Muchas gracias

Quiero agradecer a todos aquellos amigos que hicieron de la presentación de Pulpo Comics un éxito. con más de 250 asistentes abarrotando la SAPS la noche del viernes.

Muchas gracias a Irma Butze, Julia Palacios, Itala Schemlz y Armando Bartra por presentar el libraco en sociedad. A toda la banda del museo por su apoyo generoso, a los medios --pocos pero efectivos-- que asistieron, a mi familia por el apoyo incondicional en esta y todas mis locuras y sobre todo al público asistente, a las caras conocidas y desconocidas.

Parece que habrá otras presentaciones, quizá una firma de autógrafos y una serie de eventos en provincia, pero nunca más habrá de nuevo una primera presentación.

Gracias a todos de nuevo.

Los niños...
En días recientes, la terrible noticia de un niño de nueve años que disparó a su amiguito con un rifle sacudió nuevamente a la opinión pública.

Lo grave, muy grave, es que de acuerdo al Diario Monitor, en lo que va del años, once niños (incluyendo a Édgar, el último de esta lista infame) han sido heridos por amiguitos portadores de armas.

Once. Más de uno por mes.

Lo más grave, cabe señalar, es que pese a la indignación que ha producido el caso (he escuchado montón de gente llamar por teléfono a los radio noticieros para exigir la cabeza del pequeño criminal), pareciera que poco a poco habremos de irnos acostumbrando a este fenómeno de la violencia de nuestra megaciudad hasta que no provoque escándalo.

En un círculo vicioso interminable, la situación económica genera desempleo que a su vez produce inseguridad que en su turno eleva los índices de criminalidad lo que anima a los ciudadanos comunes a armarse para defenderse y cuando el niño da con el arma, deformado por la nueva niñera en que hemos convertido a la televisión y pensando que al igual que en los videojuegos, todos tienen tres vidas antes de felpar, le dispara al amiguito o se la lleva a la primaria y mata a algún compañerito durante el recreo (eso, si el retroceso de la arma no le disloca el hombro o le arranca el dedo).

¿Qué hacer? Los cínicos propondrían que les enseñaran a los niños a tirar (y a los papás, desgraciadamente hay una gran desinformación respecto al uso de las armas que suele devenir en tragedia).

Crecí en un hogar donde siempre hubo armas. Una de las pasione juveniles de mi papá fue el tiro. Cada que adquiría un arma nueva, llegaba a casa, no las mostraba, podíamos tocarla, y luego la guardaba, pero nunca, NUNCA, cargada.

Hoy no quedan pistolas en casa de mis papás, pero temo que si bien esa fue la solución en mi casa, lo que hace falta aquí es una solución de fondo, y lo que esta moda macabra revela es el profundo estado de descomposición social en el que está inmersa la sociedad mexicana.

El horror, el horror...

Índigo Blues

Hace poco oí por primera vez sobre los niños índigo en un programa de radio. Movido por la curiosidad, quise profundizar en el tema. Pero cuando busqué información sobre la persona a la que escuché hablar del tema, di con una página en la que la mujer decía ser contactada OVNI, haber tenido percepción de presencias sobrenaturales desde adolescente (espíritus, ¡ángeles!) y una sarta de supercherías similares que me desanimaron.

Luego leí la columna La ciencia por gusto de Martín Bonfil en Milenio Diario, de la cual soy asiduo, y en ella echó por tierra los flacos argumentos a favor de los famosos niños índigos, que son llamados así por que supuestamente de ese color retrata su aura (!).

Lo malo no es que haya charlatanes. El problema es la necesidad de la gente de creer en algo, y lo jodido es que se lucre con ello con riesgos graves. Leí en un foro sobre una mamá que detectó comportamiento muy extraño en su bebé y concluyó que era índigo. A la postre no sólo resultó que los gurús de la indiguez eran unos estafadores, además se descubrió que el origen del extraño comportamiento del niño era un tumor cerebral, pero en lo que la pobre mujer, con necesidad de ver en su hijo a un ser especial, perdía tiempo con esos chalatanes, la enfermedad avanzó más allá de lo fácilmente tratable y ahora su hijo está en grave riesgo de morir.

Es una mala época para ser niño, me parece...

Bef en Radio Ibero

Este miércoles 20, a las 13:00 estaré en el programa Obladí Obladá de Radio Ibero 90.9 de la FM, programa a cargo de Julia Palacios, hablando sobre comics en general y la presentación de Pulpo Comics en particular.

Julia, a quienes algunos quizá recuerden de la etapa a mediados de los 90 en que daba los horóscopos en TV Azteca, es historiadora y locutora de radio, pionera de los estudios de género en México, experta en rock y una apasionada de los comics.

Ella, junto con Armando Bartra, historiador y autor del libro Puros Cuentos, historia de la historieta mexicana en varios tomos, presentarán nuestro libro junto con Itala Schmelz, direcotora del museo, y un servidor.

Ojalá oigan el programa y vayan a la presentación...

Este viernes
Presentación de Pulpo comics, antología de historieta mexicana de ciencia ficción, en la Sala de Arte Público Siqueiros (SAPS), Tres Picos 29, col. Polanco, a las 19:30 horas. Más noticias conforme se acerque la fecha. Por lo pronto, los compas de Zonar.tv nos hicieron una nota que se puede leer aquí.

Están todos invitados.

"¡¡¡Están despedidos!!!

A estas horas es oficial, a mi hermano Alfredo y el Chipotes los corrieron de Telehit por desnudarse frente a las cámaras.

Así, el último programa de Guaguarones, s.a. se transmitirá este viernes; será un show grabado un día antes, para evitar que estos dos se vuelvan a pasar de lanza a cuadro.

Cuando lo supe, por labios del Prims, que además de productor del programa es nuestro primo y roomate, no supe qué pensar, pero cuando vi a Alfredo le dije: "Güey, si te corren de Teleshit por pasarte de verga, voy a estar super orgulloso de ti."

Y perdón que use una palabra tan fuerte, pero Paquito Barrios El Mastuerzo, que en algún momento fue nuestro gurú personal, solía decir que siempre hay que pasarse de verga, carnalito.

Alf y el Chipo siempre tuvieron problemas con un tal Lalo Marrón, burócrata de televisa a cargo del canal con una visión tan estrecha como lo que cabría esperar para dirigir Telehit. Claramente, mis dos hermanos, el menor y el portizo, no pertenecían a ese ambiente (vean a los demás conductores).

Su aspiración no era ser parte del canal de las estrellas, sino tener un foro masivo, llegar a más gente. "We're not selling out, we're buying in", solía Michale Stipe de REM cuando su grupo firmó con una transnacional.

Y no es que fueran una opción inteligente de entretenimiento, a veces francamente rayaban en la oligofrenia, pero lo que me queda claro es que tampoco vivían en el planeta Televisa (un lugar muy jodido, por donde se le vea).

Sé, por ejemplo, que alguna vez se negaron a invitar a Alejandra Guzmán. En otra, presentaron un reportaje sobre la marcha pro legalización de la mota. Una más llevaron a un rapero que se puso a decir obscenidades de tal tono que no les permitieron pasarlo en la repetición. Y finalmente, burlándose de los propios clichés de la televisión, y en un acto que hubiera por lo menos divertido a Buñuel, Dalí y García Lorca en su juventud, se desnudaron frente a las cámaras "para subir el rating", después de haber pasado unos videoclips con mujeres de grandes senos.

Alfredo es un punk nato, un subversivo. No podía ser de otra manera, con el papá que tuvimos, siempre a la izquierda, siempre corrosivo. Cuenta la anécdota que una vez, hace años, en una reunión, alguien con pretensiones snob dijo "Ya viene la temporada de ópera, deberíamos comprar nuestro abono". Mi papá le contestó "no, mejor deberíamos irnos a las luchas". Aplausos.

Desde aquí, una porra para los Guaguarones, por haber construido su propio pedestal para después dinamitarlo. Lo siento, a la mejor soy un hermano cuervo, pero sé que el impacto de su show no fue pequeño. Ellos no están hechos para el jodido star system mexicano, donde cabe cualquier muchachita en minifalda o grupito de playback. Y para cerrar, como dato de trivia, en su programa nadie tocó nunca con pista, todo fue interpretado en vivo.

Poca gente en la telera mexicana puede decir lo mismo.

Alfredo, Chipo, los quiero. Los admiro.

Adiós, Superman...
Gran revuelo mediático ha levantado la muerte de Christopher Reeve, quien viviera sus quince minutos de fama intepretando a Kal-el, único sobreviviente del planeta Kryptón en Superman (Donner, 1978).

Aún recuerdo cuando mi mamá nos llevó a Alfredo y a mí, de unos cinco y siete años respectivamente, al cine Venustiano Carranza a ver la cinta de Superman. Estaba tan lleno que tuvimos que sentarnos en las escaleras (tiempos pre-Cinemex). A la fecha, cuando veo esa película me vuelvo a sentir niño, con todo y que es bastante mala y que yo siempre preferí a Batman, pese a que lo interpretaba un Adam West panzón y que la versión darkie de Tim Burton estaba a unos diez años de filmarse.

No ha pasado desapercibida la extraña coincidencia entre don Christopher y su antecesor en el papel, el actor George Reeves, de apellido casi idéntico y que interpretara al superhéroe en la serie televisiva de los años 50 (algunos de los de mi generación para atrás la recordarán en su repetición en blanco y negro en el desaparecido canal 8 de televisa).

Reeves apareció muerto de un tiro en la alberca de su casa a fines de los 50, sin que jamás se esclareciera el crimen. Lo cierto es que nunca pudo sacudirse el estigma de haber interpretado a Superman.

Creo ya haber hablado aquí de la tragedia de Jerry Siegel y Joe Shuster, creadores del personaje, quienes tras varios intentos infructuosos de venderlo como una tira cómica de periódico acabaron reacomodando los cuadros para hacerlo un comic book, que les fue comprado a costa de sus derechos de autor por una cantidad irrisoria. Nunca pudieron recuperar a su creción y murieron décadas después, sumidos en la pobreza y el olvido.

Fue Jerry Robinson, asistente de Bob Kane (creador de Batman) y a quien se le atribuye la paternidad del Guason, quien logró que en los 70 --a raíz de la filmación de la película protagonizada por Reeve-- la DC diera una compensación vitalicia a los dos viejitos, una bicoca junto a los millones de dólares que el personaje y sus licencias producen al año.

Uf, por lo visto este superhéroe sólo va dejando una estela de dolor a su paso...

Válgame...
Mucho han criticado a Santiago Creel por acuñar el término sospechosismo. Hace unas horas leía el periódico, mi fuente de información junto con el radio ya que no tengo TV, para toparme con esta joya, una declaración de un dueto de pendejitas cantantes llamadas Hash (¡sí, igualito que la droga!): "Hemos comprobado que los adultos también se identifican con el positivismo de nuestras canciones..."

¿Positivismo? ¿Serán lectoras de Augusto Comte? No sé porqué lo dudo. Es más, no creo que jamás hayan oído hablar de él.

Debería una ley que protegiera al espectador-lector-consumidor de los rebuznos de cantantitos y actorcetes. Sucede que basta darle un micrófono a un asno para que se convierta en profeta.

Positivismo. Yeah, right...

Felicidades

Tras dos semanas de mucho trabajo, vuelvo al Blog con muchas noticias y cosas qué contar. Quizá lo más notable sea la boda de Rax y Alberto, el pasado sábado. Ambos, amigos muy queridos, tuve el honor de diseñar la invitación de la boda, que fue una emotiva ceremonia en un templo metodista (jamás había entrado a uno) seguido de una recepción cerca de ahí.

Estoy seguro de que han tomado la mejor decisión y desde aquí, los mejores deseos a ambos para que continúen con su trayectoria de éxitos y que la vida sea siempre generosa con ustedes.

Tragedia

El viernes, camino a una cita en Santa Fe escuché por la radio una historia espeluznante: un chamaco de 17 años, trepado en un Ford Mondeo, perdió el control del auto por ir a exceso de velocidad y atropelló a tres mujeres que trabajaban en las obras de los puentes de Santa Fe, concretamente el llamado "Octavio Paz".

Aterrorizado, el chico se dio a la fuga sólo para ser atrapado un poco después por un operativo policiaco que lo halló escondido en la calle Cerrada de duraznos.

Dos de las mujeres, que ondeaban banderas para indicar que había hombres trabajando, eran madres solteras, dejando en total a tres niños huérfanos, todos menores de cinco años.

