que más he sufrido en mi vida.
También vienen Maty con Manuel (a quienes yo había presentado) y Miguel Angel con Marisol. No hay sillas ni gradas, sólo el campo de futbol.
Marisol es la mujer por la que más he sufrido en mi vida.
Omar se casó con Lola por que ella estaba embarazada.
Hay una niña de unos diez años que va con su mamá. Antes de empezar el concierto, todo mundo está sentado en el pasto, pero cuando se apagan las luces para que salga Mecano, todos se ponen de pie. Me imagino que la niña no ve nada.
Exceptuando a Marisol, todas las mujeres que me gustaron en la prepa acabaron saliendo y/o acostándose con Omar.
En 1990 fui por primera vez a un antro punk. Al principio me impresionó mucho el slam, pensé que se estaban peleando.
Luego me gustó.
Me sé las letras de todas las canciones, tengo todos los discos de Mecano. Es el mejor grupo de pop en español.
En mi prepa, tradicionalmente, el último día de clases los alumnos de cuarto y quinto pagaban una hora de mariachis a los de sexto a manera de despedida. El primer año que me tocó tal costumbre, me vi en medio de mis compañeros que cantaban con gran sentimiento El rey, Paloma negra, El son de la negra y demás. No me sabía ni una sola.
Fue la primera vez que me di cuenta que no pertenecía a ese mundo.
El antro se llamaba el LUCC, acrónimo de La última carcajada de la Cumbancha. Cada semana tocaba un grupo diferente. Varias de esas bandas, con el tiempo, se volvieron estrellas del rock nacional.
Eugenia fue la primera mujer a la que le propuse ser novios. También fue la primera en rechazarme. La dejé de ver. Años después supe que su papá había estado muy enfermo, al borde de la tumba. En 1996 andaba por su casa. Pasé enfrente. Descubrí la puerta de madera en total decadencia, el mismo malibú de los setenta que tenían diez años antes estacionado enfrente.
Supongo que su papá murió.
No volví a ver a ninguno de mis compañeros de la prepa. Todos se hicieron abogados, ingenieros, médicos o arquitectos. Gente de bien.
El primer grupo que vi en el LUCC fue Café Tacuba.
Después de 1991 no bailé otra cosa que no fuera slam.
Nunca he visto a Ana Torroja desde tan cerca, Estoy enamorado de ella por su voz.
Manuel se fue a vivr a Guadalajara, Maty se casó con el último de lo que parecía una secuencia interminable de novios. Tampoco fui invitado a esa boda.
Salí con Marisol cerca de seis meses, pero nunca le gusté. Le pedí dos veces que fuera mi novia. Siempre dijo no, argumentando que no quería lastimarme. Un día no soporté más: dejé de buscarla. Al poco tiempo Sting vino por primera vez a México. Era 1991. Yo estaba en la universidad.
En 1994 aparecieron los zapatistas. Habíamos vivido en un engaño que Salinas nos vendió, un sueño que compramos gustosos.
Y mientras bailamos al ritmo de Las curvas de esa chica, todo se está yendo a la chingada, pero no nos importa.
En 1998 se rumoraba que Omar estaba en la cárcel por vender cocaína en Cancún.
Uno de los novios de Maty la embarazó. Intentó inducirse un aborto con pastillas. No lo logró. Me dediqué a buscarle un doctor que le practicara un legrado o algo así. Al final, ella se consiguió un médico por su lado.
Me volví un remedo de punkie. Todo lo punkie que puede serse en un colegio de hermanos maristas. Pero jamás fui hippy.
Años después no podía recordar qué canciones tocó Mecano ni en qué orden, ni siquiera con cuál cerró el concierto. Sólo recuerdo la primera.
Un día me encontré a Alexis en el LUCC. Tocaba la Maldita Vecindad. Él estaba empapado en sudor. Había estado en medio del slam.
Nacho Cano está tocando un solo de guitarra. Con el cabello largo parece miembro de Poison o Bon Jovi. De Mötley Crüe no.
En 1995 vino Slayer a México. Fui con un amigo a comprar los boletos junto a donde estaba el LUCC. En la cola había puros chavitos de quince años. Fue la primera vez que me sentí viejo. Tenía veintitrés años
¿Y si no quiero ser un yuppie? ¿Y si no deseo ser un slacker el resto de mi vida? ¿Qué tal que quiero algo más, pero no lo encuentro?
Lola se separó de Omar y Marisol es ejecutiva de American Express.
Barco a Venus es una de mis canciones preferidas.
En 1996 me encontré a Raúl, un amigo de la secundaria y la prepa que se hizo ingeniero. Él me dijo "simpre me pareciste todo un hippy".
Nirvana me devolvió, en 1991, la fe en el rock.
Mucho tiempo después supe que Barco a Venus trataba sobre un adicto a la heroína.
Kurt Cobain era adicto a la heroína.
En medio del concierto me pongo a pensar que los ochenta se están acabando, y me invade una sensación meláncolica por el fin de la década. Sólo espero que los noventa sean mejores.
El primer CD que compré fue el ...And Justice For All, de Metallica. En ese momento no lo entendí. Era 1990. Al correr de los años fui comprando los discos de Mecano que tenía en vinil en su re edición digital.
En 1998 fui a una fiesta de gente a la que frecuentaba a inicios de los noventa. Me incomodó ver a todos convertidos en adultos funcionales. ¿O seré yo el que sigue siendo un adolescente inmaduro, un inadapatado?
Cobain murió en 1994. Mecano se deshizo unos años antes.
¿Dónde está el cementerio de los sueños de juventud? ¿A dónde van a dar cuando nos quedan chicos? ¿En dónde está mi deseo de ser astronauta, dónde quedó mi ilusión de volverme detective?
El último vinil que compre fue el ...But seriously de Phill Collins.
Algún día, todos los que estuvimos en ese concierto de Mecano vamos a estar muertos. Incluida la niña que no veía nada.
Lo de Cobain me hizo llorar, lo de Mecano no.
"¿Les gustó?" preguntamos unos a otros cuando se prenden las luces y sabemos que el concierto terminó. No tocaron Mosquito, que es mi favorita, pero estuvo poca madre. El lunes tengo examen, pero ya estudiaré el fin de semana.
Tengo mucho tiempo por delante...
sábado, marzo 12, 2005
No cabe duda, los ochenta fueron muy malos años para ser adolescente.
Hace una semana, estuve en una reunión en donde todos, excepto dos chicas (una de ellas Cynthia) fuimos adolescentes en la famosa década perdida.
Horror.
Nuestro imaginario colectivo es horrendo. A ello hay que añadir que varios de los presentes crecieron en Satélite, suburbio de la ciudad de México que más bien debió haber estado en Los Ángeles.
Varios de los presentes (entres quienes se hallaba la misteriosa Camila (y cuya identidad no revelaré) se pusieron a hablar de antros, discotecas y tardeadas. Fue uno de los momentos más animados de la noche, si bien junto a a mis amigos Bachan y Carcass guardamos el respetuoso silencio del ignorante. Trío de nerds, ninguno de nosotros pisamos jamás ni el Magic, ni el News ni el Stock ni el Danzoo en sus años de gloria.
(Yo era más público de Rockotitlán y el LUCC. Just for the record).
Los ochenta. Qué horror.
Ronald Reagan, Margaret Thatcher, Miguel de la Madrid, Salinas, Maradona, Madonna, Ghostbusters, Swatch, Top Siders, Trapper Keeper, Disco Jackson, Miami Vice, Cindy Lauper, Plaza Universidad, Depeche Mode, The CUre, Los Angeles 84, Seúl 88, México 86, Max Headroom, Nagel, Flans, Magnum P.I., Dallas, Falcon Crest, Odisea Burbujas, Las películas con Pedrito Fernández y Lucerito, las mallas fosforescentes, Mecano, Twisted Sister, Lionel Richie, Emmanuel, Buckaroo Banzai, Atari 2600, Intellivision, Pac Man, Fama, Laura Brannigan, Pat Benatar, Parchís, Menudo, Thundercats, Gigí, Commodore 64, XE-TU, agh, qué asco...
Y sin embargo, siento tener pendiente ciertas cosas con los 80. Hay algunas bandas que recuperaría. Mi película favorita es del 82. Fui a mi primer concierto y di mi primer beso en esos años.
Creo que me ocuparé en un par de posts sobre estos años...
Hace una semana, estuve en una reunión en donde todos, excepto dos chicas (una de ellas Cynthia) fuimos adolescentes en la famosa década perdida.
Horror.
Nuestro imaginario colectivo es horrendo. A ello hay que añadir que varios de los presentes crecieron en Satélite, suburbio de la ciudad de México que más bien debió haber estado en Los Ángeles.
Varios de los presentes (entres quienes se hallaba la misteriosa Camila (y cuya identidad no revelaré) se pusieron a hablar de antros, discotecas y tardeadas. Fue uno de los momentos más animados de la noche, si bien junto a a mis amigos Bachan y Carcass guardamos el respetuoso silencio del ignorante. Trío de nerds, ninguno de nosotros pisamos jamás ni el Magic, ni el News ni el Stock ni el Danzoo en sus años de gloria.
(Yo era más público de Rockotitlán y el LUCC. Just for the record).
Los ochenta. Qué horror.
Ronald Reagan, Margaret Thatcher, Miguel de la Madrid, Salinas, Maradona, Madonna, Ghostbusters, Swatch, Top Siders, Trapper Keeper, Disco Jackson, Miami Vice, Cindy Lauper, Plaza Universidad, Depeche Mode, The CUre, Los Angeles 84, Seúl 88, México 86, Max Headroom, Nagel, Flans, Magnum P.I., Dallas, Falcon Crest, Odisea Burbujas, Las películas con Pedrito Fernández y Lucerito, las mallas fosforescentes, Mecano, Twisted Sister, Lionel Richie, Emmanuel, Buckaroo Banzai, Atari 2600, Intellivision, Pac Man, Fama, Laura Brannigan, Pat Benatar, Parchís, Menudo, Thundercats, Gigí, Commodore 64, XE-TU, agh, qué asco...
Y sin embargo, siento tener pendiente ciertas cosas con los 80. Hay algunas bandas que recuperaría. Mi película favorita es del 82. Fui a mi primer concierto y di mi primer beso en esos años.
Creo que me ocuparé en un par de posts sobre estos años...
miércoles, marzo 02, 2005
El Chamaco
El Museo Soumaya de Plaza Cuicuilco ha montado una exposición sobre Miguel Covarrubias, compuesta principalmente por la colección de Carlos Monsiváis.
Covarrubias (1904?1957), conocido en su tiempo como el Chamaco por lo joven que empezó a chambear, es sin duda una de las mentes creativas más importantes de la primera mitad del siglo XX.
Caricaturista, ilustrador, etnólogo, arqueólogo, escenógrafo, diseñador de vestuario, funcionario cultural, coleccionista de arte y promotor de la danza, este inquieto personaje se lanzó a los 21 años a Nueva York a probar fortuna, con una combinación tan afortunada de talento, trabajo y buena suerte que pronto se convirtió en uno de los más importantes moneros de la urbe de hierro, desde entonces centro del mundo occidental.
Hasta la fecha, Covarrubias es recordado como uno de los grandes caricaturistas que ha participado en la pretigiosa revista The New Yorker. Hasta donde sé, desde entonces sólo otros dos mexicanos, Abel Quezada y Santiago Coen.
La absoluta elegancia de los trazos art déco de Covarrubias, su paleta cromática y sobre todo el espectacular parecido de sus retratos son sorprendentes.
Como si haber conquistado Nueva York no hubiera sido suficiente, Mr. Covarrubias vivió varios años en lugares tan exóticos como Bali o el istmo de Tehuantepec, docuimentando usos y costumbres de sus habitantes y publicando varios libros al respecto. Estuvo involucrado en la exploración y clasificación de varios lugares arqueológicos y dedicó la última parte de su vida a la dirección de danza del INBA, siendo su período recordado como la edad de oro de la danza en nuestro país.
Pero lo más importante para mí es que al ver sus dibujos me doy cuenta de lo mucho que me falta por aprender, del largo camino que hay que recorrer para acaso aspirar a generar trabajo que empiece a tener cierta calidad. Al ver trabajo como el de este sujeto, me siento un vulgar aficionado.
Una exposición muy recomendable que vale la pena visitar, pese a su casi mezquina brevedad (estará hasta el 30 de abril).
El Soñador en Big Bang
Televisa acaba de lanzar una nueva revista infantil, Big Bang, a la que han invitado a varios moneros a participar haciendo comics. La primera serie con que colaboro, El Soñador apareció esta misma semana y los dos capítulos que la completan se publicarán semanalmente en los siguientes números. Es un intento de rescatar los viejos comics de aventuras. Espero que le guste a quienes se topen con ella. Comentarios al mail que aparece en esta página.
El Museo Soumaya de Plaza Cuicuilco ha montado una exposición sobre Miguel Covarrubias, compuesta principalmente por la colección de Carlos Monsiváis.
Covarrubias (1904?1957), conocido en su tiempo como el Chamaco por lo joven que empezó a chambear, es sin duda una de las mentes creativas más importantes de la primera mitad del siglo XX.
Caricaturista, ilustrador, etnólogo, arqueólogo, escenógrafo, diseñador de vestuario, funcionario cultural, coleccionista de arte y promotor de la danza, este inquieto personaje se lanzó a los 21 años a Nueva York a probar fortuna, con una combinación tan afortunada de talento, trabajo y buena suerte que pronto se convirtió en uno de los más importantes moneros de la urbe de hierro, desde entonces centro del mundo occidental.
Hasta la fecha, Covarrubias es recordado como uno de los grandes caricaturistas que ha participado en la pretigiosa revista The New Yorker. Hasta donde sé, desde entonces sólo otros dos mexicanos, Abel Quezada y Santiago Coen.
La absoluta elegancia de los trazos art déco de Covarrubias, su paleta cromática y sobre todo el espectacular parecido de sus retratos son sorprendentes.
Como si haber conquistado Nueva York no hubiera sido suficiente, Mr. Covarrubias vivió varios años en lugares tan exóticos como Bali o el istmo de Tehuantepec, docuimentando usos y costumbres de sus habitantes y publicando varios libros al respecto. Estuvo involucrado en la exploración y clasificación de varios lugares arqueológicos y dedicó la última parte de su vida a la dirección de danza del INBA, siendo su período recordado como la edad de oro de la danza en nuestro país.
Pero lo más importante para mí es que al ver sus dibujos me doy cuenta de lo mucho que me falta por aprender, del largo camino que hay que recorrer para acaso aspirar a generar trabajo que empiece a tener cierta calidad. Al ver trabajo como el de este sujeto, me siento un vulgar aficionado.
Una exposición muy recomendable que vale la pena visitar, pese a su casi mezquina brevedad (estará hasta el 30 de abril).
El Soñador en Big Bang
Televisa acaba de lanzar una nueva revista infantil, Big Bang, a la que han invitado a varios moneros a participar haciendo comics. La primera serie con que colaboro, El Soñador apareció esta misma semana y los dos capítulos que la completan se publicarán semanalmente en los siguientes números. Es un intento de rescatar los viejos comics de aventuras. Espero que le guste a quienes se topen con ella. Comentarios al mail que aparece en esta página.
viernes, febrero 25, 2005
Jóvenes escritores en la Feria del Libro del Palacio de Minería
Todos los años, la Feria del libro de Minería, acaso la de más arraigo en nuestra ciudad, organiza entre otroas muchas actividades un ciclo de conferencias en la que invitan a escritores jóvenes (creo que el término se refiere a la gente que está iniciando su carrera) a charlar con los lectores acompañado de un moderador, normalmente un un colega y amigo del autor, en una plática informal.
Este año he tenido el honor de ser invitado, junto a muy distinguidos colegas, entre otros Fabrizio Mejía Madrid, Álvaro Enrigue (de quien soy un entusiasta lector), mi amiga Julieta García y Tomás Granados, entre otros. La programación completa puede verse aqui.
En mi caso, platicaré con Gerardo Sifuentes, quien no sólo me animó a escribir cuando descubrí que ya estaba publicando desde muy joven teniendo dos años menos que yo, sino además ha sido un gran amigo desde que nos conocimos en un congreso de ciencia ficción en Tlaxcala, hace casi diez años.
La cita es a las 5 de la tarde del sábado 5 de marzo, en el auditorio 2 de la feria. Ojalá puedan asistir para vernos o conocernos.
Todos los años, la Feria del libro de Minería, acaso la de más arraigo en nuestra ciudad, organiza entre otroas muchas actividades un ciclo de conferencias en la que invitan a escritores jóvenes (creo que el término se refiere a la gente que está iniciando su carrera) a charlar con los lectores acompañado de un moderador, normalmente un un colega y amigo del autor, en una plática informal.
Este año he tenido el honor de ser invitado, junto a muy distinguidos colegas, entre otros Fabrizio Mejía Madrid, Álvaro Enrigue (de quien soy un entusiasta lector), mi amiga Julieta García y Tomás Granados, entre otros. La programación completa puede verse aqui.
En mi caso, platicaré con Gerardo Sifuentes, quien no sólo me animó a escribir cuando descubrí que ya estaba publicando desde muy joven teniendo dos años menos que yo, sino además ha sido un gran amigo desde que nos conocimos en un congreso de ciencia ficción en Tlaxcala, hace casi diez años.
La cita es a las 5 de la tarde del sábado 5 de marzo, en el auditorio 2 de la feria. Ojalá puedan asistir para vernos o conocernos.
jueves, febrero 24, 2005
Gonzo's dead, baby. Gonzo's dead...
Muy tarde pero no por ello inoportuno resulta el comentar la muerte de dos escritores.
Hunter S. Thompson, el creador del llamado periodismo Gonzo y autor, entre otros libros, del alucinante Fear and Loathing in las Vegas, en el que se basara la película homónima de Terry Gilliam y que no pude acabar de ver por que me mareé (parece ser muy popular entre la comunidad drogata).
El sr. Thompson fue hallado muerto, se pegó un tiro mientras su esposa salió de la casa.
Uf.
También murió Guillermo Cabrera Infante, no sólo uno de los grandes autores cubanos del llamado boom latinoamericano, sino además una de las primeras voces críticas de la revolución (lo que le costó cargar con el epíteto de gusano durante el resto de su vida y no volver a su natal La Habana tras exiliarse en los 60).
La obra de ambos es digna de leerse, acaso se trata de dos rostros totalmente opuestos de la cultura. Justo hace poco leí Cine o Sardina, de Cabrera Infante, y aunque para muchos es una obra menor, yo lo hallé muy ameno y divertido.
En fin, ojalá se encuentren en el cielo de los escritores...
Muy tarde pero no por ello inoportuno resulta el comentar la muerte de dos escritores.
Hunter S. Thompson, el creador del llamado periodismo Gonzo y autor, entre otros libros, del alucinante Fear and Loathing in las Vegas, en el que se basara la película homónima de Terry Gilliam y que no pude acabar de ver por que me mareé (parece ser muy popular entre la comunidad drogata).
El sr. Thompson fue hallado muerto, se pegó un tiro mientras su esposa salió de la casa.
Uf.
También murió Guillermo Cabrera Infante, no sólo uno de los grandes autores cubanos del llamado boom latinoamericano, sino además una de las primeras voces críticas de la revolución (lo que le costó cargar con el epíteto de gusano durante el resto de su vida y no volver a su natal La Habana tras exiliarse en los 60).
La obra de ambos es digna de leerse, acaso se trata de dos rostros totalmente opuestos de la cultura. Justo hace poco leí Cine o Sardina, de Cabrera Infante, y aunque para muchos es una obra menor, yo lo hallé muy ameno y divertido.
En fin, ojalá se encuentren en el cielo de los escritores...
Y ahora, para compensar, cosas o personas que adoro...
...contar histrorias (escritas o dibujadas).
...los comics.
...viajar.
...la comida japonesa.
...el color azul.
...Salvador Dalí.
...Kurt Vonnegut.
...Seth, Miguel Covarrubias, Abel Quesada, Yves Chaland, Tim Burton, Germán Butze, Robert Crumb, Max y Gary Baseman (moneros que han influido en mi estilacho o he copiado cínicamente).
...la ciencia ficción.
...consolar a un niño que sufre.
...ir a un buen museo.
...las novelas de Philip K. Dick.
...las películas de Jim Jarmusch y Alex Delaiglesia.
...los discos de Rob Zombie.
...el día de muertos/Halloween.
...un par de calcetas de algodón limpias.
...el jazz.
...por supuesto, ir al cine.
...Canadá.
...Bruselas.
...las esculturas de Javier Marín.
...las fotos de Diane Arbus.
...Marcel Marceau.
...Sergio Aragonés.
...Dan Clowes.
...Mark Ryden.
...XNO, king of monsters.
...los robots de juguete japoneses de la posguerra.
...Alejandro Jodorowski.
...Barbara Kruger.
...Isabella Santacroce.
...Björk.
...el punk rock.
...Café Tacvba.
...la estética de los años 50.
...el Santo (y sus películas).
...los grabados de Posada.
...Joaquín Clausell.
...Jack Kirby.
...William Burroughs.
...las ciencias (especialmente la biología y la astronomía).
...Chema Hipólito.
...los diablitos y esqueletos de papel maché.
...leer.
...las mujeres de piel blanca y cabello oscuro.
...las noches de cielo estrellado.
