Iraq, Iraq, Iraq...

Hemos concentrado nuestra atención en la llamada guerra unilateral. Los ojos del mundos están puestos en la zona del conflicto (al menos, lo que la CNN y el pentágono le permiten ver al mundo). ¿Qué pasa mientras tanto con los eventos locales? El negociador del conflicto de Bernalejo es asesinado en la puerta de su casa, en el centro de Zacatecas, Eduardo Fernández sale libre por falta de pruebas, nace el nieto de Vicente Fox...

¿Habrá quien piense que se puede aprovechar el conflicto para distraer la atención pública de este tipo de asuntos? ¿Existirá tamaño ojete que aproveche la coyuntura para moverse a sus anchas sabiendo que la atención mundial está puesta en medio oriente?

Como quiera que sea, no puedo dejar pasar la oportunidad de echar un poco de veneno sobre Vicentillo.

¿Qué clase de ejemplo da la familia presidencial a las grandes masas (si es que alguien los tiene como role models? En el más puro estilo católico, se anuncia con bombo y platillo la boda del miserable júnior que se casa por embarazar a la novia. Todo antes de usar método alguno de planificación familiar (ya no hablemos de pastillas de segundo día o métodos abortivos). La doble moral a tope.

Me pregunto si los papás de la niña habrán armado un gran drama o se habrán congratulado de emparentar con la primera familia de este maltrecho país. Lo más irónico del asunto es que Vicentillo ni siquiera es hijo del preciso.

Pero para acabarla de joder, el feto presidencial (¿no es delicioso llamarlo así?) es utilizado por la oficina de comunicación de la presidencia como propaganda cuando alguien dice ver que en el ultrasonido el producto (usando un término médico) hace la "V" de la victoria, expropiada por Fox para su campaña.

Qué jodida bienvenida al mundo, Vicentillo III. Guerra, hambre, ruina económica y un abuelo que hay que ver...

Feedback

Mi tocayo, Bernardo Rojas, escribe:


Saludos mi buen Bef, te mando info acerca de lo ke preguntabas de Iraq
 
http://www.eurosur.org/guiadelmundo/paises/irak/historia.htm
 
http://go.hrw.com/atlas/span_htm/iraq.htm
 
http://dir.yahoo.com/Regional/Countries/Iraq/Social_Science/
 
 
Saludos y espero ke te sea util la info, y buen blog
 
 
Bernardo Rojas

Por otro lado, mi lector favorito manda la siguiente información:

Bef:
Los datos que he podido encontrar indican que Persia era lo que hoy es Irán, que fue
un imperio muy grande unos tres mil años antes de Cristo, abarco en su momento de
mayor poderío, al oeste desde el mediterráneo lo que hoy es Israel, Jordania y
Siria ,al este hasta la India, es decir lo que hoy es Afganistán y Pakistán, al
norte hasta Turquía y al sur toda la península Arábiga, tuvo en su momento varias
Capitales al mismo tiempo, una de ellas, Persépolis. Irak ocupa hoy en día lo que se
conoció varios siglos después como Mesopotamia, con dos ciudades importantes Nínive
al Noreste a orillas del Rió Tigris y Babilonia a orillas del Río Éufrates, Bagdad
está también a orillas de este río, pero no encontré indicios de que sea la misma
ciudad, de manera que si bien Bagdad está en lo que fue el imperio Persa, no era
esta la capital.
Hay poca información de la desaparición de estas ciudades tan antiguas, tal vez
fueron arrasadas por el imperio Turco-Otomano muchos siglos después, en esa época
los conquistadores no solo destruían, quemando las ciudades conquistadas, sino que
incluso sacaban los cimientos y regaban sal en muchos kilómetros a la redonda para
impedir que se volvieran a ocupar estos sitios por los vencidos, como en el caso de
la invasión Romana a Cartago, cuyas ruinas no existen hoy en día pues la invasión
romana la desaprecio de esta manera.
Un abrazo.

Tanto la revisión de los links mandados por el Berny como la información aportada por mi lector favorito sólo aumentan la indignación al pensar en una metrópoli esplendorosa, arrasada por la avaricia y la barbarie.

Nuestros lectores opinan

Mi lector favorito me escribe:

Bef:
Aunque hay que verifcarlo, creo que la capital de Persia está en lo que hoy es Iran, no era
Bagdad. Creo que Persia tenia una ciudad llamada Persépolis, al este del rio Tigris,
Bagdad, entre el Tigris y el Eufrates, era según creo Babilonia, ¿podrias verificarlo?

Si alguien allá afuera lo sabe, háganoslo saber a bef@att.net.mx

Un dictador brutal

Estoy escuchando el mensaje que da George W. Bush a su nación en este momento (25 de marzo, 10:00 horas).

Resaltan varios puntos:

-) Ha llamado a Sadam Husein un dictador brutal. ¿Qué es él, que se robó las elecciones y se fue a la guerra contra la voluntad de todo el planeta para apropiarse del petróleo iraquí?

-) Dice que los iraquíes no conocen las leyes de la guerra. ¿Las conocían ellos en Vietnam, en Corea, en Panamá...?

-) Qué pesado acento tejano.

-) Y qué poco articulado es este sujeto.

-) Pide más dinero para continuar la lucha contra Satán Husein.

Mmmm. Esta guerra va para largo.

The show must go on...

El espectáculo continúa. He aquí, sin embargo, unas preguntas:

¿Dónde están las armas de destrucción masiva que inició todo el conflicto?

¿Los norteamericanos no esperaban tener ni una baja?

Si quienes capturaron a unos cuantos soldados gringos son criminales de guerra, ¿Qué es George W. Bush?

¿Cuántos dobles tiene Sadam Husein?

Si los proyectiles son inteligentes, ¿Quién fue el pendejo que disparó uno al avión inglés?

¿Qué sucede en el frente afgano?

¿Cuántos niños han muerto? ¿Cuántos ancianos, cuantas mujeres?

¿Es peor un dictador o un presidente electo a través de mapacherías?

¿Por qué Michael Moore fue abucheado en la entrega de los Oscars? ¿Por decir la verdad?