"Shakespeare puro", diría el poeta cuyo nombre lleva el puente.

Mi hermano, la estrella de rock
Alfredo y Chipotes me acompañaron a mi clase de la ibero, ya que mis alumnos trabajaron en un proyecto sobre el futuro disco de Mamá Pulpa.

Me sorprendió ver cómo se les acercaba la gente a pedirles autógrafos, desde un mesero de la cafetería hasta alumnos y maestros.

Es un fenómeno curioso ese de la fama. Yo no lo soportaría, no estoy hecho para eso. Ellos parecen disfrutarlo.

Lo extraño es que no deja de ser mi hermanito menor, alguien tan normal como cualquiera, y su amigo de la prepa.

Lo cual demuestra el gran fenómeno de la televisión: pon a alguien en la pantalla y se vuelve especial, independientemente de que sea una buena persona o un canalla.

Alfredo y el Chipo, debo decirlo, son buenos chicos...

¡Feliz, feliz, alegre, alegre!
Mi amigo Alberto Cué de Tierra Adentro me mandó la portada de mi libro. El llanto de los niños muertos ya tiene cara, y pese a mis temores, la verdad es que quedó bastante guapa, con una pintura muy apropiada de Estrella Carmona. Aún no hay fecha de salida, se supone que será a final de año, pero como buen megalómano ya lo cacarearé con bombo y platillo.

Por cierto, algo se está cocinando con otro de mis libros, pero ya lo escribiré cuando se concrete, porque si se ceba nomás queda uno como hocicón. Pero estoy muy emocionado también.

4 palabras sobre los diputados tomando la cámara
Esos cuates dan güeva.

Aliens vs. Depredador
Tras la boda, un grupo compuesto por Chema, Eugenia, Zárate y yo decidimos ir al cine. Cinthya y Flavio no pudieron alcanzarnos pero a cambio se nos unieron Alfredo, mi hermano, y Sybilla, su chava. Caímos a ver el churro de referencia, del cual sólo tengo algo qué decir: es tan malo que ni a mí me gustó. Una pena.

Skatalites
Simultáneamente, Cinthya, mi novia, sufría la accidentada gira de los Skatalites en México. Ella es su local manager en nuestro país, y en esta ocasión tuvo que enfrentarse a cancelaciones, empresarios irresponsables y hasta gangsteriles. Hasta a mí me tocó sufrirla, pero afortunadamente ya terminó, con tan sólo una presentación en el salón Tarará. Lástima, son muy buenos músicos, una leyenda en el resto del mundo (ellos inventaron el Ska y dice la leyenda que le enseñaron a tocar la lira a Bob Marley).

Se murieron
Janet Leigh, esposa de Tony Curtis y madre de Jamie Lee Curtis, murió el pasado domingo, en California. La actriz, de 77 años, se inmortalizó por la inolvidable secuencia de la regadera de Psicosis, del maestro Hitchcock.

Del mismo modo, Rodney Dangerfield, legendario comediante norteamericano del género llamado stand up. Algunos lo recordarán como el millonario que vuelve a la universidad en De vuelta a la escuela para ponerle el ejemplo a su hijo güevón, o como el padre abusivo de Mallory (interpretada por Juliette Lewis) de Asesinos por naturaleza.

La nueva prehistoria
Acostumbro llegar temprano a la Ibero antes de dar mi clase de ilustración. Ello me permite pasearme un rato por la biblioteca, que es uno de mis lugares favoritos de la escuela (pasé largas horas ahí, leyendo novelas cortas durante mis horas ahorcadas cuando era universitario).

Pues bueno, hace 15 años, cuando estudiaba, di con una copia del libro La nueva prehistoria y otros cuentos, del colombiano avencidado en México René Rebétez.

Poco sé de este autor, excepto que junto a Alejandro Jodorowsky fundó la revista Crononauta en los 60, la primera dedicada a la ciencia ficción en Latinoamérica, que tiene un ensayo sobre el género en el fondo de cultura económica y que murió hace pocos años (1999) en una isla colombiana.

Hace 15 años, decía, di con este libro en la biblioteca de la ibero y lo pedí prestado. A la hora de hacer el trámite, la empleada se dio cuenta de que el libro no tenía ficha de préstamos, tomó una y se la pegó en la primera página. Justo encima de una dedicatoria autógrafa del autor a los dueños originales del volumen, fechada en 1967.

No me atreví a decirle nada y me lo llevé. Lo leí y lo devolví a las dos semanas. Fin del episodio.

Hoy, tres lustros después, me paseaba por los estantes de literatura mexicana cuando di de nuevo con La nueva prehistoria... sólo para darme cuenta de que no sólo la ficha de préstamo sigue pegada ahí, sino que además nadie lo ha sacado nunca después de mí.

Decidí hacer justicia y lo llevé al mostrador. Cuando me tocó mi turno, le dije al empleado sobre la lamentable pegada de la ficha de préstamo sobre las letras del escritor.

Alguien, una señora, con autoridad en la biblioteca estaba en el mostrador. Me dirigí a ella y le expliqué el caso.

"Sí, es muy triste, pero si lo reparamos ahora, el libro formará parte de nuestro acervo histórico, por tener la firma del autor, y ya nadie podrá sacarlo prestado. Ni siquiera tú", me dijo.

"Me parece muy bien. Prefiero no poder sacarlo a cambio de que le arranquen la ficha", contesté.

Así que mi obra buena del día de hoy, y por la que casi llego tarde a clase, fue dotar de un lugar digno al libro de René Rebétez, en medio de los encunables y manuscritos raros del acervo de la Ibero. Ahora menos lo van a leer, pero puedo estar tranquilo después de no haber dicho nada hace quince años.

La Aldea, de M. Night Shyamalan

Como aún no logro que, como a mi querida Eugenia Robleda me inviten al cine de gorra de manera permanente, a veces no voy con la frecuencia que desearía.

Sin embargo, ayer pude romper el ayuno cinematográfico en compañía de Cynthia y Eneas. Nuestros pasos nos llevaron al Cinemark Polanco (debo decir que prefiero los Cinemex) a ver la última cinta de M. Night Shyamalan.

El cineasta, nacido en la India pero inmigrado a un suburbio de Filadelfia desde muy niño, ha construido su prestigio a través de una serie de películas cudadosamente escritas por él mismo, todas de corte fantástico. Su filmografía incluye Sixth Sense, Unbreakeable (para mí, la más raboncita) y Signals, todas ellas éxitos de taquilla, además de dos cintas previas hoy olvidadas.

Hitchcockiano hasta la médula, M. Night parece querer construir su filmografía alrededor de una serie de obsesiones circulares a las que regresa en cada película, igual que el genial gordo inglés. E igual que éste, hace un cameo en todas sus cintas.

The Village no es la excepción. Todos sus elementos distintivos están aquí: una historia situada en Pennsilvania en un entorno afectado por una presencia sobrenatural con un final inesperado.

Así, asistimos a la vida cotidiana de una comunidad rural a finales del siglo XIX, aislada del resto del mundo por un bosque que la rodea, habitado, se dice, por seres malignos y sanguinarios: los inmencionables ("those we don't speak of").

Tras una larga tregua pactada con aquellos seres, éstos parecen regresar a asolar la pequeña aldea, sembrando el miedo entre los aldeanos, siempre auspiciados por las penumbras.

Reiteradamente, un joven valeroso, interpretado por Joaquin Phoenix, pide permiso para cruzar el bosque en aras de abastecer a su comunidad de medicinas, ante el reciente deceso de un niño que murió, se entiende, por una vulgar infección.

Poco a poco, el director desgrana ante nosotros el complejo microuniverso del pueblo, gobernado por un consejo de mayores que parecen guardar un secreto "en cada rincón de la aldea".

La fotografía es soberbia en su frugal elegancia, acompañada de una música incidental bellísima que nos sume en la fría melancolía que envuelve a este pueblo en la medida que el verano agoniza para dar paso al otoño.

Al igual que en el guión de Vertigo, de Hitchcock, la compleja estructura de la historia ve develando poco a poco un secreto oculto que permite dos vueltas de tuerca inesperadas y sorpredentes, que algunos críticos han acusado de jaladas y poco plausibles.

Me parece, sin embargo, que la historia es redondita, sólida, y se mantiene firme y coherente hasta el final. Creo, sin embargo, que no es una cinta para todos los gustos. Los enemigos de las sorpresas deben abstenerse, al igual que aquellos incapaces de suprimir voluntariamente su incredulidad durante dos horas.

En fin, una gran historia bellamente fotografiada en la que muchos han visto una elegante alegoría al gobierno de Bush y su paranoia frente al terrorismo.

No la dejen pasar...

Sólo 4 palabras sobre Gloria Trevi

Nuestra justicia da asco.

Son tiempos de cambio en mi vida. Pero las cosas no están tan mal. Verán...

Presentación de Pulpo Comics

Orgullosamente anunciamos la presentación en sociedad de Pulpo Comics, antología de historietas mexicanas de ciencia ficción.

La cita es el próximo 22 de octubre, viernes, a las 19:00 horas en la Sala de Arte Público Siqueiros, en la calle de Tres Picos # 29, Polanco, cerca del metro Auditorio.

Los presentadores, a confirmar, son Armando Bartra, Rafael Barajas El Fisgón Y un servidor. Modera la mesa Itala Schmelz, directora del museo.

Se espera la presencia de gran número de autores participantes.

Están todos invitados.

Alimenta a mi monstruo
Anoche, en la presentación de la revista Blanco Móvil dedicada a la ciencia ficción mexicana, Paco Ignacio Taibo II dijo que mi cuento, La bestia ha muerto, era uno de los mejores de la selección (junto con el de Libia Castro). Además lo dijo en el momento en que entrábamos, tarde, Cynthia, Segio Flores (monero regio de visita en el DF) y yo.

Me lo creí durante 15 minutos y fui muy feliz. Y de haber llegado temprano, hubiera escuchado también buenos comentarios de Pepe Rojo y Gerardo Porcayo, presentador y compilador del número, respectivamente (además de amigos muy queridos).

Ah, es bonita la vida...

Presentación
El próximo domingo 26 de septiembre, en el centro cultural Jaime Torres Bodet del Instituto Politécnico Nacional, presento junto con Miguel Ángel Fernández y Gonzalo Martré un catálogo razonado de la ciencia ficción mexicana, en el marco de las actividades del la Feria Internacional del libro del Poli. La onda es las 11 de la mañana, espero no estar muy devastado porque el día anterior toca...

Mamá Pulpa en el Bulldog
Sábado 25, en el famoso congal de avenida Revolución. Me parece que hay barra libre, que las chicas no pagan pero que el cover para los caballeros es elevado. Yo, afortunadamente soy hermano del que canta y novio de la mánager...

Todavía me acuerdo

Era temprano. Yo vivía lejos de la secundaria. Muy lejos, por lo que tomaba el metro o un pesero que se iba por todo Tlalpan y me dejaba, junto a Raúl Tirado --mi amigo en aquellos años-- frente al Estadio Azteca. Luego cruzábamos un puente que nos dejaba frente al colegio, en la calle de Bordo esquina con Acoxpa.

¿Haría frío? No lo recuerdo. El tiempo ha borrado los detalles poco importantes. Qué ropa llevaba, de qué veníamos hablando. Lo que sí recuerdo es que venía alguien más, algún otro loco que también iba de lejos a la misma escuela. ¿Paquito González Soto? ¿Carlos Mota?

No importa ya.

Lo que importa es que veníamos cruzando el puente. Que íbamos temprano a clases, porque entrábamos a las 8, y que justo a la mitad, comenzó a temblar.

La estructura se sacudió violentamente. El concreto es un material de cierta elasticidad, pero aquello fue espeluznante. Sobre todo los cables eléctricos, que latigueaban sobre nuestras cabezas. Yo recuerdo haberme abrazado a un poste.

El puente, sin embargo, no se colapsó. Cuando pasó todo, los tres seguimos caminando hasta la escuela. Entramos y tomamos clases normalmente.

¿Qué veríamos en clase? ¿Qué nos enseñaría Pepe Romero en Historia? ¿O Morita en inglés? ¿De qué hablaríamos en los descansos?

Llegó la hora de la salida. Lo que más me sorprendió fue ver a mi papá en la puerta de mi salón. Él nunca iba por mí a la escuela. Pero ahí estaba Bernardo con Virginia. En ese momento no pude ver la tranquilidad que exhalaron sus rostros cansados.