...Godzilla.
...Andrés Bustamante.
...Bullwinkle.
...Ministry.
...la coca-cola.
...los insectos.
...los autos de los 40s?50s
...las Mac.
...Modigliani.
...Andy Warhol.
...Roy Liechtenstein.
...Jack Womack.
...Bruce Sterling.
...mis amigos y amigas (y a mis enemigos, qué demonios...)
...al resto de la humanidad (siempre y cuando no los odie).
...contar histrorias (escritas o dibujadas).
...los comics.
...viajar.
...la comida japonesa.
...el color azul.
...Salvador Dalí.
...Kurt Vonnegut.
...Seth, Miguel Covarrubias, Abel Quesada, Yves Chaland, Tim Burton, Germán Butze, Robert Crumb, Max y Gary Baseman (moneros que han influido en mi estilacho o he copiado cínicamente).
...la ciencia ficción.
...consolar a un niño que sufre.
...ir a un buen museo.
...las novelas de Philip K. Dick.
...las películas de Jim Jarmusch y Alex Delaiglesia.
...los discos de Rob Zombie.
...el día de muertos/Halloween.
...un par de calcetas de algodón limpias.
...el jazz.
...por supuesto, ir al cine.
...Canadá.
...Bruselas.
...las esculturas de Javier Marín.
...las fotos de Diane Arbus.
...Marcel Marceau.
...Sergio Aragonés.
...Dan Clowes.
...Mark Ryden.
...XNO, king of monsters.
...los robots de juguete japoneses de la posguerra.
...Alejandro Jodorowski.
...Barbara Kruger.
...Isabella Santacroce.
...Björk.
...el punk rock.
...Café Tacvba.
...la estética de los años 50.
...el Santo (y sus películas).
...los grabados de Posada.
...Joaquín Clausell.
...Jack Kirby.
...William Burroughs.
...las ciencias (especialmente la biología y la astronomía).
...Chema Hipólito.
...los diablitos y esqueletos de papel maché.
...leer.
...las mujeres de piel blanca y cabello oscuro.
...las noches de cielo estrellado.
...Godzilla.
...Andrés Bustamante.
...Bullwinkle.
...Ministry.
...la coca-cola.
...los insectos.
...los autos de los 40s?50s
...las Mac.
...Modigliani.
...Andy Warhol.
...Roy Liechtenstein.
...Jack Womack.
...Bruce Sterling.
...mis amigos y amigas (y a mis enemigos, qué demonios...)
...al resto de la humanidad (siempre y cuando no los odie).
miércoles, febrero 23, 2005
Cosas que me matan de la güeva (o que de plano odio)
...el humor oligofrénico de Adal Ramones...
...toda la música ramplona que canta Luis Miguel...
...todos esos genios incoprendidos que ahora pueblan la Condesa (videoastas, instaladores, modelos, diseñadores de moda etc. de ambos géneros).
...la gente que trata mejor a sus mascotas (perros, gatos) que a las personas...
...los traidores...
...la vocación de mártir de AMLO...
...la estupidez de Fox...
...el cinismo de Roberto Madrazo...
...la necedad de Cuahutémoc Cárdenas...
...Santiago Creel...
...Elba Esther...
...y el Jefe Diego (campeón de campeones)
...la gente que habla en el cine...
...y más aún los que no apagan sus celulares...
...los artistillas pretenciosos, poetastros o escritores en ciernes que se siente iluminados pero son incapaces de publicar un libro...
...los que se asumen como poetas exquisitos...
...la gente que se supone más inteligente de lo que es...
...la izquierda idiota...
...los que siguen defendiendo a Fox...
... Carlos Imaz, Rosario Robles, René Bejarano y todos aquellos políticos de izquierda que apenas llegaron al poder, se comportaron como la peor ralea priísta...
...la gente que no lee pero se sabe de memoria la programación de Televisa (especialmente las telenovelas)...
...o de TV Azteca, que es aún peor...
...todas esas empresas que emiten sus pagos los viernes por la tarde para jinetearte tu lana...
...las personas que frente a una imagen de Picasso dicen"mi hijo de tres años dibuja mejor"...
...la gente que no puede ni ir al baño sin un toque...
... la gente que sólo ha viajado a un solo lugar pero siempre trata de traerlo a colación en sus conversaciones: "Bueno, como aquella vez que estuve en Escárcega..."
...o la que ha viajado mucho y hace lo mismo: "nunca he tomado un café como aquel que bebí una tarde en Falfurrias..."
...la gente que sólo oye rock mexicano...
...la gente que sólo escucha clásica...
...la gente que oye puro guapachá...
...y la que al preguntarle que música oye, responde que 'de todo'...
...y para el caso, la música tropical, la grupera y cualquier ritmo machacón de letra pendeja (Zá, zá, zá, mesa, etc.)...
...todos aquellos fans de la música electrónica que apenas hace unos años sólo escuchaban grunge...
...el resto de la humanidad.
Update, junio 2006: Después de reconciliarnos, Mariana Mejía salió de esta lista. Ella es una mujer magnífica. Lo que sucede es que mi odio es fértil...
...el humor oligofrénico de Adal Ramones...
...toda la música ramplona que canta Luis Miguel...
...todos esos genios incoprendidos que ahora pueblan la Condesa (videoastas, instaladores, modelos, diseñadores de moda etc. de ambos géneros).
...la gente que trata mejor a sus mascotas (perros, gatos) que a las personas...
...los traidores...
...la vocación de mártir de AMLO...
...la estupidez de Fox...
...el cinismo de Roberto Madrazo...
...la necedad de Cuahutémoc Cárdenas...
...Santiago Creel...
...Elba Esther...
...y el Jefe Diego (campeón de campeones)
...la gente que habla en el cine...
...y más aún los que no apagan sus celulares...
...los artistillas pretenciosos, poetastros o escritores en ciernes que se siente iluminados pero son incapaces de publicar un libro...
...los que se asumen como poetas exquisitos...
...la gente que se supone más inteligente de lo que es...
...la izquierda idiota...
...los que siguen defendiendo a Fox...
... Carlos Imaz, Rosario Robles, René Bejarano y todos aquellos políticos de izquierda que apenas llegaron al poder, se comportaron como la peor ralea priísta...
...la gente que no lee pero se sabe de memoria la programación de Televisa (especialmente las telenovelas)...
...o de TV Azteca, que es aún peor...
...todas esas empresas que emiten sus pagos los viernes por la tarde para jinetearte tu lana...
...las personas que frente a una imagen de Picasso dicen"mi hijo de tres años dibuja mejor"...
...la gente que no puede ni ir al baño sin un toque...
... la gente que sólo ha viajado a un solo lugar pero siempre trata de traerlo a colación en sus conversaciones: "Bueno, como aquella vez que estuve en Escárcega..."
...o la que ha viajado mucho y hace lo mismo: "nunca he tomado un café como aquel que bebí una tarde en Falfurrias..."
...la gente que sólo oye rock mexicano...
...la gente que sólo escucha clásica...
...la gente que oye puro guapachá...
...y la que al preguntarle que música oye, responde que 'de todo'...
...y para el caso, la música tropical, la grupera y cualquier ritmo machacón de letra pendeja (Zá, zá, zá, mesa, etc.)...
...todos aquellos fans de la música electrónica que apenas hace unos años sólo escuchaban grunge...
...el resto de la humanidad.
Update, junio 2006: Después de reconciliarnos, Mariana Mejía salió de esta lista. Ella es una mujer magnífica. Lo que sucede es que mi odio es fértil...
lunes, febrero 21, 2005
Mi morbo es yerba fértil...
...y simplemente no pude evitar ver (ahora que vivimos juntos y Cynthia trajo su TV a casa) el debut de José Gutiérrez Vivó y su noticiero Monitor en la telera.
Patético.
El hombre se resisitió muchos años a hacer televisión, y ahora puedo ver porqué.
En un par de ocasiones he sido invitado a un programa nocturno del corporativo Monitor. Debo decir que los estudios, como estudios de radio, son impresionantes. Pero bastante raboncitos para ser televisión.
Para bien o para mal, CNN ha impuesto un stándard en lo que se refiere a noticias televisadas. La gente espera un conductor guaperas, con un estudio lleno de monitores encendidos en noticieros de todo el mundo e información bursátil deslizándose sobre la pantalla. Pero esto...
Un hombre malencarado y de presencia más bien antipática (con razón hacía radio), con un estudio en el que literalmente sólo hay una mesa y un cartón con el logotipo del notciero, que camina por todo el estudio con una diadema que no se veía desde la edad de oro de Zabludowsky.
Y todas las noticias, o lo poco que vi, ¡Son platicadas!
A veces entran unos gráficos pobrísimos. Para que se den una idea, toda la tipografía que utilizan es Eurostyle (para los que no son diseñadores: se trata de una fuente decorativa que estuvo de gran moda en los 70 cuya gracia es estar inspirada por la forma de un monitor televisivo, muy parecida a la que identifica las estaciones del metro del DF).
Lo triste es que más allá de que se tenga simpatía personal con este personaje, Gutiérrez Vivó ("la voz que México escucha, háganme favor") es un buen periodista.
Me parece que la voracidad que ha llevado a tantos empresarios de los medios a llenarnos de noticieros (queriendo capitalizar la sed imformativa que habrá en el año electoral 2006) no le pasó de largo a este controvertido personaje, y lo que quiere es una tajada de tan suculento pastel.
El hombre que se enoja solo, la versión posmoderna de Roberto Blanco Moheno (aunque menos reaccionario, seamos objetivos) se ha embarcado en lo que creo que será un segundo fracaso en los medios, después del decepcionante "Diario Monitor", que queriendo hacerle competencia al Reforma o el Universal acabó en la liga del Crónica o La Crisis.
No cabe duda, seductor canto el de las sirenas del dinero...
Seré un necio, pero...
Mientras nadie me demuestre lo contrario --y parece que cada vez más las evidencias lo hunden--, Nahúm Acosta se queda en el top ten de los ojetes. Perdón por el francés.
Big Brothermania
Ya no sólo en este blog, ahora en las cabinas de teléfono aparecen volantes pegados instando a la raza a votar por tal o cual fulano ¡para que se quede en la casa de Big Brother!
George Orwell se debe estar retorciendo en su tumba.
...y simplemente no pude evitar ver (ahora que vivimos juntos y Cynthia trajo su TV a casa) el debut de José Gutiérrez Vivó y su noticiero Monitor en la telera.
Patético.
El hombre se resisitió muchos años a hacer televisión, y ahora puedo ver porqué.
En un par de ocasiones he sido invitado a un programa nocturno del corporativo Monitor. Debo decir que los estudios, como estudios de radio, son impresionantes. Pero bastante raboncitos para ser televisión.
Para bien o para mal, CNN ha impuesto un stándard en lo que se refiere a noticias televisadas. La gente espera un conductor guaperas, con un estudio lleno de monitores encendidos en noticieros de todo el mundo e información bursátil deslizándose sobre la pantalla. Pero esto...
Un hombre malencarado y de presencia más bien antipática (con razón hacía radio), con un estudio en el que literalmente sólo hay una mesa y un cartón con el logotipo del notciero, que camina por todo el estudio con una diadema que no se veía desde la edad de oro de Zabludowsky.
Y todas las noticias, o lo poco que vi, ¡Son platicadas!
A veces entran unos gráficos pobrísimos. Para que se den una idea, toda la tipografía que utilizan es Eurostyle (para los que no son diseñadores: se trata de una fuente decorativa que estuvo de gran moda en los 70 cuya gracia es estar inspirada por la forma de un monitor televisivo, muy parecida a la que identifica las estaciones del metro del DF).
Lo triste es que más allá de que se tenga simpatía personal con este personaje, Gutiérrez Vivó ("la voz que México escucha, háganme favor") es un buen periodista.
Me parece que la voracidad que ha llevado a tantos empresarios de los medios a llenarnos de noticieros (queriendo capitalizar la sed imformativa que habrá en el año electoral 2006) no le pasó de largo a este controvertido personaje, y lo que quiere es una tajada de tan suculento pastel.
El hombre que se enoja solo, la versión posmoderna de Roberto Blanco Moheno (aunque menos reaccionario, seamos objetivos) se ha embarcado en lo que creo que será un segundo fracaso en los medios, después del decepcionante "Diario Monitor", que queriendo hacerle competencia al Reforma o el Universal acabó en la liga del Crónica o La Crisis.
No cabe duda, seductor canto el de las sirenas del dinero...
Seré un necio, pero...
Mientras nadie me demuestre lo contrario --y parece que cada vez más las evidencias lo hunden--, Nahúm Acosta se queda en el top ten de los ojetes. Perdón por el francés.
Big Brothermania
Ya no sólo en este blog, ahora en las cabinas de teléfono aparecen volantes pegados instando a la raza a votar por tal o cual fulano ¡para que se quede en la casa de Big Brother!
George Orwell se debe estar retorciendo en su tumba.
jueves, febrero 17, 2005
¡¡¡ARRGH!!
Alguien ha pegado en la pizarra adyacente a esta bitácora un mensaje instando a quienes lean a ¡votar por ella para entrar a Big Brother!
No sé si lo hizo ella misma o fue de manera automática, pero estoy horrorizado. Ni siquiera aquí, en la lejanía de este blog puedo escapar a la estupidez de moda.
Y es que no hay peores drogas que las legales o toleradas, como el tabaco, el alcohol y la televisión.
Creo que si Marx viviera no dudaría en decir que la televisión también es el opio del pueblo. Quizá peor aún: la telera es el chemo del pueblo.
¿Puede haber instrumento más eficaz de control mental?
(Sí, ya sé, ya sé, aquí va otra vez este viejito prematuro que no se mete drogas, no fuma ni bebe y ahora resulta que tampoco ve la tele).
¿Cuánta gente, incluidos los geniales creativos a la orden de Pedro Torres, o los conductores del tal programita conocerán el origen del término Big Brother? ¿Cuántos, si los hay, serán lectores de George Orwell?
¿La chamaquita que posteó su petición de votos habrá leído alguna vez 1984? Por las cosas que pone en el link que dejó, lo dudo:
QUIÉN SOY
soy una persona que le agradan los retos,las peleas y la convivencia honesta, y sincera, me cagan las hipocrecias,la gente sinica y la violencia.;;;;;;,,,me gusta que me cataloguen por ser inteligente, aferrada y necia, y que no hay limites para mi .
QUÉ LOCURA REALIZARÉ
el hecho de perder mi ultimo semestre de la carrera despues de cinco años de friega,es por que estoy dispuesta a hacer lo que sea,sinperdermisvalores (sic).
¿Cinco años en la universidad? ¿Con esa ortografía?
En la misma página aparece la palabra "REBÉLATE". Ahora resulta que la locura, la rebelión (y finalmente la subversión, la disidencia) ¡vienen de Televisa!
Esta muchachita, que se dice dispuesta a lo que sea sin perder sus valores, no tiene empacho en fotografiarse en bikini. ¿Será para allegarse más votos (entre más grandes sus pechos, entre más anchas las caderas, más votos)?
¿A qué se refiere con "sin perder mis valores"? ¿A qué allá adentro se vale intrigar y joder al prójimo pero eso sí, sin encuerarse frente a las cámaras ni tener sexo con nadie?
Qué horror. Lo que haría mucha gente a cambio de un premio económico. Premio que son migajas al lado de lo que PTA, Televisa y todas las empresas comercializadoras de espacios y agencias de publicidad se meten a cambio de que unos cuantos individuos vayan a exhibirse por meses en un encierro claustrofóbico, asediados por el escrutinio de las cámaras todo el tiempo.
Lo diré de nuevo: no veo televisión. Soy enemigo del entretenimiento idiota, del cual la cúspide es la franquicia de Big Brother en manos de Televisa.
Lo siento por esta muchachita y los miles ingenuos más que han hecho cásting. Que dios, si creen en él, se apiade de los elegidos.
Alguien ha pegado en la pizarra adyacente a esta bitácora un mensaje instando a quienes lean a ¡votar por ella para entrar a Big Brother!
No sé si lo hizo ella misma o fue de manera automática, pero estoy horrorizado. Ni siquiera aquí, en la lejanía de este blog puedo escapar a la estupidez de moda.
Y es que no hay peores drogas que las legales o toleradas, como el tabaco, el alcohol y la televisión.
Creo que si Marx viviera no dudaría en decir que la televisión también es el opio del pueblo. Quizá peor aún: la telera es el chemo del pueblo.
¿Puede haber instrumento más eficaz de control mental?
(Sí, ya sé, ya sé, aquí va otra vez este viejito prematuro que no se mete drogas, no fuma ni bebe y ahora resulta que tampoco ve la tele).
¿Cuánta gente, incluidos los geniales creativos a la orden de Pedro Torres, o los conductores del tal programita conocerán el origen del término Big Brother? ¿Cuántos, si los hay, serán lectores de George Orwell?
¿La chamaquita que posteó su petición de votos habrá leído alguna vez 1984? Por las cosas que pone en el link que dejó, lo dudo:
QUIÉN SOY
soy una persona que le agradan los retos,las peleas y la convivencia honesta, y sincera, me cagan las hipocrecias,la gente sinica y la violencia.;;;;;;,,,me gusta que me cataloguen por ser inteligente, aferrada y necia, y que no hay limites para mi .
QUÉ LOCURA REALIZARÉ
el hecho de perder mi ultimo semestre de la carrera despues de cinco años de friega,es por que estoy dispuesta a hacer lo que sea,sinperdermisvalores (sic).
¿Cinco años en la universidad? ¿Con esa ortografía?
En la misma página aparece la palabra "REBÉLATE". Ahora resulta que la locura, la rebelión (y finalmente la subversión, la disidencia) ¡vienen de Televisa!
Esta muchachita, que se dice dispuesta a lo que sea sin perder sus valores, no tiene empacho en fotografiarse en bikini. ¿Será para allegarse más votos (entre más grandes sus pechos, entre más anchas las caderas, más votos)?
¿A qué se refiere con "sin perder mis valores"? ¿A qué allá adentro se vale intrigar y joder al prójimo pero eso sí, sin encuerarse frente a las cámaras ni tener sexo con nadie?
Qué horror. Lo que haría mucha gente a cambio de un premio económico. Premio que son migajas al lado de lo que PTA, Televisa y todas las empresas comercializadoras de espacios y agencias de publicidad se meten a cambio de que unos cuantos individuos vayan a exhibirse por meses en un encierro claustrofóbico, asediados por el escrutinio de las cámaras todo el tiempo.
Lo diré de nuevo: no veo televisión. Soy enemigo del entretenimiento idiota, del cual la cúspide es la franquicia de Big Brother en manos de Televisa.
Lo siento por esta muchachita y los miles ingenuos más que han hecho cásting. Que dios, si creen en él, se apiade de los elegidos.
miércoles, febrero 16, 2005
Nada es lo que parece
Ahora resulta que el tal Nahúm Acosta "no corresponde" al perfil de un informante del narco, que sus paisanos allá en el norte lo consideran buena persona y "servicial" y que su fortuna asciende apenas a dos propiedades y 44 mil pesos en el banco.
Por si fuera poco, la procuraduría local no descarta que la muerte de Stephanie (de la que hablé aquí hace varios días) haya sido un homicidio.
O sea que una vez más este país refrenda su título del "lugar donde las cosas no son lo que parecen".
Qué horror.
Bef, el moralista puritano ataca de nuevo (o las drogas: instrumentos de control político)
Mientras tanto me he afiliado ideológicamente a los punk Straight Edge, es decir, aquellos que no consumen alcohol, tabaco, drogas ni café (los más radicales son veganos y evitan las relaciones sexuales con varias parejas, por lo que los han acusado de mochos y aburridos).
Lo único que puedo alegar a favor del asunto es que no es un movimiento religioso (varios de ellos, incluido un servidor, militamos en las tropas del ateísmo-agnosticismo) y que no me queda duda que todas estas adicciones son sospechosamente "institucionales"; me explico.
Al sistema le conviene que de lunes a viernes te actives estimulándote con dos, tres, seis u ocho tazas de café para que seas productivo, ello sin hablar de la importancia económica que mueve millones de dólares para quienes lo controlan (pero curiosamente devuelve muy poco a las poblaciones cafetaleras de Colombia, Veracruz y demás zonas cafetaleras --coincidentemente, todas en zonas pobres).
Al sistema le conviene que los fines de semana te emborraches. No sólo mueves tu tuercquita del gigantesco engranaje económico que mueve a la industria del chupe (y de nuevo, ¿qué porcentaje de las ganancias de la Bacardí, sin ir más lejos, se reinvierten en escuelas, por ejemplo, en las zonas donde se siembra la caña de azúcar...?), sino que además borracho no piensas.
Al sistema le conviene que te pongas hasta la madre de mota, coca y pastas. Para darse una idea, se calcula que el 10% del PIB de México procede del narcotráfico. El mismo porcentaje que Pemex. ¿Quieres aceitar la gigantesca maquinaria de corrupción del narco? Métete drogas. Al sistema le conviene porque digan lo que digan los apologistas de la droga drogado tampoco piensas (no la inmensa mayría, ni que todos fueran William Burroughs).
Y el tabaco... Bueno, sólo voy a citar lo que dijo un ejecutivo de la Philip Morris: "Cuestan menos de un centavo y son adictivos: el negocio redondo." ¿Debo decir más?