¿Cuándo terminará todo esto?

¿Qué empresas serán las beneficiadas de la reconstrucción de Baghdad?

¿Quién sucederá a Sadam Husein?

Mientras caen las bombas, asistimos a la primera guerra de este siglo desde las pantallas de los televisores.

Mientras caen las bombas, presenciamos al auténtico dictador demente apropiarse del petróleo que legítimamente pertenece a una nación no alineada con su régimen de manera inpune.

Mientras caen las bombas, arden millones de dólares en pozos petroleros incendiados como piras en honor de la estupidez humana.

Mientras caen las bombas, la antigua capital del mundo árabe es arrasada sepultando entre el polvo tesoros invaluables en aras de la democracia y el libre mercado.

Mientras caen las bombas, no hacemos nada.

Mientras caen las bombas, el mundo se sumerge en el caos.

Mientras caen las bombas, la CNN pretende engañarnos diciendo que el saldo es de un muerto y 14 heridos en la primera jornada.

Mientras caen las bombas, este mundo parece retroceder 50 años.

Mientras caen las bombas, todo se va a la mierda sin que a nadie le importe.




Dentro de 30 años recordaré que en el momento que empezó la guerra yo estaba viendo una película de Blue Demon.



¿Esto es una guerra? Se le ha dado en llamar "unilateral", pero a mí me suena más como un exterminio genocida. Para hacerse una idea, por cada dólar que gasta Iraq en armamento, los gringos derrochan 113. La ONU, tras el embargo de 1991 ofrecía ayuda alimenticia para 10 millones de iraquíes. Desde ayer, esa ayuda se ha interrumpido.



¿Quién defenderá a la próxima víctima de la heroica democracia norteamericana? ¿Quién nos defenderá cuando seamos nosotros los que no hagamos lo que ellos quieren? ¿Quién se atreverá a hacerle frente al gigante? ¿Quién, a detener al tigre enloquecido?

66% de los norteamericanos apoya a su presidente en la invasión a Irak

Anoche escuché, en el programa de Marcelino Perelló a la media noche en radio Unam (lo más uncool del cuadrante) el testimonio de uno de los escudos humanos mexicanos que viajaron hasta Bagdad en un intento tan idealista como inútil de detener la invasión norteamericana a Irak.

El testimonio desgarrador de un joven recién convertido al islam que viajó medio planeta para tratar, junto con otros cientos de voluntarios, escudos humanos y locos idealistas, de detener la avanzada norteamericana me arrancó unas lágrimas mientras conducía mi auto por Paseo de la Reforma.

Se recordará que la delegación mexicana de escudos humanos fue duramente criticada, sin embargo el compromiso de este camarada, de nombre Tyosha o algo así, me ha parecido profundamente conmovedor. Para él, los cientos de víctimas que dejará este acto irracional y prepotente tienen rostro, son seres humanos comunes como tú que lees esto o yo que lo escribo.

Mientras tecleo,cerca de las seis de la tarde en la ciudad de México, la madrugada se cierne sobre Bagdad. Capital de la antigua Persia, esta ciudad de casi cinco millones de habitantes aún recuerda con horror cómo en 1991 sus calles se llenaron de soldados norteamericanos hasta la madre de anfetaminas disparándole a todo lo que se moviera, incluyendo población civil, ancianos, niños, mujeres y hombres desarmados.

Ni por un minuto simpatizo con Saddam Hussein, pero tampoco con George Walker Bush. ¿Quién ha dado a los gringos el derecho de arrebatar el petróleo a los iraquíes en nombre de la lucha contra el terrorismo que ellos mismos han propiciado? ¿Qué ley si no la de la selva puede avalar la caída de 3,000 bombas sobre Bagdad?

Bagdad, la antigua, que no había sido arrasada desde la invasión de los mongoles con Genghis Kahn a la cabeza en el siglo XIII.

Esta vez, una nueva invasión, con otro mongol a la cabeza, sumergirá en el fuego la que fuera la capital del mundo árabe antes de que los descendientes de los Bush salieran de las cuevas.

Stultórum númerus infinitum est.

War Is Stupid

George W. Bush adjudica a su nación el derecho soberano de erigirse como el RoboCop global que ponga una tunda a los malosos del mundo. Propone a Saddam Hussein y sus hijos largarse de Iraq en un plazo de 48 horas, or else...

(Y Saddam, ensoberbiado, le pinta dedo y responde que el que tiene que irse es él).

Sin embargo, ni dios padre libra a nadie de la irracional movilización militar que terminará invadiendo Iraq. El señor presidente dobleú tiene el descaro de pedir a la cúpula militar iraquí el "actuar con honor permitiendo pasar al ejército de ocupación". ¿Eso es actuar con honor?

"Le pedimos que actúen con honor y se bajen los pantalones, porque ahí les va la boa".

Vicente Fox debe estar agradecido con Míster Dobleú, pues al pasar por encima de la ONU le ha ahorrado a nuestro oligofrénico presidente el tener que emitir un voto a favor o en contra de la iniciativa militar gringa en el consejo de seguridad de la ONU. Ello le ahorra a don Vicente el comprometerse con cualquiera de dos posiciones en las que saldría mal librado (como el cohetero).

No recuerdo haber visto mensaje a la nación más puñetero y cantinflesco que el que se emitió anoche en cadena nacional. Ni en los momentos más grandilocuentos de Salinas.

En los ochenta se publicó una foto en la que Donald Rumsfeld entregaba, abrazo de por medio, una cepa de armas bacteriológicas a un sonriente Saddam Hussein, en aquellos años aliado del pentágono en la lucha contra el Ayatolah Homeini e Irán. Go figure.

Mientras tanto, el tribunal electoral anuncia que se podría suavizar la llamada multa del siglo al PRI.

Este 2003 está mal.