Llegamos a casa por todo Tlalpan. Lo primero que me sorprendió fue ver los vagones del metro detenidos en las estaciones. Luego, a medida que nos acercábamos al centro, empezaron a verse los edificios derrumbados. Cuando llegamos a la esquina de San Antonio Abad y Taller (sí, ahí donde murieron cientos de costureras) parecía que habían bombardeado la ciudad.

Hasta entonces supe lo que sucedió. Sólo en ese momento supe que habían evacuado a mi papá de una oficina de la Comisión Federal de Electricidad que no tenía vías de escape para emergencias. Que mi mamá estaba en misa cuando sucedió (aún era católica) y que Alfredo, mi hermanito, había sido atrapado por el sismo a unas cuadras de la primaria, en la colonia Roma. Que pasaron varias horas de angustia antes de saber que estaba bien, que había huido de los derrumbes y salvado la vida de milagro.

Entonces las historias, las tragedias, se multiplicaron. Que fulano estaba en el Hotel Regis, que mi tía se quedó entre los escombros de los edificios de Tlatelolco, que la Rana Godínez que vivía en el centro se quedó sin casa.

Asistimos incrédulos a la espantosa tragedia. Vimos de cerca los edificios derrumbados y los voluntarios levantando escombros. Cada tanto se oía en las noticias que un sobreviviente más había sido rescatado.

Después de la confusión inicial vino la organización espontánea de los ciudadanos. Las brigadas de rescate. Los donativos a los albergues.

Han pasado 19 años y no quedan en la ciudad rastros del siniestro. Sin embargo, la cicatriz no cierra. Yo mismo, que salí ileso, que no perdí a ningún familiar, siento que se me cierra la garganta al escribir estas líneas.

Por ello, y en memoria de todos los miles de muertos --nunca hubo cifra oficial creíble--, aplastados no sólo entre los escombros sino entre la monstruosa consecuencia de años de construcción caciqueada y chacaleada, de sexenios de saqueo y corrupción, por ellos, digo, no olvidemos que hace casi 20 años la tierra aulló.

Y en su alarido nos demostró, una vez más, que somos menos que polvo.

Antes que nada, muchas gracias a todos los que han escrito en el Tagboard. Un saludote a quienes no conozco y besos y abrazos a los que sí. Me hacen sentir importante, pero sobre todo, querido.

Fiestas patrias
En sus años punk, Alfredo, mi hermano menor, solía decir que en septiembre le daba tanta vergüenza ser mexicano que se hacía pasar por venezolano.

Algo similar siento a veces ante mi país. México me duele.

A veces siento que somos una nación de gente floja, deshonesta e ignorante que está orgullosa de serlo. Y si no me creen, revisen el humor de Adal Ramones, que se basa en el orgullo de ser esas tres cosas.

Hace unos días llevé al ciudadano Winston Smith al castillo de Chapultepec. Lo habían enviado de la escuela.

"¿Estos son los niños héroes?", me preguntaba, emocionado, ante cada retrato que veíamos. Y mientras le veía fascinado ante las armas antiguas en exhibición, recordaba mi propia niñez.

En aquellos años, pensaba que la historia de la humanidad se dividía en cuatro fases consecutivas: la edad de piedra (donde dinosaurios y personas se mezclaban), la edad media (donde todos éramos caballeros de la mesa redonda), el viejo oeste (mi favorita, todos eran cowboys) y la época actual. También pensaba que el número más grande que podía existir era el veinte.

Como sea, tras el castillo llevé a Winston al museo del caracol, al que nunca había ido yo.

Qué bello lugar. La historia de nuestro país está representada en una deliciosa colección de maquetas cuidadosamente elaboradas. Una maravilla.

Lo triste, y vuelvo a mi punto central, es que si se observa con cuidado, se verá que las historias representadas son la mayoría de las veces historias de pillaje, traiciones y estafas.

Hace algunos años hice la biografía de Fidel Velázquez en forma de cómic. De nuevo, el siglo XX mexicano estuvo sembrado de pillos y traidores a los que les levantamos estatuas y monumentos.

"No amo mi patria", se lamenta José Emilio Pacheco en Alta traición. Algo similar me sucede a mí.

Y sin embargo, no puedo evitar sentir una profunda emoción cuando escucho entonar el himno nacional (himno compuesto por gachupines, propiedad de una editora gringa y cuyo premio jamás fue pagado a Jaime Nunó).

En fin, felices fiestas patrias a todos. Es nuestro Thanksgiving.

El shock del futuro

"Vientos de cambio soplan a nuestro favor", solía decir Carlos Salinas de Gortari al referirse a la inminente firma del TLC, a inicios de los 90.

Alvin Toffler ha dicho, en resumidas cuentas, que lo único que no cambia es el cambio, y que debemos estar listos para que no nos sorprenda (o peor, nos quedemos al margen).

Vienen cambios en mi vida. Se acaba un romance mientras inicio otro (calma, calma, las cosas con Cynthia van bien, ya daré detalles de lo que se acaba de sanseacabarse).

Ah... Qué sería de nosotros sin el cambio.

(No podríamos tomar el camión, por ejemplo... Duh!).

En fin.


Sci-Fi
Deséenme suerte. Hoy mandé por FedEx mi novela al Premio UPC de Barcelona. Le tengo fe. Me gustaría ganar, como a los otros 120 participantes.

He trabajado duro en ella, casi un año, y he contado con la ayuda de Alberto Chimal y José Luis Zárate. No hay duda, tiene buenos padrinos.

Además, ya me quiero ganar un premio.

Justo hace un par de días, Miquel Barceló, artífice del premio UPC y catedrático de la misma universidad, dio una conferencia en el Orfeo Catalán.

Fue grande mi sorpresa al llegar con Cynthia y encontrarme a Alfredo y Chipotes, que iban a proyectar un par de cortometrajes que han hecho sobre viajes en el tiempo. Para que vean lo comunicativos que somos mi hermano y yo, que compartimos el departamento.

La proyección fue un éxito, aunque ellos no se quedaron a la plática.

La conferencia fue interesante, aunque a la hora de las respuestas el señor Barceló, que es más editor y fan profesional que autor, me parece, no pudo evitar dejar entrever esa displicencia con la que la mayoría de los autores de CF española ven a latinoamérica.

Claro, cuando cierta persona que no escribe pero se la vive en los eventos de ciencia ficción le preguntó que cómo veían en España a la CF mexicana, a mí me dio pena ajena.

Imaginen que llegara un fulano de Honduras o Panamá y nos preguntara a los mexicanitos que cómo vemos la ciencia ficción de su país.

Nos reiríamos en su cara. Como se ríen los españoles.

Y sin embargo, cabe la posibilidad de que tanto los gachupas como nosotros, en ese desprecio ojete, nos estemos perdiendo de algo. Algo interesante.

Conozco poca CF de Colombia, pero lo que he leído es bueno. Los cubanos me gustan menos pero en el cono sur son MUY buenos (sin contar a José Luis Borgues).

¿Porqué la CF tendría que ser exclusiva del primer mundo?

(ahora imaginen a un africano llegando a preguntarnos que cómo vemos la CF zulú...)

Retroalimentación

Muchas gracias a todos los que me han escrito algo en el Tagboard. Contesto rápidamente a todos:

Berny: De nuevo, muchas gracias por el aliviane técnico. Te debo una...

Luis Felipe: Gracias por comprar Pulpo Comics y por los comentarios. Espero vernos pronto en la Ibero. Un saludo también a tu sobrino, a todas luces un sujeto sensible e inteligente...

Eric: No sé si se va a distribuir en Zacatecas, pero más abajo pongo los datos para pedirlo fuera del DF. Un saludo a Plinio y la banda.

Camila: Gracias, esto del pizarrón fue tu idea. Un beso.

Armando: Gracias por los comentarios. La única relación entre Pulpo Comics y Mamá Pulpa (más allá del nombre) es que Alfredo es mi hermano (y roomate). Y que hace 8 años yo le sugerí ese nombre para su banda. Será que de niños nos daban de comer muchos pulpos a la gallega. Saludos.

Felipe: No, no estoy muy seguro de que haya habido informe...

René: ¿Qué le vamos a hacer?

Elena: Hermosura, qué gusto saber que lees este blog. Si hay suerte, andaré por Barça a finales de año. De cualquier manera, un beso a mi prima favorita. Y a ti, ¿cómo te va de amores?

Ira: Igual que con Eric, más abajo van las indicaciones para comprar el libraco. Ojalá te guste, me interesa tu opinión. Un saludo.

Zárate: Hola!

Sope: Sí, ya vi lo de los archivos, deja veo qué sucede. Un Guanatos nos fue bien.

Niña insegura: busca en www.tagboard.com o www.haloscan.com


Boletín de prensa

Fusilado de un mail de Miguel Ángel Fernández:

Ya salió Pulpo Comics, antología de historieta mexicana de nuestro
amigo Bernardo Fernández, también conocido como Bef. La antología
contiene una veintena de historias y viñetas de cerca de cuarenta
dibujantes y escritores, incluyendo algunos de los artistas vivos más
conocidos del cómic nacional (como Oscar González Loyo, creador de
Karmatrón) y muchos nuevos talentos.

Publicado en coedición por Molleja Subeditorial, RM y el Consejo
Nacional para la Cultura y las Artes, el libro costará Mx$150.00 en
librerías y, en ferias y eventos donde se le promueva, directamente
Mx$100.00. Si alguien está interesado en conseguirlo y no da con él
en librerías, puede llamar a RM al 5533 56 58 ó
5533 5659 del D.F. y preguntar por Sofía Bastida, o escribir a
sofia.bastida@reverte.com.mx. También puede dirigirse a las oficinas
de la editorial en Río Pánuco 141, col. Cuahutémoc. RM puede mandar
ejemplares a cualquier lugar del país y del mundo.

Si usted tiene una tienda o librería y le interesa Pulpo Comics puede
contactar a Javier Nicasio Granados, el encargado de distribución de
la misma editorial, en los teléfonos ya mencionados o en el correo
jnicasio@reverte.com.mx.

Nuff said!!!

¡Tocayo!

Por cortesía de don Bernardo Rojas, este blog estrena un pizarrón de comentarios, para recibir sus críticas, acotaciones, réplicas, porras y abucheos. Queda a disposición de todo aquel que visite esta humilde bitácora.

Gracias, Bernal.

Comictlán en Guadalajara
En un par de horas, Bachan y yo, acompañados de mi novia, Cynthia Remolina, saldremos hacia Guadalajara para presentar Pulpo Comics en la feria Comictlán, gracias a la generosa invitación de Jorge Hidalgo.

La conferencia será el sábado a las 3:00 p.m. El evento es en el Salon Nápoli (Plan de San Luis #1486 entre las avenidas Enrique Díaz de Leon y Federalismo). Participan con nosotros Vic Hernández y Gabriel Benítez, dos de los co autores. Si andan por allá, anímense a dar una vuelta.

Seguramente estaremos vendiendo el libro todo el sábado en el stand que amablemente nos han proporcionado.

Un saludo tapatío...

Y sobre el informe de gobierno, editorial de 4 palabras...
Neta, me da güeva.

Para documentar el ego
El más reciente número de la revista literaria Blanco Móvil, dirigida por Eduardo Mosches está dedicado a la ciencia ficción mexicana. El número, coordinado por Gerardo Horacio Porcayo, incluye textos del propio Lobo, Zárate, Alberto Chimal, Gabriel Trujillo, Pepe Rojo, el Chícharo Sifuentes, Blanca Martínez y un servidor, entre otros autores.

Pero además, todo el número fue ilustrado con imágenes mías --recicladas, por que no tenían para pagar nuevas--, incluida la portada, para la que retomaron la imagen del festival El futuro más acá, del Santo vestido de astronauta.

Tanto amor le tengo a esa imagen que la tengo colgada, tamaño parabús, en la pared de mi cuarto (fue un regalo de mi adorado Hugo García Crespo). Hace poco, en el programa de Guaguarones usaron mi habitación como set para uno de sus segmentos, por lo que la imagen se vio de costa a costa y frontera a frontera.

Bien, hecho el comercial. Ojalá les guste la revista, la verdad es que el contenido es bueno.

Coming soon!
En cuanto logre saber cómo, pondré un pizarrón de comentarios en este blog. Ya me lo han pedido mi lector favorito y la gran Camila. Por cierto, el blog de ella es súper recomendable, cada que lo leo me boto de la risa.

Y perdón, Camila, me mandaste las instrucciones, pero con el HTML en vez de solucionar los problemas más bien problematizo las soluciones...