Cuando fumaba, la mejor respuesta que he escuchado de alguien que no lo hacía al ofrecerle un tabiro fue: "No gracias, no fumo porque me hace daño."
Ahora resulta que el tal Nahúm Acosta "no corresponde" al perfil de un informante del narco, que sus paisanos allá en el norte lo consideran buena persona y "servicial" y que su fortuna asciende apenas a dos propiedades y 44 mil pesos en el banco.
Por si fuera poco, la procuraduría local no descarta que la muerte de Stephanie (de la que hablé aquí hace varios días) haya sido un homicidio.
O sea que una vez más este país refrenda su título del "lugar donde las cosas no son lo que parecen".
Qué horror.
Bef, el moralista puritano ataca de nuevo (o las drogas: instrumentos de control político)
Mientras tanto me he afiliado ideológicamente a los punk Straight Edge, es decir, aquellos que no consumen alcohol, tabaco, drogas ni café (los más radicales son veganos y evitan las relaciones sexuales con varias parejas, por lo que los han acusado de mochos y aburridos).
Lo único que puedo alegar a favor del asunto es que no es un movimiento religioso (varios de ellos, incluido un servidor, militamos en las tropas del ateísmo-agnosticismo) y que no me queda duda que todas estas adicciones son sospechosamente "institucionales"; me explico.
Al sistema le conviene que de lunes a viernes te actives estimulándote con dos, tres, seis u ocho tazas de café para que seas productivo, ello sin hablar de la importancia económica que mueve millones de dólares para quienes lo controlan (pero curiosamente devuelve muy poco a las poblaciones cafetaleras de Colombia, Veracruz y demás zonas cafetaleras --coincidentemente, todas en zonas pobres).
Al sistema le conviene que los fines de semana te emborraches. No sólo mueves tu tuercquita del gigantesco engranaje económico que mueve a la industria del chupe (y de nuevo, ¿qué porcentaje de las ganancias de la Bacardí, sin ir más lejos, se reinvierten en escuelas, por ejemplo, en las zonas donde se siembra la caña de azúcar...?), sino que además borracho no piensas.
Al sistema le conviene que te pongas hasta la madre de mota, coca y pastas. Para darse una idea, se calcula que el 10% del PIB de México procede del narcotráfico. El mismo porcentaje que Pemex. ¿Quieres aceitar la gigantesca maquinaria de corrupción del narco? Métete drogas. Al sistema le conviene porque digan lo que digan los apologistas de la droga drogado tampoco piensas (no la inmensa mayría, ni que todos fueran William Burroughs).
Y el tabaco... Bueno, sólo voy a citar lo que dijo un ejecutivo de la Philip Morris: "Cuestan menos de un centavo y son adictivos: el negocio redondo." ¿Debo decir más?
Cuando fumaba, la mejor respuesta que he escuchado de alguien que no lo hacía al ofrecerle un tabiro fue: "No gracias, no fumo porque me hace daño."
sábado, febrero 12, 2005
El museo de las peores portadas de discos
Es real. Tal cosa existe y definitivamente HAY que verlo. Mi favorita personal, la portada de las Frivolous Five.
Es real. Tal cosa existe y definitivamente HAY que verlo. Mi favorita personal, la portada de las Frivolous Five.
lunes, enero 31, 2005
Fuck Nahum Acosta
Hay dos noticias recientes que me parecen espeluznantes.
La primera de ellas se refiere al suicidio de una jovencita de escasos 14 años ante la deseperación de verse inmersa en una deuda por 3000 machacantes, producto del narcomenudeo. Resulta que la niña, Stephanie, vendía cocaína en su secundaria.
Incapaz de pagar, se ahorcó.
Horror.
La otra se refiere al descubrimiento y consignación de un topo en la oficina de la presidencia, encargado de informar detalladamente a los narcocapos sobre las actividades del presidente de la República.
Deberíamos estar alarmados.
Son muchas las cosas que me preocupan. Hacen ya 20 años de que estuve en la secundaria. No sé si era porque mi escuela era un colegio católico totalmente reaccionario o yo excesivamente ñoño, pero no recuerdo haber visto nunca una grapa de coca entre mis compañeros.
¿Marihuana? Sí, se rumoraba de ella, pero no era algo que se acostumbrara. Incluso era mal visto. (Eso sí, cómo se toleraba el alcohol...)
Las drogas no me son ajenas. Sólo puedo decir que probé y no me gustaron. Incluso he sido llamado moralista y mojigato por más de un amigo pacheco. Mi respuesta: no las necesito. Ultimadamente, como dijo el gordo Zárate cuando llegó a una fiesta con una lata de duraznos en almíbar: "cada quien sus vicios". Y hace varios años que adopté la filosofía punk radical de no drogas, no alcohol, no café, no tabaco. Instrumentos todos de control político.
Pero volviendo al asunto que me ocupa, creo que todos hemos sido responsables de la colombianización de nuestro país.
Todos aquellos que alguna vez compramos o consumimos alguna droga. Todos los que lo toleramos.
No me queda duda: la única solución es la despenalización. Acaso las llamadas drogas blandas primero. Quizá las duras después.
De lo contrario, esta guerra inútil está perdida. Y de ambos lados.
Me vienen a la cabeza muchas preguntas. ¿Cómo se aproximaron estos sujetos al tal Nahum? ¿Así como va, buenas tardes, somos narcos y queremos infiltrarnos en la presidencia? ¿O se conocían de tiempo atrás? ¿Cuánto tiempo duró este sujeto informando a sus patrones? ¿Y qué pensaba, cómo se sentía? ¿Fue por dinero? ¿Estuvo presionado por otro lado? ¿O sería tan cínico como para abrir la manota y gozar del dinero del narco?
Nunca como ahora me parece vigente el libro Drogas: la prohibición inútil, coordinado por Jorge García Robles y con textos de Terence MCKenna, William Burroughs, M. A. Granados Chapa y anexas, publicado por Ediciones del Milenio, me parece, hace ya varios años.
¿Acabará algún día todo esto? ¿En dónde va a terminar este país que parece desmoronarse? ¿A dónde nos iremos cuando nos lo hayamos terminado? No tenemos otro.
A Stephanie no la mataron sus proveedores de narco menudeo. La matamos todos los que alguna vez hemos engrasado la maquinaria corrupta que hay detrás de cada toque, de cada pase, de cada aceite o tacha. La matamos todos y me siento muy culpable de que esta guerra, que debería ser cosa de grandes (y de ojetes, como el tal Nahum) no respete edades ni géneros.
No es un buen momento para ser joven, nunca lo ha sido. Pero a Stephanie le tocó la peor parte de este ballet macabro que se desarrolla frente a nuestros ojos sin que haya guapo valiente que no sólo le ponga el cascabel al gato, sino que le haga frente con agallas.
¿Pero quién quiere derramar su sangre? ¿Quién, convertirse en otro mártir anónimo de esta lucha inútil?
Lo único que puedo ofrecer a la memoria de tantos muertos es continuar en mi posición antidrogas hasta que no se legalicen y se dé al traste con el negocio. Uno nunca sabe qué gobernador-procurador-sicario-capo está detrás de cada toque, aparentemente tan liberador de la conciencia.
Lo único que puedo sugerir es que si el miedo no nos deja dormir, que al menos la conciencia no nos moleste.
Perdón, Stephanie. Fuck you, Nahum.
Hay dos noticias recientes que me parecen espeluznantes.
La primera de ellas se refiere al suicidio de una jovencita de escasos 14 años ante la deseperación de verse inmersa en una deuda por 3000 machacantes, producto del narcomenudeo. Resulta que la niña, Stephanie, vendía cocaína en su secundaria.
Incapaz de pagar, se ahorcó.
Horror.
La otra se refiere al descubrimiento y consignación de un topo en la oficina de la presidencia, encargado de informar detalladamente a los narcocapos sobre las actividades del presidente de la República.
Deberíamos estar alarmados.
Son muchas las cosas que me preocupan. Hacen ya 20 años de que estuve en la secundaria. No sé si era porque mi escuela era un colegio católico totalmente reaccionario o yo excesivamente ñoño, pero no recuerdo haber visto nunca una grapa de coca entre mis compañeros.
¿Marihuana? Sí, se rumoraba de ella, pero no era algo que se acostumbrara. Incluso era mal visto. (Eso sí, cómo se toleraba el alcohol...)
Las drogas no me son ajenas. Sólo puedo decir que probé y no me gustaron. Incluso he sido llamado moralista y mojigato por más de un amigo pacheco. Mi respuesta: no las necesito. Ultimadamente, como dijo el gordo Zárate cuando llegó a una fiesta con una lata de duraznos en almíbar: "cada quien sus vicios". Y hace varios años que adopté la filosofía punk radical de no drogas, no alcohol, no café, no tabaco. Instrumentos todos de control político.
Pero volviendo al asunto que me ocupa, creo que todos hemos sido responsables de la colombianización de nuestro país.
Todos aquellos que alguna vez compramos o consumimos alguna droga. Todos los que lo toleramos.
No me queda duda: la única solución es la despenalización. Acaso las llamadas drogas blandas primero. Quizá las duras después.
De lo contrario, esta guerra inútil está perdida. Y de ambos lados.
Me vienen a la cabeza muchas preguntas. ¿Cómo se aproximaron estos sujetos al tal Nahum? ¿Así como va, buenas tardes, somos narcos y queremos infiltrarnos en la presidencia? ¿O se conocían de tiempo atrás? ¿Cuánto tiempo duró este sujeto informando a sus patrones? ¿Y qué pensaba, cómo se sentía? ¿Fue por dinero? ¿Estuvo presionado por otro lado? ¿O sería tan cínico como para abrir la manota y gozar del dinero del narco?
Nunca como ahora me parece vigente el libro Drogas: la prohibición inútil, coordinado por Jorge García Robles y con textos de Terence MCKenna, William Burroughs, M. A. Granados Chapa y anexas, publicado por Ediciones del Milenio, me parece, hace ya varios años.
¿Acabará algún día todo esto? ¿En dónde va a terminar este país que parece desmoronarse? ¿A dónde nos iremos cuando nos lo hayamos terminado? No tenemos otro.
A Stephanie no la mataron sus proveedores de narco menudeo. La matamos todos los que alguna vez hemos engrasado la maquinaria corrupta que hay detrás de cada toque, de cada pase, de cada aceite o tacha. La matamos todos y me siento muy culpable de que esta guerra, que debería ser cosa de grandes (y de ojetes, como el tal Nahum) no respete edades ni géneros.
No es un buen momento para ser joven, nunca lo ha sido. Pero a Stephanie le tocó la peor parte de este ballet macabro que se desarrolla frente a nuestros ojos sin que haya guapo valiente que no sólo le ponga el cascabel al gato, sino que le haga frente con agallas.
¿Pero quién quiere derramar su sangre? ¿Quién, convertirse en otro mártir anónimo de esta lucha inútil?
Lo único que puedo ofrecer a la memoria de tantos muertos es continuar en mi posición antidrogas hasta que no se legalicen y se dé al traste con el negocio. Uno nunca sabe qué gobernador-procurador-sicario-capo está detrás de cada toque, aparentemente tan liberador de la conciencia.
Lo único que puedo sugerir es que si el miedo no nos deja dormir, que al menos la conciencia no nos moleste.
Perdón, Stephanie. Fuck you, Nahum.
miércoles, enero 19, 2005
No amo mi patria...
El asunto de las cárceles, y la atención que se le está dando, no es para preocuparse poco.
El esfuerzo del ejército mexicano por encarcelar a los grandes capos pierde su impacto en el momento en que estos hombres (ahora apoyados por sus mujeres) dirigen sus negocios desde los reclusorios quesque de alta seguridad, sin que exista impedimento legal para estar en contacto con sus abogados y gente de confianza.
Oí al respecto a un especialista en la radio que decí que si bien antes se temía que México se colombianizara, ahora la preocupación de los colombianos es que su país se mexicanice.
Vale madre.
¿De qué sirve trabajar duro y ser honrado, estudiar y prepararse si en este país mandan los ladrones, los ojetes y los canallas?
Y eso no es todo. El asunto de Enrique Salinas de Gortari parece destapar una cloaca maloliente que además no tiene fondo.
Estos pillos amasan fortunas incalculables y yo no puedo sacar adelante mi microempresa.
Es como para pegarse un tiro, o largarse al Canadá...
El asunto de las cárceles, y la atención que se le está dando, no es para preocuparse poco.
El esfuerzo del ejército mexicano por encarcelar a los grandes capos pierde su impacto en el momento en que estos hombres (ahora apoyados por sus mujeres) dirigen sus negocios desde los reclusorios quesque de alta seguridad, sin que exista impedimento legal para estar en contacto con sus abogados y gente de confianza.
Oí al respecto a un especialista en la radio que decí que si bien antes se temía que México se colombianizara, ahora la preocupación de los colombianos es que su país se mexicanice.
Vale madre.
¿De qué sirve trabajar duro y ser honrado, estudiar y prepararse si en este país mandan los ladrones, los ojetes y los canallas?
Y eso no es todo. El asunto de Enrique Salinas de Gortari parece destapar una cloaca maloliente que además no tiene fondo.
Estos pillos amasan fortunas incalculables y yo no puedo sacar adelante mi microempresa.
Es como para pegarse un tiro, o largarse al Canadá...
viernes, enero 14, 2005
Algunas im?genes sueltas
Un amigo psicoanalista, durante una entrevista de radio nocturna, nos dice al resto de los invitados al programa:
Una de mis pacientes me dijo, 'Doctor, ?sta es la raz?n por la que yo estoy aqu?, y me mostr? el reglamento del colegio de monjas en el que estudi?'.
El rostro de la ciudad nocturna es otro, parecido al de las horas iluminadas aunque necesarimente distinto. Quien no me lo crea, que mire una alcantarilla humeante a las 4 de la ma?ana y me diga si puede permanecer indiferente ante su et?rea melancol?a.
Me enter? del rumor de que una ex novia est? embarazada. Ya no tengo ning?n v?nculo con ella, hace a?os que no la veo, pero la noticia me produce un ligero hueco en las entra?as.
Muchos proyectos para este a?o. De todos ellos, el que m?s ambiciono lograr es un libro presuntamente titulado El arte de Germ?n Butze o algo parecido. Y es que estoy convencido de que hay que combatir el olvido. Siempre.
Mis nuevos alumnos de la Ibero parecen receptivos. Con todo, es una minor?a abrumadora la que no lee. Les han metido en la cabeza que los dise?adores s?lo ejecutamos, mouse en mano. Desear?a que mi clase se convirtiera en un peque?o refugio del l?piz y el papel, que ahora les son tan ex?ticos.
Este a?o cumplo 33 a?os. Nunca me ha avergonzado mi edad, como tampoco me da pena decir que no conozco ni a la mitad de los grupos que ahora aparecen en las listas de "los mejores discos del a?o". De cualquier manera, ?ltimamente todo me suena conocido, reciclado.
Y es que Scissor Sisters me recuerda a Supertramp. A lo mejor ya ando muy senil (ojo, nunca me gust? Supertramp).
En este momento tu vida se encoge y tus recuerdos se alargan, dec?an los compas de Van Hallen, otra banda que jam?s me gust?.
Hace poco estuve en una reuni?n de parejas donde Cynthia y yo ?ramos los m?s j?venes. Todos los presentes, a quienes conoc? de adolescente, han ido entrando de un modo u otro al redil. Como yo mismo. No puedo evitar recordar una foto aparecida en la jornada durante la huelga de la UNAM del 99, en ella se le?a un graffiti en C.U. que dec?a "Ayer fui rebelde. Ahora no tanto. ?Y ma?ana?"
?Qu? puede ser m?s falso que la rebeld?a institucional? Como el diario cubano "Juventud rebelde". Qu? t?tulo m?s absurdo. Como absurdas son todas las revoluciones institucionalizadas.
Hace un bonito d?a all? afuera. Me voy a tomar el sol. Nos leemos luego.
Un amigo psicoanalista, durante una entrevista de radio nocturna, nos dice al resto de los invitados al programa:
Una de mis pacientes me dijo, 'Doctor, ?sta es la raz?n por la que yo estoy aqu?, y me mostr? el reglamento del colegio de monjas en el que estudi?'.
El rostro de la ciudad nocturna es otro, parecido al de las horas iluminadas aunque necesarimente distinto. Quien no me lo crea, que mire una alcantarilla humeante a las 4 de la ma?ana y me diga si puede permanecer indiferente ante su et?rea melancol?a.
Me enter? del rumor de que una ex novia est? embarazada. Ya no tengo ning?n v?nculo con ella, hace a?os que no la veo, pero la noticia me produce un ligero hueco en las entra?as.
Muchos proyectos para este a?o. De todos ellos, el que m?s ambiciono lograr es un libro presuntamente titulado El arte de Germ?n Butze o algo parecido. Y es que estoy convencido de que hay que combatir el olvido. Siempre.
Mis nuevos alumnos de la Ibero parecen receptivos. Con todo, es una minor?a abrumadora la que no lee. Les han metido en la cabeza que los dise?adores s?lo ejecutamos, mouse en mano. Desear?a que mi clase se convirtiera en un peque?o refugio del l?piz y el papel, que ahora les son tan ex?ticos.
Este a?o cumplo 33 a?os. Nunca me ha avergonzado mi edad, como tampoco me da pena decir que no conozco ni a la mitad de los grupos que ahora aparecen en las listas de "los mejores discos del a?o". De cualquier manera, ?ltimamente todo me suena conocido, reciclado.
Y es que Scissor Sisters me recuerda a Supertramp. A lo mejor ya ando muy senil (ojo, nunca me gust? Supertramp).
En este momento tu vida se encoge y tus recuerdos se alargan, dec?an los compas de Van Hallen, otra banda que jam?s me gust?.
Hace poco estuve en una reuni?n de parejas donde Cynthia y yo ?ramos los m?s j?venes. Todos los presentes, a quienes conoc? de adolescente, han ido entrando de un modo u otro al redil. Como yo mismo. No puedo evitar recordar una foto aparecida en la jornada durante la huelga de la UNAM del 99, en ella se le?a un graffiti en C.U. que dec?a "Ayer fui rebelde. Ahora no tanto. ?Y ma?ana?"
?Qu? puede ser m?s falso que la rebeld?a institucional? Como el diario cubano "Juventud rebelde". Qu? t?tulo m?s absurdo. Como absurdas son todas las revoluciones institucionalizadas.
Hace un bonito d?a all? afuera. Me voy a tomar el sol. Nos leemos luego.
martes, enero 04, 2005
Quise comentar algo sobre la tragedia del Tsunami que arrasó Indonesia, Sumatra, India y demás países.
Pero un teclazo mal dado me borró mi post.
He hecho tal berrinche que trataré de recuperar lo básico. Decía yo que...
-) ...ante ese tema, casi cualquier otra cosa de la que se hable en este inicio de año resulta frívola.
-) ...que me disculparan por ocuparme primero de la muerte de Frank Kelly Freas.
-) ...que me sorprendía que los noticieros gringos se ocuparan más de las historias de los turistas que de los locales.
-) ...que no menos trágico había sido el accidente en una discoteca de Buenos Aires.
-) ...que la muerte parecía haberse sebado en estos días.
También hablé, como lo señaló Poncho de la muerte de Will Eisner, el segundo monero gringo más importante del siglo XX después de Jack Kirby. Los interesados pueden dirigirse a su website.
Quisiera abundar más, pero es tarde y estoy trabajando en un proyecto contra reloj. Ya abundaré después.
Muchos saludos a todos los camaradas que postean en el Tagboard y que sea un buen año para todos. En especial para los muertos.
Pero un teclazo mal dado me borró mi post.
He hecho tal berrinche que trataré de recuperar lo básico. Decía yo que...
-) ...ante ese tema, casi cualquier otra cosa de la que se hable en este inicio de año resulta frívola.
-) ...que me disculparan por ocuparme primero de la muerte de Frank Kelly Freas.
-) ...que me sorprendía que los noticieros gringos se ocuparan más de las historias de los turistas que de los locales.
-) ...que no menos trágico había sido el accidente en una discoteca de Buenos Aires.
-) ...que la muerte parecía haberse sebado en estos días.
También hablé, como lo señaló Poncho de la muerte de Will Eisner, el segundo monero gringo más importante del siglo XX después de Jack Kirby. Los interesados pueden dirigirse a su website.
Quisiera abundar más, pero es tarde y estoy trabajando en un proyecto contra reloj. Ya abundaré después.
Muchos saludos a todos los camaradas que postean en el Tagboard y que sea un buen año para todos. En especial para los muertos.
Frank Kelly Freas, in memoriam
Sé que el nombre de Frank Kelly Freas no le sonará a muchos, pero se trata de uno de los más importantes ilustradores fantásticos de la historia de la ciencia ficción.
Sus imágenes son conocidas más allá de los estrechos límites del ghetto cienciaficcionero. Incluso Freddy Mercury utilizó una de ellas para una portada de Queen (la del robot gigante sosteniendo un hombre, por favor no me pregunten cómo se llama el disco porque no soporto a Queen).
Conocí a Freas en la convención de comics de San Diego en el ya lejano año de 1990. Fue uno de los invitados de honor, junto a Harlan Ellison. Pero, ay, en aquellos lejanos días de adolescente estaba más interesado en Batman que en la ciencia ficción escrita. Fui capaz de hacer una cola de 20 personas para obtener un autógrafo de Frank Miller pero no me detuve a platicar con el viejito.