Expodiseño

En su novela Hollywood, Charles Bukowski, el último gran borracho de la literatura, hace que Henry Chinaski, su alter ego literario, se encuentre en algún lado de Los Angeles con Werner Herzog (a quien le ha cambiado el nombre a Herner Werzog o algo así). Chinaski, quien está escribiendo un guión para su amigo Barbet Schroeder —cuyo nombre en la novela se me escapa—, le pregunta al gran director alemán qué es a lo que se dedica. El tipo responde:
—Pues yo me muero de la vergüenza, pero vivo de hacer películas.
Algo parecido me sucede. Me muero de la vergüenza pero vivo del diseño gráfico.
Y no es que no me guste el diseño, me apasiona tanto como la literatura o la gráfica. Lo que no soporto es a los diseñadores.
Y es que pocos gremios son compuestos por gente tan ignorante y soberbia como el mío.
La situación del diseño será motivo de otro texto en alguna ocasión. Hoy me quiero ocupar del lamentable espectáculo que fue haber ido a la llamada Expodiseño, en el Centro mundial de comercio.
Qué tristeza me dan esos eventos. Los encuentros-expos-convenciones-bienales de diseño viven exclusivamente de alumnos de los primeros semestres de la carrera que aún se deslubran ante las cuentas de vidrio que suelen presentarles los mercachifles que han hecho de este tipo de eventos su modus vivendi. ¿Porqué los diseñadores en activo no van a estas cosas, como no sea invitados a dar una plática para regocijar sus grandes egos? (Yo en concreto fui citado por un ejecutivo de Xerox para ver funcionando un equipo de impresión, que de otra forma ni me hubiera parado ahí).
Recuerdo un encuentro organizado en Xalapa en el que el sujeto que orquestó todo el numerito sólo invitó a sus amigos a que mostraran diapositivas ante un gran auditorio de alumnos de escuelas de diseño de provincia que jamás pondrán sus manos en proyectos como los mostrados por los ponentes, entre otras cosas, porque la descarnada realidad de la economía mexicana no lo permite.
Hoy, ese mismo sujeto, el organizador de lo de Xalapa, estaba en un stand de la expo, vendiendo reproducciones de los carteles de sus amigos famosos y viviendo de viejas glorias (al pasar le oí decir que pronto tendrán una tienda en línea, por si alguien quiere tirar su dinero).
Es una pena, el diseño mexicano, el buen diseño, no está en esas Expos ni en las Bienales ni en los premios Quorum ni en las revistas supuestamente especializadas. Está allá afuera, lejos de tanto bluff, trabajando duro, y muestra de ello es el trabajo de despachos como Hula-Hula, La fe ciega, Kimera, Igloo, la máquina del tiempo, etcétera.
Una pena, una pena…

Ahora resulta que en este país…
…los reyes del humorismo blanco son poetas.
…las exóticas examantes de expresidentes muertos, senadoras por la izquierda.
…los secretarios de gobernación, presidentes interinos.
…los pendejos, estrellas de reality shows.
…las putitas, cantantes de protesta (y luego, explotadoras de menores).
…las trepadoras, presidentas.
…y los presidentes, ¡convalescientes!

Pensando mal…
Bien visto, no tenemos nada qué perder frente a los gringos si México no vota a favor de la guerra. Después de todo:
* No hay acuerdo migratorio, no nos pueden quitar el libre tránsito a su país (y necesitan a los trabajadores ilegales, de otra forma su economía se colapsaría).
* No nos pueden sancionar económicamente (de cualquier manera no podríamos estar peor).
* Ellos nunca han practicado la buena vecindad. ¿Qué favor les debemos?
Así que, si uno piensa mal, ¿no es muy sospechoso que…
…justo explote el escándolo de Eduardo Fernández y los amigos de Fox?
…después de cabalgar tantos kilómetros, el presidente Fox salga con que tenía una hernia que debía operarse de inmediato? (debería ser imposible cabalgar con tal dolencia).
¿No será que Washington está presionando a los Pinos a través de los manejos de los famosos amigos de Fox con todo y Lino Korrodi? ¿Y que el preciso utilizó una salida desesperada, la que tenía más a la mano, para esconder la cabeza como los avestruces de caricatura?
Lo peor del asunto es que si de verdad está enfermo, nadie se lo va a creer.
Tantas preguntas, tan pocas respuestas.

Después de una semana de poco posteo en este blog, vuelvo la carga con la frivolidad ¡con más listas!

Cinco novelas mexicanas recientes que vale la pena leer
1) La muerte de un instalador, de Álvaro Enrigue
2) Señorita México, de Enrique Serna
3) Salón de belleza, de Mario Bellatín
4) Lodo, de Guillermo Fadanelli
5) Santa María del circo, de David Toscana

Mis diez películas favorias de ciencia ficción de todos los tiempos (en orden descendente):

10) The Empire Strikes Back, De Irvin Kershner. Sin duda, la mejor de las cintas de Star Wars, serie que bien vista, es bastante raboncita. Pero ésta, su segunda entrega, me parece por mucho la mejor lograda dentro de sus propios parámetros: hay aventura, romance, grandes batallas, enseñanzas místicas, monstruos, ciudades flotantes y acción trepidante.

9) Les Maitres des Temps o Los amos del tiempo, cinta de animación francesa diseñada por el genial Moebius, sobre un niño extraviado en una paradoja temporal. Para algunos el ritmo es algo lento, pero visualmente lo compensa con creces. Del mismo director es El planeta fantástico, basada en dibujos de Roland Topor.

8) RoboCop, de Paul Vehoeven. Esta es la primera cinta cyberpunk a la que fuimos expuestas las grandes masas. Quince minutos en el futuro más tenebroso que pueda imaginarse. Todos los elementos están ahí: corporaciones voraces, tecnología desquiciada, medios enajenantes, corrupción policiaca y un héroe de buen corazón (aunque por sus venas corra aceite).

7) Akira, de Katsuhiro Otomo. Otra joyita cyberpunkie que abrió las puertas de occidente al anime japonés. Es una pena que las buenas cintas de animación japonesa sean tan escasas y que haya una sobreoferta de basura. Otra bastante recomendable es Ghost In The Shell, de Masamune Shirow.

6) The Matrix, de los hermanos Wachovski. Creo que todo lo que diga sobre ella será lugar común, así que solo escribiré que es la primera cinta postcyberpunk, el equivalente en cine a lo que fue Snowcrash de Neal Stephenson en las novelas.