Por cierto, desde aquí le mando un saludo a Ira Franco, a quien también le dolió que Graphis cerrara. Gracias por compartir tristezas, Ira (y por mencionarme en tu blog).

Dos obituarios

Adiós, Graphis, adiós.

La librería Graphis, sita en la calle de Gutemberg desde hace casi treinta años, cerró el sábado.

¿A quién le importa?, dirán algunos.

Bueno, a mí y me imagino que a todos los que alguna vez fuimos clientes asiudos de la primera librería especializada en imagen de este país, probablemente de latinoamérica.

En ella se podían conseguir desde hace tres décadas libros de arte dedicados a los temas más diversos: manuales de aerografía, libros de cine, arquitectura, decoración, fotografía, caricatura y una muy buena selección de comics.

En 1984 acompañé a mi tía Bertha, hermana de mi papá y en aquel tiempo periodista del Universal, a hacerle una entrevista al caricaturista Helio Flores (uno de mis héroes desde entonces).

Él fue el que nos dijo que si el niño quería comprar libros de caricatura, fuera a Graphis, en el 60 de Gutemberg.

Llegar a ese lugar, siempre en semipenumbra y atendido por un clon de Orson Welles reveló la existencia de un mundo que para mí era desconocido:

En alguna parte, alguien se tomaba en serio eso de los comics y la caricatura.

El primer libro que compré ahí fue una historia mundial de los comics, de un tal Dennis Gifford, libro que me costó trescientos mil de aquellos pesos. Tuve que ahorrar casi un año para comprarlo y a la fecha lo tengo en perfecto estado.

Desde entonces fui cliente más o menos consuetudinario. Curiosamente, cuando me mudé a Anzures, a una cuadra de la librería, que ya se había pasado al número 18-A de la calle, fue cuando la visité menos.

Y aún así, compré montones de libros en estos últimos años.

Sin embargo, librerías como Gandhi y Tower Records empezaron a traer los mismos libros a mejores precios. Pronto ahogaron a la que por décadas fue la única fuente de información visual para los voraces chilangos que de no existir este changarro, nos hubiéramos sentido aislados del mundo. Y me consta que éramos legión.

Imaginen mi sorpresa el sábado, cuando casi por casualidad de la vida pasé con Cynthia a buscar un manual de aerografía que me encargó mi mamá para un ahijado suyo, y toparme con el dueño sacando la última caja con sus últimos libros, cerrando toda una época de la gráfica en México.

Casi se me bota la lagrimita.

Si lo que le hace falta a este maltrecho país son más librerías y menos discotecas...

En fin.

Carta abierta a don Enrique Alonso

Maestro,

Ud. no me conoció, pero yo tuve la fortuna de sí conocerlo a usted.

Para 1977 ó 78, usted ya era una leyenda. Nada menos que el pionero de la televisión infantil en México. Qué cierta era para mí aquella frase de que Cachirulo le gustaba "a los papás de los niños y los papás de los papás de los niños". Verá, Bernardo y Virginia, mis papás, habían sido fans suyos (y de Cri-Cri) de niños.

A la fecha, Virginia recuerda el miedo que le daba la Bruja Escaldufa, archienemiga de Cachirulo, caracterizada por una actriz ¡Con una nariz de cartón!

Ello me lleva a mi punto medular: en esta época de efectos digitales y franquicias televisivas, ¿qué niño se podría interesar en los cuentos clásicos de Teatro Fantástico?

En su novela Barbazul, Kurt Vonnegut se adueña de la voz del pintor Rabo Karabekian (sé que ud. era muy culto, ¿alguna vez leyó a Vonnegut?). El artista, hijo de migrantes armenios que sobreviven el holocausto turco, escribe su autobiografía desde su casa en Cape Cod, a la orilla de la alberca de su mansión, ahora ocupada por la hija de su ama de llaves y sus amigos adolescentes (todos hijos de trabajadores de otras mansiones.

En algún momento en que Karabekian/Vonnegut hace una metáfora con las gorgonas, se pregunta si estos chicos bronceados sabrán qué son tales monstruos mitológicos, sólo para llegar a la conclusión de que no sólo lo ignoran, además les vale un pepino.

Aquel día, en los 70, en el Polyforum, apareció usted, con su atuendo de arlequín gay, con el cabello color zanahoria. No cabe duda, el primer punk que vi fue Cachirulo. Presentó una obra infantil, para deleite de los enanos, en el que hacía el papel de un duende llamado Triki-Trake. ¿O era Pinocho, donde hacía el papel de Pepe Grillo? ¿O iríamos varias veces a verlo?

Como sea, cuando acabó la función --de la que no recuerdo nada--, fuimos con mi tía al camerino a entrevistarlo. Bertha sacó su libreta y apuntaba sus respuestas mientras Alfredo y yo le observabábamos fascinados (¿te acuerdas, Alfresa?), pues aún tenía el maquillaje puesto.

Han pasado casi treinta años. A inicios de los ochenta, usted regresó a la tele con una temporada magnífica de Teatro Fantástico (¿o tenía otro título?) en el canal trece del estado mexicano. Yo no me lo perdía. Me gustaba mucho más que las repeticiones en blanco y negro del viejo show, que repetía el canal 4 de Televisa.

Recuerdo especialmente la puesta de Scherezada, la de los hijos del capitán Grant y un cuento japonés en el que todos los monbres parecían expresamente bromas verbales (el príncipe era Sumoto, la princesa --creo-- Michiko, y así).

La serie se acabó casi al mismo tiempo que mi niñez. Yo me hice hombre, o lo intenté, y me olvidé de usted por completo. ¿Dónde andaría usted mientras yo me fumaba mi primer cigarro, escondido en el gran campo de fut de la secundaria? ¿Cuando compramos Roque, Vicente y yo nuestra primera Playboy? ¿Cuando el chofer de Roque nos metió a nuestra primera película para adultos? ¿Cuando cumplí 18 años y me puse mi primera borrachera? ¿Cuando le entré por primera vez al slam o me hice mi piercing? ¿Cuando perdí mi virginidad escuchando música de los Van-Van?

Quizá en algún momento nos volvimos a cruzar. Recuerdo haberlo visto haciendo al Chuti de don Juan Tenorio en una puesta de Gonzalo Vega. Magnífico, por supuesto.

Pero la vida da muchas vueltas, y en una de ellas me hice escritor y en otra me hice esritor de libros infantiles. Mi primer libro, una variación del mito de Scherezada protagonizada por un robot niñera, habla fundamentalmente de nuestra sed insaciable de historias. Aquella sed que usted, maestro, mitigó durante tanto tiempo.

Lo triste del asunto es que quizá los niños de hoy, en estos tiempos de guerra y videojuegos, seguramente hallarían aburridísimas sus historias. Prueba de ello fue el fracaso de la última encarnación de su show en TV Azteca.

En fin, creo que me extiendo en exceso. Intentaré ser conciso.

Maestro, ahora que nos ha dejado, muere con usted la era de piedra de la TV infantil de este país. Pero también muere un pedacito de la niñez de los que ahora son (o somos, aunque no tengo hijos) los papás de los niños, de los papás de los papás de los niños y los pocos papás de los papás de los papás de los niños que aún quedan.

Es una pena que lo hallamos archivado en el olvido, Cachirulo. A los niños y jovencitos de hoy no les caería mal saber quiénes son las gorgonas.

Espero que duerma usted tranquilo. Cualquier año de estos lo alcanzo.

Un saludo,

B.

Un día sin mexicanos

"Deja de buscar, y encotrarás", dice la máxima zen.

Tiene razón.

Ya sabía que tus brazos eran un buen lugar para estar. Lo que no conocía (pero alguna vez imaginé) fue lo dulce de tus labios.

Qué me iba a imaginar que Un día sin mexicanos, tremendo bodrio heredero de La risa en vacaciones iba a ser el pretexto para ir juntos al cine. Que lo malo de la cinta del Arau iba a enmarcar en la oscuridad de la sala el primer beso. Y el segundo y tercero.

La película me gustó porque lo que vi fue la eternidad reflejada en tus ojos durante un segundo.


Así son mis días (2)

1) Auspiciados por la generosidad de José Luis Zárate y Ernes, su esposa, Cynthia y yo pasamos el fin de semana en su casa, en Puebla. La idea era ir a corregir con él la novela que acabo de escribir. No pudo haber mejor tutor para este libro, sin duda José Luis es el mejor escritor de ciencia ficción de este país, y se conectó de inmediato con el libro, corrigiéndolo como si fuera de él. Desde aquí, un gran agradecmiento a los Zárate y Pepe, su hijo de 8 años. Y doble gracias a Cynthia y Ernes por soportar estoicamente la nerdez de sus parejas mientras Zárate y yo hablábamos de robots y naves espaciales.

2) Pulpo Comics, antología de historieta mexicana de ciencia ficción compilada y editada por un servidor está lista. Casi 40 autores, 6 mujeres moneras y más de 100 páginas de comics de ciencia ficción que habrán de distribuirse pronto por las librerías de todo el país. El proyecto contó con la beca de co-inversión para proyectos culturales del Conaculta. Ya volveré sobre ello.

3) "Ahora que estás tan feliz vas a poder escribir menos", me dijo hace rato Juanito Hernández Luna. "Le pasó a Dylan, le pasa a todos. Espera la ruptura para que regrese la inspiración". Mmm.

4) Aunque algo de cierto dice Juan.

5) Así que disculpen si ando de un cursi subido en estos días.

6) Lo cierto es que en estos momentos poco me importa la política nacional, ni los pobres resultados olímpicos ni nada que no tenga nada que ver con Cynthia.

Yo, robot
La publicidad promete una cinta de muchos tiros, y cumple. Afortunadamente, para los que lo detestamos, la película no tiene nada que ver con las nerdeces de Asimov, como no sea el planteamiento de las famosas tres leyes de la robótica (atribuidas aquí a uno de los personajes de la cinta).

En una sociedad donde hay un robot por cada 5 humanos, un detective que desconfía de las máquinas (Will Smith) ?por un pasado traumático vinculado con ellos? no duda en atribuirle el asesinato de un brillante científico (adivinaron, el que inventa las 3 leyes).

Nadie le cree, lo cual ayuda a encubrir una siniestra conspiración de las máquinas para dominar a la humanidad. Punto. El resto son balazos y persecuciones.

Los efectos visuales son impecables, la visualización del mundo futuro es de lo mejor que he visto en años (no es Blade Runner pero deja muy atrás a la fallida Minority Report de Spielberg).

El director Alex Proyas ya había dado muestras de su buen oficio con El cuervo ?tristemente famos por la muerte accidental deBrandon Lee durante el rodaje? y la deslumbrante Dark City, en la que por cierto se utilizaron un mínimo de efectos digitales.

No pasa lo mismo con I, robot, cuya pirotecnia audiovisual sería impensable sin la tecnología digital.

Para terminar, mis 5 razones puntuales para adorar esta cinta y uno para aborrecerla:

1) Porque el héroe es un negro.

2) Por el énfasis puesto en la aquitectura y ambientación de la ciudad (Chicago en 2035), lo que convierte al escenario en otro más de los personajes.

3) Porque los robors NS-5 están basados en el diseño de las iMac.

4) Porque hará rabiar del coraje a los fans del arrogante doctor Asimov.

5) Y porque Will Smith usa tennis Converse.

Lo que no me gustó incluye también este último punto: los creadores no pudieron ceder a la tentación de hacer del personaje principal un adorador del pasado, que es nuestro presente, un nostálgico de cacharros como la música funk y los Converse, lo cual es un cliché muy manoseado por la ciencia ficción, en lugar de arriesgarse a imaginar los gustos futuros. En fin, un negrito en el arroz.

Fanáticos de Tarkovsky y Greenaway, favor de abstenerse.

Perdón por no haber escrito...

Pero estoy estrenando un nuevo amor...

(Qué bonita es la vida!).

Nos leemos pronto.

De vuelta al colegio (como Rodney Dangerfield)

Ayer lunes 9 de agosto fue mi primer día de clases, como prof, en mi alma mater.

Resulta, damas y caballeros, que el peor alumno del la historia del departamento de diseño de la Ibero, aquel cuyo director --un tal Tonatihu Navarro-- alguna vez jurara que jamás se titularía (se la peló, ¡ja!) es ahora profesor de Ilustración I.

Y es que es tan extraño de repente estar del otro lado, aquel que tanto desprecié (pese a ser de una familia donde prácticamente todas las mujeres son maestras).

Como sea, me he propuesto ser un perrazo, al estilo de todos aquellos profesores que se deidcaron a deformarnos en los colegios maristas.