Lo ubicaba por su trabajo en MAD, donde hizo varias portadas e ilustraciones legendarias de la época en que dejó de ser un cómic para convertirse en revista, a fines de los 50.
Era su dibujo de un refinado estilo comercial. Siempre trabajaba en acrílicos y había desarrollado una técnica realista que sin embargo siempre tenía reminiscencias de un trazo caricaturesco.
Hace un par de años di en Tower Records con un libraco llamado As He Sees It, The Fantastic Art of Frank Kelly Freas. No dudé en comprarlo para ser devorado por los ojos.
Desgraciadamente era su tercer o cuarto libro, y era notoria cierta decadencia en el trabajo, pues se trataba de su obra tardía. Aunque debo decir en su descargo que nunca perdió el toque aquel tan Freas que le caracterizaba.
En el libro supe que el tío era alcohólico y que tras varios divorcios había quedado reducido a una piltrafa. Fue su última esposa, que era locutora de radio y muchos años más joven que él, quien lo sacó del fondo del vaso.
El año pasado fue invitado a la convención mundial de ciencia ficción en Toronto, Canadá. Estaba realmente interesado en ir a la que es mi ciudad favorita de Norteamérica no sólo para conocer al viejito, sino para mostrarle mi trabajo. No pude hacerlo. Ya no podré.
No queda mucho que decir. Sólo les comparto la frase de Freas que tengo escrita en mi caballete, y que me parece que puede ser aplicada a cualquier actividad creativa, sólo es cosa de cambiar el verbo:
Just paint. Whatever. Analyze later.
(Simplemente pinta. Lo que sea. Analiza después.)
Descanse en paz Frank Kelly Freas.
(Si están interesados en ver algo de su portafolio, pueden hacerlo aquí.
http://www.kellyfreas.com/Home2a.htm
Sé que el nombre de Frank Kelly Freas no le sonará a muchos, pero se trata de uno de los más importantes ilustradores fantásticos de la historia de la ciencia ficción.
Sus imágenes son conocidas más allá de los estrechos límites del ghetto cienciaficcionero. Incluso Freddy Mercury utilizó una de ellas para una portada de Queen (la del robot gigante sosteniendo un hombre, por favor no me pregunten cómo se llama el disco porque no soporto a Queen).
Conocí a Freas en la convención de comics de San Diego en el ya lejano año de 1990. Fue uno de los invitados de honor, junto a Harlan Ellison. Pero, ay, en aquellos lejanos días de adolescente estaba más interesado en Batman que en la ciencia ficción escrita. Fui capaz de hacer una cola de 20 personas para obtener un autógrafo de Frank Miller pero no me detuve a platicar con el viejito.
Lo ubicaba por su trabajo en MAD, donde hizo varias portadas e ilustraciones legendarias de la época en que dejó de ser un cómic para convertirse en revista, a fines de los 50.
Era su dibujo de un refinado estilo comercial. Siempre trabajaba en acrílicos y había desarrollado una técnica realista que sin embargo siempre tenía reminiscencias de un trazo caricaturesco.
Hace un par de años di en Tower Records con un libraco llamado As He Sees It, The Fantastic Art of Frank Kelly Freas. No dudé en comprarlo para ser devorado por los ojos.
Desgraciadamente era su tercer o cuarto libro, y era notoria cierta decadencia en el trabajo, pues se trataba de su obra tardía. Aunque debo decir en su descargo que nunca perdió el toque aquel tan Freas que le caracterizaba.
En el libro supe que el tío era alcohólico y que tras varios divorcios había quedado reducido a una piltrafa. Fue su última esposa, que era locutora de radio y muchos años más joven que él, quien lo sacó del fondo del vaso.
El año pasado fue invitado a la convención mundial de ciencia ficción en Toronto, Canadá. Estaba realmente interesado en ir a la que es mi ciudad favorita de Norteamérica no sólo para conocer al viejito, sino para mostrarle mi trabajo. No pude hacerlo. Ya no podré.
No queda mucho que decir. Sólo les comparto la frase de Freas que tengo escrita en mi caballete, y que me parece que puede ser aplicada a cualquier actividad creativa, sólo es cosa de cambiar el verbo:
Just paint. Whatever. Analyze later.
(Simplemente pinta. Lo que sea. Analiza después.)
Descanse en paz Frank Kelly Freas.
(Si están interesados en ver algo de su portafolio, pueden hacerlo aquí.
http://www.kellyfreas.com/Home2a.htm
lunes, diciembre 27, 2004
A todos los amigos y visitantes de este blog
Muchas gracias por seguirlo visitando, pese a que no he escrito por m?s de 20 d?as.
No, no me secuestr? ning?n marciana (aunque de haber sido una marciana hubiera estado bien) ni me fui vestido de Santacl?s a ganarme unos centavos ni ando ahogado de borracho.
Simplemente me he dedicado estos d?as a aquella laxitud muscular que en ciertas regiones de las costas del Golfo de M?xico llaman g?eva.
Ha sido un buen a?o. No me quejo. Lo peor, concretizado en el inusto encarcelamiento del Ch?charo Sifuentes qued? ya como un mal sue?o que espero que se vaya desvaneciendo. Por lo dem?s, todo han sido ?xitos, algunas rupturas, algunos fracasos y hasta la reaparici?n de un compa que andaba ausente.
As? que s?lo me queda desearles a todos que la vida les sea generosa este 2005 y que pasen un bonito final de a?o.
Yo, por lo pronto, me largo a Cuernavaca a continuar con la nobla tarea que antes mencion?. Es un trabajo duro, pero debe de hacerse.
Nos leemos en enero y muchas gracias. Se les quiere a todos (tambi?n a ti, Carl).
Bef
Muchas gracias por seguirlo visitando, pese a que no he escrito por m?s de 20 d?as.
No, no me secuestr? ning?n marciana (aunque de haber sido una marciana hubiera estado bien) ni me fui vestido de Santacl?s a ganarme unos centavos ni ando ahogado de borracho.
Simplemente me he dedicado estos d?as a aquella laxitud muscular que en ciertas regiones de las costas del Golfo de M?xico llaman g?eva.
Ha sido un buen a?o. No me quejo. Lo peor, concretizado en el inusto encarcelamiento del Ch?charo Sifuentes qued? ya como un mal sue?o que espero que se vaya desvaneciendo. Por lo dem?s, todo han sido ?xitos, algunas rupturas, algunos fracasos y hasta la reaparici?n de un compa que andaba ausente.
As? que s?lo me queda desearles a todos que la vida les sea generosa este 2005 y que pasen un bonito final de a?o.
Yo, por lo pronto, me largo a Cuernavaca a continuar con la nobla tarea que antes mencion?. Es un trabajo duro, pero debe de hacerse.
Nos leemos en enero y muchas gracias. Se les quiere a todos (tambi?n a ti, Carl).
Bef
sábado, diciembre 04, 2004
FIL 2004
Esto es la locura. La feria internacional del libro de Guadalajara es la segunda más grande del mundo, sólo superada en tamaño porla de Frankfurt en Alemania.
Estoy aquí, en una visita de cinco días participando en el III encuentro internacional de caricatura e historieta, paralelo a la FIL y al que también invitaron a mis compas Bachan, Clément, Quintero y Micro.
Por acá hemos tenido el gusto de cotorrear con varios moneros locales, aprovechando el lanzamiento del llamado Libro Monero, antología de historieta tapatía que guarda más de una similitud con Pulpo Comics, editada por la talentosa Sayri Karp.
He podido cotorrear, entre otros, com Paco Ignacio Taibo II y con Rius, quizá dos de los más grandes vendedores de libros de este país. Ahora con más calma, pude platicar con Rius y preguntarle varias cosas en una fiesta que se organizó en su honor.
Me contó que en alguna ocasión estuvo en el estudio de Milton Glaser, allá a finales de los 50 y que mi héroe, Abel Quezada, era básicamente un buen hombre, muy pragmático, un empresario, pues.
Le pregunté qué le había faltado hacer como monero en estos 50 años que cumple en la profesión. Me dijo que la animación.
Sencillo y accesible, Rius demuestra a todo momento la sencillez de la gente auténticamente grande. Durante la ceremonia de entrega de la Catrina, premio que concede el Encuentro a un caricaturista destacado y que en las ediciones anteriores ha recaido en Aragonés y Quino, el tal Rius se la pasó cotorreando y rompiendo con la solemnidad del acto.
"Mchos dibujan mejor que yo", dijo al aceptar el premio, "pero muy pocos llevan 50 años haciéndolo..."
Ni hablar,maestro.
Tratarlo por segunda vez (tomé un curso con él allá por 1990) ha sido como un sueño. Después de todo soy uno de los muchos engendros que su obra ha provocado.
Por otro lado, he comprado muchos libros. Aproveché también para comprar los pocos regalos que voy a dar en Navidad (puede haber mejor regalo que un cómic?) y hemos estado en pláticas sobre cierta posibilidad de publicación de trabajo de comics por acá.
Pero lo mejor de todo ha sido rencontrarme a cierta persona que yo daba por perdida y saber que está bien, que está vivo y sobre todo, que está viviendo con una intensidad que había perdido.
En fin. Extraño a Cynthia. 5 días lejos pueden ser demasiados.
Nos vemos el miércoles en Bellas Artes para la presentación de Pulpo.
Esto es la locura. La feria internacional del libro de Guadalajara es la segunda más grande del mundo, sólo superada en tamaño porla de Frankfurt en Alemania.
Estoy aquí, en una visita de cinco días participando en el III encuentro internacional de caricatura e historieta, paralelo a la FIL y al que también invitaron a mis compas Bachan, Clément, Quintero y Micro.
Por acá hemos tenido el gusto de cotorrear con varios moneros locales, aprovechando el lanzamiento del llamado Libro Monero, antología de historieta tapatía que guarda más de una similitud con Pulpo Comics, editada por la talentosa Sayri Karp.
He podido cotorrear, entre otros, com Paco Ignacio Taibo II y con Rius, quizá dos de los más grandes vendedores de libros de este país. Ahora con más calma, pude platicar con Rius y preguntarle varias cosas en una fiesta que se organizó en su honor.
Me contó que en alguna ocasión estuvo en el estudio de Milton Glaser, allá a finales de los 50 y que mi héroe, Abel Quezada, era básicamente un buen hombre, muy pragmático, un empresario, pues.
Le pregunté qué le había faltado hacer como monero en estos 50 años que cumple en la profesión. Me dijo que la animación.
Sencillo y accesible, Rius demuestra a todo momento la sencillez de la gente auténticamente grande. Durante la ceremonia de entrega de la Catrina, premio que concede el Encuentro a un caricaturista destacado y que en las ediciones anteriores ha recaido en Aragonés y Quino, el tal Rius se la pasó cotorreando y rompiendo con la solemnidad del acto.
"Mchos dibujan mejor que yo", dijo al aceptar el premio, "pero muy pocos llevan 50 años haciéndolo..."
Ni hablar,maestro.
Tratarlo por segunda vez (tomé un curso con él allá por 1990) ha sido como un sueño. Después de todo soy uno de los muchos engendros que su obra ha provocado.
Por otro lado, he comprado muchos libros. Aproveché también para comprar los pocos regalos que voy a dar en Navidad (puede haber mejor regalo que un cómic?) y hemos estado en pláticas sobre cierta posibilidad de publicación de trabajo de comics por acá.
Pero lo mejor de todo ha sido rencontrarme a cierta persona que yo daba por perdida y saber que está bien, que está vivo y sobre todo, que está viviendo con una intensidad que había perdido.
En fin. Extraño a Cynthia. 5 días lejos pueden ser demasiados.
Nos vemos el miércoles en Bellas Artes para la presentación de Pulpo.
lunes, noviembre 29, 2004
Hace algún tiempo, un sujeto empezó a postear mensajes en el tagboard de este blog. Escudado en un seudónimo y sin dejar un e-mail donde encotrarle me acusaba de ególatra (lo cual es cierto, no me da culpa) y mamón. Cuando varios de mis cuates le salieron al paso, el tipo (¿o sería mujer? lo dudo) enloqueció y comenzó a dirigir mensajes pretendidamente irónicos a todos mis parroquianos. No dejó títere con cabeza hasta que --imagino-- cayó en la cuenta de su propio patetismo y se fue.
Los acusaba de fans oligofrénicos de un gordo baboso (o sea yo). Lo curioso es que, entre otros, atacaba a la marciana, que es física, tiene un posdoctorado en astronomía, es especialista en vulcanología marciana (de ahí su seudónimo) y reparte su trabajo académico entre el Jet Propulsion Lab de Pasadena, Califas, y la Universidad de Pensilvania. O el Sope, talentosos monero multipublicado por toda la internet que ha trabajado con guionistas de ambos lados del Atlántico. O Camila Jovob (no, no revelaré su identidad), que es una de las pocas especialistas de alto nivel en su especialidad gráfica en nuestro país. O el Portero, poligrafista que va del dibujo a la pintura y el diseño web con éxito. Y así..
Lo que quiero decir, y perdónenme si en algún momento he transmitido otra cosa, es que estoy muy a gusto con lo que hago y lo que soy y tengo la fortuna de estar rodeado de gente muy interesante, y de eso se trata este blog.
Si la vida de este sujeto es tan aburrida que tiene que andar posteando insultos en el tagboard sin dar la cara ni identificarse, no es mi culpa. ¿Acaso cuando él está con su cajón dando grasa yo lo estoy inoportunando?
Uf. Pardon my french, pero tenía que sacarlo de mi sistema. Ahora sí, liberado de este peso, regreso al blog con algunas noticias, puestas en orden de importancia.
Recordatorio
¡Pulpo Comics se presenta en Bellas Artes! Hasta donde sé, no había habido nada de historieta en este recinto desde que en algún momento de los 70 se expuso algo de la Familia Burrón. El libro se presenta el miércoles 8 de diciembre a las 19:00 hrs. en la sala Adamo Boari. Presentan Ernesto Priego, Pepe Rojo y un servidor.
Zácate a Zacatecas
Gracias a la invitación y generosidad de mi colega escritor Juan Gerardo Aguilar alias Barry fui en un viaje relámpago a Zacatecas a presentar en la librería André-a (la mejor de la ciudad) Pulpo Comics, acompañado del propio Barry y el maestro Gonzalo Lizardo --un honor. Por allá pude saludar. a varios compas como Eric Nava, el gran Plinio, George y Armando Haro, entre otros. Un saludo grande a Tryno Maldonado, a quien busqué por allá sólo para enterarme que ya cambió de aires.
GIRA, galería móvil de objetos necios
Dos amigas muy queridas, Deyanira Torres, of Pellejo fame, y Clarisa Moura, talentosa diseñadora gráfica, organizaron un bazar de arte y diseño en el que expondremos varios artistas. La idea es que sean precios accesibles para que la raza compre bonitos y novedosos regalos navideños (no, no habrá la misma basura de todos los bazares).
Para que se den un quemón, encontrarán obra de FOTOGRAFIA / PINTURA / SERIGRAFIA / ARTE OBJETO / JOYERIA / CERAMICA / INDUMENTARIA ACCESORIOS / DECORACION / LIBROS / DISCOS / MUSICA. Y los artistas son los siguientes:
Adolfo Gutierrez
Alejandra Natarén
Aurelia Marcillac
Bernardo"Bef"Fernández
Cecilia Lagrotta
Clarisa Moura
Deyanira Torres
Dr. Alderete
Dulce Chacón
Ernesto y Maricruz Villavicencio
Gabriela García Luna
Germán Buzzi
Gloria Rubio
Hilda Martínez
Hula Hula - Quique Ollarvides y Cha
Igloo - Mónica Peon y Griselda Ojeda
Julio Carrasco
Luis Jauregui
Luis Pombo
Malena Barrón
Marcela Cabutti
Maru Aguzzi
Maru de la Garza
Mora Diez
Norma Lazo
Pepe Rojo
Rodolfo Murillo
Rubén Bonet
Sergio Valero
Sonia Romero
Toño Camuñas
BAZAR DE ARTE Y DISEÑO
11-12 y 18-19 de Diciembre
de 12 am a 7 pm
Bolivar #18 - 1er. piso
Esq. 5 de mayo - Centro Histórico
Yo llevo Pulpos, Niños muertos y un proyecto de arte objeto llamdo los Blobs de Bef.
Cualquier duda, pueden contactar a Clarisa aquí o a Deyanira acá.
Fanfarrias
Con bombo y platillo anuncio, orgulloso, la aparición de mi cuarto libro, El llanto de los niños muertos, antología de cuentos fantásticos, publicado por el Fondo Editorial Tierra Adentro. Quizá haya una presentación en Puebla para diciembre, y de seguro haremos varias a principios del próximo año. Pero ya pondré esos detalles en su momento.
Por cierto, no me dejaron firmarlo como Bef, por lo que hay que pedirlo a nombre de Bernardo Fernández (¿el grande o el chico...?). De venta en todas las librerías Educal y ahí donde se vendan los libros de Tierra Adentro (museos, sobre todo). Es el no. 277 de la colección.
Ya abundaré después sobre el libraco...
En Guanatos
Gracias a la invitación de Clément, este año participaré en el III Encuentro Internacional de Caricatura e Historieta, paralelo a la FIL de Guadalajara, del 1 al 5 de diciembre. Mañana pongo los datos precisos.
La cereza del pastel
Me enteré el jueves pasado que mi novela El estruendo del silencio obtuvo una mención honorífica en el concurso de novela corta de ciencia ficción que convoca la Universidad Politécnica de Cataluña (UPC) cada año. Por supuesto, estoy como una lechuga y quiero compartirlo con todos ustedes, ya que sin afanes de alardear, Brian Aldiss ha dicho que es el concurso más importante del género en Europa. Se reciben originales en Inglés, Francés, Castellano y Catalán y el ganador de este año fue Robert J. Sawyer, ganador en dos ocasiones de este mismo premio y ganador de los premios Nebula y Hugo, por lo que poco había que hacer con él. La mención, al parecer, no incluye publicación, pero parece haber alguien interesado en hacer algo con el libro. Lo comentaré en su momento. Por lo pronto, gracias a toda la gente que contribuyó de manera directa o indirecta al libro: José Luis Zárate, la Dra. Antígona Segura, Alberto Chimal, Raquel Castro, Luis Felipe Huerta, Edgar Omar Avilés, Érika Mergruen y David Kimura. Puedes leer la nota del fallo aquí.
Para cerrar, reproduzco aquí la contestación de Robert J. Sawyer, a quien conocí en Toronto, a la felicitación que le escribí:
From: Robert J. Sawyer
To: Bernardo Fernandez
Suject: Re: Congratulations on UPC prize!
Hello, Bef! Congratulations to you, too, on your
special mention by the jury! And many, many thanks
for your kind words -- it's always great to
re-establish contact with an old friend!
All best wishes!
Rob
Uf...
Que post tan largo.
No vuelvo a dejar pasar tanto tiempo.
Un saludo y que sean felices...
Los acusaba de fans oligofrénicos de un gordo baboso (o sea yo). Lo curioso es que, entre otros, atacaba a la marciana, que es física, tiene un posdoctorado en astronomía, es especialista en vulcanología marciana (de ahí su seudónimo) y reparte su trabajo académico entre el Jet Propulsion Lab de Pasadena, Califas, y la Universidad de Pensilvania. O el Sope, talentosos monero multipublicado por toda la internet que ha trabajado con guionistas de ambos lados del Atlántico. O Camila Jovob (no, no revelaré su identidad), que es una de las pocas especialistas de alto nivel en su especialidad gráfica en nuestro país. O el Portero, poligrafista que va del dibujo a la pintura y el diseño web con éxito. Y así..
Lo que quiero decir, y perdónenme si en algún momento he transmitido otra cosa, es que estoy muy a gusto con lo que hago y lo que soy y tengo la fortuna de estar rodeado de gente muy interesante, y de eso se trata este blog.
Si la vida de este sujeto es tan aburrida que tiene que andar posteando insultos en el tagboard sin dar la cara ni identificarse, no es mi culpa. ¿Acaso cuando él está con su cajón dando grasa yo lo estoy inoportunando?
Uf. Pardon my french, pero tenía que sacarlo de mi sistema. Ahora sí, liberado de este peso, regreso al blog con algunas noticias, puestas en orden de importancia.
Recordatorio
¡Pulpo Comics se presenta en Bellas Artes! Hasta donde sé, no había habido nada de historieta en este recinto desde que en algún momento de los 70 se expuso algo de la Familia Burrón. El libro se presenta el miércoles 8 de diciembre a las 19:00 hrs. en la sala Adamo Boari. Presentan Ernesto Priego, Pepe Rojo y un servidor.
Zácate a Zacatecas
Gracias a la invitación y generosidad de mi colega escritor Juan Gerardo Aguilar alias Barry fui en un viaje relámpago a Zacatecas a presentar en la librería André-a (la mejor de la ciudad) Pulpo Comics, acompañado del propio Barry y el maestro Gonzalo Lizardo --un honor. Por allá pude saludar. a varios compas como Eric Nava, el gran Plinio, George y Armando Haro, entre otros. Un saludo grande a Tryno Maldonado, a quien busqué por allá sólo para enterarme que ya cambió de aires.