5) El quinto elemento, de Juan-Luc Besson. Así es como deberían ser las óperas espaciales. La más americana de las películas francesas.

4) La ciudad de los niños perdidos, de Jeunet y Caro. Wow, un mundo onírico, un cuento de hadas posmoderno, un delirio visual, la innovación a través de lo antiguo, pero sobre todo, una gran película.

3) Alien, de Ridley Scott. Una cinta de arte donde se mezclan los géneros del horror y la ciencia ficción. Después de 25 años, sigue dando miedo.

2) Gattacca. Poética, inteligente, posmoderna. Una alegoría sobre el racismo, una advertencia sobre la manipulación genética donde al final, triunfa la voluntad sobre la mezquindad y el prejuicio. Sin balazos ni mosntruos de ocho ojos, sería mi favorita de no ser por...

1) Blade Runner, también de Ridley Scott. Para mí, la mejor película de todos los tiempos.

Tras haber ido a ver Zurdo de Carlos Salces y Adaptation, que en español conserva el bello título de El ladrón de Orquídeas, no puedo evitar reflexionar sobre la condición del cine mexicano frente a la gran industria cultural norteamericana.

Pareciera que mientras el cine norteamericano requiere cíclicamente de un enfant terrible que sacuda el medio y se ponga de moda un tiempo hasta agotar su fórmula (recuérdese a Tarantino hace diez años), el nacional parece estar compuesto únicamente por óperas primas de directores que ante el fracaso comercial de sus cintas, se refugian el resto de su vida en la producción de comerciales o la dirección de telenovelas.

Al menos eso arrojaría un análisis superficial.

Lo cierto es que la gran diferencia entre ambas cintas no está en los recursos, ni en el talento de los intérpretes ni la dirección ni en el despliegue técnico. Lo que separa a ambas cintas se puede reducir a una palabra: guión.

Desde luego, El ladrón de orquídeas (es la primera vez que me gusta más un título traducido que el original) trata sobre un guionista y el desarrollo o tortuosa construcción de una historia, tema que le resulta entrañable a todos aquellos que narramos historias. Pero lograr dar complejidad a un tema tan aparentemente banal como el de un coleccionista de orquídeas que se roba un raro ejemplar con ayuda de unos indios y lograr una cinta donde la realidad y la ficción se entremezclan alrededor del delirio y el bloqueo creativo de un escritor no es cosa fácil, y la película de Spike Jonze asale airosa de la prueba.. A partir de ello, la cinta no sólo envuelve al espectador en sus obsesiones sino que además logra dar profundidad a personajes tan extravagantes como el propio ladrón de flores.

Zurdo, por el otro lado, narra la vida de un niño, prodigioso jugador de canicas, que se ve envuelto en una apuesta pantagruélica contra el campeón caniquero del pueblo rival.

Juro que fui a verla sin prejuicios, con ganas de gozar la película. Pero la historia se cae. Nunca logré conectarme con el personaje del niño, que es un mocoso arrogante y mamón, no pude entender que la cinta justifique la mezquindad que genera en todos los personajes las apuestas que se corren alrededor del encuentro caniqueril, ni supe cuál era el atractivo de unos villanos que parecen salidos de la cruza genética de Odisea Burbujas y Cachún Cachún Ra Rá (¿qué clase de punks son esos?) y francamente me parece que la historia se vuelve tediosa a la mitad, cuando ya quieres que se acabe de una maldita vez.

Todo esto para decirlo claramente: en México hay buenos actores, hay directores muy talentosos, hay fotógrafos extraordinarios (creo que siempre ha sido un cine más visual que de contenidos), pero pareciera que los guionistas no existen.

Por ello no me extraña que con todo y soundtrack de Paul Van Dyk, actuaciones de luminarias telenovelescas como Alejandro Camacho o el rey del humorismo mongol, Eugenio Derbez, y una ubicua campaña publicitaria, Zurdo, sea un fracaso comercial.

Uno de los riesgos de traer los ojos puestos, parafraseando a Felipe el de Mafalda, es el de leer cosas de las que no te quieres enterar cuando hojeas el periódico.

Así, hoy sé:

1) Que la formula para la felicidad de Vicente Fox consiste en no leer y ver el programa Guía de padres, coproducción del SNTE, la fundación Vamos México y Televisa.

2) Que uno de los miembros de Big Brother confesó ser gay mientras que una de las mujeres, la yucatecapara más señas, no tiene inhibiciones para exhibir su cuerpo.

3) Que Roberto Gómez Bolaños Chespirito, distinguido intelectual amigo de Vicente Leñero y exalumno de los hermanos maristas, ha demandado a la Dirección General de Derechos de Autor por conceder a María Antonieta de las Nieves la explotación comercial del personaje La Chilindrina.

4) Que un hombre boliviano se arrancó el pene como señal de fidelidad a su mujer.

5) Que la casa donde Almodóvar filmó parte de Hable con ella se está rematando al doble del precio comercial que ese tipo de viviendas alcanza.

El sistema (2)

El sistema quiere que consumas.

El sistema quiere que veas 6 horas de televisión.

El sistema quiere que leas TVnotas.

El sistema quiere que te endeudes.

El sistema quiere que hagas filas de horas en las baratas de Zara.

El sistema quiere que comas en la Condesa.

El sistema quiere que te reproduzcas.

El sistema quiere que compres auto.

El sistema quiere que uses marcas.

El sistema quiere que fundas tu indiviudalidad en la masa.

El sistema quiere que tomes café en VIPS.

El sistema quiere que lo quieras.

Lo más dramático de mi generación es que los ochenta son nuestros sesenta.

Me declaro enemigo de la esclavización de lo cool.

El sistema quiere que seas cool.

Revisando la lista de discos que me llevaría a una isla desierta no puedo evitar ver lo ochentero y uncool que soy.

De lo cual me alegro.

El sistema

El sistema quiere que veas Big Brother 2.

El sistema quiere que no leas.

El sistema quiere que no preguntes.

El sistema quiere que te vistas de traje y corbata.