Tengo un grupo de 16 pelados. Bueno,15 mujeres y un hombre.

Como me dijo Pepe Rojo, "si llegas perro, puedes terminar el curso buena onda; si llegas buena onda, acabarás humillado."

Por lo pronto, el lunes no dejé entrar a una chica que llegó 20 minutos tarde.

Perrez, güey, perrez...

El hombre indestructible

Todo parece indicar que AMLO saldrá invicto del famoso proceso de desafuero. La bancada priísta no está dispuesta a apoyar al PAN en el proceso del desafuero, además de que resulta que hay antecedentes de que la PGR exoneró a un alcalde panista con los mismos cargos.

Como se sabe, el domingo se organizó una valla humana que pretendió cubrir todo Insurgentes. En la más pura tradición del PRI, la misma fue rellenada de acarreados. Pero lo que más me desconcierta es que Dolores Padierna (la esposa del tal Bejarano) haya encabezado la cantada del himno nacional.

Y no porque cante espantoso, sino porque demuestra la cercanía de AMLO con grupos de dudosa ética encabezados por este tenebroso matrimonio.

Porque si AMLO le pega a la grande, ahí estarán también estos vivales, cobrando la factura de su apoyo lamebotas y lambiscón.

A menos que el tabasqueño tenga un cinismo similar al de Fox, que no le dio al PVEM ni un vaso de agua (que si lo ha hecho, imagínense).

Mini reseñas en 4 palabras

Hellboy: una magnífica adaptación cinematográfica.

Eterno resplandor de una mente sin recuerdos: Ésta me hizo llorar.

Ya para irnos

Ya viene Pulpo Comics...

Tú y tus gurús
Una de las 10 personas más importantes en mi vida fuera de mi familia es Luis Javier García, alias el Carcass.

Compañeros desde la prepa, Luis y yo nos conocimos en el taller de artes gráficas que daba un tal Mario de la Peza. El taller fue básicamente un curso de serigrafía y alguna que otra manualidad, pero ambos supimos reconocer en el otro un freak similar.

Ambos éramos unos marginados. Él, por su afición morbosa al cine gore. Yo, por ser un clavado de los comics y la ciencia ficción. Pronto comenzamos a intercambias material.

Siendo de una generación anterior a mí, Luis decidió de último momento no hacerse ginecólogo y se metió a estudiar diseño gráfico en la Ibero, convencido de que las ciencias de la vida no eran su onda.

La medicina perdió un gran médico, pero nosotros ganamos un grafista extraordinario que desgraciadamente no es tan prolífico como sería deseable.


Dueño de una gran inteligencia y una memoria sorprendente, el Carcass es un erudito cuyo rango de conocimiento va desde el cine basura de Hong Kong y la música grindcore hasta la teoría del arte contemporánea y medios digitales.

Generoso con el conocimiento, ha sido catedrático universitario desde hace mucho tiempo.

Y todo esto no es para pedirle dinero prestado, sino para darle la bienvenida a la blogósfera. Puedes echar un vistazo a sus múltiples referencias contraculturales y posmodernas aquí. Este blog haría las delicias de David Cronemberg, Rob Zombie y Alex Delaiglesia juntos.

Ojalá lo disfruten.

Comercial
¡Bef y Bachan juntos de nuevo! No dejen de checar nuestra parodia de Van Helsing al estilo de Kurrtzman y Elder en el número 2 de Mad, de venta en los puestos de periódicos. Se aceptan comentarios y críticas a mi mail.

Una vez más, una editorial en cuatro palabras
Cancún está que arde.

El horror, el horror...

Carmen Gutiérrez Velasco era exactamente de la edad mi mamá. Al igual que Virginia, decidió optar por la vida profesional en lugar de ser un ama de casa tradicional.

La doctora Gutiérrez Velasco era cirujana egresada de la facultad de medicina de la UNAM. Había hecho una especialidad en medicina pulmonar e investigaciones sobre terapia reconstructiva pulmonar.

Fue directora del Instituto Nacional de Enfermedades Respiratorias, donde trabajó durante 10 años. Actualmente era directora de la clínica antitabaquismo de Médica Sur. En 1997 fue nombrada mujer del año.

Hace unos días, Carmen apareció muerta , su cuerpo flotando en uno de los canales de Chalco. Tenía una capucha en la cabeza, cable eléctrico alrededor del cuello y un ojo herido. Había sido secuestrada. Se dice que su famili no juntó los tres millones de pesos exigidos por los plagiarios.

Piensa en tu mamá. En tu pareja. En tu hermana. En tu compañera de trabajo. Imagina el dolor de encontrar su cuerpo torturado flotando entre la mierda. ¿Puedes siquiera atisbar la rabia, la indignación?

El niño mutilado, la madre asesinada. Todos esos secuestros me duelen. Son míos y tuyos. Cada muerto es una herida, una marca en nuestro tejido social, que es queloide y no cicatriza.

¿Cuántos muertos nos hacen falta? ¿Cuántas atrocidades? ¿Dónde está el límite, hasta dónde llega el fondo?

¿Hasta que sea tu mamá? ¿Tu niño?

Somos una nación secuestrada.

¿Qué hemos hecho para merecer esto?

Indignación

Un niño de seis años fue devuelto por sus plagiarios tras haber sido secuestrado. Al chiquito le habían mutilado dos deditos que fueron enviados a sus padres.

¿Qué clase de enfermo es capaz de mutilar a un niño? No existe en la naturaleza bestia capaz de tal atrocidad, ni siquiera entre los escorpiones.

¿Qué le pasa a esta sociedad mexicana? ¿Se ha pudrido desde sus raíces? ¿Qué clase de criaturas estamos engendrando?

Piensa en tus hijos, en tus primos, en tus vecinitos de esa edad. ¿Podrías llegar hasta uno de ellos con unas pinzas y arrancarle un dedo? ¿Podrías soportar su llanto doloroso sin volver a soñarlo todas las noches? ¿Podrías sostenerle la mirada a su carita sin querer arrancarte los ojos de la vergüenza?

Hay monstruos entre nosotros. "There be tygers..."

Es en estos momentos, cuando se atisba la capacidad de crueldad de estos infelices, es cuando desearía que hubiera pena de muerte. Estos criminales no se van a componer con todos los años de cárcel (en el supuesto caso de que los atrapen). Y como dijo David Kimura, mi socio, me da codo mantener con mis impuestos en la cárcel a esta basura.

Asco. Me dan asco.

Pero lo peor es que caminan entre nosotros, buscando su siguiente víctima. Como se dice coloquialmente, nomás viendo a quién chingan.

Ya basta. Por favor, ¿qué culpa puede cargar cualquier persona a los 6 años?

Que alguien se apiade de todos nosotros...

Una canción para Lya

Insane Clown Posse es una de esas bandas de un solo éxito comercial que la pegan con una rola y no se vuelve a saber de ellos.

La gente de mi edad quizá recuerde una violenta canción de finales de los 90, Fuck The World, programada en radioactivo y que básicamente le mentaba la madre a todo ser que respirara oxígeno. "Fuck you/ Fuck me/ Fuck Everyone... Even if you like me/ Fuck you!!", etc.

Desde luego, era un himno para mí.

Cuando di con el disco (se lo compré a un patineto en el Chopo) me resultó bastante monótono y aburrido. Lo amontoné con el resto de mis CDs y me olvidé de él.

Hace poco, con mi nuevo interés por el hip hop, lo saqué del baúl. No es malo, quizá la bronca es que los que cantan, dos hermanos de apellido Jeckel que se visten de payasos y que además son luchadores profesionales (es decir, white trash a tope) son blancos. Y perdón, pero el hip hop no es para que lo canten los güeros.

Como sea, y antes de que divague demasiado, en su repechaje, resultó que el disco tiene una GRAN canción, más rockera que rapera, que me resultó una agradable sorpresa. Tocada con piano y guitarrita, la pieza puede ser incluso conmovedora si uno soslaya los lugares comunes dignos de Silvio Rodríguez.

OK,OK, me gustó porque soy un cursi, y se las quiero compartir. Ya no me molesten. Aquí va:

Nothing's Left

There's no story that ain't been told
There's no gimmick that ain't been sold
Ain't no ocean that ain't been swam
Ain't no JOBBER that ain't been slammed
There's no road that never been travled
There's no doctor that ain't been baffled
Ain't no thug that never cried
Ain't no preacher that never lied
There's no rumor that ain't been passed
Ain't no question that no one's asked
There's no trees that ain't been chopped
There's no bomb that wont get dropped
Ain't no paths that no one's been laid
Ain't no beast that ain't been afraid
No feat that no one can
There's no saga that never began

Ain't no snow that didn't melt
There's no punch that ain't been felt
There's no skill that no one's learned
There's no planet that He ain't turned
There's no view that never dissolved
There's no problem that ain't been solved
There's no tail that no one's told
There's no beauty that won't get old
There's no garden that the sun ain't beamed on
There's no shoulder that ain't been leaned on
There's no color that ain't been seen
Purple Red Yellow Blue Forest Green
There's no desert that ain't seen rain
Nobody here that ain't felt pain
There's no bigot that ain't been clowned
There's no treasure that I ain't found
Ain't no gate they never explored
Ain't no mother that ain't been ignored
There's no leader that ain't been lead
There's no blood that ain't been shed
There's no dish they never made
No brick they never laid
Everything left's been done before
Nothing's new, nowhere to explore

10 cosas que me hubiera gustado hacer... y que ya no podré

1) Ir de invitado al Club del Hogar ("Pues sí, don Danielito, Madaleno, verán ustedes...")

2) Ser requintista de una banda de metal.

3) Haber sido expulsado del colegio católico en el estudié fui por llegar con el pelo azul.

4) Perder mi virginidad escuchando a Led Zeppellin de fondo.

5) Ser violinista o pianista prodigio a los 6 años (véase la vocación nerd).

6) Haber sido patineto.

7) Ver en vivo a Nirvana.

8) Tener una banda punk en la universidad.

9) Beberme un whisky en las tores gemelas.

10) Haber conocido a Abel Quezada (que era amigo de mi abuelo, carajo...)

Editorial en 4 palabras

Echeverría se nos peló.

Siete breves

1) Una de las cosas que vale la pena hacer en vacaciones es desconectarse completamente de las noticias. Sin embargo, al volver, me he encontrado con la buena nueva de que Marta Sahagún finalmente se retira de la pre-pre-contienda presidencial.

De haber continuado en su afán trepador, seguramente le hubiera hecho más daño al país que mi general Arturo Durazo o Fidel Velázquez.

Una mujer ignorante, prepotente y arribista en la presidencia del país. Qué horrible escenario.

2) Epigmenio León salió libre hace ya un par de semanas. Felicidades.

3) El más culpable de mis placeres son las novelas de Stephen King. En Puerto Vallarta, Paco Haghenbeck me roló su última novela, Buick 8, el auto perverso. Nada que ver con el dylaniano título From a Buick 8, pero todo sea en aras de vender papel. Como sea, el maldito libro me tiene atrapado, y aunque sé que va a tener un final decepcionante y que me voy a odiar por leer best sellers en lugar de libros serios, la neta es que lo estoy gozando.

4) Está en apenas unos cuantos cines House Of 1000 Corpses, ni más ni menos que dirigida por Rob Zombie, que es uno de mis héroes. No la he visto, pero a Ira Franco le gustó y respeto mucho su opinión (y confío en su buen gusto). Ojalá alcance a verla antes de que la quiten.

5) ¡Nuevo disco de Ministry! La banda más encabronada del planeta lo vuelve a hacer.

6) La película del hombre araña, la 2a. parte, bien pudo llamarse Nosotros los pobres, en Brooklyn. Qué porquería. Estuve a punto de salirme. Ni siquiera al gran Alfred Molina logra salvarla. El araña, la neta, siempre me cayó mal por loser. Yo era más de los 4 fantásticos.

7) Ya quiero ver Hellboy...

I'm back
El domingo a las 2 de la mañana tecleé el punto final de mi nueva novela.

Pasé unos días de incógnito en Guadalajara, alejado de cualquier distracción y aprovechando la hospitalidad de mi tío Pepe Toño para acabarla.

De hecho, de Puerto Vallarta me fui a Guanatos donde me encerré 5 días en su departamento, cerca de la Minerva, a terminarla.

Ya en casa de Paquito y Lillyan Haghenbeck intenté adelantar, pero es imposible escribir nada frente a la playa.