GIRA, galería móvil de objetos necios
Dos amigas muy queridas, Deyanira Torres, of Pellejo fame, y Clarisa Moura, talentosa diseñadora gráfica, organizaron un bazar de arte y diseño en el que expondremos varios artistas. La idea es que sean precios accesibles para que la raza compre bonitos y novedosos regalos navideños (no, no habrá la misma basura de todos los bazares).
Para que se den un quemón, encontrarán obra de FOTOGRAFIA / PINTURA / SERIGRAFIA / ARTE OBJETO / JOYERIA / CERAMICA / INDUMENTARIA ACCESORIOS / DECORACION / LIBROS / DISCOS / MUSICA. Y los artistas son los siguientes:
Adolfo Gutierrez
Alejandra Natarén
Aurelia Marcillac
Bernardo"Bef"Fernández
Cecilia Lagrotta
Clarisa Moura
Deyanira Torres
Dr. Alderete
Dulce Chacón
Ernesto y Maricruz Villavicencio
Gabriela García Luna
Germán Buzzi
Gloria Rubio
Hilda Martínez
Hula Hula - Quique Ollarvides y Cha
Igloo - Mónica Peon y Griselda Ojeda
Julio Carrasco
Luis Jauregui
Luis Pombo
Malena Barrón
Marcela Cabutti
Maru Aguzzi
Maru de la Garza
Mora Diez
Norma Lazo
Pepe Rojo
Rodolfo Murillo
Rubén Bonet
Sergio Valero
Sonia Romero
Toño Camuñas
BAZAR DE ARTE Y DISEÑO
11-12 y 18-19 de Diciembre
de 12 am a 7 pm
Bolivar #18 - 1er. piso
Esq. 5 de mayo - Centro Histórico
Yo llevo Pulpos, Niños muertos y un proyecto de arte objeto llamdo los Blobs de Bef.
Cualquier duda, pueden contactar a Clarisa aquí o a Deyanira acá.
Fanfarrias
Con bombo y platillo anuncio, orgulloso, la aparición de mi cuarto libro, El llanto de los niños muertos, antología de cuentos fantásticos, publicado por el Fondo Editorial Tierra Adentro. Quizá haya una presentación en Puebla para diciembre, y de seguro haremos varias a principios del próximo año. Pero ya pondré esos detalles en su momento.
Por cierto, no me dejaron firmarlo como Bef, por lo que hay que pedirlo a nombre de Bernardo Fernández (¿el grande o el chico...?). De venta en todas las librerías Educal y ahí donde se vendan los libros de Tierra Adentro (museos, sobre todo). Es el no. 277 de la colección.
Ya abundaré después sobre el libraco...
En Guanatos
Gracias a la invitación de Clément, este año participaré en el III Encuentro Internacional de Caricatura e Historieta, paralelo a la FIL de Guadalajara, del 1 al 5 de diciembre. Mañana pongo los datos precisos.
La cereza del pastel
Me enteré el jueves pasado que mi novela El estruendo del silencio obtuvo una mención honorífica en el concurso de novela corta de ciencia ficción que convoca la Universidad Politécnica de Cataluña (UPC) cada año. Por supuesto, estoy como una lechuga y quiero compartirlo con todos ustedes, ya que sin afanes de alardear, Brian Aldiss ha dicho que es el concurso más importante del género en Europa. Se reciben originales en Inglés, Francés, Castellano y Catalán y el ganador de este año fue Robert J. Sawyer, ganador en dos ocasiones de este mismo premio y ganador de los premios Nebula y Hugo, por lo que poco había que hacer con él. La mención, al parecer, no incluye publicación, pero parece haber alguien interesado en hacer algo con el libro. Lo comentaré en su momento. Por lo pronto, gracias a toda la gente que contribuyó de manera directa o indirecta al libro: José Luis Zárate, la Dra. Antígona Segura, Alberto Chimal, Raquel Castro, Luis Felipe Huerta, Edgar Omar Avilés, Érika Mergruen y David Kimura. Puedes leer la nota del fallo aquí.
Para cerrar, reproduzco aquí la contestación de Robert J. Sawyer, a quien conocí en Toronto, a la felicitación que le escribí:
From: Robert J. Sawyer
To: Bernardo Fernandez
Suject: Re: Congratulations on UPC prize!
Hello, Bef! Congratulations to you, too, on your
special mention by the jury! And many, many thanks
for your kind words -- it's always great to
re-establish contact with an old friend!
All best wishes!
Rob
Uf...
Que post tan largo.
No vuelvo a dejar pasar tanto tiempo.
Un saludo y que sean felices...
miércoles, noviembre 17, 2004
Se va la vida, decía León Chávez Teixeiro, como el agua en el lavadero. Se va la vida y lo único inalterable es el cambio mismo.
Decía Alvin Toffler, y decía bien, que había que estar atentos al cambio, para dar el brinco tecnológico-social-económico llegado el momento y no quedarnos chiflando en la loma.
"Vientos de cambio soplan a nuestro favor", también solía decir el presidente Salinas de Gortari.
Como sea, han habido cambios fuertes en mi vida.
Quizá el más notable sea la separación de mi socio. David Kimura decidió irse de la sociedad para agarrar su patín por otro lado. Y aunque no hublo pleito y acabamos en bueno términos, no hay ruptura fácil.
He conservado la razón social y me mudé de oficina, of all places, a mi barrio natal, Jardín Balbuena, en donde mi papá me ofreció un espacio en su despacho.
Al principio dudé, pero tampoco quería tener la oficina en casa. Creo que me volvería loco.
Así que ahora voy diariamente de Anzures a Jardín Balbuena. Como diario con mis papás y me doy cuenta de que todo cambia para seguir igual.
Lo único incómodo es cuando llaman por teléfono y preguntan por Bernardo Fernández. Como me repatea eso de "¿Bernardo grande o chico?" hemos optado por preguntar "¿El ingeniero o el licenciado?".
En fin.
Al mismo tiempo, Alfredo se muda de departamento, regresando con Sybila. Cambios, cambios.
Algunas buenas noticias son que la próxima semana voy a Zacatecas a presentar Pulpo Comics gracias a la generosa invitación de Juan Gerardo Aguilar Barry, que se publicó otra entrevista online sobre Pulpo, cortesía del buen Renato Guerra.
Cinthya y Flavio se lo están pasando bomba en Barcelona, lo cual me llena de gusto. Un abrazo desde aquí, chicos.
El sábado a las 15:00 horas estaré firmando, junto con Israel Mejía, nuestro libro Cuento de Hadas para Conejos en el puesto de Alfaguara Infantil, en la feria internacional del libro infantil y juvenil. Después, a las 17:00 se presenta el catálogo de escritores de literatura infantil y juvenil que acaba de editar la dirección general de literatura del INBA, en el cual estoy incluido.
Se acaba el año y aún no sale el libro que me publica Tierra Adentro. Temo que se vaya hasta principios del 2005, pero no puedo hacer mucho al respecto.
Ah. En fin, la vida continúa, nadie puede pararla.
Indignación
Hace ya un par de semanas, a mis amigas Deyanira Torres y Norma Lazo las bajaron a punta de pistola del coche de esta última, justo frente a la puerta de la casa de la primera, en la Marte (¿o es Reforma Itlaccíhuatl?).
Norma pasaba por Deyanira en su Ford Ka para ir a la última sesión de un curso sobre pensamiento contemporáneo que ambas estuvieron tomando durante todo un año.
Más allá del susto, Norma perdió su bolsa y agenda, entre otras cosas, llenas de teléfonos e información.
Desgraciadamente lo primero que te roban es la tranquilidad. Ya ninguna de las dos podrá caminar tranquila por esta ciudad del Señor, al menos por un tiempo.
El horror, el horror...
Por otro lado, me enteré del trágico desenlace de la historia del niño al que le disparó su amiguito y que comentaba en este blog hace cosa de un mes.
Desgraciadamente el niño Edgar falleció apenas 24 horas después de haber sido dado de alta del hospital por una "complicación respiratoria", eufemismo médico que se pretende suavizar el hecho horroroso de que Edgar se ahogó con sus propias flemas.
No hay palabras para tanta atrocidad. ¿Qué pudo haber hecho Edgar, su familia, para merecer esto?
Ante situaciones como ésta quisiera ser creyente para poder al menos ofrecer una oración solidaria a la familia.
Decía Alvin Toffler, y decía bien, que había que estar atentos al cambio, para dar el brinco tecnológico-social-económico llegado el momento y no quedarnos chiflando en la loma.
"Vientos de cambio soplan a nuestro favor", también solía decir el presidente Salinas de Gortari.
Como sea, han habido cambios fuertes en mi vida.
Quizá el más notable sea la separación de mi socio. David Kimura decidió irse de la sociedad para agarrar su patín por otro lado. Y aunque no hublo pleito y acabamos en bueno términos, no hay ruptura fácil.
He conservado la razón social y me mudé de oficina, of all places, a mi barrio natal, Jardín Balbuena, en donde mi papá me ofreció un espacio en su despacho.
Al principio dudé, pero tampoco quería tener la oficina en casa. Creo que me volvería loco.
Así que ahora voy diariamente de Anzures a Jardín Balbuena. Como diario con mis papás y me doy cuenta de que todo cambia para seguir igual.
Lo único incómodo es cuando llaman por teléfono y preguntan por Bernardo Fernández. Como me repatea eso de "¿Bernardo grande o chico?" hemos optado por preguntar "¿El ingeniero o el licenciado?".
En fin.
Al mismo tiempo, Alfredo se muda de departamento, regresando con Sybila. Cambios, cambios.
Algunas buenas noticias son que la próxima semana voy a Zacatecas a presentar Pulpo Comics gracias a la generosa invitación de Juan Gerardo Aguilar Barry, que se publicó otra entrevista online sobre Pulpo, cortesía del buen Renato Guerra.
Cinthya y Flavio se lo están pasando bomba en Barcelona, lo cual me llena de gusto. Un abrazo desde aquí, chicos.
El sábado a las 15:00 horas estaré firmando, junto con Israel Mejía, nuestro libro Cuento de Hadas para Conejos en el puesto de Alfaguara Infantil, en la feria internacional del libro infantil y juvenil. Después, a las 17:00 se presenta el catálogo de escritores de literatura infantil y juvenil que acaba de editar la dirección general de literatura del INBA, en el cual estoy incluido.
Se acaba el año y aún no sale el libro que me publica Tierra Adentro. Temo que se vaya hasta principios del 2005, pero no puedo hacer mucho al respecto.
Ah. En fin, la vida continúa, nadie puede pararla.
Indignación
Hace ya un par de semanas, a mis amigas Deyanira Torres y Norma Lazo las bajaron a punta de pistola del coche de esta última, justo frente a la puerta de la casa de la primera, en la Marte (¿o es Reforma Itlaccíhuatl?).
Norma pasaba por Deyanira en su Ford Ka para ir a la última sesión de un curso sobre pensamiento contemporáneo que ambas estuvieron tomando durante todo un año.
Más allá del susto, Norma perdió su bolsa y agenda, entre otras cosas, llenas de teléfonos e información.
Desgraciadamente lo primero que te roban es la tranquilidad. Ya ninguna de las dos podrá caminar tranquila por esta ciudad del Señor, al menos por un tiempo.
El horror, el horror...
Por otro lado, me enteré del trágico desenlace de la historia del niño al que le disparó su amiguito y que comentaba en este blog hace cosa de un mes.
Desgraciadamente el niño Edgar falleció apenas 24 horas después de haber sido dado de alta del hospital por una "complicación respiratoria", eufemismo médico que se pretende suavizar el hecho horroroso de que Edgar se ahogó con sus propias flemas.
No hay palabras para tanta atrocidad. ¿Qué pudo haber hecho Edgar, su familia, para merecer esto?
Ante situaciones como ésta quisiera ser creyente para poder al menos ofrecer una oración solidaria a la familia.
miércoles, noviembre 10, 2004
2 avisos 2
Por una estupidez mía, perdí mi celular con montones de teléfonos de amigos y parientes. Por este medio pido a mis cuates que me manden por mail sus datos, para recopilarlos de nuevo. Mi número no cambia. Gracias de antemano.
Y lo bonito: Gracias a los buenos oficios de Chema Hipólito, presentaremos de nuevo Pulpo Comics, esta vez ni más ni menos que en la sala Adamo Boari del Palacio de Bellas Artes, el miércoles 8 de diciembre. Presentan Ernesto Priego y Pepe Rojo con la moderación del propio Chema. Conforme se acerque la fecha, se los recuerdo.
Por una estupidez mía, perdí mi celular con montones de teléfonos de amigos y parientes. Por este medio pido a mis cuates que me manden por mail sus datos, para recopilarlos de nuevo. Mi número no cambia. Gracias de antemano.
Y lo bonito: Gracias a los buenos oficios de Chema Hipólito, presentaremos de nuevo Pulpo Comics, esta vez ni más ni menos que en la sala Adamo Boari del Palacio de Bellas Artes, el miércoles 8 de diciembre. Presentan Ernesto Priego y Pepe Rojo con la moderación del propio Chema. Conforme se acerque la fecha, se los recuerdo.
sábado, noviembre 06, 2004
Guadalajara en un llano...
Ahora ando en Guadalajara, en el Festival Euforia, un evento de comics al que nos han invitado a traer Pulpo Comics.
He aprovechado para visitar a mi tío Pepe Toño, quien fuera mi primer roomate hace ya bastantes años, cuando me independicé de mis papás.
Guadalajara es una ciudad que me gusta, podría tranquilamente vivir aquí, hay buen clima bonita arquitectura (Barragán nació aquí, por ejemplo) y mucha gente creativa escribiendo, pintando, tocando...
Cynthia, sin embargo, no comparte mi opinión, pues ella prefiere Monterrey, que me gustaría más de no ser por su clima infernal. En fin.
Ella prácticamente se bajó del avión que la trajo de Bogotá para que la trepara al coche para venirnos a Guanatos.
Ya me recordaba mi querida amiga Camila de la vez que fuimos a la FIL de Guadalajara en coche, con su hermana y su galán. Este año nos han invitado de nuevo, gracias también a Pulpo, para principios de diciembre.
Cynthia andaba en Venezuela y Bogotá, a donde fue de gira con los Skatalites, ya que ella es la mánager regional de este grupo para Hispanoamérica.
Después de la emoción de que su banda tocara en el Festival Rock al Parque, el más grande en América Latina, la traje a aburrirse a un stand para venderle libros a los freaks.
Lo cual habla bien de su solidaridad. La adoro.
Ahora me voy, iré a comerme una torta ahogada a la salud de mis amigos Cinthya y Flavio Monroy, que andan estudiando su maestría en Barcelona y no pueden darse ese gusto. Saludos, chicos, se les extraña por acá.
Ahora ando en Guadalajara, en el Festival Euforia, un evento de comics al que nos han invitado a traer Pulpo Comics.
He aprovechado para visitar a mi tío Pepe Toño, quien fuera mi primer roomate hace ya bastantes años, cuando me independicé de mis papás.
Guadalajara es una ciudad que me gusta, podría tranquilamente vivir aquí, hay buen clima bonita arquitectura (Barragán nació aquí, por ejemplo) y mucha gente creativa escribiendo, pintando, tocando...
Cynthia, sin embargo, no comparte mi opinión, pues ella prefiere Monterrey, que me gustaría más de no ser por su clima infernal. En fin.
Ella prácticamente se bajó del avión que la trajo de Bogotá para que la trepara al coche para venirnos a Guanatos.
Ya me recordaba mi querida amiga Camila de la vez que fuimos a la FIL de Guadalajara en coche, con su hermana y su galán. Este año nos han invitado de nuevo, gracias también a Pulpo, para principios de diciembre.
Cynthia andaba en Venezuela y Bogotá, a donde fue de gira con los Skatalites, ya que ella es la mánager regional de este grupo para Hispanoamérica.
Después de la emoción de que su banda tocara en el Festival Rock al Parque, el más grande en América Latina, la traje a aburrirse a un stand para venderle libros a los freaks.
Lo cual habla bien de su solidaridad. La adoro.
Ahora me voy, iré a comerme una torta ahogada a la salud de mis amigos Cinthya y Flavio Monroy, que andan estudiando su maestría en Barcelona y no pueden darse ese gusto. Saludos, chicos, se les extraña por acá.
lunes, noviembre 01, 2004
So, this is Monterrey... Where's the beach?
Recibir de nuevo la invitación a la FIL del Tec de Monterrey.
Recoger mis boletos de avión en la oficina de Aeroméxico frente al WTC.
Esperar a Pepe en la sala de abordaje --quien llegó 5 minutos antes de despegar, tras un encuentro con unos negros zulúes(¡)-- y recibir una llamada de Cynthia desde Caracas.
Ser recibidos en el aeropuerto por Joserra Ortiz, la combinación perfecta entre Duchamp y el Oso Yogi.
Instalarnos en el Holiday Inn fundidora, con vista al horno del parque (que tanto nos recuerda a Coruscant o Mose Eisley).
Encontrarnos en el lobby a J.M. Servín y comer con él en el buffet del hotel. Hablar sobre inmigrantes árabes en París y chicanos en L.A.
Dar la primera parte de nuestro taller de 2 días. Reconocer caras de amigos, conocer personas nuevas. Joserra, Rodrigo Pámanes, Lulü, Beatriz, Gloria, Maru, Jennifer, Óscar et al...
Ir a tomar cerveza al Caracol, sórdido bar en el centro de Monterrey. Ser atendidos por ficheras y rodeados de sombrerudos, oficinistas y choferes de pesera.
La Macroplaza de noche.
Acabar la noche en atrópolis.
Desayunar hotcakes con barbacoa. Pepe, menudo. Enterarnos que el día anterior comimos junto a Quino, papá de Mafalda, sin enterarnos.
Presentar Pulpo Comics sentados en los jardines del Tec, en una plática tan rica como no tenía hace años, rodeados de chavos prendidos con el proyecto.
Encontrarnos a Fadanelli en el hotel.
Dar la segunda parte del taller. Sacar a mil por hora un fanzine y lograrlo contrarreloj.
Comprar libros.
Ir a la televisión local, a un programa llamado Desvelados. Esperar hora y media pora hablar tres minutos sobre el libro, en medio de un concurso de gritos y una banda de playback.
De reventón de nuevo. Beber cerveza (poca), cocacola (mucha) y bailar toda la noche con nuestros amiguetes en la Iguana y Antrópolis.
Comer un hocho a medianoche.
Acabar todos en el depa de Maru mientras asoman los primeros rayos del sol.
Joserra, Pepe y yo caminando por el parque Fundidora. LLegar hasta el horno y maravillarnos de sus dimensiones mientras hablamos de sus implicaciones simbólicas como reliquia industrial.
Volver al hotel cuando ya es de día.
Dormir dos horas.
Topar en el desayuno a Rius, Jis y Trino. Darles a todos Pulpo Comics.
Volver a la FIL. Últimas compras.
Ir al Marco. Visitar la expocisición.
Comer con Fadanelli, un amigo suyo, Joserra y Pepe en el Rey del Cabrito.
Discutir a Kafka mientras chupamos los huesitos del cabrito.
Salir volando al aeropuerto y aún así perder el vuelo.
Tomar el siguiente avión y volver exhaustos pero prendidísimos.
Dormir todo el domingo.
Extrañar a Cynthia todo el tiempo.
Y tú, ¿qué hiciste el fin?
Recibir de nuevo la invitación a la FIL del Tec de Monterrey.
Recoger mis boletos de avión en la oficina de Aeroméxico frente al WTC.
Esperar a Pepe en la sala de abordaje --quien llegó 5 minutos antes de despegar, tras un encuentro con unos negros zulúes(¡)-- y recibir una llamada de Cynthia desde Caracas.
Ser recibidos en el aeropuerto por Joserra Ortiz, la combinación perfecta entre Duchamp y el Oso Yogi.
Instalarnos en el Holiday Inn fundidora, con vista al horno del parque (que tanto nos recuerda a Coruscant o Mose Eisley).
Encontrarnos en el lobby a J.M. Servín y comer con él en el buffet del hotel. Hablar sobre inmigrantes árabes en París y chicanos en L.A.
Dar la primera parte de nuestro taller de 2 días. Reconocer caras de amigos, conocer personas nuevas. Joserra, Rodrigo Pámanes, Lulü, Beatriz, Gloria, Maru, Jennifer, Óscar et al...
Ir a tomar cerveza al Caracol, sórdido bar en el centro de Monterrey. Ser atendidos por ficheras y rodeados de sombrerudos, oficinistas y choferes de pesera.
La Macroplaza de noche.
Acabar la noche en atrópolis.
Desayunar hotcakes con barbacoa. Pepe, menudo. Enterarnos que el día anterior comimos junto a Quino, papá de Mafalda, sin enterarnos.
Presentar Pulpo Comics sentados en los jardines del Tec, en una plática tan rica como no tenía hace años, rodeados de chavos prendidos con el proyecto.
Encontrarnos a Fadanelli en el hotel.
Dar la segunda parte del taller. Sacar a mil por hora un fanzine y lograrlo contrarreloj.
Comprar libros.
Ir a la televisión local, a un programa llamado Desvelados. Esperar hora y media pora hablar tres minutos sobre el libro, en medio de un concurso de gritos y una banda de playback.
De reventón de nuevo. Beber cerveza (poca), cocacola (mucha) y bailar toda la noche con nuestros amiguetes en la Iguana y Antrópolis.
Comer un hocho a medianoche.