El sistema quiere que seas corrupto.

El sistema quiere que seas flojo.

El sistema quiere que seas deshonesto.

El sistema quiere que no progreses.

El sistema quiere que fumes.

El sistema quiere que bebas.

El sistema quiere que quemes.

El sistema quiere que seas feliz...

Diez CDs que me llevaría hoy, hoy, hoy, a una isla desierta

1) Nevermind, Nirvana
2) Trompe Le Monde, Pixies
3) Toward The Within, Dead Can Dance
4) Happy?, Public Image Limited
5) The Future, Leonard cohen
6) The Wall, Pink Floyd
7) Psalm 69, Ministry
8) Nothing's Shocking, Janes Addiction
9) La Llorona, Lhasa
10) Boulevard, Saint Germaine

La Eva futura
Ayer, junto con el staff de Bésame mucho, fui a ver La Eva futura o Frankenstein o El moderno Prometeo, versión libre de Juliana Faesler sobre la obra de Mary W. Shelley y la menos conocida novela La Eva futura de Villiers De L'Iisle-Adam.

Lo único que puedo decir es WOW.

En una original propuesta en la que todos los personajes son interpretados por mujeres, la obra presenta durante el primer acto la desgarradora historia de Víctor Frankenstein y su obra, la creatura a la que logra infundir vida, sólo para que el ser se vuelva contra él y destruya sistemáticamente a la gente que el joven doctor ama.

La segunda parte es un ejercicio de menardismo en la que la Eva del título, robot ginecoide creado por Thomas Alva Edison, llega flotando en su caja al polo norte, donde es hallada por un envejecido Dr. Frankenstein y su monstruo.

La creatura irremediablemente se enamora de la mujer mecánica, en un romance cuyo desenlance está maldito de origen y que no puede desembocar sino en una soledad abrumadora.

El texto tiene momentos brillantes, y la interpretación del monstruo por parte de Clarisa Malheiros es soberbia.

Así que si no las has visto, no sé que estás esperando.

(Teatro Casa de la Paz, Cozumel 33 colonia Roma, el boleto cuesta 80 varos)

Wellcome

Quiero dar la bienvenida a quien es para mí el lector más importante de esto y de todo lo que escriba. Pido disculpas por mantenerlo en el anonimato; él, desde la gerencia de afamada firma, sabe quién es.

Últimamente esto parece una columna de política. ¡Basta! Hace falta algo de frivolidad en este blog. Por eso, si yo fuera...

...helado, sería de vainilla.
...coche, sería el batimóvil.
...color, sería azul.
...disco, sería de Nirvana.
...fruta, sería sandía.
...libro, sería de ciencia ficción.
...cómic, sería underground.
...cuadro, sería de Dalí.
...sueño, sería pesadilla.
...otra cosa, sería astronauta
...presidente...

Creo que nunca he querido ser presidente, pero si lo fuera, legalizaría la mota (y mantendría amordazada a mi vieja, ¿verdad, Vicente?).

Hoy, hoy, hoy...

Hoy, pese al Fobaproa, al rescate bancario, al Divino, a Fox, al nuevo PRI, a Elba Eshter Gordillo, a Martha Sahagún, a George W. Bush, a Saddam Hussein, a Tarek Aziz, a Arafat, al peso flotante, a don Paco Gil, al rey del ajo (y la cebolla), a Big Brother 2 y al hecho de estar en bancarrota...

...hace un día estupendo y me siento feliz.

Panem et circens

Parece inevitable hacer referencia al inminente estreno de Big Brother 2. En medio de lo que puede ser el mayor escándalo político de nuestra historia (el primer presidente de la oposición llega a los Pinos financiando su campaña con dinero lavado), no cabe duda que le caerá como anillo al dedo a este gobierno de Fox para distraer la muy difusa atención pública.

En este país no pasa nada mientras haya circo, por que pan...

Lo que no deja de ser paradójico es que el concepto del Gran Hermano, acuñado en 1948 por George Orwell para su novela 1984 sea hoy sinónimo de manipulación de masas y estupidez colectiva. Me pregunto si alguno de los concursantes habrán leido a Orwell alguna vez, pero la respuesta es casi obvia. Si les prohibieran llevar libros a la famosa casa, no les importaría mucho.

Orwell debe estar retociéndose en su tumba.

Fidel Velázquez, ese gran rocanrolero

Como si hiciera falta, Vicente Fox vuelve a demostrar su estulticia, esta vez al ir a la CTM a alabar a Fidel Veleazquez y recordarle como "un gran líder sindical".

¿Un gran líder sindical? No ha habido en México ladrón más grande ni pillo más cínico que Fidel Velázquez, auténtico soldado del PRI, siempre al servicio del mejor postor y de un sistema al que construyó para luego sustentar durante más de cincuenta años al frente de la CTM, uno de los más siniestros instrumentos de control que tuvo el estado.

Al paso de las décadas, el sindicalismo charro fue perdiendo fuerza, al tiempo que el estado se achicaba y los tecnócratas neoliberales fueron cortándole las alas a los líderes, empezando con la Quina quien, después de tanta atrocidad y servilismo frente al sindicato petrolero, ahora se quiere vender como un mártir de la lucha democrática y una víctima de Salinas ¡Por favor!

México tuvo dos grandes enemigos durante el siglo XX: Televisa y el PRI. Ahora el primer presidente panista reconoce la labor sindical de este sinvergüenza que con la mano en la cintura cambiaba de bando como de calcetines y cuyas declaraciones de los lunes, al final de sus días, era más de humor involuntario que patéticas.

Las últimas palabras de Fidel Velázquez en su lecho de muerto fueron "No dejen avanzar a la oposición". Apenas unas semanas después, Cuauhtémoc Cárdenas ganaba las primeras elecciones de jefe de gobierno del DF.

Go figure

Feria del libro

Todas las ferias del palacio de minería son iguales. Hasta pareciera que las compañías siempre ocupan el mismo stand en el mismo lugar.