Como sea, ayer por la madrugada, en el último día de mis vacaciones, mientras el tío que fue mi primer roomate? andaba en una boda, logré completar el cuerpo básico de la historia. Apenas a tiempo para comprar unos regalos y tomar el avión de regreso.

[Aquí, un paréntesis: pocas cosas se comparan a poner ese punto final. has vivido con la novela durante mucho tiempo, pensando en ella, planeándola, acariciándola para limar las asperezas de la trama. Cuando llegas al punto previo al desenlace es como si iniciaras las maniobras de aterrizaje en un avión: puede salir todo bien o puedes ponerle en la madre al proyecto. Pero cuando acabas y crees que el material es bueno, no sólo quedas exhausto, sino lleno de una alegría difícil de compartir con alguien que no sea escritor(a)]

Con ésta, he escrito tres novelas. No he publicado ninguna de ellas. No ha habido suerte en los concursos (a la mejor son muy malas) pero una de ellas, Gel azul, está ahora en proceso de dictaminación mientras que la otra, El ladrón de sueños, acaba de salir de un concurso de literatura juvenil ?sin éxito? para entrar a otro.

(OK, suena patético. Pero he publicado tres libros solistas, el cuarto viene en camino...)

Esta última, El estruendo del silencio, planeo mandarla al concurso de la UPC de novela de ciencia ficción en Barcelona. Cierra en septiembre, así que hay tiempo para trabajarla.

[Otro paréntesis: por si alguien se interesa, la novela trata sobre un robot en una nave espacial biotecnológica que adquiere consciencia. O algo así...]

Acabar de escribir es la mitad del proceso. Pulirla, trabajarla, ponerla a punto es la segunda mitad. Acaso la más difícil. Es como la diferencia entre rodaje y edición. Un mal editor puede matar una buena cinta. Aquí es igual.

Es como plantar un árbol. Mientras crece, hay que cuidarlo. Cuando está listo, hay que podar y cortar.

Mi querido Chema Hipólito, cuando le conté que me iba a terminar mi libro a orillas del mar, me dijo "tú sí eres un escritor de verdad", lo cual llenó mi ego durante los cinco minutos en que me lo creí.

Hace poco salía con una chica ingeniero. Cuando se enteró que me llevaba de vacaciones mi powerbook para escribir, le pareció excesivamente nerd. Ya no salgo con ella.

Como sea, estoy de vuelta en la ciudad, con una nueva novela bajo el brazo.

Ya la extrañaba. La ciudad.

12 Postales desde Puerto Vallarta

La generosidad de Lillyan y Paco Haghenbeck, recientemente mudados a este paraíso, me permitió pasar con ellos unos días en esta playa. Ellos viven en un departamento espléndido que de un lado da a la marina de yates y del otro al club de golf. Intenté sin éxito adelantar la novela que traigo entre manos, pero es imposible trabajar desde la playa. Desde aquí, gracias a los Haghenbeck por su hospitalidad y mucha suerte en la nueva etapa que inician.

1) Puerto Vallarta es un lugar increíblemente limpio. En más de un sentido. Puedes ver pelícanos en el malecón, pescando enfrente del Hard Rock local. La zona roja fue borrada del mapa y no se ve mendicidad. Si no hiciera tanto calor, sería casi el paraíso.

2) Los gringos y canacas acaparan el negocio de los bienes raíces. Y es que esto es casi una sucursal de California. Durante la temporada baja, el lugar está lleno de ancianos norteamericanos que disfrutan del bendito clima. En el verano se regresan a Pennsylvania, Wisconsin, Ontario y todos esos lugares fríos de donde saliueron para darle paso al peor depredador de la zona: el turista.

3) Hay pocos chilangos por aquí. La mayoría de los turistas nacionales son de Guadalajara y Sinaloa.

4) Sobre los gringos residentes, sin duda uno de los más interesantes es Bill Reed, quien me fue presentado por Paco Haghenbeck y es un sujeto fascinante. Militar y espía retirado, trabajó en la marina y recorrió el mundo durante lo más caliente del conflicto bipolar. Estambul, Hungría, Moscú, París, todos esos escenarios de novela de Le Carré. Pero lo mejor del asunto es que el propio Bill, maestro en historia por la Universidad de San Diego, es escritor también. Ha publicado, entre otras cosas, las biografìas de John Huston (de quien fue gran amigo) y de Johnny Weissmuller (sí, Tarzán). Este anciano magnífico está a punto de publicar sus memorias como espía y promete hacer revelaciones candentes sobre la crisis de los misiles en Cuba, entre otras cosas. Un anciano espléndido que vive en el autoexilio mexicano hace 32 años. Gracias por presentármelo, Paco.

5) !Las locales son muy guapas! La combinación de la belleza tapatía con la de las mujeres de la costa es muy afortunada.

6) Lillyan y Paco viven en unos condominios que parecen salidos de una novela de Ballard. Un desarrollo de lujo, situado en el barrio de moda de Vallarta, es un lugar donde no se escucha a la gente que lo habita. Qué imagen tan extraña, aquella de la alberca vacìa en pleno verano ardiente. Un sitio de ensueño, tanto, que no pude màs que avanzar un par de páginas de la novela.

7) En varios de los lugares me hablaban en inglés. Mi tipo mestizo, combinación de árabe con indio no da lugar a confusión, al menos en México (en otros lugares nunca saben de dónde soy). A la mejor me tomaron por cholo. Alguien me preguntó si venía de California (!)

8) Hay más tiendas del Señor Frog´s que bares. La relación en Vallarta es como de 8 a 1.

9) Por cortesía Javier Uribe, hermano de Cinthya Cronopio, cenamos en el Cafe Des Artistes, el lugar más mamón de PV. !Hay que ir de zapatos, no se aceptan jeans! Eso sí, cenamos delicioso, y no fue lo caro que me esperaba. Mejor venir aquí que al Hard Rock o Hooter´s.

10) Un saludo a los Uribe, familia de Cinthya, Javier, Ana, Javier hijo y el tremendo Diego. Gracias por invitarnos a cenar a Lillyan y a mí el primer día (Paco andaba en Los Angeles, llegó después). La siguiente me toca a mí.

11) El detalle triste: las baratijas chinas de importación acabaron con la artesanía local. Ni modo.

12) Pero el punto culminante del viaje fue llegar a una tienda de souvenirs y escuchar a Mamá Pulpa por la radio local.

Si van por allá, no dejen de visitar La Piedra, el negocio de joyería de piedras semipreciosas de los Haghenbeck, sobre la Avenida México, a dos cuadras del hotel Rosita. Un lugar magnífico y nada caro. Cuando vi los precios pensé que serían en dólares sólo para soprenderme que eran en pesos.

Y ahora, si me disculpan, me quedan unos dìas de vacaciones y quiero adelantar algo de trabajo...

El país se derrumba...

Pero al menos aún tenemos litorales.

Por eso, este humilde ciudadano se va una semana a la playa.

No me busquen, que me desconecto de todo. Nos vemos el 19.

Besitos a las niñas...

La cuenta regresiva
Me voy a la playa el viernes. Mientras tanto, el país se derrumba. En medio de su crisis política más grava (¡y vaya que las ha tenido!), el presidente Fox se enfrenta ahora a su secretario particular, Alfonso Durazo, quien renuncia a su puesto, entre otras cosas, por las diferencias con la mal llamada primera dama.

Yo tengo algunas preguntas al respecto.

1) ¿En qué parte de la ley mexicana se le asigna carácter administrativo alguno a la esposa del presidente en turno, más allá de presidir el DIF nacional?

2) ¿Por qué Durazo, conocido colosista, se fue del PRI y acabó de hombre de confianza del primer presidente panista?

3) ¿Qué diferencia concreta tuvo Durazo con Marta Sahagún? ¿Fue ello lo que provocó su salida?

4) ¿Por qué después de defender como un perro ?metáfora de triste memoria? a su ahora ex jefe y su vieja, de pronto don Alfonso se torna tan crítico, incluso feroz? ¿Estará desafanándose antes de que de verdad explote el gran escándalo, antes de que se arme el gran desmadre?

5) ¿No era precisamente una de las prácticas más repudiadas del viejo régimen ?su pecado original, le llama Durazo en su carta de renuncia? la elección del sucesor del presidente desde los Pinos?

Dicen que las ratas son las primeras en abandonar los barcos que se hunden. Quizá los segundos sean los varios secretarios que han renunciado, empezando por el Güero Castañeda. ¿Serán los terceros los secretarios particulares?

Vaya usted a saber. A mí, todo esto me da muy mala espina, casi puedo esperar lo peor cuando de verdad llegue la hora de la sucesión. Martita sería la primera tapada destapada desde el lecho presidencial.

Y entonces sí, que dios nos agarre confesados.

Y no es que sea misógino, pero...

Aquí va una lista rápida de mujeres estadistas, algunas de ellas bastante tenebrosas:

1) María Estuardo (llamada Bloody Mary por despiadada).
2) La reina Victoria
3) Margaret Thatcher
4) Janet Reno
5) Eva Perón
6) Golda Meier
7) Indira Gandhi
8) Condolezza Rice (bitch!)
9) Corazón Aquino
10) Violeta Chamorro

Y las tres conchitas locales: María de los Ángeles Moreno, Beatriz Paredes y Rosario Robles (qué decepción).

A lo mejor no es tan malo tener una mujer de presidenta
Una mujer sería magnífico. Martita sería lo peor.

Prepotente y sin límites, trepadora y rencorosa, Marta Sahagún potencialmente puede hacerle más daño al país que el mismísimo Salinas. ¿Pues que le dará al señor Presidente? (ni que estuviera tan buena, diría mi compadre Bachan...).

Oh, well...

El salvaje

No puede uno irse de fin de semana porque a Marlon Brando se le ocurre morirse. ¡Caramba!


Cuenta regresiva

Me voy de vacaciones el viernes. Me largo a una playa en el occidente del país. Ésta será una semana muy laaaaaarga.

A todos los amigos y lectores de este blog:

Me muero de la pena pero a partir de hoy, jueves, me voy de fin de semana a la casa de los Kimura en Oaxtepec. No me busquen porque de aquí al domingo no habrá teléfonos a la mano.

Ahí se ven.

Yo estuve ahí

Mucho se ha dicho, escrito y rebuznado sobre la famosa marcha del domingo. Que si la organizó la ultraderecha, que si se unió toda la ciudadanía, que si sirvió de algo, que si de nada.

Quiero hacer algunas acotaciones sobre el hecho, así que aquí van:

10) La marcha por sí misma no reducirá los niveles de criminalidad. Y no es que las autoridades locales del DF (desde donde escribo) no estén trabajando en ello. Es que una ciudad de estas dimensiones en poco menos que controlable. ¿qué hace falta? ¿mano dura? ¿toque de queda? ¿pena de muerte?

9) No fue una marcha a la que acudieran las acostumbradas masas acarreadas, como constató Cinthya Cronopio, que trabaja sobre Reforma y atestigua semana a semana las concentraciones. Fue una marcha de la clase media para arriba (los fotógrafos de sociales chambearon ahí ese día). Señoras de las Lomas y Polanco, gente bien de Satélite y Coyoacán. En fin, aquellos que tienen algo que les roben. Prueba de lo que digo era la familia de evidente origen criollo que de regreso se subió junto con nosotros al metro y que no sabían moverse dentro de él porque nunca lo toman.

8) "Nosotros" somos el Duque y su esposa, la antecitada Cronopio, que viven en Jardines del Pedregal, y yo, que vivo en Anzures. Aunque yo uso el metro un poquito más seguido.

7) Siempre lo he dicho, soy simpatizante de la izquierda, suelo votar por el Perredé y considero que AMLO es el bueno para el 2006, pero no concuerdo con él en aquello con de la marcha era parte de un complot para desprestigiarlo (creo que está perdiendo suelo de muy gacha manera). Fue una protesta ciudadana legítima, ajena a partidismos, filiaciones y diferencias. Lo demuestran el impedimento de la gente de que la botarga del Dr. Simi se uniera a la marcha o los globalifóbicos.

6) No me vestí de blanco, por que por un lado me parece una ridiculez y por el otro no tengo ropa de ese color. Pero el resto del mundo sí lo hizo, y fue impresionante.

5) Alfredo se lamentó de haber convocado a la marcha en su programa. Sin embargo creo que estuvo bien. No fue un acto de la derecha, fue un gesto ciudadano plural. Había un contingente gay y otro de punks.

4) Nunca pensé que mi vocación güevona me permitiría caminar desde la puerta de mi casa (a unas cuadras del Angel) hasta el zócalo. Pero lo logré.