Acabar todos en el depa de Maru mientras asoman los primeros rayos del sol.
Joserra, Pepe y yo caminando por el parque Fundidora. LLegar hasta el horno y maravillarnos de sus dimensiones mientras hablamos de sus implicaciones simbólicas como reliquia industrial.
Volver al hotel cuando ya es de día.
Dormir dos horas.
Topar en el desayuno a Rius, Jis y Trino. Darles a todos Pulpo Comics.
Volver a la FIL. Últimas compras.
Ir al Marco. Visitar la expocisición.
Comer con Fadanelli, un amigo suyo, Joserra y Pepe en el Rey del Cabrito.
Discutir a Kafka mientras chupamos los huesitos del cabrito.
Salir volando al aeropuerto y aún así perder el vuelo.
Tomar el siguiente avión y volver exhaustos pero prendidísimos.
Dormir todo el domingo.
Extrañar a Cynthia todo el tiempo.
Y tú, ¿qué hiciste el fin?
lunes, octubre 25, 2004
Muchas gracias
Quiero agradecer a todos aquellos amigos que hicieron de la presentación de Pulpo Comics un éxito. con más de 250 asistentes abarrotando la SAPS la noche del viernes.
Muchas gracias a Irma Butze, Julia Palacios, Itala Schemlz y Armando Bartra por presentar el libraco en sociedad. A toda la banda del museo por su apoyo generoso, a los medios --pocos pero efectivos-- que asistieron, a mi familia por el apoyo incondicional en esta y todas mis locuras y sobre todo al público asistente, a las caras conocidas y desconocidas.
Parece que habrá otras presentaciones, quizá una firma de autógrafos y una serie de eventos en provincia, pero nunca más habrá de nuevo una primera presentación.
Gracias a todos de nuevo.
Quiero agradecer a todos aquellos amigos que hicieron de la presentación de Pulpo Comics un éxito. con más de 250 asistentes abarrotando la SAPS la noche del viernes.
Muchas gracias a Irma Butze, Julia Palacios, Itala Schemlz y Armando Bartra por presentar el libraco en sociedad. A toda la banda del museo por su apoyo generoso, a los medios --pocos pero efectivos-- que asistieron, a mi familia por el apoyo incondicional en esta y todas mis locuras y sobre todo al público asistente, a las caras conocidas y desconocidas.
Parece que habrá otras presentaciones, quizá una firma de autógrafos y una serie de eventos en provincia, pero nunca más habrá de nuevo una primera presentación.
Gracias a todos de nuevo.
viernes, octubre 22, 2004
Los niños...
En días recientes, la terrible noticia de un niño de nueve años que disparó a su amiguito con un rifle sacudió nuevamente a la opinión pública.
Lo grave, muy grave, es que de acuerdo al Diario Monitor, en lo que va del años, once niños (incluyendo a Édgar, el último de esta lista infame) han sido heridos por amiguitos portadores de armas.
Once. Más de uno por mes.
Lo más grave, cabe señalar, es que pese a la indignación que ha producido el caso (he escuchado montón de gente llamar por teléfono a los radio noticieros para exigir la cabeza del pequeño criminal), pareciera que poco a poco habremos de irnos acostumbrando a este fenómeno de la violencia de nuestra megaciudad hasta que no provoque escándalo.
En un círculo vicioso interminable, la situación económica genera desempleo que a su vez produce inseguridad que en su turno eleva los índices de criminalidad lo que anima a los ciudadanos comunes a armarse para defenderse y cuando el niño da con el arma, deformado por la nueva niñera en que hemos convertido a la televisión y pensando que al igual que en los videojuegos, todos tienen tres vidas antes de felpar, le dispara al amiguito o se la lleva a la primaria y mata a algún compañerito durante el recreo (eso, si el retroceso de la arma no le disloca el hombro o le arranca el dedo).
¿Qué hacer? Los cínicos propondrían que les enseñaran a los niños a tirar (y a los papás, desgraciadamente hay una gran desinformación respecto al uso de las armas que suele devenir en tragedia).
Crecí en un hogar donde siempre hubo armas. Una de las pasione juveniles de mi papá fue el tiro. Cada que adquiría un arma nueva, llegaba a casa, no las mostraba, podíamos tocarla, y luego la guardaba, pero nunca, NUNCA, cargada.
Hoy no quedan pistolas en casa de mis papás, pero temo que si bien esa fue la solución en mi casa, lo que hace falta aquí es una solución de fondo, y lo que esta moda macabra revela es el profundo estado de descomposición social en el que está inmersa la sociedad mexicana.
El horror, el horror...
Índigo Blues
Hace poco oí por primera vez sobre los niños índigo en un programa de radio. Movido por la curiosidad, quise profundizar en el tema. Pero cuando busqué información sobre la persona a la que escuché hablar del tema, di con una página en la que la mujer decía ser contactada OVNI, haber tenido percepción de presencias sobrenaturales desde adolescente (espíritus, ¡ángeles!) y una sarta de supercherías similares que me desanimaron.
Luego leí la columna La ciencia por gusto de Martín Bonfil en Milenio Diario, de la cual soy asiduo, y en ella echó por tierra los flacos argumentos a favor de los famosos niños índigos, que son llamados así por que supuestamente de ese color retrata su aura (!).
Lo malo no es que haya charlatanes. El problema es la necesidad de la gente de creer en algo, y lo jodido es que se lucre con ello con riesgos graves. Leí en un foro sobre una mamá que detectó comportamiento muy extraño en su bebé y concluyó que era índigo. A la postre no sólo resultó que los gurús de la indiguez eran unos estafadores, además se descubrió que el origen del extraño comportamiento del niño era un tumor cerebral, pero en lo que la pobre mujer, con necesidad de ver en su hijo a un ser especial, perdía tiempo con esos chalatanes, la enfermedad avanzó más allá de lo fácilmente tratable y ahora su hijo está en grave riesgo de morir.
Es una mala época para ser niño, me parece...
En días recientes, la terrible noticia de un niño de nueve años que disparó a su amiguito con un rifle sacudió nuevamente a la opinión pública.
Lo grave, muy grave, es que de acuerdo al Diario Monitor, en lo que va del años, once niños (incluyendo a Édgar, el último de esta lista infame) han sido heridos por amiguitos portadores de armas.
Once. Más de uno por mes.
Lo más grave, cabe señalar, es que pese a la indignación que ha producido el caso (he escuchado montón de gente llamar por teléfono a los radio noticieros para exigir la cabeza del pequeño criminal), pareciera que poco a poco habremos de irnos acostumbrando a este fenómeno de la violencia de nuestra megaciudad hasta que no provoque escándalo.
En un círculo vicioso interminable, la situación económica genera desempleo que a su vez produce inseguridad que en su turno eleva los índices de criminalidad lo que anima a los ciudadanos comunes a armarse para defenderse y cuando el niño da con el arma, deformado por la nueva niñera en que hemos convertido a la televisión y pensando que al igual que en los videojuegos, todos tienen tres vidas antes de felpar, le dispara al amiguito o se la lleva a la primaria y mata a algún compañerito durante el recreo (eso, si el retroceso de la arma no le disloca el hombro o le arranca el dedo).
¿Qué hacer? Los cínicos propondrían que les enseñaran a los niños a tirar (y a los papás, desgraciadamente hay una gran desinformación respecto al uso de las armas que suele devenir en tragedia).
Crecí en un hogar donde siempre hubo armas. Una de las pasione juveniles de mi papá fue el tiro. Cada que adquiría un arma nueva, llegaba a casa, no las mostraba, podíamos tocarla, y luego la guardaba, pero nunca, NUNCA, cargada.
Hoy no quedan pistolas en casa de mis papás, pero temo que si bien esa fue la solución en mi casa, lo que hace falta aquí es una solución de fondo, y lo que esta moda macabra revela es el profundo estado de descomposición social en el que está inmersa la sociedad mexicana.
El horror, el horror...
Índigo Blues
Hace poco oí por primera vez sobre los niños índigo en un programa de radio. Movido por la curiosidad, quise profundizar en el tema. Pero cuando busqué información sobre la persona a la que escuché hablar del tema, di con una página en la que la mujer decía ser contactada OVNI, haber tenido percepción de presencias sobrenaturales desde adolescente (espíritus, ¡ángeles!) y una sarta de supercherías similares que me desanimaron.
Luego leí la columna La ciencia por gusto de Martín Bonfil en Milenio Diario, de la cual soy asiduo, y en ella echó por tierra los flacos argumentos a favor de los famosos niños índigos, que son llamados así por que supuestamente de ese color retrata su aura (!).
Lo malo no es que haya charlatanes. El problema es la necesidad de la gente de creer en algo, y lo jodido es que se lucre con ello con riesgos graves. Leí en un foro sobre una mamá que detectó comportamiento muy extraño en su bebé y concluyó que era índigo. A la postre no sólo resultó que los gurús de la indiguez eran unos estafadores, además se descubrió que el origen del extraño comportamiento del niño era un tumor cerebral, pero en lo que la pobre mujer, con necesidad de ver en su hijo a un ser especial, perdía tiempo con esos chalatanes, la enfermedad avanzó más allá de lo fácilmente tratable y ahora su hijo está en grave riesgo de morir.
Es una mala época para ser niño, me parece...
martes, octubre 19, 2004
Bef en Radio Ibero
Este miércoles 20, a las 13:00 estaré en el programa Obladí Obladá de Radio Ibero 90.9 de la FM, programa a cargo de Julia Palacios, hablando sobre comics en general y la presentación de Pulpo Comics en particular.
Julia, a quienes algunos quizá recuerden de la etapa a mediados de los 90 en que daba los horóscopos en TV Azteca, es historiadora y locutora de radio, pionera de los estudios de género en México, experta en rock y una apasionada de los comics.
Ella, junto con Armando Bartra, historiador y autor del libro Puros Cuentos, historia de la historieta mexicana en varios tomos, presentarán nuestro libro junto con Itala Schmelz, direcotora del museo, y un servidor.
Ojalá oigan el programa y vayan a la presentación...
Este miércoles 20, a las 13:00 estaré en el programa Obladí Obladá de Radio Ibero 90.9 de la FM, programa a cargo de Julia Palacios, hablando sobre comics en general y la presentación de Pulpo Comics en particular.
Julia, a quienes algunos quizá recuerden de la etapa a mediados de los 90 en que daba los horóscopos en TV Azteca, es historiadora y locutora de radio, pionera de los estudios de género en México, experta en rock y una apasionada de los comics.
Ella, junto con Armando Bartra, historiador y autor del libro Puros Cuentos, historia de la historieta mexicana en varios tomos, presentarán nuestro libro junto con Itala Schmelz, direcotora del museo, y un servidor.
Ojalá oigan el programa y vayan a la presentación...
lunes, octubre 18, 2004
Este viernes
Presentación de Pulpo comics, antología de historieta mexicana de ciencia ficción, en la Sala de Arte Público Siqueiros (SAPS), Tres Picos 29, col. Polanco, a las 19:30 horas. Más noticias conforme se acerque la fecha. Por lo pronto, los compas de Zonar.tv nos hicieron una nota que se puede leer aquí.
Están todos invitados.
Presentación de Pulpo comics, antología de historieta mexicana de ciencia ficción, en la Sala de Arte Público Siqueiros (SAPS), Tres Picos 29, col. Polanco, a las 19:30 horas. Más noticias conforme se acerque la fecha. Por lo pronto, los compas de Zonar.tv nos hicieron una nota que se puede leer aquí.
Están todos invitados.
jueves, octubre 14, 2004
"¡¡¡Están despedidos!!!
A estas horas es oficial, a mi hermano Alfredo y el Chipotes los corrieron de Telehit por desnudarse frente a las cámaras.
Así, el último programa de Guaguarones, s.a. se transmitirá este viernes; será un show grabado un día antes, para evitar que estos dos se vuelvan a pasar de lanza a cuadro.
Cuando lo supe, por labios del Prims, que además de productor del programa es nuestro primo y roomate, no supe qué pensar, pero cuando vi a Alfredo le dije: "Güey, si te corren de Teleshit por pasarte de verga, voy a estar super orgulloso de ti."
Y perdón que use una palabra tan fuerte, pero Paquito Barrios El Mastuerzo, que en algún momento fue nuestro gurú personal, solía decir que siempre hay que pasarse de verga, carnalito.
Alf y el Chipo siempre tuvieron problemas con un tal Lalo Marrón, burócrata de televisa a cargo del canal con una visión tan estrecha como lo que cabría esperar para dirigir Telehit. Claramente, mis dos hermanos, el menor y el portizo, no pertenecían a ese ambiente (vean a los demás conductores).
Su aspiración no era ser parte del canal de las estrellas, sino tener un foro masivo, llegar a más gente. "We're not selling out, we're buying in", solía Michale Stipe de REM cuando su grupo firmó con una transnacional.
Y no es que fueran una opción inteligente de entretenimiento, a veces francamente rayaban en la oligofrenia, pero lo que me queda claro es que tampoco vivían en el planeta Televisa (un lugar muy jodido, por donde se le vea).
Sé, por ejemplo, que alguna vez se negaron a invitar a Alejandra Guzmán. En otra, presentaron un reportaje sobre la marcha pro legalización de la mota. Una más llevaron a un rapero que se puso a decir obscenidades de tal tono que no les permitieron pasarlo en la repetición. Y finalmente, burlándose de los propios clichés de la televisión, y en un acto que hubiera por lo menos divertido a Buñuel, Dalí y García Lorca en su juventud, se desnudaron frente a las cámaras "para subir el rating", después de haber pasado unos videoclips con mujeres de grandes senos.
Alfredo es un punk nato, un subversivo. No podía ser de otra manera, con el papá que tuvimos, siempre a la izquierda, siempre corrosivo. Cuenta la anécdota que una vez, hace años, en una reunión, alguien con pretensiones snob dijo "Ya viene la temporada de ópera, deberíamos comprar nuestro abono". Mi papá le contestó "no, mejor deberíamos irnos a las luchas". Aplausos.
Desde aquí, una porra para los Guaguarones, por haber construido su propio pedestal para después dinamitarlo. Lo siento, a la mejor soy un hermano cuervo, pero sé que el impacto de su show no fue pequeño. Ellos no están hechos para el jodido star system mexicano, donde cabe cualquier muchachita en minifalda o grupito de playback. Y para cerrar, como dato de trivia, en su programa nadie tocó nunca con pista, todo fue interpretado en vivo.
Poca gente en la telera mexicana puede decir lo mismo.
Alfredo, Chipo, los quiero. Los admiro.
A estas horas es oficial, a mi hermano Alfredo y el Chipotes los corrieron de Telehit por desnudarse frente a las cámaras.
Así, el último programa de Guaguarones, s.a. se transmitirá este viernes; será un show grabado un día antes, para evitar que estos dos se vuelvan a pasar de lanza a cuadro.
Cuando lo supe, por labios del Prims, que además de productor del programa es nuestro primo y roomate, no supe qué pensar, pero cuando vi a Alfredo le dije: "Güey, si te corren de Teleshit por pasarte de verga, voy a estar super orgulloso de ti."
Y perdón que use una palabra tan fuerte, pero Paquito Barrios El Mastuerzo, que en algún momento fue nuestro gurú personal, solía decir que siempre hay que pasarse de verga, carnalito.
Alf y el Chipo siempre tuvieron problemas con un tal Lalo Marrón, burócrata de televisa a cargo del canal con una visión tan estrecha como lo que cabría esperar para dirigir Telehit. Claramente, mis dos hermanos, el menor y el portizo, no pertenecían a ese ambiente (vean a los demás conductores).
Su aspiración no era ser parte del canal de las estrellas, sino tener un foro masivo, llegar a más gente. "We're not selling out, we're buying in", solía Michale Stipe de REM cuando su grupo firmó con una transnacional.
Y no es que fueran una opción inteligente de entretenimiento, a veces francamente rayaban en la oligofrenia, pero lo que me queda claro es que tampoco vivían en el planeta Televisa (un lugar muy jodido, por donde se le vea).
Sé, por ejemplo, que alguna vez se negaron a invitar a Alejandra Guzmán. En otra, presentaron un reportaje sobre la marcha pro legalización de la mota. Una más llevaron a un rapero que se puso a decir obscenidades de tal tono que no les permitieron pasarlo en la repetición. Y finalmente, burlándose de los propios clichés de la televisión, y en un acto que hubiera por lo menos divertido a Buñuel, Dalí y García Lorca en su juventud, se desnudaron frente a las cámaras "para subir el rating", después de haber pasado unos videoclips con mujeres de grandes senos.
Alfredo es un punk nato, un subversivo. No podía ser de otra manera, con el papá que tuvimos, siempre a la izquierda, siempre corrosivo. Cuenta la anécdota que una vez, hace años, en una reunión, alguien con pretensiones snob dijo "Ya viene la temporada de ópera, deberíamos comprar nuestro abono". Mi papá le contestó "no, mejor deberíamos irnos a las luchas". Aplausos.
Desde aquí, una porra para los Guaguarones, por haber construido su propio pedestal para después dinamitarlo. Lo siento, a la mejor soy un hermano cuervo, pero sé que el impacto de su show no fue pequeño. Ellos no están hechos para el jodido star system mexicano, donde cabe cualquier muchachita en minifalda o grupito de playback. Y para cerrar, como dato de trivia, en su programa nadie tocó nunca con pista, todo fue interpretado en vivo.
Poca gente en la telera mexicana puede decir lo mismo.
Alfredo, Chipo, los quiero. Los admiro.
miércoles, octubre 13, 2004
Adiós, Superman...
Gran revuelo mediático ha levantado la muerte de Christopher Reeve, quien viviera sus quince minutos de fama intepretando a Kal-el, único sobreviviente del planeta Kryptón en Superman (Donner, 1978).
Aún recuerdo cuando mi mamá nos llevó a Alfredo y a mí, de unos cinco y siete años respectivamente, al cine Venustiano Carranza a ver la cinta de Superman. Estaba tan lleno que tuvimos que sentarnos en las escaleras (tiempos pre-Cinemex). A la fecha, cuando veo esa película me vuelvo a sentir niño, con todo y que es bastante mala y que yo siempre preferí a Batman, pese a que lo interpretaba un Adam West panzón y que la versión darkie de Tim Burton estaba a unos diez años de filmarse.
No ha pasado desapercibida la extraña coincidencia entre don Christopher y su antecesor en el papel, el actor George Reeves, de apellido casi idéntico y que interpretara al superhéroe en la serie televisiva de los años 50 (algunos de los de mi generación para atrás la recordarán en su repetición en blanco y negro en el desaparecido canal 8 de televisa).
Reeves apareció muerto de un tiro en la alberca de su casa a fines de los 50, sin que jamás se esclareciera el crimen. Lo cierto es que nunca pudo sacudirse el estigma de haber interpretado a Superman.
Creo ya haber hablado aquí de la tragedia de Jerry Siegel y Joe Shuster, creadores del personaje, quienes tras varios intentos infructuosos de venderlo como una tira cómica de periódico acabaron reacomodando los cuadros para hacerlo un comic book, que les fue comprado a costa de sus derechos de autor por una cantidad irrisoria. Nunca pudieron recuperar a su creción y murieron décadas después, sumidos en la pobreza y el olvido.
Fue Jerry Robinson, asistente de Bob Kane (creador de Batman) y a quien se le atribuye la paternidad del Guason, quien logró que en los 70 --a raíz de la filmación de la película protagonizada por Reeve-- la DC diera una compensación vitalicia a los dos viejitos, una bicoca junto a los millones de dólares que el personaje y sus licencias producen al año.
Uf, por lo visto este superhéroe sólo va dejando una estela de dolor a su paso...
Válgame...
Mucho han criticado a Santiago Creel por acuñar el término sospechosismo. Hace unas horas leía el periódico, mi fuente de información junto con el radio ya que no tengo TV, para toparme con esta joya, una declaración de un dueto de pendejitas cantantes llamadas Hash (¡sí, igualito que la droga!): "Hemos comprobado que los adultos también se identifican con el positivismo de nuestras canciones..."
¿Positivismo? ¿Serán lectoras de Augusto Comte? No sé porqué lo dudo. Es más, no creo que jamás hayan oído hablar de él.
Debería una ley que protegiera al espectador-lector-consumidor de los rebuznos de cantantitos y actorcetes. Sucede que basta darle un micrófono a un asno para que se convierta en profeta.
Positivismo. Yeah, right...
Gran revuelo mediático ha levantado la muerte de Christopher Reeve, quien viviera sus quince minutos de fama intepretando a Kal-el, único sobreviviente del planeta Kryptón en Superman (Donner, 1978).
Aún recuerdo cuando mi mamá nos llevó a Alfredo y a mí, de unos cinco y siete años respectivamente, al cine Venustiano Carranza a ver la cinta de Superman. Estaba tan lleno que tuvimos que sentarnos en las escaleras (tiempos pre-Cinemex). A la fecha, cuando veo esa película me vuelvo a sentir niño, con todo y que es bastante mala y que yo siempre preferí a Batman, pese a que lo interpretaba un Adam West panzón y que la versión darkie de Tim Burton estaba a unos diez años de filmarse.
No ha pasado desapercibida la extraña coincidencia entre don Christopher y su antecesor en el papel, el actor George Reeves, de apellido casi idéntico y que interpretara al superhéroe en la serie televisiva de los años 50 (algunos de los de mi generación para atrás la recordarán en su repetición en blanco y negro en el desaparecido canal 8 de televisa).