En ellas siempre verás a la misma gente, que básicamente se divide en las siguientes categorías:

-) Empleados de editoriales: atienden los puestos. Sus emociones van del tedio al entusiasmo exagerado. Normalmente no saben más información que el precio de los libros. A veces, como en el stand de Cuba, ni eso.

-) Funcionarios culturales: que van a tomarse la foto.

-) Autores: asisten fundamentalmente para hacer tres cosas, a firmar ejemplares (llevados por su editorial), a dar conferencias o presentar libros y a medir popularidad. Si son famosos, los sujetos descritos en el inciso anterior se les pegan como lapas. Si no, como nos sucede a la mayoría, tienen que formarse y pagar su boleto (bueno, ¿qué son diez varos?)

-) Lectores: ¡Existen! Yo he visto varios.

-) Curiosos variopintos: que van desde los que mandaron de la escuela a los que pasaban por ahí. Son la aplastante mayoría.

Sensacional de literatos
Crudos casos de la vida real

El escritor cuarentón: Pues sí, yo me me he dedicado al cuento, la novela, el ensayo...
Yo: Ah... ¿Y cuántos libros has publicado?
El escritor cuarentón: Ninguno.

El escritor mamón: No me interesa la literatura actual. No leo a ningún escritor vivo.

El pobre escritor: He escrito ocho libros, de los cuales siete están inéditos.

El escritor pobre: A mí no me gustan las computadoras, como que me hace falta el contacto directo con el papel (ajá).

El caso perdido: Es que nosotros los poetas...

El pobre diablo: Sí, como digo yo, en mi novela fulana (sigue una autocita, generalmente lamentable, de un libro inconcluso).

El pobre pendejo: Soy escritor, pero casi no leo, mi inspiración es el cine.

Hay un millón de usuarios de blogger.com. Un millón de pelados (y peladas, aquí no discriminamos a nadie) compartiendo sus soledades, abriendo las ventanas de su vida e intimidad, como dijo Morcillo, para que se les vea hasta a la hora de ir al baño.

Un millón de ególatras exhibicionistas solitarios.

Somos demasiados.

Ministry, la banda más violenta que ha pisado la tierra, está sonando por la radio. Una auténtica rareza de ésas que sólo sucede a la media noche en Radioativo. Su disco Psalm 69 es una auténtica joya y contiene una de las mejores rolas jamás grabadas: "Jesus Built My Hot Rod". Larga vida a Al Jourgensen y Paul Baker.

(No confundir con Ministry Of Sound).

Ding ding dang dang dang ding dang didi didi dada dadá.

Por más que lo intento, no logro ser suficientemente frívolo.

Muerte sin fin

En menos de una semana, los titulares de los periódicos se han llenado de sangre. No nos podemos quejar, en dos de tres casos se trata de moronga de lujo, muertos de primera. Al empresario y junior profesional Juan Sánchez Navarro le ha seguido hacia la tumba el ex procurador de Sinaloa, Jorge Julián Chávez Castro, y tres mujeres anónimas que una vez más aparecieron en un desierto en las proximidades de Ciudad Juárez.

Lo que une a estos muertos y muertas, que seguramente jamás se conocieron entre sí —aunque nunca se sabe— es el asesinato. La suspensión involuntaria de la vida por un agresor externo. Un empleado, técnico en computación, un gatillero, un asesino múltiple...

¿Qué es de un país cuando los asesinatos ocupan las ocho columnas de sus periódicos? Por lo menos es preocupante.

Quizá lo que hace falta es seguir la receta de Fox y dejar de leer. Ya Ray Bradbury lo decía, hace medio siglo, en Fahrenheit 451 (cito de memoria):

(...) los libros contienen ideas
la lectura de las ideas produce infelicidad
y la obligación de la gente es ser feliz (...)

10 autores de comics que pondrán a girar tus neuronas

1) Chester Brown

2) Yves Chaland

3) Enki Bilal

4) Seth

5) Robert Crumb

6) Al Columbia

7) Alan Moore

8) Dan Clowes

9) Charles Burns

10) Miguelanxo Prado

5 novelas de ciencia ficción que vale la pena leer

1) El hombre en el castillo, Philip K. Dick

2) Estación Hawksbill, Robert Silverberg

3) Snowcrash Neal Stephenson (¡Wow!)

4) Blood Music, Greg Bear

5) The Chronoliths, Robert Charles Wilson

Sayonara, Oyichan

Hoy he tenido la tristeza de asistir al velorio y cremación de Katsuhiko Hayama Hama, abuelo de David Kimura, mi socio en nuestro despacho, Bésame mucho.

Jamás había estado en un funeral japonés, y debo decir que ha sido una experiencia bellísima y emotiva.

Durante el velorio se exhibe una foto del difunto frente al ataúd, además de colocar fruta fresca, agua y un cuenco de arroz cocido o gohan. Todos los asistentes, al llegar, encienden una varita de incienso que colocan en un incensario de arena y hacen una reverencia. Quienes asisten a la funeraria suelen llegar con dinero en un sobre que entregan a los deudos. Después, las cenizas se besan durante 49 días en la casa del difunto, pues se cree que durante ese período su alma aún mora en su hogar terrenal.

No participé en el rito porque pensaba que estaba reservado a la familia, pero cuando llevaron las cenizas a la capilla, todos los asistentes, amigos y familiares, pasamos a encender una varita de incienso y presentar nuestros respetos al recién partido y los deudos. Debo decir que al momento de hacerlo, guiado por mi amada Sumi Matsumoto, sentí una gran emoción y una paz solidaria con la viuda y familiares del abuelo.

Descanse en paz Don Luis Hayama

haikú-aforismo
todos deberian besar
una japonesa
una vez en la vida

Muertos de primera y de segunda

Así titula hoy Federico Arreola su editorial en Milenio, respecto al tenebroso caso del asesinato del hijo de Juan Sánchez Navarro. El seguimiento del caso a través de la prensa me hace lanzar al aire una serie de preguntas cuya respuesta no alcanzo a leer entre líneas:

1) ¿Qué debe hacer en la vida alguien, quien sea, cualquier persona, para que un empleado le atraviese el cuello con una pluma y luego rocíe el cadáver con licor para encenderle fuego? ¿Qué dificultades tenían entre ellos? ¿Cómo trataba Juan Sánchez Navarro hijo a sus empleados? (recuérdese el caso de Paco Stanley, ¿qué haces en la vida para que te metan treinta tiros?).