3) Los líderes de opinión de la izquierda brillaron por su ausencia (Granados Chapo, por ejemplo, confesó haberlo seguido por la TV), pero yo pude ver a Laura Zapata y a Bora Milutinovic. Quizá los intelectuales le temieron al qué dirán.

2) Los grandes ganadores de todo esto fueron las televisoras y radiodifusoras. Demostrado. Y como dice mi lector favorito, se les montó el espectáculo sin que les costara un solo centavo, mientras los comerciales siguieron pasando con más rating que en el futbol.

1) Pero si verdaderamente queremos crear una cultura de legalidad, es importante concientizarnos que es el propio ciudadano común el que debe seguir las leyes y evitar los actos de corrupción y pagar lo que consume. ¿tienes licencia de conducir vigente? ¿te robas Cablevisión? ¿usas software pirata? ¿compras discos piratas? ¿declaras impuestos? Yo fallo en todas las anteriores, y me acuso de ser un criminal menor que goza de impunidad. ¿No va siendo tiempo de ponernos en orden y ser 100% honrados? Pero volveré sobre esto más adelante.

Por lo pronto un saludo solidario a todos mi paisanos que hartos e indignados marchamos contra la inseguridad que nos agobia en esta ciudad bendita que algunos, entre los que me incluyo, tanto amamos.

MAD
Si algo tuvo la educación liberal que se me dio en casa fue el total acceso a la información. No había libros prohibidos en el nutrido librero del estudio. Al alcance de mi mano estaba tanto Edgar Allan Poe y Emilio Salgari como el Marqués de Sade y Curzio Malaparte. Pero si hubiera estado en el papel de mis papás, quizá me la habría pensado dos veces antes de dejar por ahí la revista Mad.

Veinte años después, el daño está hecho y hoy por hoy me confieso totalmente deformado por la lectura infantil de Mad y el humor torcido e iconoclasta de William Gaines, Harvey Kurtzman y the usual gang of idiots.

Y si bien me tocó en pleno el Mad de los 70 (Mort Drucker, Don Martin, Sergio Aragonés, Paul Coker, Jack Davis, Al Jaffee et al), para mí, el auténtico descubrimiento fueron las reimpresiones del viejo Mad de los 50 (quizá algunos recuerden el especial de Comics de 1981 u 82).

¡Wow! Wally Wood, Bill Elder, Basil Wolverton y toda esa bola de locos que capitaneaba Harvey Kurtzman sembraron (y no creo exagerar) la semilla de la contracultura en los medios masivos impresos se convirtieron.

Su obra se asimiló rápidamente a mi ADN de monero. Y si aprendí a desconfiar de las instituciones y ver con desconfianza el futuro, se lo debo directamente a la lectura infantil de esta revista que por 50 años no llevó un solo anuncio.

Gente como Robert Crumb y Stephen King reconocen la fuerte influencia de Mad y los demás comics de la EC en sus respectivas obras, cineastas como George A. Romero y John Carpenter serían hoy mecánicos o carpinteros si no fuera por las historias de Tales From The Crypt de la misma editorial.

Pero estoy divagando. Lo cierto es que parte del atractivo del viejo Mad era ese aire tenebroso y spooky que tenían todas sus parodias de otros comics. Mucho de inquietante tiene el dibujo de Wally Wood o Bill Elder. Lástima, esa actitud no parece haber sobrevivido en el Mad actual.

Pero... (siempre hay un pero)

Resulta que nuevamente se lanza una edición de Mad en México, y que se ha puesto al frente a Ricardo García "Micro", extraordinario monero (trazador de las Powerpuff Girls para la DC) quien además de estar incluido en Pulpo Comics (proyecto del que ya he hablado pero daré más detalles pronto), ha tenido el mal tino de incluirnos a Bachan y a su servilleta en el proyecto.

Y hemos decidido reinterpretar las viejas historias de Kurtzman y Wally Wood, retomar el estilo desmadroso del Mad cincuentero (tanto en lo gráfico como en el guión) y ganarnos a pulso nuestro lugar en la acostumbrada pandilla de idiotas.

Comenzamos con una historia sobre Van Helsing, el cazador de monstruos (no una parodia de la película) y nos hemos divertido mogollón. Hoy Bachan me mandó una copia de la primera página y le está quedando de peluchines. Y eso me tiene muy contento.

Así que estén pendientes de la salida de Mad, porque si hay suerte, el Bach y yo junto con lo más selecto del cómic nacional estaremos publicando con regularidad. Y sí, déjenla al alcance de sus niños.

No olvidemos que la portada del último número editado por Kurtzman sólo decía una palabra en la portada: THINK! (¡Piensa!).

Algunas breves

Realmente lo único que lamentaría de estar muerto son todas las buenas películas que me voy a perder.

Lo que más me enorgullece como escritor no son todos los grandes premios que nunca me he ganado, sino la tonelada de poemas vomitivos que jamás he escrito.

Realmente era más difícil ser el símbolo sexual del siglo que tener pareja. ¿Cuántos símbolos sexuales del siglo conoces y cuántas personas con pareja? Entonces, ¿por qué Marylin Monroe se sentía tan sola?

Nada más lamentable que una persona que empieza una frase diciendo "es que uno, como artista..."

Bueno, quizá sean peores los que se autocitan.

Una vez, alguien con pretensiones literarias se lamentó frente a mí diciendo "no sé porqué nadie habla de mí, si me la vivo con los (y aquí citó uno de tantos grupos de escritores)". Nunca se le ocurrió pensar que era por que no escribía.

Como dijo el chícharo Sifuentes: "Todos deberíamos ser astronautas una vez en la vida..."

O algo así.

¿Te imaginas si todos los que se dicen escritores publicaran libros? No habría mesas de novedades que contuvieran tanto talento.

Aunque siendo objetivos y parafraseando a William Burroughs, el publicar libros sólo demuestra la capacidad del autor para publicar libros. No tiene nada que ver con la calidaa.

Pero si cierto escritor X que dice tomarse esto en serio continúa inédito, por algo será.

Después de todo, ¿a quién le importa tu libro además de ti? A veces ni a tu familia.

Esto derivó en el tema de los escritores. Además, ando muy amargo. Mejor me voy a dar una vuelta a Marte.

Felices sueños.

Algunas breves

Realmente lo único que lamentaría de estar muerto son todas las buenas películas que me voy a perder.

Lo que más me enorgullece como escritor no son todos los grandes premios que nunca me he ganado, sino la tonelada de poemas vomitivos que jamás he escrito.

Realmente era más difícil ser el símbolo sexual del siglo que tener pareja. ¿Cuántos símbolos sexuales del siglo conoces y cuántas personas con pareja? Entonces, ¿por qué Marylin Monroe se sentía tan sola?

Nada más lamentable que una persona que empieza una frase diciendo "es que uno, como artista..."

Bueno, quizá sean peores los que se autocitan.

Una vez, alguien con pretensiones literarias se lamentó frente a mí diciendo "no sé porqué nadie habla de mí, si me la vivo con los (y aquí citó uno de tantos grupos de escritores)". Nunca se le ocurrió pensar que era por que no escribía.

Como dijo el chícharo Sifuentes: "Todos deberíamos ser astronautas una vez en la vida..."

O algo así.

¿Te imaginas si todos los que se dicen escritores publicaran libros? No habría mesas de novedades que contuvieran tanto talento.

Aunque siendo objetivos y parafraseando a William Burroughs, el publicar libros sólo demuestra la capacidad del autor para publicar libros. No tiene nada que ver con la calidad.

Pero si cierto escritor X que dice tomarse esto en serio continúa inédito, por algo será.

Después de todo, ¿a quién le importa tu libro además de ti? A veces ni a tu familia.

Esto derivó en el tema de los escritores. Además, ando muy amargo. Mejor me voy a dar una vuelta a Marte.

Felices sueños.

No marches, dijo la Chota
Nunca he sabido que en ninguna parte del mundo, una marcha haya cambiado las cosas. Millones de personas se volcaron a las calles cuando Bush decidió invandir Iraq sin que nada cambiara de rumbo. Las bombas cayeron sobre Baghdad, con marchas o sin ellas.

Por eso me cuestiono respecto a la marcha del domingo. Una marcha silenciosa que la sociedad civil organiza para protestar contra la inseguridad en que se vive en esta ciudad. El gobierno local, desde luego, ha querido boicotearla, diciendo que es parte del famoso complot contra AMLO que ahora incluye hasta a la embajadora española.

La única vez que he ido a una concentración similar fue cuando la matanza de Acteal. En aquellos días estaba de vacaciones en Mazatlán y la persona con la que estaba, cuando vio las noticias, dijo algo así como "qué bueno que maten a estos zapatistas". Al volver a México hice con otros cientos de personas una guardia dolorosa en el Ángel de la independencia. Pero los muertos no abandonaron su sepulcro.

¿Vale la pena unirse a la marcha? ¿Podrá rebasar partidismos para ser una auténtica expresión de repudio ciudadano a la violencia que ha inundado nuestras calles? ¿Cambiará de algo el ir del Ángel al Zócalo?

No lo sé, pero me parece mucho peor la apatía y la inacción, que son parte de las razones que nos han hundido en la miseria moral en que vivimos ahora.

Por lo pronto, ya tengo lista mi playera blanca.

Nos vemos el domingo en el Ángel, para algo más inteligente que celebrar el fútbol.

Viaje relámpago a Guanatos...
En el que me perdí en los brazos de un viejo amor, logré juntar a tres generaciones de mi familia a la mesa de un desayuno, saludé a varios amigos nuevos y viejos, ví cómo sale el sol en Chapala y cómo festejan el día de la Música en Guadalajara, en donde me senté en una banca a esperar un camión que nunca pasó y visité a Pepe Toño, el tío chambitas, mi primer roomate y entrañable gurú, me senté a la mesa de una familia ajena a festejar el día del padre, alejado del mío por una tonta distracción y mientras escuchábamos a Leonard Cohen bajo la noche lluviosa de la carretera le conté al cronopio al volante cómo perdí mi virginidad y luego a su marido sobre la vez que compartí la cama (y otras cosas) con más de una persona...

SF and me
Miguel Ángel Fernández, presidente de la AMCYF (Asociación Mexicana de Ciencia Ficción y Fantasía) pidió a los miembros que escribiéramos un texto sobre lo que ha sido la CF en nuestra vida, de qué manera la influido y cómo llegamos a ella, para ser publicado en el New York Review of Science Fiction.

No es que piense hacer de éste un blog en inglés como el de Ernesto Priego, pero me gustó el texto y hoy se los quiero compartir a los angloparlantes:

Part of my DNA: SF in my life

Growing up in Mexico City during the early seventies was like living in a late fifties/early sixties TV plateau.

At least, so it was for me, a member of the Mexican Generation X.

Being so, my first contact with science fiction must had been by the old American TV shows that were broadcasted by the local channel 5, though I can't remember exactly which one was the very first, no matter how I squeeze my brain.

Here I have to make a stop to evoke some context. Most of the Mexican media are devoted to local soap operas and pop music. This is what you'd call Mex trash, our lowest common denominator. Channel 5 was back then the only station that featured Spanish-dubbed American shows, so it's no wonder that Mexican kids from my generation grew up watching classics like The Munsters, The Addams Family, Bonanza, Combat! and a great share of SF classics as Star Trek (to which I never related to), Land Of Giants, The Time Tunnel (a local favourite though I know is not that big at the U.S.A.), Lost In Space, Space 1999, The Thundebirds, the Planet OF The Apes TV show and short lived animated cartoon, Logan's Run, Voyage to The Bottom Of The Sea and a bunch of cartoons that included a lot of japanese cartoons as Atroboy (my personal favourite), Ultraman, Mazinger-Z and many others.

That primal mediatic enviroment was the seed of my artistic vocation. Being a cartoon lover, I first became a comic book fan which eventually went to college to major on graphic design. But the very first contact I had with written SF was at the age of 11.

I was on fifth grade and my father insisted that I should read Jules Verne's Mikhail Strogoff. I swear I tried! But in the way, I came across a copy of Fahrenheit 451. And yes, I got hooked in the poetic-yet-very-low-tech prose of good old Ray Bradbury. F-451 became the first novel I ever read, even though I came to fully understand it when I re-read as an adult.

But the damage was done, I was a SF junky from then on. As the years passed, I became an avid reader of all kinds of books (classics, literature, science, historic essay, short stories?) but I've kept coming back to my first literary love, which was consolidated when in 1984, at twelve, I went to see Blade Runner, only to become a hard core SF buff.