Reeves apareció muerto de un tiro en la alberca de su casa a fines de los 50, sin que jamás se esclareciera el crimen. Lo cierto es que nunca pudo sacudirse el estigma de haber interpretado a Superman.
Creo ya haber hablado aquí de la tragedia de Jerry Siegel y Joe Shuster, creadores del personaje, quienes tras varios intentos infructuosos de venderlo como una tira cómica de periódico acabaron reacomodando los cuadros para hacerlo un comic book, que les fue comprado a costa de sus derechos de autor por una cantidad irrisoria. Nunca pudieron recuperar a su creción y murieron décadas después, sumidos en la pobreza y el olvido.
Fue Jerry Robinson, asistente de Bob Kane (creador de Batman) y a quien se le atribuye la paternidad del Guason, quien logró que en los 70 --a raíz de la filmación de la película protagonizada por Reeve-- la DC diera una compensación vitalicia a los dos viejitos, una bicoca junto a los millones de dólares que el personaje y sus licencias producen al año.
Uf, por lo visto este superhéroe sólo va dejando una estela de dolor a su paso...
Válgame...
Mucho han criticado a Santiago Creel por acuñar el término sospechosismo. Hace unas horas leía el periódico, mi fuente de información junto con el radio ya que no tengo TV, para toparme con esta joya, una declaración de un dueto de pendejitas cantantes llamadas Hash (¡sí, igualito que la droga!): "Hemos comprobado que los adultos también se identifican con el positivismo de nuestras canciones..."
¿Positivismo? ¿Serán lectoras de Augusto Comte? No sé porqué lo dudo. Es más, no creo que jamás hayan oído hablar de él.
Debería una ley que protegiera al espectador-lector-consumidor de los rebuznos de cantantitos y actorcetes. Sucede que basta darle un micrófono a un asno para que se convierta en profeta.
Positivismo. Yeah, right...
viernes, octubre 01, 2004
Felicidades
Tras dos semanas de mucho trabajo, vuelvo al Blog con muchas noticias y cosas qué contar. Quizá lo más notable sea la boda de Rax y Alberto, el pasado sábado. Ambos, amigos muy queridos, tuve el honor de diseñar la invitación de la boda, que fue una emotiva ceremonia en un templo metodista (jamás había entrado a uno) seguido de una recepción cerca de ahí.
Estoy seguro de que han tomado la mejor decisión y desde aquí, los mejores deseos a ambos para que continúen con su trayectoria de éxitos y que la vida sea siempre generosa con ustedes.
Tragedia
El viernes, camino a una cita en Santa Fe escuché por la radio una historia espeluznante: un chamaco de 17 años, trepado en un Ford Mondeo, perdió el control del auto por ir a exceso de velocidad y atropelló a tres mujeres que trabajaban en las obras de los puentes de Santa Fe, concretamente el llamado "Octavio Paz".
Aterrorizado, el chico se dio a la fuga sólo para ser atrapado un poco después por un operativo policiaco que lo halló escondido en la calle Cerrada de duraznos.
Dos de las mujeres, que ondeaban banderas para indicar que había hombres trabajando, eran madres solteras, dejando en total a tres niños huérfanos, todos menores de cinco años.
"Shakespeare puro", diría el poeta cuyo nombre lleva el puente.
Mi hermano, la estrella de rock
Alfredo y Chipotes me acompañaron a mi clase de la ibero, ya que mis alumnos trabajaron en un proyecto sobre el futuro disco de Mamá Pulpa.
Me sorprendió ver cómo se les acercaba la gente a pedirles autógrafos, desde un mesero de la cafetería hasta alumnos y maestros.
Es un fenómeno curioso ese de la fama. Yo no lo soportaría, no estoy hecho para eso. Ellos parecen disfrutarlo.
Lo extraño es que no deja de ser mi hermanito menor, alguien tan normal como cualquiera, y su amigo de la prepa.
Lo cual demuestra el gran fenómeno de la televisión: pon a alguien en la pantalla y se vuelve especial, independientemente de que sea una buena persona o un canalla.
Alfredo y el Chipo, debo decirlo, son buenos chicos...
¡Feliz, feliz, alegre, alegre!
Mi amigo Alberto Cué de Tierra Adentro me mandó la portada de mi libro. El llanto de los niños muertos ya tiene cara, y pese a mis temores, la verdad es que quedó bastante guapa, con una pintura muy apropiada de Estrella Carmona. Aún no hay fecha de salida, se supone que será a final de año, pero como buen megalómano ya lo cacarearé con bombo y platillo.
Por cierto, algo se está cocinando con otro de mis libros, pero ya lo escribiré cuando se concrete, porque si se ceba nomás queda uno como hocicón. Pero estoy muy emocionado también.
4 palabras sobre los diputados tomando la cámara
Esos cuates dan güeva.
Aliens vs. Depredador
Tras la boda, un grupo compuesto por Chema, Eugenia, Zárate y yo decidimos ir al cine. Cinthya y Flavio no pudieron alcanzarnos pero a cambio se nos unieron Alfredo, mi hermano, y Sybilla, su chava. Caímos a ver el churro de referencia, del cual sólo tengo algo qué decir: es tan malo que ni a mí me gustó. Una pena.
Skatalites
Simultáneamente, Cinthya, mi novia, sufría la accidentada gira de los Skatalites en México. Ella es su local manager en nuestro país, y en esta ocasión tuvo que enfrentarse a cancelaciones, empresarios irresponsables y hasta gangsteriles. Hasta a mí me tocó sufrirla, pero afortunadamente ya terminó, con tan sólo una presentación en el salón Tarará. Lástima, son muy buenos músicos, una leyenda en el resto del mundo (ellos inventaron el Ska y dice la leyenda que le enseñaron a tocar la lira a Bob Marley).
Se murieron
Janet Leigh, esposa de Tony Curtis y madre de Jamie Lee Curtis, murió el pasado domingo, en California. La actriz, de 77 años, se inmortalizó por la inolvidable secuencia de la regadera de Psicosis, del maestro Hitchcock.
Del mismo modo, Rodney Dangerfield, legendario comediante norteamericano del género llamado stand up. Algunos lo recordarán como el millonario que vuelve a la universidad en De vuelta a la escuela para ponerle el ejemplo a su hijo güevón, o como el padre abusivo de Mallory (interpretada por Juliette Lewis) de Asesinos por naturaleza.
La nueva prehistoria
Acostumbro llegar temprano a la Ibero antes de dar mi clase de ilustración. Ello me permite pasearme un rato por la biblioteca, que es uno de mis lugares favoritos de la escuela (pasé largas horas ahí, leyendo novelas cortas durante mis horas ahorcadas cuando era universitario).
Pues bueno, hace 15 años, cuando estudiaba, di con una copia del libro La nueva prehistoria y otros cuentos, del colombiano avencidado en México René Rebétez.
Poco sé de este autor, excepto que junto a Alejandro Jodorowsky fundó la revista Crononauta en los 60, la primera dedicada a la ciencia ficción en Latinoamérica, que tiene un ensayo sobre el género en el fondo de cultura económica y que murió hace pocos años (1999) en una isla colombiana.
Hace 15 años, decía, di con este libro en la biblioteca de la ibero y lo pedí prestado. A la hora de hacer el trámite, la empleada se dio cuenta de que el libro no tenía ficha de préstamos, tomó una y se la pegó en la primera página. Justo encima de una dedicatoria autógrafa del autor a los dueños originales del volumen, fechada en 1967.
No me atreví a decirle nada y me lo llevé. Lo leí y lo devolví a las dos semanas. Fin del episodio.
Hoy, tres lustros después, me paseaba por los estantes de literatura mexicana cuando di de nuevo con La nueva prehistoria... sólo para darme cuenta de que no sólo la ficha de préstamo sigue pegada ahí, sino que además nadie lo ha sacado nunca después de mí.
Decidí hacer justicia y lo llevé al mostrador. Cuando me tocó mi turno, le dije al empleado sobre la lamentable pegada de la ficha de préstamo sobre las letras del escritor.
Alguien, una señora, con autoridad en la biblioteca estaba en el mostrador. Me dirigí a ella y le expliqué el caso.
"Sí, es muy triste, pero si lo reparamos ahora, el libro formará parte de nuestro acervo histórico, por tener la firma del autor, y ya nadie podrá sacarlo prestado. Ni siquiera tú", me dijo.
"Me parece muy bien. Prefiero no poder sacarlo a cambio de que le arranquen la ficha", contesté.
Así que mi obra buena del día de hoy, y por la que casi llego tarde a clase, fue dotar de un lugar digno al libro de René Rebétez, en medio de los encunables y manuscritos raros del acervo de la Ibero. Ahora menos lo van a leer, pero puedo estar tranquilo después de no haber dicho nada hace quince años.
Tras dos semanas de mucho trabajo, vuelvo al Blog con muchas noticias y cosas qué contar. Quizá lo más notable sea la boda de Rax y Alberto, el pasado sábado. Ambos, amigos muy queridos, tuve el honor de diseñar la invitación de la boda, que fue una emotiva ceremonia en un templo metodista (jamás había entrado a uno) seguido de una recepción cerca de ahí.
Estoy seguro de que han tomado la mejor decisión y desde aquí, los mejores deseos a ambos para que continúen con su trayectoria de éxitos y que la vida sea siempre generosa con ustedes.
Tragedia
El viernes, camino a una cita en Santa Fe escuché por la radio una historia espeluznante: un chamaco de 17 años, trepado en un Ford Mondeo, perdió el control del auto por ir a exceso de velocidad y atropelló a tres mujeres que trabajaban en las obras de los puentes de Santa Fe, concretamente el llamado "Octavio Paz".
Aterrorizado, el chico se dio a la fuga sólo para ser atrapado un poco después por un operativo policiaco que lo halló escondido en la calle Cerrada de duraznos.
Dos de las mujeres, que ondeaban banderas para indicar que había hombres trabajando, eran madres solteras, dejando en total a tres niños huérfanos, todos menores de cinco años.
"Shakespeare puro", diría el poeta cuyo nombre lleva el puente.
Mi hermano, la estrella de rock
Alfredo y Chipotes me acompañaron a mi clase de la ibero, ya que mis alumnos trabajaron en un proyecto sobre el futuro disco de Mamá Pulpa.
Me sorprendió ver cómo se les acercaba la gente a pedirles autógrafos, desde un mesero de la cafetería hasta alumnos y maestros.
Es un fenómeno curioso ese de la fama. Yo no lo soportaría, no estoy hecho para eso. Ellos parecen disfrutarlo.
Lo extraño es que no deja de ser mi hermanito menor, alguien tan normal como cualquiera, y su amigo de la prepa.
Lo cual demuestra el gran fenómeno de la televisión: pon a alguien en la pantalla y se vuelve especial, independientemente de que sea una buena persona o un canalla.
Alfredo y el Chipo, debo decirlo, son buenos chicos...
¡Feliz, feliz, alegre, alegre!
Mi amigo Alberto Cué de Tierra Adentro me mandó la portada de mi libro. El llanto de los niños muertos ya tiene cara, y pese a mis temores, la verdad es que quedó bastante guapa, con una pintura muy apropiada de Estrella Carmona. Aún no hay fecha de salida, se supone que será a final de año, pero como buen megalómano ya lo cacarearé con bombo y platillo.
Por cierto, algo se está cocinando con otro de mis libros, pero ya lo escribiré cuando se concrete, porque si se ceba nomás queda uno como hocicón. Pero estoy muy emocionado también.
4 palabras sobre los diputados tomando la cámara
Esos cuates dan güeva.
Aliens vs. Depredador
Tras la boda, un grupo compuesto por Chema, Eugenia, Zárate y yo decidimos ir al cine. Cinthya y Flavio no pudieron alcanzarnos pero a cambio se nos unieron Alfredo, mi hermano, y Sybilla, su chava. Caímos a ver el churro de referencia, del cual sólo tengo algo qué decir: es tan malo que ni a mí me gustó. Una pena.
Skatalites
Simultáneamente, Cinthya, mi novia, sufría la accidentada gira de los Skatalites en México. Ella es su local manager en nuestro país, y en esta ocasión tuvo que enfrentarse a cancelaciones, empresarios irresponsables y hasta gangsteriles. Hasta a mí me tocó sufrirla, pero afortunadamente ya terminó, con tan sólo una presentación en el salón Tarará. Lástima, son muy buenos músicos, una leyenda en el resto del mundo (ellos inventaron el Ska y dice la leyenda que le enseñaron a tocar la lira a Bob Marley).
Se murieron
Janet Leigh, esposa de Tony Curtis y madre de Jamie Lee Curtis, murió el pasado domingo, en California. La actriz, de 77 años, se inmortalizó por la inolvidable secuencia de la regadera de Psicosis, del maestro Hitchcock.
Del mismo modo, Rodney Dangerfield, legendario comediante norteamericano del género llamado stand up. Algunos lo recordarán como el millonario que vuelve a la universidad en De vuelta a la escuela para ponerle el ejemplo a su hijo güevón, o como el padre abusivo de Mallory (interpretada por Juliette Lewis) de Asesinos por naturaleza.
La nueva prehistoria
Acostumbro llegar temprano a la Ibero antes de dar mi clase de ilustración. Ello me permite pasearme un rato por la biblioteca, que es uno de mis lugares favoritos de la escuela (pasé largas horas ahí, leyendo novelas cortas durante mis horas ahorcadas cuando era universitario).
Pues bueno, hace 15 años, cuando estudiaba, di con una copia del libro La nueva prehistoria y otros cuentos, del colombiano avencidado en México René Rebétez.
Poco sé de este autor, excepto que junto a Alejandro Jodorowsky fundó la revista Crononauta en los 60, la primera dedicada a la ciencia ficción en Latinoamérica, que tiene un ensayo sobre el género en el fondo de cultura económica y que murió hace pocos años (1999) en una isla colombiana.
Hace 15 años, decía, di con este libro en la biblioteca de la ibero y lo pedí prestado. A la hora de hacer el trámite, la empleada se dio cuenta de que el libro no tenía ficha de préstamos, tomó una y se la pegó en la primera página. Justo encima de una dedicatoria autógrafa del autor a los dueños originales del volumen, fechada en 1967.
No me atreví a decirle nada y me lo llevé. Lo leí y lo devolví a las dos semanas. Fin del episodio.
Hoy, tres lustros después, me paseaba por los estantes de literatura mexicana cuando di de nuevo con La nueva prehistoria... sólo para darme cuenta de que no sólo la ficha de préstamo sigue pegada ahí, sino que además nadie lo ha sacado nunca después de mí.
Decidí hacer justicia y lo llevé al mostrador. Cuando me tocó mi turno, le dije al empleado sobre la lamentable pegada de la ficha de préstamo sobre las letras del escritor.
Alguien, una señora, con autoridad en la biblioteca estaba en el mostrador. Me dirigí a ella y le expliqué el caso.
"Sí, es muy triste, pero si lo reparamos ahora, el libro formará parte de nuestro acervo histórico, por tener la firma del autor, y ya nadie podrá sacarlo prestado. Ni siquiera tú", me dijo.
"Me parece muy bien. Prefiero no poder sacarlo a cambio de que le arranquen la ficha", contesté.
Así que mi obra buena del día de hoy, y por la que casi llego tarde a clase, fue dotar de un lugar digno al libro de René Rebétez, en medio de los encunables y manuscritos raros del acervo de la Ibero. Ahora menos lo van a leer, pero puedo estar tranquilo después de no haber dicho nada hace quince años.
viernes, septiembre 24, 2004
La Aldea, de M. Night Shyamalan
Como aún no logro que, como a mi querida Eugenia Robleda me inviten al cine de gorra de manera permanente, a veces no voy con la frecuencia que desearía.
Sin embargo, ayer pude romper el ayuno cinematográfico en compañía de Cynthia y Eneas. Nuestros pasos nos llevaron al Cinemark Polanco (debo decir que prefiero los Cinemex) a ver la última cinta de M. Night Shyamalan.
El cineasta, nacido en la India pero inmigrado a un suburbio de Filadelfia desde muy niño, ha construido su prestigio a través de una serie de películas cudadosamente escritas por él mismo, todas de corte fantástico. Su filmografía incluye Sixth Sense, Unbreakeable (para mí, la más raboncita) y Signals, todas ellas éxitos de taquilla, además de dos cintas previas hoy olvidadas.
Hitchcockiano hasta la médula, M. Night parece querer construir su filmografía alrededor de una serie de obsesiones circulares a las que regresa en cada película, igual que el genial gordo inglés. E igual que éste, hace un cameo en todas sus cintas.
The Village no es la excepción. Todos sus elementos distintivos están aquí: una historia situada en Pennsilvania en un entorno afectado por una presencia sobrenatural con un final inesperado.
Así, asistimos a la vida cotidiana de una comunidad rural a finales del siglo XIX, aislada del resto del mundo por un bosque que la rodea, habitado, se dice, por seres malignos y sanguinarios: los inmencionables ("those we don't speak of").
Tras una larga tregua pactada con aquellos seres, éstos parecen regresar a asolar la pequeña aldea, sembrando el miedo entre los aldeanos, siempre auspiciados por las penumbras.
Reiteradamente, un joven valeroso, interpretado por Joaquin Phoenix, pide permiso para cruzar el bosque en aras de abastecer a su comunidad de medicinas, ante el reciente deceso de un niño que murió, se entiende, por una vulgar infección.
Poco a poco, el director desgrana ante nosotros el complejo microuniverso del pueblo, gobernado por un consejo de mayores que parecen guardar un secreto "en cada rincón de la aldea".
La fotografía es soberbia en su frugal elegancia, acompañada de una música incidental bellísima que nos sume en la fría melancolía que envuelve a este pueblo en la medida que el verano agoniza para dar paso al otoño.
Al igual que en el guión de Vertigo, de Hitchcock, la compleja estructura de la historia ve develando poco a poco un secreto oculto que permite dos vueltas de tuerca inesperadas y sorpredentes, que algunos críticos han acusado de jaladas y poco plausibles.
Me parece, sin embargo, que la historia es redondita, sólida, y se mantiene firme y coherente hasta el final. Creo, sin embargo, que no es una cinta para todos los gustos. Los enemigos de las sorpresas deben abstenerse, al igual que aquellos incapaces de suprimir voluntariamente su incredulidad durante dos horas.
En fin, una gran historia bellamente fotografiada en la que muchos han visto una elegante alegoría al gobierno de Bush y su paranoia frente al terrorismo.
No la dejen pasar...
Como aún no logro que, como a mi querida Eugenia Robleda me inviten al cine de gorra de manera permanente, a veces no voy con la frecuencia que desearía.
Sin embargo, ayer pude romper el ayuno cinematográfico en compañía de Cynthia y Eneas. Nuestros pasos nos llevaron al Cinemark Polanco (debo decir que prefiero los Cinemex) a ver la última cinta de M. Night Shyamalan.
El cineasta, nacido en la India pero inmigrado a un suburbio de Filadelfia desde muy niño, ha construido su prestigio a través de una serie de películas cudadosamente escritas por él mismo, todas de corte fantástico. Su filmografía incluye Sixth Sense, Unbreakeable (para mí, la más raboncita) y Signals, todas ellas éxitos de taquilla, además de dos cintas previas hoy olvidadas.
Hitchcockiano hasta la médula, M. Night parece querer construir su filmografía alrededor de una serie de obsesiones circulares a las que regresa en cada película, igual que el genial gordo inglés. E igual que éste, hace un cameo en todas sus cintas.
The Village no es la excepción. Todos sus elementos distintivos están aquí: una historia situada en Pennsilvania en un entorno afectado por una presencia sobrenatural con un final inesperado.
Así, asistimos a la vida cotidiana de una comunidad rural a finales del siglo XIX, aislada del resto del mundo por un bosque que la rodea, habitado, se dice, por seres malignos y sanguinarios: los inmencionables ("those we don't speak of").
Tras una larga tregua pactada con aquellos seres, éstos parecen regresar a asolar la pequeña aldea, sembrando el miedo entre los aldeanos, siempre auspiciados por las penumbras.
Reiteradamente, un joven valeroso, interpretado por Joaquin Phoenix, pide permiso para cruzar el bosque en aras de abastecer a su comunidad de medicinas, ante el reciente deceso de un niño que murió, se entiende, por una vulgar infección.
Poco a poco, el director desgrana ante nosotros el complejo microuniverso del pueblo, gobernado por un consejo de mayores que parecen guardar un secreto "en cada rincón de la aldea".
La fotografía es soberbia en su frugal elegancia, acompañada de una música incidental bellísima que nos sume en la fría melancolía que envuelve a este pueblo en la medida que el verano agoniza para dar paso al otoño.
Al igual que en el guión de Vertigo, de Hitchcock, la compleja estructura de la historia ve develando poco a poco un secreto oculto que permite dos vueltas de tuerca inesperadas y sorpredentes, que algunos críticos han acusado de jaladas y poco plausibles.
Me parece, sin embargo, que la historia es redondita, sólida, y se mantiene firme y coherente hasta el final. Creo, sin embargo, que no es una cinta para todos los gustos. Los enemigos de las sorpresas deben abstenerse, al igual que aquellos incapaces de suprimir voluntariamente su incredulidad durante dos horas.
En fin, una gran historia bellamente fotografiada en la que muchos han visto una elegante alegoría al gobierno de Bush y su paranoia frente al terrorismo.