2) ¿Qué se requiere en un país con un rezago en las órdenes de aprehensión mayor al 70% para que se ejerza justicia expedita? ¿Ser hijo de un poderoso empresario, de algún político? ¿Hay muertos de primera y muertos de segunda? ¿Cuántos homicidios se resuelven con esa eficiencia en el Distrito Federal?

3) ¿Quién garantiza la integridad física del asesino dentro de la cárcel? ¿Llegarán el poder y las influencias de la familia de la víctima al interior del reclusorio? ¿Cuánto cuesta mandar matar a alguien en la cárcel?

Preguntas, preguntas que se quedarán en el aire, como tantas otras.

Como Manolito, el de Mafalda

Al decir que no tengo tele me sucede lo mismo que a él cuando confesaba que no le gustaban los Beatles.

La telera

A veces como en un restaurantito de comida corrida cerca de mi oficina, sobre avenida Coyoacán. "Los arcos", se llama el changarro.

Invariablemente hay tres o cuatro teles encendidas, siempre en el canal de las estrellas.

Todos los días laborables, a esa hora, se transmite una cosa llamada VidaTV.

Es un programa donde una serie interminable de concursantes van a contar chistes, mientras un elenco de animadores los califican. Nunca he visto que nadie se gane nada.

El show es una especie de corte de los milagros, todas las personas que aparecen a cuadro parecen ser deformes de una u otra manera, empezando por una mujer que se hace llamar la Secre, que a todas luces está gozando la cúspide de sus quince minutos de fama. Jason Brunton, un amigo diseñador de Seattle que estuvo trabajando en mi despacho unos meses, la hallaba fascinante. No podía creer que existiera alguien así (claro, los gringos tienen Jackass).

A estas alturas, indignarse de la estupidez televisiva es inútil, ya no digamos snob o francamente patético. La tele nos ha rebasado, y la advertencia que circula por Radioactivo, Apaga la tele, antes de que la tele te apague a tí ha llegado demasiado tarde.

Nobody touches my Oreo cookies but me...

No tengo TV.

Creo que la menor razón para no tenerla es lo que pasa por la TV, como dijera el abuelo de The Lost Boys.

Nueve razones para ser misógino

1) Marta Sahagún
Donde se ve que la estulticia sí paga.

2) Paty Chapoy
¿Esto es liderazgo de opinión? Sólo en México.

3) Gloria Trevi
May her bones rot in jail!!!

4) Beatriz Paredes
¿O ya se te olvidó que Salinas la mandó a que le midiera el agua a los camotes en aquello de la reelección?

5) Carmen Salinas
Ver número 2

6) Irma Serrano
¿Puedes ser amante de Díaz Ordaz y luego senadora de izquierda?

7) Lucerito
¿A poco no te dan ganas de tumbarle los dientes a patadas?

8) Yuri
Del atasque al cristianismo a la grilla. Yeah, right.

9) Elba Esther Gordillo
Sin comentarios.

Pink Floyd dixit

Is there anybody outhere...?

Hablando de William Burroughs...

La bala perdida de Jorge García Robles, sobre la estancia de WSB en la ciudad de México, es una de las mejores aproximaciones biográficas que se le han hecho al elusivo hombre invisible. Me parece que debe estar agotado, pero es bastante recomendable.

El viejo tío Bill

El libro que me llevé a la playa fue Junky, primera novela de William Seward Burroughs, escrita parcialmente en la ciudad de México durante la estancia del autor en nuestro país (1949-1952) en su huida de las leyes norteamericanas. El libro fue originalmente firmado con el seudónimo de William Lee, alter ego que el viejo junky utilizaría por el resto de su vida.

Burroughs es un autor desconcertante en más de un sentido. Homosexual y adicto a las drogas, fue el nieto del inventor de la máquina sumadora Burroughs (hoy Unisys), lo cual le permitió ser un junior toda su vida (entre otras cosas, jamás trabajó).

El viejo Burroughs —no conozco foto de él donde no se vea ruco, ni siquiera aquellas de cuando era niño— está sin duda emparentado, aunque sea circunstancialmente, con los beatniks, siendo Ginsberg y Kerouac cercanos amigos suyos, del mismo modo que necesariamente converge en no pocos puntos (homosexualidad, adicciones, sordidez, Tánger) con Jean Genet, quien pareciera ser su contraparte francesa.

Sin embargo, WSB parece ser un autor aislado, un escritor sin pasado como diría Guillermo Fadanelli, cuya tradición inicia y termina con él mismo. En Burroughs, el personaje parece devorar a la obra, que a su vez engulle al autor como una eterna serpiente uroboros (¿se escribe así?), imposible de disociar, incomprensible una de la otra. No es posible leer a Burroughs ignorando que mató a su esposa de un tiro jugando su rutina de Guillermo Tell en un departamento de la colonia Roma. No se entiende en su totalidad el impacto de sus imágenes sin saber sobre su estancia en Marruecos, inyectándose heroína y fumando kif.

Los libros de William Burroughs fueron algunas de las lecturas más apasionadas de mi adolescencia tardía. Sin embargo, a la vuelta de diez años descubro que no siempre logra trascender su propio mito, que de repente puede ser tan decadente como un Elvis Presley gordo en su última temporada en Las Vegas.

No obstante, lo adoro.

De vuelta a la civilización (?) después de cinco días tumbado en una hamaca.

Nexpa es un playa virgen, a medio camino entre Lázaro Cárdenas (busquen en el diccionario la entrada puerto ojete. Verán que la definicion es "Lázaro Cárdenas") y Maruata. Una joya.

Si el cielo existe, es una playa como ésta.

Me largo a la playa de aquí al domingo.

Por mí, que reviente la estación espacial rusa.

Uno de los pueblos texanos sobre los que llovieron restos carbonizados del transbordador espacial es Nacogdoches, TX. Un nombre así es difícil de olvidar (sólo comparable con la ciudad de Falfurrias, en el mismo estado).