It was reading a SF graphic novel, Watchmen by Alan Moore and Dave Gibbons, that I decided to become a SF author and started to formally write SF stories in an editorial enviroment (the Spanish-written market) where our genre is usually considered as a minor contribution to popular culture.

I'd been lucky. I'd been included on several important anthologies. So far, I've published a short story collection and two children books, all of them being SF stories. A fourth one, a new short story collection is on its way and a couple of full length novels are in the middle of their respective editorial proccesses. Last year I was also given an official grant from the National Fund For The Arts for editing and publishing a Mexican science fiction comics anthology which will be released during next summer. Science fiction It's a part of my DNA now. It has not olnly changed my life as a reader and creator, it has been generous to me!

Caso Epigmenio

Mi adorada Raquel Castro me ha hecho ver que al decir que con la euforia de la liberación de Sifuentes "nos olvidamos" de Epigmenio León, me tomo la libertad de hablar a nombre de gente que no se ha olvidado de él.

Así pues, corrijo, fui yo quien me olvidé de Epi y para corregirlo me puse en contacto con Carlos Antonio de la Sierra, buen amigo de Epigmenio. Trasncribo su respuesta a mi mail:

Hola, Bef: perdona que responda hasta ahora pero no había visto mi mail. En general las cosas van lentas con Epigmenio; el problema que tuvo fue que su abogada interpuso un amparo, que no funcionó en su momento porque los casos estaban juntos y la familia de Gerardo ya había optado por la apelación. La cosa es que Epigmenio debe retractarse del amparo (para lo cual basta una firma) y luego seguir los pasos de Gerardo. Más o menos es así. De cualquier forma ahora todos esperamos que los tiempos se aceleren para que salga lo más pronto posible.

Desgraciadamente poco o nada se puede hacer ahora por él, sólo esperar. Un abrazo y estamos en contacto tan pronto sepa algo,

C A

Bien, así están las cosas. Si a alguien se le ocurre alguna idea, será bienvenida. Corran la voz, esto no se terminará hasta que Epigmenio salga absuelto del tambo como lo hizo Gera.

Candirú
Llovía y nos mojábamos. Habíamos dejado mi carrito a dos cuadras del cine y el cielo se derramaba sobre nosotros. Como de costumbre, la lluvía me pilló desprevenido. Tú apenas llevabas un suéter.

Ver la versión del Planeta de los simios de Burton tomado de tu mano fue como un pedacito de cielo oscuro en uno de los pisos inferiores del WTC, pero salir a la lluvia fue un violento golpe de regreso a la realidad.

"Quiero que me des al arete que tenías en tu ombligo para usarlo como piercing", te pedí. Contestaste que no se podía, que el otro, aquel hijoputa al que ahora tanto odio, lo tenía colgado en un revólver.

La lluvia no cesaba como para remarcar que la cita había sido un fracaso. Yo sentía que gozabas mi dolor. Al menos un poco. Me detuve en medio de la calle y te dije:

"Sólo tienes que pedírmelo para que salga de tu vida, para que no vuelva a verte. Nunca más nos volveremos a cruzar. Ya ni siquiera tenemos amigos comunes, Ixchel está muerta".

Pero no pudiste pedírmelo.

No dejó de llover en toda la tarde.

Desde entonces te odio un poco. Te odio en la medida de quien vierte una pizca de sal en un postre, del que pone una gota de veneno inocua en su bebida como ensayo de una dosis letal. Te odio como sólo se puede odiar lo que amamos.

Al día siguiente, el sol volvió a salir, pero aquí no ha cesado de llover.

Soy una estrella del rock
Así, con toda ironía, cantaba Evaristo, vocalista de la Polla Records.

Pero anoche me tocó vivir una experiencia cercana a serlo. Tangencial, digamos.

La Mamá Pulpa tocó en el Bulldog, antro mamón donde los haya, y fui incluido en la lista de invitados con acceso a la zona VIP.

Alfredo ha tocado durante 16 años, y me ha tocado verlo en los lugares más infectos, en las condiciones más austeras. Parece que eso se acabó.

Ahora, la Mamá viaja en avión y se hospeda en hoteles de 5 estrellas.

Anoche, el camerino, una gran habitación de la vieja casona que ahora ocupa el Bull, tenía un refri lleno de cervezas y refrescos, meseros al pendiente de los invitados de la banda, groupies, celebridades de otros grupos, amigos de la banda, el legendario ingeniero de sonido Thierry Goethals, conductores de Telehit y hasta la mamá del Chipotes.

El asunto derivó en una especie de fiesta de cumpleaños para Alfredo. Con excepción de los Rojo Torres (Pepe, Deyanira y Sofía), parecía no faltar nadie de los amigos cercanos, de la gente que lo queremos.

Salieron a tocar a la 1:30, con bastante buena recepción de la gente que estaba en el antro (es bonito oír a la gente corear las canciones de tus amigos). Luego siguió la fiesta.

Yo había llegado acompañada de las hermosas hermanas Virginia y Rocío García, junto con una amiga de ellas igual de guapa. No cabe duda, un hombre acompañada de una mujer bella puede hacer lo que sea. Y con tres, no se diga.

Alguna vez alguien dijo de Kenneth Arnold, que había sido niño actor en Hollywood, que él conocía de cerca un mundo que para la moyoría de nosotros es sólo un sueño. Algo así pienso al ver a mi hermano disfrutando la tan aplazada consecuencia de ser un necio en la persecución de sus sueños. Anoche, al verlo con un par de fans de --dijera Granados Chapa-- espléndida anatomía, sentí como si un sueño propia, el éxito de mi hermano, se empezara a cristalizar.

Sí, esa vida para la mayoría de nosotros los mortales es sólo un sueño. Sólo que en esta ocasión me ha tocado que me compartan un cachito.

Postdata
Lo siento, soy un hermano cuervo y me declaro totalmente subjetivo. Pero al que no le emocione el éxito de la gente que ama, que lance la primera piedra.

Así son mis días
En la madrugada del sábado fui invitado a un programa de radio en una estación perdida en el cuadrante con un ex locutor de la legendaria Rock 101 (el Flaco, que hacía las recomendaciones de cine con Jordi Soler). Iba a hablar de comics pero terminamos platicando de Jazz y literatura ante un auditorio que sólo hizo tres llamadas.

Esa misma tarde salí envuelto en la lluvia a una boda a un lugar llamado Polotitlán, a medio camino entre el De Efe y Querétaro. Una parte pequeña de mi familia se reunió para la boda de una prima que yo no conocía (y que nunca me presentaron). Llegué con Virginia, mi mamá, Ana Angélica y el ciudadano Winston Smith.

Ahí estaba el tío Alfredo, hermano de Virginia, con su esposa y una de sus hijas y mis tíos Genaro Y Billy (papá de la novia) con sus muy abundantes familias de más de cinco miembros cada uno.

No puedo evitar esa extraña sensación, que se acentúa en las bodas, de no pertenecer. Si bien la cosa se pone más dura tomando en cuenta que no conocía a nadie. Pero ver a mi jefa feliz de estar con los suyos, con quienes tantos recuerdos comparte, valió la pena, por ñoño que suene.

Pero es curioso ese estraño sentimiento que hace que quieras a tu familia aunque apenas los conozcas. Hay una aceptación incondicional por el simple hecho de saber que compartes con ellos una porción de tu carga genética. Al tío Genaro, que he visto tres o cuatro veces en mi vida me invitó a quedarme en Guadalajara la próxima vez que vaya. El tío Billy, hace años, fue el que me dio mi primera chamba (un logotipo para su constructora).

El domingo por la noche una picadura en la muela que no había descubierto mi dentista me retumbó de dolor toda la noche. Tenía la encía inflamada, por lo que Nacho, mi doctor, me curó la inflamación y me dijo que si había molestias, me tomara un Flanax. Así lo hice hasta que el efecto de la medicina ya no pudo con el dolor. No dormí en toda la noche. El lunes fui aullando a que me curaran. No me duele desde entonces.

Durante la semana revisé las galeras de mi próximo libro. El llanto de los niño muertos será mi segunda compilación de cuentos. Me pareció que se deja leer, pero la última opinión es de los lectores.

Está lista también la antología de comics de ciencia ficción que compilé con la beca del FONCA. Estoy muy orgulloso de ella, y ya quiero que sea lunes para mandarla a imprenta. Ya daré más detalles después.

El viernes fue cumpleaños de Alfredo. Hoy sábado lo festeja tocando en el Bulldog.

En esta misma semana quise ir a ver una película canadiense y no pude entrar, vi llorar a una amiga que quiero mucho y me cayó un aguacero, me sacaron sangre y conocí una mujer hermosa, fui a una tocada de hard core pero no vi al grupo de mi amigo. Me llamó un reciente viejo amor como si no hubiera pasado nada (aunque a mí se me mueve el tapete cabrón: no entiendo porque siendo tan compatibles ella se niega a ser mi cómplice oficial) y platiqué con Chío-san, la tecladista de Austin.

No cabe duda, como dijo Ernie Bushmiller, creador de Periquita, "la vida de un monero es muy emocionante de una manera aburrida y monótona".

Regálame tu libro
Esta frase es una de las que más comúnmente escuchamos quienes escribimos de parte de la gente cercana a nosotros que no tiene relación con el mundo editorial.

"Regálame tu libro" al final es una frase inocua, ¿qué de malo tiene pedirle al amigo o amiga escritor(a) que nos regale un ejemplar?

Pues no, mis amigos. Si de algo depende que un nóvel escritor vuelva alguna vez a publicar un libro es de que venda ejemplares.

Ello no significa que no pueda regalarle ejemplares a sus más allegados: parientes, amigos, compas de la chamba (aunque varios colegas escritores coinciden en que usualmente la familia son los lectores menos indicados para su obra: "Ay, cómo puede escribir estas marranadas Bernardito"). Mis papás, por ejemplo, tienen garantizado un ejemplar de todo lo que publico. A veces hasta les gusta.

Pero por favor, esperen a que el susodicho autor se ofrezca a regalarles su libraco, no se lo pidan porque lo ponen en una situación incómoda: la realidad es que la mayoría de los editores ofrecen pocos libros gratuitos al autor, y en los casos en que pagan con libros, la ganacia del escritor está en la venta de esos ejemplares (de otra manera no recibe un centavo por la chinga de perro bailarín que es escribir un libro en este país).

Ofrezcan comprarlo. En una de ésas el autor les ofrece conseguir un descuentito (normalmente en las presentaciones el libro se consigue más barato).

Además, estoy convencido de que el ver el libro de un cuate (o el propio,¿porqué no?) en la mesa de novedades y comprarlo LE DA BUENA SUERTE.

Así que no sean codos y compren los libros de sus cuates escritores. Son más baratos que un pomo en un tabledance.

Hoy amanecí con ganas de tirar 15 netas

1) Diego Fernández de Cevallos es un ser despreciable.

2) No creo que AMLO sea de fiar. Algo me dice que debajo de esa carita de buena persona se esconde un sujeto ambicioso y sin límites.

3) Big Brother es una serie de TV para oligofrénicos morbosos.

4) Los priístas dan pena.

5) Pero más, quienes votan por ellos (y no están afiliados).

6) López Dóriga tiene voz de briago (ignoro si sea bebedor, pero como dijo San Andrés...)

7) No me parece que el grupo Reforma sea serio (no confío de una empresa que saca un periódico para la gente nice y otro para la broza).

8) Un país donde el comentarista político más agudo es un sujeto vestido de payaso no puede ser un país formal (bueno, se acaba de retirar).

9) Marta Sahagún es un personaje siniestro que si no es detenida a tiempo le va a hacer mucho daño al país.

10) Adela Micha tiene mirada de perturbada mental.

12) El güero Castañeda es un mamón y nomás por eso nadie votará por él.

13) Las telenovelas son entretenimiento barato para el mínimo común denominador, y degradan a sus espectadores insultando su inteligencia.

14) El futbol es el más eficiente instrumento de control de masas con el que cuenta el estado. Como dijo Fernando Vallejo, cuando el mundo se detiene para ver cómo dos docenas de imbéciles persiguen un balón, es porque ya se jodió.

15) Mientras los mexicanos no dejemos de ser ignorantes, deshonestos y perezosos (y nos sintamos orgullosos de ello, a la Adal Ramones), este país no saldrá del lamentable subdesarrollo en que vive. Y no le veo para cuándo.

Grrrrr!