No la dejen pasar...
jueves, septiembre 23, 2004
Son tiempos de cambio en mi vida. Pero las cosas no están tan mal. Verán...
Presentación de Pulpo Comics
Orgullosamente anunciamos la presentación en sociedad de Pulpo Comics, antología de historietas mexicanas de ciencia ficción.
La cita es el próximo 22 de octubre, viernes, a las 19:00 horas en la Sala de Arte Público Siqueiros, en la calle de Tres Picos # 29, Polanco, cerca del metro Auditorio.
Los presentadores, a confirmar, son Armando Bartra, Rafael Barajas El Fisgón Y un servidor. Modera la mesa Itala Schmelz, directora del museo.
Se espera la presencia de gran número de autores participantes.
Están todos invitados.
Alimenta a mi monstruo
Anoche, en la presentación de la revista Blanco Móvil dedicada a la ciencia ficción mexicana, Paco Ignacio Taibo II dijo que mi cuento, La bestia ha muerto, era uno de los mejores de la selección (junto con el de Libia Castro). Además lo dijo en el momento en que entrábamos, tarde, Cynthia, Segio Flores (monero regio de visita en el DF) y yo.
Me lo creí durante 15 minutos y fui muy feliz. Y de haber llegado temprano, hubiera escuchado también buenos comentarios de Pepe Rojo y Gerardo Porcayo, presentador y compilador del número, respectivamente (además de amigos muy queridos).
Ah, es bonita la vida...
Presentación
El próximo domingo 26 de septiembre, en el centro cultural Jaime Torres Bodet del Instituto Politécnico Nacional, presento junto con Miguel Ángel Fernández y Gonzalo Martré un catálogo razonado de la ciencia ficción mexicana, en el marco de las actividades del la Feria Internacional del libro del Poli. La onda es las 11 de la mañana, espero no estar muy devastado porque el día anterior toca...
Mamá Pulpa en el Bulldog
Sábado 25, en el famoso congal de avenida Revolución. Me parece que hay barra libre, que las chicas no pagan pero que el cover para los caballeros es elevado. Yo, afortunadamente soy hermano del que canta y novio de la mánager...
Presentación de Pulpo Comics
Orgullosamente anunciamos la presentación en sociedad de Pulpo Comics, antología de historietas mexicanas de ciencia ficción.
La cita es el próximo 22 de octubre, viernes, a las 19:00 horas en la Sala de Arte Público Siqueiros, en la calle de Tres Picos # 29, Polanco, cerca del metro Auditorio.
Los presentadores, a confirmar, son Armando Bartra, Rafael Barajas El Fisgón Y un servidor. Modera la mesa Itala Schmelz, directora del museo.
Se espera la presencia de gran número de autores participantes.
Están todos invitados.
Alimenta a mi monstruo
Anoche, en la presentación de la revista Blanco Móvil dedicada a la ciencia ficción mexicana, Paco Ignacio Taibo II dijo que mi cuento, La bestia ha muerto, era uno de los mejores de la selección (junto con el de Libia Castro). Además lo dijo en el momento en que entrábamos, tarde, Cynthia, Segio Flores (monero regio de visita en el DF) y yo.
Me lo creí durante 15 minutos y fui muy feliz. Y de haber llegado temprano, hubiera escuchado también buenos comentarios de Pepe Rojo y Gerardo Porcayo, presentador y compilador del número, respectivamente (además de amigos muy queridos).
Ah, es bonita la vida...
Presentación
El próximo domingo 26 de septiembre, en el centro cultural Jaime Torres Bodet del Instituto Politécnico Nacional, presento junto con Miguel Ángel Fernández y Gonzalo Martré un catálogo razonado de la ciencia ficción mexicana, en el marco de las actividades del la Feria Internacional del libro del Poli. La onda es las 11 de la mañana, espero no estar muy devastado porque el día anterior toca...
Mamá Pulpa en el Bulldog
Sábado 25, en el famoso congal de avenida Revolución. Me parece que hay barra libre, que las chicas no pagan pero que el cover para los caballeros es elevado. Yo, afortunadamente soy hermano del que canta y novio de la mánager...
lunes, septiembre 20, 2004
Todavía me acuerdo
Era temprano. Yo vivía lejos de la secundaria. Muy lejos, por lo que tomaba el metro o un pesero que se iba por todo Tlalpan y me dejaba, junto a Raúl Tirado --mi amigo en aquellos años-- frente al Estadio Azteca. Luego cruzábamos un puente que nos dejaba frente al colegio, en la calle de Bordo esquina con Acoxpa.
¿Haría frío? No lo recuerdo. El tiempo ha borrado los detalles poco importantes. Qué ropa llevaba, de qué veníamos hablando. Lo que sí recuerdo es que venía alguien más, algún otro loco que también iba de lejos a la misma escuela. ¿Paquito González Soto? ¿Carlos Mota?
No importa ya.
Lo que importa es que veníamos cruzando el puente. Que íbamos temprano a clases, porque entrábamos a las 8, y que justo a la mitad, comenzó a temblar.
La estructura se sacudió violentamente. El concreto es un material de cierta elasticidad, pero aquello fue espeluznante. Sobre todo los cables eléctricos, que latigueaban sobre nuestras cabezas. Yo recuerdo haberme abrazado a un poste.
El puente, sin embargo, no se colapsó. Cuando pasó todo, los tres seguimos caminando hasta la escuela. Entramos y tomamos clases normalmente.
¿Qué veríamos en clase? ¿Qué nos enseñaría Pepe Romero en Historia? ¿O Morita en inglés? ¿De qué hablaríamos en los descansos?
Llegó la hora de la salida. Lo que más me sorprendió fue ver a mi papá en la puerta de mi salón. Él nunca iba por mí a la escuela. Pero ahí estaba Bernardo con Virginia. En ese momento no pude ver la tranquilidad que exhalaron sus rostros cansados.
Llegamos a casa por todo Tlalpan. Lo primero que me sorprendió fue ver los vagones del metro detenidos en las estaciones. Luego, a medida que nos acercábamos al centro, empezaron a verse los edificios derrumbados. Cuando llegamos a la esquina de San Antonio Abad y Taller (sí, ahí donde murieron cientos de costureras) parecía que habían bombardeado la ciudad.
Hasta entonces supe lo que sucedió. Sólo en ese momento supe que habían evacuado a mi papá de una oficina de la Comisión Federal de Electricidad que no tenía vías de escape para emergencias. Que mi mamá estaba en misa cuando sucedió (aún era católica) y que Alfredo, mi hermanito, había sido atrapado por el sismo a unas cuadras de la primaria, en la colonia Roma. Que pasaron varias horas de angustia antes de saber que estaba bien, que había huido de los derrumbes y salvado la vida de milagro.
Entonces las historias, las tragedias, se multiplicaron. Que fulano estaba en el Hotel Regis, que mi tía se quedó entre los escombros de los edificios de Tlatelolco, que la Rana Godínez que vivía en el centro se quedó sin casa.
Asistimos incrédulos a la espantosa tragedia. Vimos de cerca los edificios derrumbados y los voluntarios levantando escombros. Cada tanto se oía en las noticias que un sobreviviente más había sido rescatado.
Después de la confusión inicial vino la organización espontánea de los ciudadanos. Las brigadas de rescate. Los donativos a los albergues.
Han pasado 19 años y no quedan en la ciudad rastros del siniestro. Sin embargo, la cicatriz no cierra. Yo mismo, que salí ileso, que no perdí a ningún familiar, siento que se me cierra la garganta al escribir estas líneas.
Por ello, y en memoria de todos los miles de muertos --nunca hubo cifra oficial creíble--, aplastados no sólo entre los escombros sino entre la monstruosa consecuencia de años de construcción caciqueada y chacaleada, de sexenios de saqueo y corrupción, por ellos, digo, no olvidemos que hace casi 20 años la tierra aulló.
Y en su alarido nos demostró, una vez más, que somos menos que polvo.
Era temprano. Yo vivía lejos de la secundaria. Muy lejos, por lo que tomaba el metro o un pesero que se iba por todo Tlalpan y me dejaba, junto a Raúl Tirado --mi amigo en aquellos años-- frente al Estadio Azteca. Luego cruzábamos un puente que nos dejaba frente al colegio, en la calle de Bordo esquina con Acoxpa.
¿Haría frío? No lo recuerdo. El tiempo ha borrado los detalles poco importantes. Qué ropa llevaba, de qué veníamos hablando. Lo que sí recuerdo es que venía alguien más, algún otro loco que también iba de lejos a la misma escuela. ¿Paquito González Soto? ¿Carlos Mota?
No importa ya.
Lo que importa es que veníamos cruzando el puente. Que íbamos temprano a clases, porque entrábamos a las 8, y que justo a la mitad, comenzó a temblar.
La estructura se sacudió violentamente. El concreto es un material de cierta elasticidad, pero aquello fue espeluznante. Sobre todo los cables eléctricos, que latigueaban sobre nuestras cabezas. Yo recuerdo haberme abrazado a un poste.
El puente, sin embargo, no se colapsó. Cuando pasó todo, los tres seguimos caminando hasta la escuela. Entramos y tomamos clases normalmente.
¿Qué veríamos en clase? ¿Qué nos enseñaría Pepe Romero en Historia? ¿O Morita en inglés? ¿De qué hablaríamos en los descansos?
Llegó la hora de la salida. Lo que más me sorprendió fue ver a mi papá en la puerta de mi salón. Él nunca iba por mí a la escuela. Pero ahí estaba Bernardo con Virginia. En ese momento no pude ver la tranquilidad que exhalaron sus rostros cansados.
Llegamos a casa por todo Tlalpan. Lo primero que me sorprendió fue ver los vagones del metro detenidos en las estaciones. Luego, a medida que nos acercábamos al centro, empezaron a verse los edificios derrumbados. Cuando llegamos a la esquina de San Antonio Abad y Taller (sí, ahí donde murieron cientos de costureras) parecía que habían bombardeado la ciudad.
Hasta entonces supe lo que sucedió. Sólo en ese momento supe que habían evacuado a mi papá de una oficina de la Comisión Federal de Electricidad que no tenía vías de escape para emergencias. Que mi mamá estaba en misa cuando sucedió (aún era católica) y que Alfredo, mi hermanito, había sido atrapado por el sismo a unas cuadras de la primaria, en la colonia Roma. Que pasaron varias horas de angustia antes de saber que estaba bien, que había huido de los derrumbes y salvado la vida de milagro.
Entonces las historias, las tragedias, se multiplicaron. Que fulano estaba en el Hotel Regis, que mi tía se quedó entre los escombros de los edificios de Tlatelolco, que la Rana Godínez que vivía en el centro se quedó sin casa.
Asistimos incrédulos a la espantosa tragedia. Vimos de cerca los edificios derrumbados y los voluntarios levantando escombros. Cada tanto se oía en las noticias que un sobreviviente más había sido rescatado.
Después de la confusión inicial vino la organización espontánea de los ciudadanos. Las brigadas de rescate. Los donativos a los albergues.
Han pasado 19 años y no quedan en la ciudad rastros del siniestro. Sin embargo, la cicatriz no cierra. Yo mismo, que salí ileso, que no perdí a ningún familiar, siento que se me cierra la garganta al escribir estas líneas.
Por ello, y en memoria de todos los miles de muertos --nunca hubo cifra oficial creíble--, aplastados no sólo entre los escombros sino entre la monstruosa consecuencia de años de construcción caciqueada y chacaleada, de sexenios de saqueo y corrupción, por ellos, digo, no olvidemos que hace casi 20 años la tierra aulló.
Y en su alarido nos demostró, una vez más, que somos menos que polvo.
viernes, septiembre 17, 2004
Antes que nada, muchas gracias a todos los que han escrito en el Tagboard. Un saludote a quienes no conozco y besos y abrazos a los que sí. Me hacen sentir importante, pero sobre todo, querido.
Fiestas patrias
En sus años punk, Alfredo, mi hermano menor, solía decir que en septiembre le daba tanta vergüenza ser mexicano que se hacía pasar por venezolano.
Algo similar siento a veces ante mi país. México me duele.
A veces siento que somos una nación de gente floja, deshonesta e ignorante que está orgullosa de serlo. Y si no me creen, revisen el humor de Adal Ramones, que se basa en el orgullo de ser esas tres cosas.
Hace unos días llevé al ciudadano Winston Smith al castillo de Chapultepec. Lo habían enviado de la escuela.
"¿Estos son los niños héroes?", me preguntaba, emocionado, ante cada retrato que veíamos. Y mientras le veía fascinado ante las armas antiguas en exhibición, recordaba mi propia niñez.
En aquellos años, pensaba que la historia de la humanidad se dividía en cuatro fases consecutivas: la edad de piedra (donde dinosaurios y personas se mezclaban), la edad media (donde todos éramos caballeros de la mesa redonda), el viejo oeste (mi favorita, todos eran cowboys) y la época actual. También pensaba que el número más grande que podía existir era el veinte.
Como sea, tras el castillo llevé a Winston al museo del caracol, al que nunca había ido yo.
Qué bello lugar. La historia de nuestro país está representada en una deliciosa colección de maquetas cuidadosamente elaboradas. Una maravilla.
Lo triste, y vuelvo a mi punto central, es que si se observa con cuidado, se verá que las historias representadas son la mayoría de las veces historias de pillaje, traiciones y estafas.
Hace algunos años hice la biografía de Fidel Velázquez en forma de cómic. De nuevo, el siglo XX mexicano estuvo sembrado de pillos y traidores a los que les levantamos estatuas y monumentos.
"No amo mi patria", se lamenta José Emilio Pacheco en Alta traición. Algo similar me sucede a mí.
Y sin embargo, no puedo evitar sentir una profunda emoción cuando escucho entonar el himno nacional (himno compuesto por gachupines, propiedad de una editora gringa y cuyo premio jamás fue pagado a Jaime Nunó).
En fin, felices fiestas patrias a todos. Es nuestro Thanksgiving.
Fiestas patrias
En sus años punk, Alfredo, mi hermano menor, solía decir que en septiembre le daba tanta vergüenza ser mexicano que se hacía pasar por venezolano.
Algo similar siento a veces ante mi país. México me duele.
A veces siento que somos una nación de gente floja, deshonesta e ignorante que está orgullosa de serlo. Y si no me creen, revisen el humor de Adal Ramones, que se basa en el orgullo de ser esas tres cosas.
Hace unos días llevé al ciudadano Winston Smith al castillo de Chapultepec. Lo habían enviado de la escuela.
"¿Estos son los niños héroes?", me preguntaba, emocionado, ante cada retrato que veíamos. Y mientras le veía fascinado ante las armas antiguas en exhibición, recordaba mi propia niñez.
En aquellos años, pensaba que la historia de la humanidad se dividía en cuatro fases consecutivas: la edad de piedra (donde dinosaurios y personas se mezclaban), la edad media (donde todos éramos caballeros de la mesa redonda), el viejo oeste (mi favorita, todos eran cowboys) y la época actual. También pensaba que el número más grande que podía existir era el veinte.
Como sea, tras el castillo llevé a Winston al museo del caracol, al que nunca había ido yo.
Qué bello lugar. La historia de nuestro país está representada en una deliciosa colección de maquetas cuidadosamente elaboradas. Una maravilla.
Lo triste, y vuelvo a mi punto central, es que si se observa con cuidado, se verá que las historias representadas son la mayoría de las veces historias de pillaje, traiciones y estafas.
Hace algunos años hice la biografía de Fidel Velázquez en forma de cómic. De nuevo, el siglo XX mexicano estuvo sembrado de pillos y traidores a los que les levantamos estatuas y monumentos.
"No amo mi patria", se lamenta José Emilio Pacheco en Alta traición. Algo similar me sucede a mí.
Y sin embargo, no puedo evitar sentir una profunda emoción cuando escucho entonar el himno nacional (himno compuesto por gachupines, propiedad de una editora gringa y cuyo premio jamás fue pagado a Jaime Nunó).
En fin, felices fiestas patrias a todos. Es nuestro Thanksgiving.
viernes, septiembre 10, 2004
El shock del futuro
"Vientos de cambio soplan a nuestro favor", solía decir Carlos Salinas de Gortari al referirse a la inminente firma del TLC, a inicios de los 90.
Alvin Toffler ha dicho, en resumidas cuentas, que lo único que no cambia es el cambio, y que debemos estar listos para que no nos sorprenda (o peor, nos quedemos al margen).
Vienen cambios en mi vida. Se acaba un romance mientras inicio otro (calma, calma, las cosas con Cynthia van bien, ya daré detalles de lo que se acaba de sanseacabarse).
Ah... Qué sería de nosotros sin el cambio.
(No podríamos tomar el camión, por ejemplo... Duh!).
En fin.
Sci-Fi
Deséenme suerte. Hoy mandé por FedEx mi novela al Premio UPC de Barcelona. Le tengo fe. Me gustaría ganar, como a los otros 120 participantes.
He trabajado duro en ella, casi un año, y he contado con la ayuda de Alberto Chimal y José Luis Zárate. No hay duda, tiene buenos padrinos.
Además, ya me quiero ganar un premio.
Justo hace un par de días, Miquel Barceló, artífice del premio UPC y catedrático de la misma universidad, dio una conferencia en el Orfeo Catalán.
Fue grande mi sorpresa al llegar con Cynthia y encontrarme a Alfredo y Chipotes, que iban a proyectar un par de cortometrajes que han hecho sobre viajes en el tiempo. Para que vean lo comunicativos que somos mi hermano y yo, que compartimos el departamento.
La proyección fue un éxito, aunque ellos no se quedaron a la plática.
La conferencia fue interesante, aunque a la hora de las respuestas el señor Barceló, que es más editor y fan profesional que autor, me parece, no pudo evitar dejar entrever esa displicencia con la que la mayoría de los autores de CF española ven a latinoamérica.
Claro, cuando cierta persona que no escribe pero se la vive en los eventos de ciencia ficción le preguntó que cómo veían en España a la CF mexicana, a mí me dio pena ajena.
Imaginen que llegara un fulano de Honduras o Panamá y nos preguntara a los mexicanitos que cómo vemos la ciencia ficción de su país.
Nos reiríamos en su cara. Como se ríen los españoles.
Y sin embargo, cabe la posibilidad de que tanto los gachupas como nosotros, en ese desprecio ojete, nos estemos perdiendo de algo. Algo interesante.
Conozco poca CF de Colombia, pero lo que he leído es bueno. Los cubanos me gustan menos pero en el cono sur son MUY buenos (sin contar a José Luis Borgues).
¿Porqué la CF tendría que ser exclusiva del primer mundo?
(ahora imaginen a un africano llegando a preguntarnos que cómo vemos la CF zulú...)
"Vientos de cambio soplan a nuestro favor", solía decir Carlos Salinas de Gortari al referirse a la inminente firma del TLC, a inicios de los 90.
Alvin Toffler ha dicho, en resumidas cuentas, que lo único que no cambia es el cambio, y que debemos estar listos para que no nos sorprenda (o peor, nos quedemos al margen).
Vienen cambios en mi vida. Se acaba un romance mientras inicio otro (calma, calma, las cosas con Cynthia van bien, ya daré detalles de lo que se acaba de sanseacabarse).
Ah... Qué sería de nosotros sin el cambio.
(No podríamos tomar el camión, por ejemplo... Duh!).
En fin.
Sci-Fi
Deséenme suerte. Hoy mandé por FedEx mi novela al Premio UPC de Barcelona. Le tengo fe. Me gustaría ganar, como a los otros 120 participantes.
He trabajado duro en ella, casi un año, y he contado con la ayuda de Alberto Chimal y José Luis Zárate. No hay duda, tiene buenos padrinos.
Además, ya me quiero ganar un premio.
Justo hace un par de días, Miquel Barceló, artífice del premio UPC y catedrático de la misma universidad, dio una conferencia en el Orfeo Catalán.
Fue grande mi sorpresa al llegar con Cynthia y encontrarme a Alfredo y Chipotes, que iban a proyectar un par de cortometrajes que han hecho sobre viajes en el tiempo. Para que vean lo comunicativos que somos mi hermano y yo, que compartimos el departamento.
La proyección fue un éxito, aunque ellos no se quedaron a la plática.
La conferencia fue interesante, aunque a la hora de las respuestas el señor Barceló, que es más editor y fan profesional que autor, me parece, no pudo evitar dejar entrever esa displicencia con la que la mayoría de los autores de CF española ven a latinoamérica.
Claro, cuando cierta persona que no escribe pero se la vive en los eventos de ciencia ficción le preguntó que cómo veían en España a la CF mexicana, a mí me dio pena ajena.
Imaginen que llegara un fulano de Honduras o Panamá y nos preguntara a los mexicanitos que cómo vemos la ciencia ficción de su país.
Nos reiríamos en su cara. Como se ríen los españoles.
Y sin embargo, cabe la posibilidad de que tanto los gachupas como nosotros, en ese desprecio ojete, nos estemos perdiendo de algo. Algo interesante.
Conozco poca CF de Colombia, pero lo que he leído es bueno. Los cubanos me gustan menos pero en el cono sur son MUY buenos (sin contar a José Luis Borgues).
¿Porqué la CF tendría que ser exclusiva del primer mundo?
(ahora imaginen a un africano llegando a preguntarnos que cómo vemos la CF zulú...)
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