Aparte de la fugaz fama que tendrá como receptáculo de basura espacial y peedacería carbonizada de astronautas, Nacogdoches es el pueblo natal del inclasificable escritor Joe R. Lansdale.

Prácticamente desconocido en castellano, y creador de un corpus que desafía las etiquetas genéricas, Lansdale es uno de los talentos más bizarros (en las acepciones inglesa y castellana del término) del ghetto de los subgéneros literarios. Ha escrito historias de terror, de horror sobrenatural, novela negra y cosas que sólo pueden ser descritas como vintage Lansdale.

Además de todo, inventó un arte marcial cuyo dojo se encuentra en Nacogdoches.

Si no los has leido, aquí está tu oportunidad: www.joerlansdale.com.

Los Ramones muertos

¿Por qué no hay ninguna banda postpunk con ese nombre?

Como sea, resulta que Illán Ramón, el astronauta muerto en el accidente del Columbia, era un judío practicante que entre otras cosas había llevado al espacio un dibujo titulado "Paisaje lunar", dibujado por un niño preso en un campo de concentración nazi en 1942. También una copia de la Torah que perteneció a otro sobreviviente del holocausto, en lo que resulta un ser acto simbólico de la victoria de la esperanza sobre la crueldad humana durante el exterminio hace sesenta años. Lo curioso es que me resulta extrañamente conmovedor ¡y yo no soy judío!

Al momento de morir, el otro Ramón muerto, Joey Ramone, escuchaba el último disco de U2, lo cual habla muy mal de sus gustos musicales (quiero pensar que era una secuela del tratamiento que recibía por el cáncer).

Lo último que debió haber escuchado Illán Ramón debió haber sido un estruendo ensordecedor.

Y luego, nada.

Odio los lunes.

El chiste de la semana, creación de Gerardo Sifuentes:

"¿Supiste que se murió otro de los Ramones?"

"No mames, están cayendo como moscas. ¿Cuál fue?"

"Illán Ramón, el astronauta del Columbia."

Fanfarrias.

Los extras

Están en todos lados, en todas las fiestas, en todas las inauguraciones, en todas las galerías, en todos los bares de moda y desde luego,en todas las banquetas de la Condesa.

Son ellos, los has visto miles de veces, nunca te los han presentado, lo cual no importa porque siempre estarán ahí. Son amigos del primo del vecino del cantante de Café Tacuba, de la sobrina de algún creativo de Coca-Cola en McCann-Erickson, ex niños actores o redactores de la sección de horóscopos de Notitas musicales.

Ello, por supuesto, no les evita poder presumir sobre sus amistades famosas y exitosas, alardear de la gran película que dirigirán/escribirán/producirán en algún punto indeterminado del futuro, referirte su experiencia con la droga de moda ("esos poppers, güey... no mames, delicioso"), hablarte con citas y todo de la gran novela mexicana que están a punto de terminar tras haber trabajado en ella durante siete años o dar una cátedra magistral sobre lo más reciente del cine independiente de Finlandia, por no hablar de su talento natural para ser DJs.

Y por alguna extraña razón, todos ellos son creativos de publicidad, miembros del staff de editorial Televisa, asistentes de directores de comerciales, escritores jamás publicados, actrices/actores de reparto en obras independientes montadas en algún forito en Coyoacán, genios del diseño o fotógrafos.

Los extras. Sin ellos, los restauranteros y dealers de coca de la Condesa estarían en la miseria.

Y las fiestas, desiertas.


(Claro que, pensándolo bien, todos en algún momento hemos sido extras. Además, si todas esas novelas/películas/obras de arte se produjeran e hicieran públicas, el mundo sería insoportable).

Diez libros que nadie debería dejar de leer:

1) Barbazul, de Kurt Vonnegut

2) Vineland, de Thomas Pynchon

3) Sin novedad en el frente, de un cabrón cuyo nombre siempre se me olvida

4) El gen egoista, de Richard Dawkins

5) Poeta ciego, de Mario Bellatin

6) Una temporada en el infierno de Arthur Rimbaud o Los cantos de Maldoror del Conde de Lautremont (considérenlo un empate técnico)

7) A sangre fría, de Truman Capote

8) Días y noches de amor y guerra, de Eduardo Galeano

9) Historias de cronopios y famas, de Julio Cortázar (¡WOW!)

10) Cualquier cosa de Philip K. Dick (bueno, casi)

Escribo.

Es más fácil decir que soy escritor a decir que soy diseñado gráfico. A la banda le queda más clara la primera actividad. Además, se ve muy bonito en las formas de migración: Occupation: writer.

"What kind of books do you write?", suelen preguntar los agentes de migración, que de otra forma serían hoscos y malencarados. "Children books. And science fiction novels", contesto invariablemente. Siempre en ese orden.

Una vez, abandonando Marruecos, un par de funcionarios me preguntaron en inglés que si no traía algún libro mío que les regalara. Me sorprendió mucho, pues a todas luces no sería un texto que pudieran entender bien (aunque con tal de chingarte algo, esos burócratas marroquíes son capaces de lo que sea.

Ocupación, escritor. Escritor de novelas de ciencia ficción

Mi odio es fértil.

Después de media hora de escuchar Órbita Fm no me queda más que una pregunta: ¿tendrán los países el rock nacional que se merecen?

Mi único consuelo es el rock guatemalteco (si es que existe).

Como dijo Billy Corgan, a pesar de toda mi rabia, tan sólo soy una rata enjaulada

10 personas que merecen ir a la hoguera:

1) George W. Bush

2) Martha Sahagún

3) Bono

4) Adal Ramones

5) Jaime Maussán

6) Carlos Cuahutémoc ése

7) Bill Gates

8) Ricardo Salinas Pliego

9) Gloria Trevi

10) Mi vecino del departamento 2

Esta es mi primera página personal en internet, mi primer espacio propio, una boya en medio del mar eléctrico...
y no se me ocurre nada inteligente que decir.

"So much to do, so little time."
Mr. X